ГАЛИНА ГНЕЧУТСКАЯ Голубка духа стихотворения БРАТСК Издательство газеты «Школьный двор» 2010
Рисунки, обложка Алисы Хорольской Дизайн, вёрстка А. Прибытковой, О. Прибытковой Редактор А. Глазырина В оформлении фронтисписа использован силуэтный портрет Г. Гнечутской работы художника Олега Лукьянова (Москва). Гнечутская, Г. К. Голубка духа. Стихотворения. / Вступит. статья Т. Драгунской – Братск.: Издательство газеты «Школь- ный двор», 2010. – 84 стр.. Г. К. Гнечутская – коренная братчанка. По профессии библиотекарь. Пишет стихи уже давно. Не раз печаталась в различных поэтических альманахах, но собственный сборник выпускает впервые. Откуда такое название? Оно пришло автору во сне. Для поэта сны, воспоминания, новые впечатления так же важны, как и жизнь реальная, жизнь в «настоящем». 14 октября 2010 автор отмечает свой юбилей. 4
** Творить вокруг себя поэзию В этой книге собраны стихи Галины Константиновны Гнечутской за последние пятнадцать лет. Срок же поэтической деятельности автора – на многие годы больше. И неважно, во что превращалась ее поэзия – в детей, учеников, друзей и близких, окружающий ее быт. Наверное, основная черта поэтической личности – неуспокоенность, стремление отозваться на любой вызов жизни – и прекрасный, и трагический. В этом – сила поэта – голос, нерв и совесть. Всегда сложно отзываться о лирическом дневнике. Особенно тогда, когда автор – часть твоей жизни. События, люди, прошлое и настоящее, каждый день – слишком близки, они – почти обыденность, рутина. И в то же время из страничек складывается картина нашей общей жизни. «Я была тогда с моим народом, там, где мой народ, к несчастью, был», – писала Анна Ахматова. Наверное, в этом и есть секрет женской поэзии в России: не отрываясь от земли, от корней, от забот, все время творить вокруг себя поэзию, театр и сказку. По мере сил сделать жизнь ярче для души, тоскующей по прекрасному. Читатель стихов Гнечутской не раз натолкнется на понятия несовместимые, но прочно стоящие рядом: трудное 5
послевоенное детство – и эпоха Возрождения, смутное послеперестроечное время – и «Баркарола», однообразие провинциальной жизни – и античные статуи, стихи Серебряного века, экзотические цветы, мечты об Италии, старинные картины, средневековые романы. Пусть не пугают эти несоответствия. Они лишь ключ к пониманию прекрасного. Каждый волен наполнить ее тем содержанием, какое выберет сам. Иногда стоит подняться над ежедневной суетой, увидеть чуть больше, чем привычный круг забот – и поэзия и музыка войдут и в вашу жизнь. Благодарю судьбу за встречу с Галиной Константиновной, состоявшуюся тридцать пять лет назад. Благодарю ее за целый мир книг, природы и искусства, который она дарила мне все эти годы и продолжает дарить. Этот сборник стихов – в том числе. Татьяна Драгунская 6
Часть I Книга 7
8
*** Ах, что же так грустно? Зима началась. Но чай выпит вкусный, И книжка сбылась. И всё же мне грустно… Спасёт ли искусство? И книга вот эта порадует вас? 9
В библиотеке Мне книги стали как цветы. Их лепестков едва касаясь, За жизнь их вечно опасаясь, Смотрю на них из суеты. Я не читаю, я летаю. С цветка порхаю на цветок, Как бабочка, как мотылёк, Нектар в ладони собираю. Беспечно мотыльком кружусь, Заботы жизни забывая. Нет, я пчелой с утра тружусь. А бабочкой – воображая. За чтением В доме щедро, с избытком натоплено. Я читаю – страницы шуршат. Но часы надвигаются. С воплями В их объятьях стенает душа. Отодвинусь от времени в сторону. Снова тихо страницы шуршат. Да заботы с проблемами поровну. И усталая всхлипнет душа. 10
11
