Enola Holmes. El caso del marqués desaparecido.

Tabla de contenido Pagina del titulo La página de derechos de autor Dedicación CAPITULO PRIMERO CAPITULO SEGUNDO CAPITULO TERCERO CAPITULO CUARTO CAPITULO QUINTO CAPITULO SEXTO CAPÍTULO SÉPTIMO CAPITULO OCTAVO CAPITULO NOVENO CAPITULO DÉCIMO CAPÍTULO UNDÉCIMO CAPÍTULO DUODÉCIMO Capítulo Decimotercero CAPÍTULO 14 CAPITULO QUINCE Londres, noviembre de 1888 SOLUCIÓN CIPHER

\"AÚN HABÍA DETENIDO UN MOMENTO DEMASIADO TIEMPO\". Pasos pesados sonaron detrás de mí. Salté hacia adelante para huir, pero ya era demasiado tarde. Las pisadas se precipitaron sobre mí. Una empuñadura de hierro agarró mi brazo. Empecé a gritar, pero una mano de acero me tapó la boca. Muy cerca de mi oído, una voz profunda gruñó: \"Si te mueves o gritas, será matarte.\" El terror me congeló. Con los ojos muy abiertos, mirando hacia la oscuridad, no podía moverme. Apenas podía respirar. Mientras jadeaba, su agarre abandonó mi brazo y serpenteó a mi alrededor, agarrando ambos brazos con fuerza a mis costados, presionando mi espalda contra una superficie que bien podría haber sido una pared de piedra si no hubiera sabido que era su pecho. Su mano dejó mi boca, pero en un instante, antes de que mis labios temblorosos pudieran formar un sonido, en la noche oscura vi el destello del acero. Largo. Disminuyendo hasta un punto como un fragmento de hielo. Una hoja de cuchillo.

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Para mi madre — NS

EN EL ESTE DE LONDRES DESPUÉS DE LA OSCURIDAD, AGOSTO DE 1888 LA ÚNICA LUZ LUCHA DE LAS POCAS farolas de gas que permanecen intactas, y de las ollas de fuego suspendidas sobre los adoquines, atendidas por viejos que venden caracoles de mar hervidos fuera de los bares. La desconocida, toda vestida de negro desde el sombrero hasta las botas, se desliza de sombra en sombra como si ella misma no fuera más que una sombra, sin que nadie la note. De donde viene, es impensable que una mujer se aventure a salir de noche sin la escolta de un marido, padre o hermano. Pero hará lo que sea necesario para buscar al que está perdido. Con los ojos muy abiertos bajo su velo negro, escanea, busca, observa mientras camina. Ve cristales rotos en las aceras agrietadas. Ve ratas caminando con valentía, arrastrando sus repugnantes colas sin pelo. Ve a niños harapientos corriendo descalzos entre las ratas y los cristales rotos. Ve parejas, hombres con chalecos de franela roja y mujeres con gorros de paja baratos, caminando cogidos del brazo. Ve a alguien tendido contra una pared, borracho o dormido entre las ratas o tal vez incluso muerto. Mirando, ella también escucha. En algún lugar, una zancuda arroja un tintineo en el aire hollín. El buscador de velo negro escucha esa música borracha. Oye a una niña que llama: “¿Papá? Da? \" afuera de la puerta de un pub. Oye gritos, risas, llantos de borrachos, vendedores ambulantes que gritan: “¡Ostras! ¡Póngalos en winegar y tráguelos enteros, gordos cuatro por un centavo! \" Huele el vinagre. Huele a ginebra, repollo hervido y salchicha caliente, el olor salado del puerto cercano y el hedor del río Támesis. Huele a pescado podrido. Huele aguas residuales crudas. Acelera el paso. Debe seguir moviéndose, porque no solo es una buscadora, sino que la buscan. El cazador de velo negro es cazado. Debe caminar lejos para que los hombres que la persiguen no puedan encontrarla. En la siguiente farola, ve a una mujer con los labios pintados y los ojos manchados esperando en una puerta. Llega un cabriolé, se detiene y sale un hombre con frac y sombrero de copa de seda brillante. A pesar de que la mujer en la entrada usa un vestido de noche escotado que alguna vez pudo haber pertenecido a una dama de la clase social de caballeros, el observador vestido de negro no cree que el caballero esté aquí para ir a bailar. Ve los ojos ojerosos de la prostituta, atormentados por el miedo por mucho que sonrían sus labios manchados de rojo. Una como ella fue encontrada muerta recientemente a unas calles de distancia, abierta de par en par. Apartando la mirada, la investigadora de negro sigue caminando. Un hombre sin afeitar apoyado contra una pared le guiña un ojo. “Señora, ¿qué está haciendo sola? ¿No quieres compañía? Si fuera un caballero, no le habría hablado sin ser presentado. Ignorándolo, se apresura a pasar. No debe hablar con nadie. Ella no pertenece aquí. El conocimiento no la preocupa, porque nunca ha pertenecido a ningún lado. Y, en cierto sentido, siempre ha estado sola. Pero su corazón no está exento de dolor mientras explora las sombras, porque ahora no tiene hogar, es una extraña en la ciudad más grande del mundo y no sabe dónde reposará su cabeza esta noche. Y si, si Dios quiere, vive hasta la mañana, sólo puede esperar encontrar al amado que está buscando. Más y más profundamente en las sombras y los barrios marginales del este de Londres, ella sigue caminando. Solo.

CAPITULO PRIMERO ME GUSTARÍA MUCHO SABER POR QUÉ mi madre me llamó \"Enola\", que, al revés, deletrea solo. A mi mamá le gustaban, o tal vez todavía le gustan, las cifras, y debe haber tenido algo en mente, ya sea un presentimiento o una especie de bendición para zurdos o, ya, planes, aunque mi padre aún no había fallecido. En cualquier caso, \"Lo harás muy bien por tu cuenta, Enola\", me decía casi todos los días mientras yo crecía. De hecho, esta fue su habitual despedida distraída cuando se fue con un cuaderno de bocetos, pinceles y acuarelas a vagar por el campo. Y de hecho, me dejó sola cuando, la noche de julio de mi decimocuarto cumpleaños, se olvidó de regresar a Ferndell Hall, nuestra casa. Como tuve mi celebración de todos modos, con Lane el mayordomo y su esposa la cocinera, la ausencia de mi madre no me preocupó al principio. Aunque lo suficientemente cordiales cuando nos conocimos, mamá y yo rara vez interferíamos en las preocupaciones del otro. Supuse que algún asunto urgente la retenía en otra parte, especialmente porque había dado instrucciones a la señora Lane de que me diera ciertos paquetes a la hora del té. Los regalos de mamá para mí consistieron en un kit de dibujo: papel, lápices de mina, una navaja para afilarlos y borradores de goma de la India, todo ingeniosamente dispuesto en una caja de madera plana que se abría en un caballete; un libro robusto titulado Los significados de las flores: incluidas también notas sobre los mensajes transmitidos por los aficionados, pañuelos, cera para sellar y sellos postales; un folleto de cifrados mucho más pequeño. Si bien podía dibujar solo en un grado limitado, mi madre alentó la pequeña habilidad que tenía. Sabía que disfrutaba de mis bocetos, como disfrutaba leyendo casi cualquier libro, sobre cualquier tema, pero en cuanto a las cifras, sabía que lo hacía. no mucho cuidado por ellos. Sin embargo, ella había hecho este librito para mí con sus propias manos, como pude ver claramente, doblando y cosiendo páginas que había decorado con delicadas flores de acuarela. Obviamente, había estado trabajando en este regalo durante algún tiempo. A ella no le faltaba pensamiento por mí, me dije. Firmemente. Varias veces durante la noche. Si bien no tenía idea de dónde podría estar mamá, esperaba que regresara a casa o enviara un mensaje durante la noche. Dormí bastante tranquilo. Sin embargo, a la mañana siguiente, Lane negó con la cabeza. No, la señora de la casa no había regresado. No, no había tenido noticias de ella. Afuera caía una lluvia gris que encajaba con mi estado de ánimo, que se volvía cada vez más inquietante. Después del desayuno, volví al piso de arriba a mi dormitorio, un agradable refugio donde el armario, el lavabo, el tocador, etc. estaban pintados de blanco con ramilletes estampados de rosas y azules en los bordes. “Muebles de cabaña”, lo llamaba la gente, cosas baratas adecuadas solo para un niño, pero me gustó. La mayoría de los días. Hoy no. No podría haberme quedado en casa; de hecho, no podía sentarme excepto apresuradamente, para ponerme chanclos sobre las botas. Llevaba camisa y braguitas, ropa cómoda que antes había pertenecido a mis hermanos mayores, y encima me puse un impermeable. Todo gomoso, bajé las escaleras y tomé un paraguas del puesto en el pasillo. Luego salí por la cocina y le dije a la Sra. Lane: \"Voy a echar un vistazo\". Impar; eran las mismas palabras que decía casi todos los días cuando salía a buscar cosas, aunque en general no sabía qué. Cualquier cosa. Trepaba a los árboles solo para ver qué podía haber allí: caracoles con bandas de color granate y amarillo, racimos de nueces, nidos de pájaros. Y si encontraba un nido de urracas, buscaba cosas en él: botones de zapatos, trozos de cinta brillante, un pendiente perdido de alguien. Fingiría que se había perdido algo de gran valor y estaba buscando ... Solo que esta vez no estaba fingiendo. La Sra. Lane también sabía que esta vez era diferente. Debería haber llamado: \"¿Dónde está su sombrero, señorita Enola?\" porque nunca usé uno. Pero no dijo nada mientras me veía marcharme. Ve a buscar a mi madre. Realmente pensé que podría encontrarla yo mismo. Una vez fuera de la vista de la cocina, comencé a correr de un lado a otro como un beagle, buscando cualquier rastro de mamá. Ayer por la mañana, como regalo de cumpleaños, me habían permitido acostarme en la cama; por tanto, no había visto salir a mi madre. Pero suponiendo que, como de costumbre, hubiera pasado algunas horas dibujando estudios de flores y