Вечер у окна После Пушкина и Цветаевой сочинять стихи - непростительный грех (расхожая истина) Малыш идёт с игрушечной лошадкой, Она за ним на ниточке скользит. На лошадь он оглянется украдкой, Он знает: его бабушка спешит. Луч солнца озарил кусты акаций, Собака пробежала вся в делах. А я сижу и представляю гул оваций В моих бесстыжих с детских лет мечтах. Вот человек прошел, заботой полный. Ему поэзия, возможно, не нужна, А я мечтаю, погружаясь в её волны… Нет, я не так безумна и не так глупа. Я знаю, что всего лишь сочинилка. И, подражая, я пародии пишу. Моя таинственная творческая жилка Иссякнет скоро, как стишок я допишу. Вот бабочка-белянка пролетела, И я забыла, что веду себя смешно. Новорожденная пиитка во мне пела Забыв о том, что сочинять грешно. Май 1997 г. 12
Детство На фоне белом и зелёном Я живо помню два цветка. Один малиновым стозвоном Манил меня издалека. Я и сегодня восхищаюсь, Увидя в чьём-нибудь окне Петунию. Не сомневаюсь – Она явилась в детстве мне. Другой, как солнце в полдень ясный, Мне в память врезан навсегда. Я с лилией звездообразной Впервые встретилась тогда. Я в платье белом и зелёном Присела в садике, как вдруг Цветок явился мне с поклоном Как будто бы из божьих рук. А сёстры в уши мне жужжали: «Ну рви же, рви, скорее рви!» Подростки были и не знали: Другой инстинкт в моей крови. Быть может, тот цветок сорвали. Но помню я, как он цветёт. И как он в красном покрывале, Как Дант, навстречу мне идёт. И так всю жизнь – спасибо Богу За память, за мои цвета: Зелёный, белый, красный – много! Сибирь Италии верна! 1999 г. 13
86 Сон Мне снятся улицы старинных городов. Один из них недалеко от дома. И, стоит сделать несколько шагов, – Я окажусь на улице знакомой. Я здесь жила и видела не раз Высокие античные колонны. На фоне розовом в закатный час Всё также вьётся пыльный плющ зелёный. Я счастлива, что этот город есть, И до него не ехать много суток. Я похожу, я погуляю здесь, Мне хватит всего несколько минуток. Прощаюсь, ухожу и вновь бегу, И силуэт его я вижу четкий. Там город на песчаном берегу! Но – ни моста, ни корабля, ни лодки. Май 1997г. Месяц Месяц, месяц молодой, Подари мне золотой. Я в Италию поеду, Буду там гулять с тобой. Месяц кинул золотой – Тот упал в стране чужой. Я опять останусь дома С бледной старою луной. 14
Прогулка Красные дома, Розовый песок. Леса полоса, Тишины глоток. Лето настаёт – В зелени листва. И вокруг растёт Нежная трава. Месяц в пелене. Отпылал закат. Грустно стало мне – Поверну назад. Песня чуть слышна. Где же то окно? Грусть моя прошла. Стало вдруг смешно. «Ой, мороз, мороз!», – Кличут за окном. Дай другой прогноз, Сумасшедший дом! Май 1997г. 15
Старая песня Я вижу белый парус вдалеке. И снова манит в дальний путь пространство. Поехать бы куда-то налегке – Теперь на это есть немало шансов. Иркутск, Байкал, Москва и Петербург… Париж, Венеция, Флоренция и Вена, Как в лотерею выиграю вдруг, Так и объеду мир я постепенно. Экзотика, искусство и печать, Обычаи, цветы, архитектура – Всё интересно, всё хочу я знать. Такая с детства у меня натура. Всё разглядеть, потрогать. Побродить. Узнать людей, их разговор послушать. Увидеть быт и что-нибудь купить. Уважить тело и насытить душу. Увы, на это надо много сил! Ходить, глазеть, таскать – любой устанет. Блажен, кто жизнь в одном углу прожил: Мечтать и ныть по пустякам не станет. У каждого – своя мечта, свой путь. Меня гипнотизирует пространство. Как я хочу лететь куда-нибудь! Да не даёт отсутствие финансов. Май 1997г. 16
Медитация Тяжелый шар зелёного нефрита К моим ладоням примеряла я. То было притяжение магнита Лесов и рек – окаменевшая земля. И бег моих распавшихся желаний Сошёлся в центре данного ядра. И сердце застучало в ожиданье. И в руки мне вибрация вошла. Тот шар я продавщице возвращала. Прошла минута, словно полчаса. Планеты ритм я четко ощущала. Так потрясают нас природы чудеса. Июнь 1997г. Букет А вазою стала старинная кринка, Почти без глазури, а с краю щербинка, И жёлтые лилии встали в ту вазу, И солнцем наполнилась комната сразу. И жёлтое форте на черном пиано Звучало так громко и благоуханно! Но нежные лилии в грубой посуде. Меня не поймут и, возможно, осудят. Но в гости художник в тот вечер зашел И этот букет живописным нашел. Июнь 1997 г. 17