plantas, la busqué primero en los terrenos de Ferndell. Al administrar su patrimonio, a mamá le gustaba dejar que las cosas crecieran solo. Caminé a través de jardines de flores silvestres, prados invadidos por aulagas y zarzas, bosques envueltos en uvas y enredaderas de hiedra. Y todo el tiempo el cielo gris lloraba sobre mí. El viejo perro collie, Reginald, trotó conmigo hasta que se cansó de mojarse, luego se fue a buscar refugio. Criatura sensible. Empapado hasta las rodillas, sabía que debía hacer lo mismo, pero no podía. Mi ansiedad se había acelerado, junto con mi andar, hasta que ahora el terror me empujaba como un látigo. Terror de que mi madre yaciera aquí en algún lugar, herida o enferma o, un miedo que no podía negar del todo, ya que mamá estaba lejos de ser joven, podría haber sido golpeada por un paro cardíaco. Podría serlo, pero uno ni siquiera podía pensarlo tan descaradamente; había otras palabras. Caducado. Cruzado. Falleció. Se fue a reunirme con mi padre. No por favor. Uno pensaría que, como mi madre y yo no éramos “cercanos”, no debería haberme importado mucho su desaparición. Pero todo lo contrario; Me sentí muy mal, porque parecía que todo era culpa mía si algo le había ido mal. Siempre me sentí culpable, de lo que sea, de respirar, porque había nacido indecentemente tarde en la vida de mi madre, un escándalo, una carga, ¿ves? Y siempre había contado con arreglar las cosas cuando fuera mayor. Algún día, esperaba, de alguna manera, convertir mi vida en una luz brillante que me sacaría de la sombra de la desgracia. Y luego, comprenderá, mi madre me amaría. Entonces ella tenía que estar viva. Y yo debe Encuéntrala. Buscando, atravesé el bosque donde generaciones de escuderos habían cazado liebres y urogallos; Bajé y subí por las estanterías de roca cubierta de helechos de la gruta que dio nombre a la finca, un lugar que amaba, pero hoy no me demoraba. Continué hasta el borde del parque, donde terminaban los bosques y comenzaban las tierras de cultivo. Y busqué en los campos, porque mi mamá muy bien pudo haber ido allí, por el bien de las flores. Al no estar muy lejos de la ciudad, los inquilinos de Ferndell habían empezado a cultivar campanillas, pensamientos y lirios en lugar de verduras, ya que podían prosperar mejor si entregaban flores frescas todos los días en Covent Garden. Aquí crecían hileras de rosas, cultivos de coreopsis, parches llameantes de zinnias y amapolas, todo para Londres. Mirando los campos de flores, soñé con una ciudad luminosa donde todos los días doncellas sonrientes colocaban ramos frescos en cada cámara de las mansiones, donde todas las noches las damas y damas reales se engalanaban y perfumaban sus cabellos y vestidos con anémonas y violetas. Londres, donde ... Pero hoy los acres de flores colgaban empapados por la lluvia, y mis sueños de Londres duraron solo un aliento o dos antes de evaporarse como la niebla que emana de los campos. Vastos campos. Millas de campos. ¿Dónde estaba mamá? En mis sueños, ya ves, mis sueños de mamá, no los de Londres, la encontraría yo misma, sería una heroína, ella me miraría con gratitud y adoración cuando la rescatara. Pero esos eran sueños y yo era un tonto. Hasta ahora había buscado solo una cuarta parte de la finca, y mucho menos las tierras de cultivo. Si mamá yacía herida, renunciaría al fantasma antes de que pudiera encontrarla yo solo. Dándome la vuelta, me apresuré a regresar al pasillo. Allí, Lane y la Sra. Lane se abalanzaron sobre mí como un par de tórtolas sobre el nido, él me quitó el abrigo empapado, el paraguas y las botas, y ella me empujó hacia la cocina para calentarme. Si bien no era su deber regañarme, dejó clara su opinión. “Una persona tendría que ser ingenua para permanecer bajo la lluvia durante horas y horas”, le dijo a la gran estufa de carbón mientras quitaba una de sus tapas. \"No importa si una persona es común o aristócrata, si una persona se resfría, podría matarla\". Esto a la tetera que estaba colocando en la estufa. \"El consumo no hace acepción de personas o circunstancias\". Al bote de té. No había necesidad de que respondiera, porque ella no me hablaba. No se le habría permitido decir nada por el estilo. a yo. \"Está muy bien que una persona tenga una mente independiente sin tener que buscar angina, pleuresía, neumonía o algo peor\". A las tazas de té. Luego se volvió hacia mí, y su tono también cambió. Le ruego que me disculpe, señorita Enola, ¿quiere almorzar? ¿No acercarás tu silla a la estufa? Me doraré como una tostada si lo hago. No, no necesito almuerzo. ¿Ha habido alguna noticia de mi madre? Aunque ya sabía la respuesta —porque Lane o la señora Lane me lo habrían dicho de inmediato si hubieran escuchado algo—, no pude evitar preguntar. \"Nada, señorita\". Envolvió sus manos en su delantal como si envolviera a un bebé. Me paré. \"Entonces hay algunas notas que debo escribir\". —Señorita Enola, no hay fuego en la biblioteca. Permítame traerle las cosas aquí en la mesa, señorita \". Me sentí igualmente feliz de no tener que sentarme en el gran sillón de cuero en esa habitación lúgubre. En la cálida cocina, la Sra. Lane trajo papel impreso con el escudo de nuestra familia, el tintero y la pluma estilográfica del escritorio de la biblioteca, junto con un papel secante.

Mojando el bolígrafo en la tinta, en el papel de color crema escribí unas palabras a la policía local, informándoles que mi madre parecía haberse descarriado y pidiéndoles que organizaran amablemente una búsqueda para ella. Luego me senté a pensar: ¿Realmente tenía que hacerlo? Por desgracia sí. No podría posponerlo más. Más lentamente escribí otra nota, una que pronto volaría millas por cable para ser impresa por una máquina de teletipo como: SEÑORA EUDORIA VERNET HOLMES FALTA DESDE AYER PARE POR FAVOR AVISO PARE ENOLA HOLMES Dirigí este cable a Mycroft Holmes, de Pall Mall, en Londres. Y también, el mismo mensaje, a Sherlock Holmes, de Baker Street, también en Londres. Mis hermanos.

CAPITULO SEGUNDO Después de beber el té que me instó la señora Lane, me puse unos calzoncillos secos y me puse en camino para entregar mis notas al pueblo. \"Pero la lluvia, la humedad, Dick se los llevará\", ofreció la Sra. Lane, retorciéndose las manos en su delantal nuevamente. Se refería a su hijo mayor, que hacía trabajos ocasionales en la finca, mientras Reginald, el perro collie algo más inteligente, lo supervisaba. En lugar de decirle a la Sra. Lane que no confiaba en Dick con esta importante tarea, le dije: “Haré algunas averiguaciones mientras esté allí. Cogeré la bicicleta \". No se trataba de un viejo vibrador de ruedas, sino de una bicicleta “enana” moderna con neumáticos, perfectamente segura. Pedaleando bajo la llovizna, me detuve por un momento en el albergue; Ferndell es pequeño para un salón, en realidad solo una casa de piedra con el cofre inflado, por así decirlo, pero debe tener un camino, una puerta y, por lo tanto, una presentar. “Cooper”, le pregunté al encargado del albergue, “¿me abrirías la puerta? Y, por cierto, ¿recuerda que se lo abrió ayer a mi madre? A lo que, sin disimular su asombro ante tal pregunta, respondió negativamente. Lady Eudoria Holmes no había pasado en ningún momento por este camino. Después de que me dejó salir, pedaleé la corta distancia hasta la aldea de Kineford. En la oficina de correos envié mis telegramas. Luego dejé mi nota en la policía y hablé con el oficial antes de comenzar mis rondas. Me detuve en la vicaría, la verdulería, la panadería, la confitería, la carnicería, la pescadería, etcétera, preguntando por mi madre con la mayor discreción posible. Nadie la había visto. La esposa del vicario, entre otros, me miró enarcando las cejas. Supuse que era por mis calzones. Para el ciclismo público, verán, debería haber estado usando \"racionales\" - bombachos cubiertos por una falda impermeable - o de hecho cualquier tipo de falda lo suficientemente larga como para ocultar mis tobillos. Sabía que mi madre fue criticada por no cubrir adecuadamente superficies vulgares como cubos de carbón, la parte trasera de su piano y yo. Niño impactante que era. Nunca cuestioné mi deshonra, porque hacerlo hubiera sido abordar asuntos que una chica “agradable” debe ignorar. Sin embargo, había observado que la mayoría de las mujeres casadas desaparecían en la casa cada año o dos, apareciendo varios meses después con un nuevo hijo, quizás una docena, hasta que dejaban de hacerlo o expiraban. En comparación, mi madre sólo había tenido a mis dos hermanos mucho mayores. De alguna manera, esta moderación previa hizo que mi llegada tardía fuera aún más vergonzosa para un caballero lógico racionalista y su esposa artística bien educada. Los levantadores de cejas inclinaron la cabeza juntos y susurraron mientras yo pedaleaba por Kineford de nuevo, esta vez preguntando por la posada, la herrería, el estanco y la taberna, lugares donde las mujeres \"agradables\" rara vez ponían un pie. No aprendí nada. Y a pesar de mis mejores sonrisas y modales, casi podía escuchar un crescendo de chismes emocionados, conjeturas y rumores que se elevaban detrás de mí mientras regresaba a Ferndell Hall en un estado mental infeliz. \"Nadie la ha visto\", respondí a la mirada inquisitiva y muda de la señora Lane, \"ni tiene idea de dónde podría estar\". De nuevo, haciendo a un lado sus ofertas de almuerzo, aunque ahora era casi la hora del té, subí las escaleras a la suite de habitaciones de mi madre y me quedé fuera de la puerta del pasillo, considerándolo. Mamá mantuvo su puerta cerrada. Supuestamente, para evitarle problemas a la señora Lane, ya que Lane y la señora Lane eran las únicas sirvientas, mamá limpiaba sus habitaciones ella misma. Casi nunca dejaba entrar a nadie, pero dadas las circunstancias. . . Decidí seguir adelante. Poniendo mi mano sobre el pomo de la puerta, esperaba tener que buscar a Lane para conseguir la llave. Pero el pomo giró en mi mano. La puerta se abrio. Y supe en ese momento, si no lo había sabido antes, que todo había cambiado. Mirando a mi alrededor en el silencio de la sala de estar de mi madre, me sentí más adorado que si estuviera en una capilla. Yo había leído los libros de lógica de Padre, ¿sabe ?, y Malthus y Darwin; como mis padres, tenía puntos de vista racionales y científicos, pero estar en la habitación de mamá me hacía sentir como si quisiera creer. En algo. El alma, quizás, o el espíritu. Mamá había hecho de esta habitación un santuario del espíritu artístico. Paneles de seda japonesa con motivos de loto vestían las ventanas, echados hacia atrás para dejar entrar la luz sobre los esbeltos muebles de madera de arce tallada a