Лето Ну и лето! Уши мёрзнут на ветру. В книжный магазин зайду погреться. В долг возьму, с покупкою уйду – Книгой отогрею сердце. Стужа среди дня в начале лета, И рябины жухлые цветы – Будто мне предсказывает это Жуткий голод посреди зимы. Значит, снова надо запасаться Луком, сахаром, картошкой и зерном. Надоело в белку превращаться, Быть лягушкой в банке с молоком. Грустный вальс играет баянист На скамье, с надеждой заработать. Шляпу положил тульёю вниз, Но пустую надевает с неохотой. 1997 г. 18
Бессонница 1 Белой ночью белый пух Кружит надо мною. И напоминает мух Зимнею порою. Пух свисает с тополей Жирной паутиной И смиряет у ветвей Трепет тополиный. Пух ложится вдоль дорог Белой пеленою, Чтобы скоро встретить мог Дворника с метлою Иль мальчишку, что с утра, Выпросив две сотни, Спичкою спалит дотла Этот пух сегодня. Хорошо бы дождь прошел – Паутину смоет. И деревьям хорошо, И душа не ноет 2 Вот приближается гроза – О том грохочут небеса, И ветер дует свежий, Он душу мою нежит. Он дует в трубы и гудит – Меня он за ночь изнурит – Скорей пришел бы дождик Уж он-то спать уложит. А лучше – грохот в небесах, И молнии косые – ах! И ливень бы стеною Пронёсся б над землёю! 19
3 Всё стихло. Ни грозы, ни ветерка. Лишь белый пух плывёт, плывёт на землю. Не надо гроз, не надо бурь пока. Я тишину скорей грозы приемлю. Пусть душный пух на землю упадёт, И свежий воздух мы проглотим с наслажденьем. Не надо бурь и никаких невзгод, А только жизни тихое движенье. 4 Я опять превратилась в сову. Надо спать, да уснуть не могу. Я всю ночь сочиняю стихи. Я рифмую: стихи – не плохи. Но когда удивленье пройдет, То сомненье меня в плен берёт. И тогда я рифмую стихи Через чёрточку: хи-хи-хи-хи. 27 июня 1997г. Лавр Мне остролистый лавр напоминает Рим Из книжек Гоголя, Муратова о Риме. Я с наслаждением зачитываюсь ими. Но что, скажи мне, делать с лавром сим? Ты можешь дать совет, как дерево спасти, Чтоб стройным выросло и кроной стало шире? – Ты не в Италии, голубушка, – в Сибири. И это мне, пожалуйста, прости. Народ в Сибири страшно груб – Он лавр кидает прямо в суп. 1998г. 20
Белые ночи 1 Эти прекрасные белые ночи! Эти чудесные майские дни! Дни или ночи стали короче? – Так неразлучны, так слитны они. Солнце на запад – луна на восходе. В белые ночи бледнеет она. Яркое солнце всё дальше уходит – Ярче и ближе подходит луна. И ни читать, ни писать не хотелось – Околдовал удивительный свет. Я, точно в зеркало, в небо смотрелась. Белые ночи – закат и рассвет. 2 Свет белой ночи просочился через тюль. Он белый бюст Клитии* освещает. Холодным ожидается июль, И тополь веткою в согласии качает. Лиловый ирис в стройной вазе гжель О красном лете мне напоминает. Он говорит: «Оно пришло уже, Но быть ли жарким – у порога размышляет». И филодендрон с белыми листами, И Клития, потупив нежный взгляд, Холодными прозрачными слезами У лета просят милости стократ. 20 мая 1997г. _____________________________________________ * Клития – в античной мифологии – плачущая нимфа, безответно влюблённая в Аполлона – покровителя искусств 21
Чудо Трава налилась изумрудом В последние летние дни, И это – явление чуда, Поскольку зима впереди. Пусть глаз насладиться успеет, Покуда зима не пришла. Ведь в стужу трава побелеет, Покроется снегом она. И в этом своя будет прелесть – Прилечь среди чистых снегов. Но в помыслах всё-таки целясь На мягкие травы лугов. Два цвета – зелёный и белый – Я первой любовью люблю. Меж ними так ловко и смело Слова я мгновенно ловлю. Стихом упиваюсь, покуда Слова от меня не ушли. Мне Богом подарено чудо. Но что там темнеет вдали? 1997г. 22
Осень 1997 года Листья бурые, Ветки голые, Взгляды хмурые И тяжелые. Вот один идёт Улыбается. А вокруг народ Удивляется: То ли выпивши, То ль украл чего? Всюду нищие – Смотрят вкрадчиво. И довольные Сторублёвыми Пожелают вам Быть здоровыми. 1997 г. Бегство Часы неумолимо бьют, И напряженье нарастает. Ещё немного – пять минут! – Страницы счастья долистаю. Ещё немного – пять минут – И сон нахлынет долгожданный. Часы бегут и снова бьют. А я – в Италии желанной. 23
В автобусе Давно ушло сырое лето. Смирились мы: уже зима, Но снег растаял незаметно. Я вижу осень из окна. Я на автобусном сиденье Как будто бы обнажена – Лицом к сидящим, как на сцене – И потому играть должна. И пассажиры оживились, Когда в автобус я вошла. Но вскоре вновь «уединились» – Свои заботы и дела. Автобус ехал по дороге, А в ржавом поле дождик шёл. И улеглись мои тревоги, И стало просто хорошо. Теплом автобус убаюкал. Он то урчал, а то шуршал. На поворотах вкусно хрюкал, На остановках замирал. А между тем стихи слагались – Они явились тут как тут. Им был сигнал, что я печалюсь… Но вот и кончился маршрут. 1997 г. 24
Прощание с веком Это осень ласкает меня Мелодичною тонкою цитрой. Эта осень настигла меня Вдруг давно ожидаемой цифрой. Ну и что же, она не страшна. Не пугает новая цифра. В школьном шуме мне ясно слышна Та старинная чудная цитра. С тихим шелестом падает лист, Навевая мысли о книге. Звук осенний прозрачен и чист, Долговечен в чарующем миге. Чем же дорог ушедший век? Книга с музыкой вспомнятся мигом. Наша жизнь завершает бег И закончится вместе с книгой. Что останется после нас? Фотографий смутные лики? Только музыка наших фраз, Наших глаз, отраженных в книге. 25
Часть II Весы 26
27
** Воздух Я не могу из воздуха достать Того, что носится и просится в тетрадь. А самый воздух мне, чтобы дышать, – Мне не дано его изображать. Но что-то субъективное, своё Верчу в уме на языке невнятном. Увлечена занятием приятным. А муки творчества – нет, это не моё… Но будет ли стихов моих читатель? Какая разница – появится Мечтатель! А то, что я придумала… Оно Заполнит воздух. Больше ничего… 28
Астры К. Г. Так редко встретишь юношу с цветами! Ты нёс букет одной известной даме, Но неожиданно столкнулся вдруг со мной. И приоткрылся рот, бровь поднялась дугой. И астры поздние в твоих руках дрожали. Увы, они не мне принадлежали. И чтоб вконец твоя не дрогнула рука, Я отстранилась и, кивнув издалека, Споткнулась, словно туфли ноги жали. Ноябрь Берегов почти не видно. На заливе – тишина. Всюду снег и, очевидно, Начинается зима. Только море серо-чёрным Завораживает глаз. Эта осень так упорна, Так обманом тешит нас! И её тепло желанно… Но известно нам о том: Стужа сказочным туманом Скроет море подо льдом. 29
Холодно Ещё ноябрь, но все надели шубы И шапки опустили на глаза. Так холодно! Обветренные губы, А по щеке холодная слеза. Но ветер стих. В заливе море встало. И сыплет снег на землю и дома. И солнце светит. Только греет мало. Так началась обычная зима. 1997 г. Зима В. Кеппулу Вот задувает, задувает… Зимы без ветра не бывает. Волной воздушной океана Под гул неистовый органа – Так белым снегом, черной ночью Зима в мой дом пробраться хочет. Дрожа от страха, без ума Тебя приветствую, Зима! Ты не одна ко мне пришла – Ты в гости Музу привела. И торжеством твоих стихий Ты принесла в мой дом стихи. 1999 г. 30