se parecen al bambú, muy diferente de la enorme caoba oscura del salón. Allá abajo toda la madera estaba barnizada, sarga pesada cubría las ventanas, y desde las paredes se veían lúgubres retratos al óleo de los antepasados, pero aquí, en los dominios de mi madre, la madera había sido pintada de blanco, y en las paredes color pastel colgaban cien delicadas acuarelas: Mamá aireada , representaciones de flores cuidadosamente detalladas, cada imagen no más grande que una hoja de papel para escribir, enmarcada ligeramente. Por un momento sentí como si mamá estuviera aquí en esta habitación, hubiera estado aquí todo el tiempo. Ojalá fuera así. Suavemente, como si pudiera molestarla, entré de puntillas en la habitación de al lado, su estudio: una habitación sencilla con ventanas desnudas por el bien de la luz y un piso de roble desnudo para limpiar. Al escanear el caballete, la mesa de arte inclinada, los estantes de papel y suministros, vi una caja de madera y fruncí el ceño. Dondequiera que hubiera ido mamá, no se había llevado su kit de acuarela. Pero había asumido ... Qué estúpido de mi parte. Debería haber mirado aquí primero. No había salido a estudiar flores en absoluto. Se había ido, a algún lugar, por qué, simplemente no lo sabía, y ¿cómo había pensado que podría encontrarla yo mismo? Fui estúpido, estúpido, estúpido. Con mis pasos pesados ahora, caminé por la puerta de al lado, hacia el dormitorio de mamá. Y se detuvo, asombrado, por varias razones. En primer lugar, el estado de la moderna y brillante cama de latón de mamá: deshecha. Todas las mañanas de mi vida, mamá se había encargado de que hiciera mi cama y ordenara mi habitación inmediatamente después del desayuno; ¿Seguramente no dejaría su propia cama con las sábanas echadas hacia atrás y las almohadas torcidas y el edredón de plumas deslizándose sobre la alfombra persa? Además, su ropa no se había guardado correctamente. Su traje de andar de tweed marrón había sido arrojado descuidadamente por encima del espejo de pie. Pero si no es su atuendo habitual para caminar, con su falda que se puede enrollar con cuerdas para que solo las enaguas se mojen o ensucien, y que se bajen en cualquier momento si aparece un hombre en el horizonte. - si no esta prenda tan práctica y actual para el país, entonces ¿qué se había puesto? Abriendo las cortinas de terciopelo para que entrara la luz de las ventanas, abrí las puertas del armario y me quedé de pie tratando de encontrarle sentido al revoltijo de ropa que había dentro: lana, estambre, muselina y algodón, pero también damasco, seda, tul y terciopelo. Mamá era, como ve, una librepensadora, una mujer de carácter, una defensora del sufragio femenino y la reforma de la vestimenta, incluidos los vestidos estéticos suaves y sueltos que defendía Ruskin, pero también, le gustara o no, lo era. viuda de un escudero, con ciertas obligaciones. Así que había trajes de paseo y \"racionales\", pero también vestidos formales de visita, un traje de cena de cuello bajo, una capa de ópera y un vestido de fiesta, el mismo púrpura oxidado que mamá había usado durante años; no le importaba si estaba de moda. Tampoco tiró nada. Estaban las \"hierbas de viuda\" negras que había usado durante un año después de la muerte de mi padre. Le quedaba un hábito verde bronce de sus días de caza del zorro. Allí estaba su traje de barrer el pavimento con capa gris para la ciudad. Había mantos de piel, chaquetas de raso acolchadas, faldas de cachemira, blusas sobre blusas. . . No pude distinguir qué prendas podrían faltar en ese desconcierto de malva, granate, gris azulado, lavanda, oliva, negro, ámbar y marrón. Cerrando las puertas del armario, me quedé perplejo, mirando a mi alrededor. Toda la habitación estaba en desorden. Las dos mitades, o \"tirantes\" de un corsé, junto con otros innombrables, yacían a plena vista sobre el lavabo con encimera de mármol, y sobre el tocador había un objeto peculiar como un cojín, pero todo de un puf, hecho de rollos. y nubes de crin blanca. Levanté esta cosa extraña, bastante elástica al tacto, y sin darle sentido, la llevé conmigo al salir de las habitaciones de mi madre. En el pasillo de la planta baja me encontré con Lane puliendo la madera. Mostrándole mi hallazgo, le pregunté: \"Lane, ¿qué es esto?\" Como mayordomo, hizo todo lo posible por permanecer inexpresivo, pero tartamudeó levemente cuando respondió: \"Eso es, um, ah, un mejorador de vestimenta, señorita Enola\". ¿Mejorador de vestimenta? Pero no para el frente, seguro. Por tanto, debe ser para la zaga. Oh. Sostenía en mis manos, en una sala pública del salón, en presencia de un varón, lo insomne que se escondía en el interior del bullicio de una señorita, sosteniendo sus pliegues y cortinajes. \"¡Le ruego me disculpe!\" Exclamé, sintiendo el calor de un rubor subiendo a mi rostro. \"No tenía ni idea.\" Nunca habiendo usado un bullicio, no había visto un artículo así antes. \"Mil disculpas.\" Pero un pensamiento urgente venció mi vergüenza. \"Lane\", le pregunté, \"¿de qué manera estaba vestida mi madre cuando salió de la casa ayer por la mañana?\" \"Es difícil de recordar, señorita\". \"¿Llevaba algún tipo de equipaje o paquete?\" \"No, de hecho, señorita\".

\"¿Ni siquiera una cartera o bolso de mano?\" \"No señorita.\" Madre rara vez llevaba algo por el estilo. \"Creo que me habría dado cuenta si lo fuera\". ¿Estaba ella por casualidad vistiendo un disfraz con un, um. . . \" La palabra bullicio Sería poco delicado hablar con un hombre. “¿Con un tren? ¿Con tournure? Muy diferente a ella, si es así. Pero con la memoria amaneciendo en sus ojos, Lane asintió. \"No puedo recordar su ropa exacta, señorita Enola, pero sí recuerdo que usaba su chaqueta con espalda de pavo\". El tipo de chaqueta que se adapta a un bullicio. \"Y su sombrero gris de copa alta\". Conocía ese sombrero. Con la intención de tener un aspecto militar, se asemejaba a una maceta al revés, a veces, por lo vulgar, se le llamaba tres pisos y un sótano. \"Y llevaba su paraguas para caminar\". Un implemento largo y negro destinado a ser utilizado como un bastón, tan resistente como el bastón de un caballero. Qué extraño que mi madre saliera con un paraguas varonil, un sombrero varonil, pero agitando esa cola femenina más coqueta, un bullicio.