Ворон Черный ворон на причудливой сосне Что-то важное хотел поведать мне. Он сказал единственное – «Карр». Молод ворон, а быть может, стар… Вот о чем я думала тогда. Что б насторожиться!... Ерунда! В белой шляпе я гуляла под сосной. Черным глазом он, кося, следил за мной. А потом затих на ветке, замолчал. Ветер тихо дерево качал. Было солнце, как в весенний день, Но на север удлинялась тень. Слово вещее мне ворон обронил, Он мою беду предупредил. Не умела я разумно жить – Трижды за год надрывалась моя нить. 1998 г. Февральский ветер Февральский ветер распахнул окно. Какая свежесть в комнату влетала! Казалось, счастья не было давно, И я его вдыхала и глотала. А за окном всю ночь горел фонарь. И свет от фонаря был желт и розов. Февраль уходит молча, как январь. И отчего-то жаль, что не было морозов. 2001 г. 31
Тишина Наконец-то тишина! Все уснули, я одна. Перестал стучать сосед – Настелил на пол паркет. За домами вдоль залива Мчится поезд торопливо. На стене стучат часы, За стеной звучат басы. В полночь вывели собак. Громкий лай разрезал мрак. На мгновенье шум затих. И тогда явился стих. 1997 г. Александрит Она шептала до зари: Ну подари, ну подари… О. Мандельштам В год Александра подари александрит! Два цвета камня услаждают очи. Зеленый днём, лиловым станет к ночи. И камень на поэму вдохновит. В год Александра подари александрит! Он нежно и таинственно горит В объятьях кружев золотой оправы… Но ты в ответ: александрит кровавый… Так значит, на любовь он вдохновит! В год Александра подари александрит… 1999 г. 32
*** Какая длинная зима! Во тьме и холоде страдаю! Я минусы с утра считаю: Семнадцать, сорок, тридцать два. А между тем конец зимы Надежду на тепло питает, Хотя ещё почти не тает, И в шубы кутаемся мы. А в час вечерний две строки На звездном небе прочитаю, После прогулки выпью чаю И вновь возьмусь за дневники. Гайка Мне надоело жить в тисках И называть себя счастливой, И быть болванкой терпеливой В холодных опытных руках. И так бегут за годом год. Вон зеркало. Всмотреться дай-ка: А из болванки вышла гайка! Давно затянут гайкой болт. Время Часы не тикают – текут. И утекают в прошлое. Лишь остаётся капля тут, И не всегда хорошая. Придумать будущее? Да… Оно не сочиняется. Я попытаюсь. Иногда Моя мечта сбывается. 33
Первая капель Словесникам школы №34 Сегодня первая капель. А не февраль и не апрель. Январь суровый щиплет щёки. А здесь, на солнечном припёке, Зима заплакала впервые. И слёзы капали живые И тихо ударяли в жесть. Я неожиданно, случайно Чужую подсмотрела тайну… (Не пострадает моя честь). Примите радостную весть! А тайна эта всем ясна: К нам приближается весна! 25 января 2008 г. Концерт Среди фонтанов и гардин… О, нет, не это было странным! Среди толпы движеньем плавным Ты пил шампанское один. Когда взяла я свой бокал, Ты ничему не удивился. Допил и вновь уединился – Ушел один в концертный зал. Напиток праздничный и вкусный Я допивала впопыхах. Не для меня такое… Ах! Я помню голос флейты грустный. 34
Депрессия 1 Летит февраль – весны начало, А солнце дремлет в облаках. Мне душу ветром раскачало – Не удержать в больных руках. И скользки все мои дороги, И кривы все мои пути… И неустойчивые ноги Не могут твёрдый путь найти… Я умоляю мою душу: Ты погоди, не улетай! Недуг мою свободу душит. Я жить хочу. Ты помогай. Душа – ни слова! Промолчала И побрела за мною вслед. Молчанье это означало: Пока в цепи разрыва нет. 2 Как плитой накрыл деревья Чёрный мрамор туч, И не вынудил доверья Слабый солнца луч. Скоро праздник, но ни звука Радости в душе. Горло стягивает мука. Страх настиг уже. Этим вечером унылым Он стучит в виске… И душа висит на хилом, Тонком волоске. 35
3 Кричат над городом вороны, В ответ им вороны кричат. Торжественно и похоронно Их крики в сумерках звучат. И голые вершины сосен Напомнят, что окончен бал… Но в них просвечивает просинь – Ведь это же февраль настал! Чернил! Чернил! Но нет, не плакать! Глаза сверкают, я спешу. И надо мной не надо каркать: Я жить пытаюсь. Я пишу! Собор Бутылка синего стекла Остудит раненую душу. Слеза волшебная стекла И оросила с неба сушу. Сапфира чистого фонтан! Кому-то – синяя стекляшка. А мне стекла святой обман – Бальзам, когда на сердце тяжко. О, как спасительна она И в час душевного недуга, И в одиночество, когда Со мною просто нету друга! И нету сил преодолеть Сомнений, разочарований Меня опутавшую сеть… Но пред собой собор иметь Готических очарований! 36
Дон-Жуан Судьба так поздно (знать не рано!) Мне подарила Дон-Жуана. Но, говорят, что донжуаны Способны совершать обманы. – Ах, бабушка, ах, Дона Анна, Что ты боишься Дон-Жуана? Ведь для души, не для романа Судьба послала Дон-Жуана! – Ах, милая, как это странно… Так поздно и так долгожданно! Но я боюсь, что донжуаны Опустошат мои карманы. 2001 г. Март Покрыта коркой ледяною Дорога. Медленно бреду. Боюсь упасть, от страха ною: Ох, поломаюсь, не дойду. Вдруг в небе рыба или птица? Или загадочный цветок? Нет, это солнышко струится Сквозь тонкий облачный поток. И в синих сумерках весенних Привет свой шлёт издалека. И не страшны ни лёд, ни тени – У солнца добрая рука! 37
Бегония Бегонии оранжевый огонь. Как будто сердце разом разгорелось. Я ожила, и кровь моя зарделась. Так горячо, - ты прислони ладонь. Не обожгло… Увы, прошла пора, И сердце угольком уныло тлеет. Не разгорится, просто не сумеет… Никак не верю, что уже стара. Мечта Меха и бархат, блузы, юбки… Очаровательны покупки! Приятны телу и душе. Я обожаю наряжаться! Из замарашки превращаться В принцессу юную уже. И в зеркале я вижу образ. И чей? Мой собственный прообраз: Свободой не обременён И в вечном поиске: где он? Мой принц, мой эльф, ко мне летящий… Он есть, он здесь, он настоящий! И вот прекрасная чета Летит в Венецию!.. Мечта! Мечтать – счастливая черта. Да сбудется моя мечта! 38
Мотылёк Ольге Кеппул В мотыльке я вижу моль – Вред немалый и беспечность. В мотыльке я знаю «моль» – Микромир и быстротечность. В мотыльке я слышу боль Жажды, устремлённой в млечность. Пыльный бархат – си бемоль, Уносимый в бесконечность 2007 г. Ожидание Снова листья на ветках желтеют. Снова осень стучится в наш дом. И заботы, как плод, тяжелеют. Только лучше не надо о том. Снова ветер качает наш тополь. Слышу листьев не шелест, а стон. Кто-то страшно завыл и затопал. Только лучше не надо о том. Снова дождик уныло сочится. Грязь и лужи текут под окном. Что-то страшное может случиться, Только лучше не надо о том. Я гуляла, желая забыться. Торговала старушка цветком. Что-то важное думает сбыться. Только прежде не надо о том. 1998 г. 39
Преображение Непоэтическое время – То дождь, то грязь, то гололёд. И жизни тягостное бремя Не вдохновляет мой полёт. Остатки золотистых крыльев Слетают с клёнов – слёзы с век. Но дождь, себя до капли вылив, Преобразился в первый снег. Весна в Братске Мой город предстаёт То зимним, то весенним. Потоки талых вод Струятся по ступеням. Как древний панцирь, снег Оледенил газоны, И кажется, что век Не знать нам трав зелёных. Чуть солнце припечёт, И сразу веет маем. А в полночь снег идёт, А в полдень снова тает. И эта круговерть Томит и раздражает. Но ты терпи, как зверь: С природою сближает. 40