CAPITULO TERCERO Justo antes de la hora de la cena, un niño trajo una respuesta de mis hermanos: LLEGANDO LA PRIMERA MAÑANA TREN CHAUCERLEA PARADA POR FAVOR REUNIRSE EN LA ESTACIÓN PARADA M & S HOLMES Chaucerlea, la ciudad más cercana con una estación de tren, se encontraba a diez millas más allá de Kineford. Para encontrarme con el tren temprano, tendría que partir al amanecer. En preparación, esa noche me bañé, una gran molestia, saqué la tina de metal de debajo de la cama y la coloqué frente a la chimenea, llevé cubos de agua al piso de arriba y luego teteras de agua hirviendo para calentarme. La Sra. Lane no fue de ninguna ayuda, porque, aunque era verano, necesita encender un fuego en mi dormitorio, mientras declara al fuego, las brasas y finalmente las llamas que ninguna persona cuerda se bañaría en un día húmedo. Yo también quería lavarme el pelo, pero no podía hacerlo sin la ayuda de la Sra. Lane, y ella desarrolló un reumatismo repentino en sus brazos mientras le decía a las toallas que estaba calentando: “No han pasado más de tres semanas desde la última vez , y el clima no es lo suficientemente cálido \". Me metí en la cama inmediatamente después de mi baño, y la Sra. Lane, todavía murmurando, colocó bolsas de agua caliente a mis pies. Por la mañana me cepillé el cabello cien pasadas completas, tratando de darle brillo, luego lo até con una cinta blanca a juego con mi vestido: chicas de las clases altas debe Vístete de blanco, ya sabes, para mostrar cada mota de suciedad. Llevaba mi vestido más nuevo y menos sucio, con muy bonitos pantalones de encaje blanco debajo, y las tradicionales medias negras con botas negras, recién pulidas por Lane. Después de tanto vestirme a tan temprana hora, no tuve tiempo de desayunar. Cogí un chal del perchero en el pasillo —porque era una mañana muy fría— y me puse en marcha en bicicleta, pedaleando fuerte para llegar a tiempo. He descubierto que el ciclismo le permite a uno pensar sin temor a que se observen las expresiones faciales. Fue un alivio, aunque apenas un consuelo, pensar en los acontecimientos recientes mientras aceleraba por Kineford y doblaba por Chaucerlea Way. Me pregunté qué diablos le había pasado a mi madre. Tratando de no insistir en eso, me pregunté si tendría dificultades para encontrar la estación de tren y mis hermanos. Me preguntaba por qué demonios mamá había llamado a mis hermanos \"Mycroft\" y \"Sherlock\". Al revés, sus nombres escritos Tforcym y Kcolrehs. Me pregunté si mamá estaría bien. Piense en cambio en Mycroft y Sherlock. Me pregunté si los reconocería en la estación de tren. No los había visto desde que tenía cuatro años, en el funeral de mi padre; lo único que recordaba de ellos era que parecían muy altos con sus sombreros de copa envueltos en crepé negro, y severos con sus levitas negras, sus guantes negros, sus brazaletes negros, sus relucientes botas negras de charol. Me pregunté si realmente papá había muerto de mortificación debido a mi existencia, como les gustaba decirme a los niños del pueblo, o si había sucumbido a fiebre y pleuresía como decía mamá. Me preguntaba si mis hermanos me reconocerían después de diez años. Por qué no nos habían visitado a mi madre ya mí, y por qué no los habíamos visitado, por supuesto que lo sabía: por la desgracia que había traído a mi familia al nacer. Mis hermanos no podían permitirse el lujo de asociarse con nosotros. Mycroft era un hombre influyente y ocupado con una carrera en el servicio del gobierno en Londres, y mi hermano Sherlock era un detective famoso con un libro escrito sobre él. Un estudio en escarlata, por su amigo y compañero inquilino, el Dr. John Watson. Mamá había comprado una copia ... No pienses en mamá. - y ambos lo habíamos leído. Desde entonces, había estado soñando con Londres, el gran puerto marítimo, la sede de la monarquía, el centro de la alta sociedad, sin embargo, según el Dr. Watson, “ese gran pozo negro en el que todos los holgazanes y holgazanes del Imperio son drenados irresistiblemente . \" Londres, donde hombres con corbata blanca y mujeres adornadas con diamantes asistían a la ópera mientras, en las calles, taxistas desalmados conducían caballos hasta el agotamiento, según otro libro favorito mío. Belleza negra. Londres, donde los eruditos leían en el Museo Británico y las multitudes abarrotaban los teatros para quedar hipnotizados. Londres, donde los famosos celebraron sesiones de espiritismo para comunicarse con los espíritus de los muertos, mientras que otros famosos intentaron explicar científicamente cómo un espiritualista se había levitado por una ventana y se había metido en un carruaje que lo esperaba. Londres, donde los niños sin un centavo vestían harapos y corrían como locos por las calles, sin ir nunca a la escuela. Londres, donde los villanos mataron a las damas de la noche (no tenía una idea clara de qué eran) y se llevaron a sus bebés