Ван Гог Поляна ирисов лиловых Роскошных, дерзких, модерновых! Её увидела у дома. Картина эта мне знакома: Пыланье лепестков лиловых, Их увяданье, вспышки новых… Но вздрогнула в смятенье жутком: Цветенье кратким промежутком! И в этот истинный момент Мне в сердце врезался Винсент*! В поисках стихов о художнике 18 века Антуане Ватто Я искала стихи – всё не то. Я сама напишу о Ватто. Его робкая бледность лица И мечта о любви без конца. Я гуляла в нарядном пальто, И с блокнотом за мной шёл Ватто. Заглянула в пейзажный парк. Листьев шорох и чей-то шарк. Я спросила: со мною кто? И мелькнула улыбка Ватто. Я раскрыла альбом… Ну и что? Я узнала себя у Ватто. Перламутрово-розовый шёлк Мне к лицу несказанно шёл. Все мои восемнадцать чувств Переплавились в гамме искусств. Хоть и время было не то, Но меня угадал Ватто. * Винсент Ван Гог (1853 – 1890) – голладский живописец, представитель постимпрессионизма 41
Часть III Чаепитие 42
** 43
*** Истончается душа От фарфора и фаянса, Рококо и Ренессанса. Над цветком, едва дыша, Истончается душа. Истончается душа В звуках Гайдна и гобоя. Но беседою с тобою Со свечою, не спеша, Наполняется душа. 44
Апрель Наташе Кеппул Измучив снегом и ветрами, Тоской по лету и теплу, Зима сдалась, и утром ранним Дождь барабанит по стеклу. Привет вам, рыжие поляны! Дождём сугробы сражены! Я поздно у окошка встану – Поля уже обнажены. Умытый солнцем и ручьями Апрель, весёлый и худой, Без шубы, шапки, но с лучами Своей улыбки молодой! Я упрекать его не стану, Что долго не было весны. Душой и телом я воспряну. Зиме конец – мы спасены! 45
Подснежник Алисе Нет, только не жить нам на северо-востоке… А. Хорольская Подснежник северо-востока, – Короче, сонная трава, В снегу запрячется глубоком И ни жива и ни мертва. Но вот весеннею порою Её лиловый лепесток Я неожиданно открою – Так удивителен Восток! И золотою сердцевиной Она украсит голый лес. Решительно породой львиной Проявит к жизни интерес. О, сколько нежности во взоре Скрывает листьев длинный мех, И сколько силы на просторе Не для обыденных утех! Для тайны сердца, тайны вздоха И крик, и рык, и стон её… Жить на Земле не так уж плохо. Живи, сокровище моё!.. 21. 03. 04 46
Голубка духа Т. Драгунской Голубка духа опустилась Среди зелёных ив, Когда я в лодочке мостилась, Головку наклонив. А рядом бабушка и мама Гребли вдоль бережка – Сплавляли брёвна неустанно До первого снежка. И эту трудную задачу Исполнили они, И я впитала их удачу В младенческие дни. Я поняла, что добывают Успех трудом, И никогда не забываю Ни мать, ни дом. Добыть дрова и сладить печку – Залог тепла. Любить свою родную речку – И жизнь мила. Души младенческой томленье, Плеск тальника. Счастливой жизни упоенье И чистая река. 47
Художник А. И. Николаенко Художник милый! Скульптор мой домашний! Формовщик я – вздыхаешь мне в ответ. Но ты преобразил мой быт вчерашний. Ты пищу дал моей душе на много лет. Ты ввёл меня в другое измеренье. Искусство распрямило душу мне. И захотелось написать стихотворенье И посвятить его художнику – тебе. Ты в мир ваяния античного проник. Ты видишь складку, разворот скульптуры, А я ловлю её улыбку, лик, Я изучаю их в истории культуры. Венера, Клития и Аполлон, и Нефертити Мне помогают жить и выживать. Я что-нибудь прочту сейчас, хотите? – Стихов скопилась целая тетрадь. И слепки белые в ночи сияют, Чудесной красотой маня. Таинственно молчат, но мудрые всё знают И погружают в мир гармонии меня. Июнь 1997г. 48
Рождество Мите, Боре, Алисе, Никите, Веронике… Густели сумерки за окнами, А в доме не было огня. Где свечи взять? О Боже, вот они! Благодарю, Ты спас меня. К нам музыканты в гости ехали Из разных городов и мест. Валторну с флейтой вижу в зеркале. То был квартет, но стал оркестр. Болтун и щёголь, скрытый маскою Тетради белой чёрных нот, Нас завораживает сказкою И скалит белозубый рот. Не видно в чашках цвета чайного, Но скрипки вспыхивают – две! Но – чу! Ошибка – вдруг – случайная – Смычок запутался в хвое! А свечи, оплывая, таяли, И музыка лилась рекой. Век восемнадцатый в Италии Был полон негою такой. А век России – девятнадцатый. И в нем попробуем пожить. Он будет ёлкой в доме царствовать И музыкою ворожить. 49
Search