para venderlos como esclavos. En Londres había realeza y asesinos. En Londres había maestros músicos, maestros artistas y maestros criminales que secuestraban niños y los obligaban a trabajar en guaridas de iniquidad. Tampoco tenía una idea clara de cuáles eran. Pero yo sabía que mi hermano Sherlock, a veces empleado por la realeza, se aventuraba en las guaridas de la iniquidad para igualar el ingenio contra los matones, ladrones y los príncipes del crimen. Mi hermano Sherlock fue un héroe. Recordé la lista del Dr. Watson de los logros de mi hermano: erudito, químico, excelente violinista, tirador experto, espadachín, luchador de punta única, pugilista y brillante pensador deductivo. Luego formé una lista mental de mis propios logros: ser capaz de leer, escribir y hacer sumas; encontrar nidos de pájaros; escarbar gusanos y pescar; y, oh sí, andar en bicicleta. Siendo tan triste la comparación, dejé de pensar en dedicar mi atención al camino, ya que había llegado al borde de Chaucerlea. La multitud en las calles adoquinadas me intimidó un poco. Tuve que serpentear entre personas y vehículos desconocidos en los caminos de tierra de Kineford: hombres vendiendo frutas en carretillas, mujeres con cestas vendiendo dulces, niñeras empujando cochecitos, demasiados peatones tratando de no ser atropellados por demasiados carros, autocares, y carruajes, carros de cerveza y carros de carbón y carros de madera, un carruaje, incluso un ómnibus tirado por no menos de cuatro caballos. En medio de todo esto, ¿cómo iba a encontrar la estación de tren? Espere. Vi algo. Elevándose sobre los techos de las casas como una pluma de avestruz sobre un sombrero de dama, se alzaba una pluma blanca en el cielo gris. El humo de una locomotora a vapor. Pedaleando hacia él, pronto escuché un rugido, chillido, ruido metálico, el motor entrando. Llegué a la plataforma tal como lo hizo. Solo se bajaron unos pocos pasajeros, y entre ellos no tuve dificultad para reconocer a dos londinenses altos que tenían que ser mis hermanos. Vestían atuendos campestres de caballeros: trajes de tweed oscuro con ribete trenzado, corbatas suaves, bombines. Y guantes para niños. Solo la nobleza usaba guantes en pleno verano. Uno de mis hermanos se había puesto un poco gordo, mostrando una extensión de chaleco de seda. Ese sería Mycroft, supuse, el mayor en siete años. El otro, Sherlock, estaba erguido como un rastrillo y delgado como un galgo con su traje color carbón y botas negras. Balanceando sus bastones, voltearon la cabeza de un lado a otro, buscando algo, pero su escrutinio pasó por encima de mí. Mientras tanto, todos en la plataforma les miraron. Y para mi molestia, me encontré temblando mientras me bajaba de la bicicleta. Una tira de encaje de mis calzones, confundió cosas endebles, se enganchó en la cadena, se soltó y colgó sobre mi bota izquierda. Tratando de remetirlo, dejé caer mi chal. Esto no serviría. Respiré hondo, dejé mi chal en mi bicicleta y mi bicicleta apoyada contra la pared de la estación, me enderecé y me acerqué a los dos londinenses, sin lograr mantener la cabeza en alto. \"Señor. Holmes \", le pregunté,\" y, eh, ¿el señor Holmes? \" Dos pares de agudos ojos grises se fijaron en mí. Dos pares de cejas aristocráticas se levantaron. Le dije: \"Tú, um, me pediste que te encontrara aquí\". \"¿Enola?\" Ambos exclamaron a la vez, y luego en rápida alternancia: \"¿Qué estás haciendo aquí? ¿Por qué no enviaste el carruaje? “Deberíamos haberla conocido; ella se parece a ti, Sherlock \". Entonces, el más alto y delgado era Sherlock. Me gustaba su rostro huesudo, sus ojos de halcón, su nariz como un pico, pero sentí que para mí parecerme a él no era un cumplido. \"Pensé que era un pilluelo de la calle\". \"¿En bicicleta?\" “¿Por qué la bicicleta? ¿Dónde está el carruaje, Enola? Parpadeé: ¿Carro? Había un landau y un faetón acumulando polvo en la cochera, pero no había caballos durante muchos años, no desde que el viejo cazador de mi madre se había ido a pastos más verdes. \"Podría haber alquilado caballos, supongo\", dije lentamente, \"pero no sabría cómo engancharlos o conducirlos\". El corpulento, Mycroft, exclamó: \"¿Por qué le pagamos a un mozo de cuadra y un mozo?\" \"¿Le ruego me disculpe?\" \"¿Me estás diciendo que no hay caballos?\" “Más tarde, Mycroft. ¡Tú!\" Con imponente facilidad, Sherlock convocó a un muchacho holgazán. \"Vayan a contratarnos una berlina\". Le arrojó una moneda al niño, que se tocó la gorra y salió corriendo. \"Será mejor que esperemos adentro\", dijo Mycroft. “Aquí en el viento, el cabello de Enola se parece cada vez más al nido de una grajilla. ¿Dónde está tu sombrero, Enola?

Para entonces, de alguna manera, había pasado el momento para que yo dijera: \"¿Cómo estás?\" O para que ellos digan, \"Qué bueno verte de nuevo, querida\" y estrechar la mano, o algo por el estilo, aunque yo fue la vergüenza de la familia. Para entonces, también, comenzaba a darme cuenta de que POR FAVOR REUNIRSE EN LA ESTACIÓN había sido una solicitud de transporte, no para que yo me presentara en persona. Bueno, si no deseaban el placer de mi conversación, era algo bueno, ya que me quedé mudo y estúpido. \"¿O tus guantes,\" Sherlock reprendió, tomándome del brazo y llevándome hacia la estación, \"o ropa decente y decorosa de cualquier tipo? Ahora eres una señorita, Enola \". Esa declaración me alarmó al hablar. \"Acabo de cumplir catorce\". Con un tono de desconcierto, casi quejumbroso, Mycroft murmuró: “Pero he estado pagando por la costurera. . . \" Hablando conmigo, Sherlock decretó de esa manera imperial y despreocupada suya, “Deberías haber estado en faldas largas desde que tenías doce años. ¿En qué estaba pensando tu madre? ¿Supongo que se ha pasado completamente a los sufragistas? “No sé a dónde se ha ido”, dije, y para mi propia sorpresa, porque no había llorado hasta ese momento, rompí a llorar. Entonces, se pospuso la mención adicional de mamá hasta que nos sentamos en la berlina alquilada, con mi bicicleta atada por detrás, balanceándonos hacia Kineford. \"Somos un par de brutos irreflexivos\", Sherlock le había observado a Mycroft en un momento, mientras me proporcionaba un pañuelo grande y almidonado que apenas reconfortaba la nariz. Estoy seguro de que pensaron que estaba llorando por mi madre, como lo estaba. Pero la verdad es que también lloré por mí. Enola. Solo. Hombro con hombro en el asiento frente a mí, mis hermanos se sentaron juntos, mirándome pero mirando cualquier otra cosa. Claramente me encontraron una vergüenza. Calmé mis sollozos a los pocos minutos de dejar la estación de tren, pero no se me ocurrió nada que decir. Una berlina, que es poco más que una caja con ruedas con ventanas pequeñas, no fomenta la conversación, incluso si me inclinaba a señalar las bellezas de la naturaleza, lo que definitivamente no era así. \"Entonces, Enola\", preguntó Mycroft con brusquedad después de un rato, \"¿te sientes lo suficientemente bien como para contarnos lo que ha sucedido?\" Así lo hice, pero había poco que añadir a lo que ya sabían. Mamá se había ido de casa el martes por la mañana temprano y no había vuelto desde entonces. No, no me había dejado ningún mensaje ni explicación de ningún tipo. No, no había ninguna razón para pensar que pudiera haberse puesto enferma; su salud era excelente. No, nadie había tenido noticias de ella. No, en respuesta a las preguntas de Sherlock, no había manchas de sangre, ni huellas, ni señales de entrada forzada, y no sabía de ningún extraño que hubiera estado acechando. No, no ha habido ninguna demanda de rescate. Si mamá tenía enemigos, yo no los conocía. Sí, había notificado a la policía de Kineford. \"Entonces puedo ver\", comentó Sherlock, inclinándose hacia adelante para mirar por la ventana de la berlina mientras entramos en Ferndell Park, \"porque allí están, junto con todos los merodeadores de la aldea, pinchando los arbustos y mirando a su alrededor. de manera ineficaz \". \"¿Esperan encontrarla refugiada bajo un espino?\" Gruñendo cuando su amplitud frontal se interpuso en su camino, Mycroft se inclinó hacia adelante para mirar a su vez. Sus pobladas cejas se alzaron bajo el ala de su sombrero. \"¿Qué,\" gritó, \"se ha hecho a los terrenos?\" Sobresaltado, protesté, \"¡Nada!\" “¡Absolutamente, no se ha hecho nada, aparentemente desde hace años! Todo está muy descuidado… ”“ Interesante, ”murmuró Sherlock. \"¡Bárbaro!\" Mycroft replicó. Hierba de un pie de altura, brotes de árboles jóvenes, aulagas, arbustos de zarzas ... —Esas son rosas silvestres. Me gustaron. “¿Creciendo en lo que debería ser el césped delantero? ¿Cómo, por favor, dígame, el jardinero gana su paga? \"¿Jardinero? No hay jardinero \". Mycroft se volvió hacia mí como un halcón agachado. “¡Pero tienes un jardinero! Ruggles, el nombre del hombre es, ¡y le he estado pagando doce chelines a la semana durante los últimos diez años! Me atrevería a decir que me senté con la boca abierta, por varias razones. ¿Cómo podía Mycroft estar sufriendo bajo esta absurda ilusión de que había un jardinero? No conocía a nadie llamado Ruggles. Además, no tenía idea de que el dinero provenía de Mycroft. Creo que había asumido que el dinero, como las barandillas de las escaleras, los candelabros y otros muebles, venía con el pasillo. Sherlock intervino. \"Mycroft, si hubiera un personaje así, estoy seguro de que Enola estaría al tanto de

él.\" \"Bah. Ella no estaba al tanto de ... \" Sherlock interrumpió, aunque dirigiéndose a mí su comentario. Enola, no importa. Mycroft se pone de mal humor cuando se ve interrumpido de su órbita habitual entre sus habitaciones, su oficina y el Club Diógenes \". Ignorándolo, su hermano se inclinó hacia mí y me preguntó: \"Enola, ¿realmente no hay caballos, ni mozo, ni mozo de cuadra?\" \"No. Quiero decir: si.\" Sí, realmente no hubo ninguno. \"Bueno, ¿cuál es, no o sí?\" “Mycroft,” intervino Sherlock, “la cabeza de la niña, como verás, es bastante pequeña en proporción a su cuerpo notablemente alto. Déjala en paz. No sirve de nada confundirla y disgustarla cuando lo descubrirás por ti mismo lo suficientemente pronto \". De hecho, en ese momento la berlina contratada se detuvo frente a Ferndell Hall.

CAPITULO CUARTO ENTRANDO A LAS HABITACIONES DE MI MADRE CON mis hermanos, noté sobre la mesa de té un jarrón japonés con flores, cuyos pétalos se volvían marrones. Mamá debió haber arreglado ese ramo uno o dos días antes de que desapareciera. Cogí el jarrón y lo abracé contra mi pecho. Sherlock Holmes pasó a mi lado. Había rechazado la bienvenida de Lane, rechazado la oferta de la señora Lane de una taza de té, se negó a hacer una pausa ni siquiera un momento antes de comenzar su investigación. Echando un vistazo a la luminosa y aireada sala de estar de mi madre con sus numerosas acuarelas de flores, atravesó el estudio y se dirigió hacia el dormitorio. Allí lo escuché lanzar una exclamación aguda. \"¿Qué es?\" llamó Mycroft, entrando más lentamente, habiendo conversado un momento con Lane mientras dejaba su bastón, sombrero y guantes al cuidado del mayordomo. \"¡Deplorable!\" gritó Sherlock desde la habitación lejana, refiriéndose, asumí, al desorden en general y a los innombrables en particular. \"¡Indecente!\" Sí, definitivamente los innombrables. Salió a grandes zancadas del dormitorio y reapareció en el estudio. \"Parece que se fue con mucha prisa\". Parece Pensé. \"O tal vez se ha vuelto laxa en sus hábitos personales\", agregó con más calma. \"Ella tiene, después de todo, sesenta y cuatro años\". El jarrón de flores en mis brazos despedía un olor a agua estancada y tallos en descomposición. Sin embargo, cuando estaba fresco, el ramo debía de tener un olor maravilloso. Vi que las flores marchitas eran arvejas dulces. Y cardos. \"¿Guisantes y cardos?\" Exclamé. \"Que extraño.\" Ambos hombres volvieron sus ojos hacia mí con cierta exasperación. \"Tu madre estaba extraño, ”dijo Sherlock secamente. \"Y todavía lo es, presumiblemente\", agregó Mycroft con más suavidad, para mi beneficio, a juzgar por la mirada de advertencia que le dio a su hermano. Así que ellos también temían que pudiera estarlo. . . fallecido. En el mismo tono agudo, Sherlock dijo: \"Desde el estado de cosas aquí, parece que ahora puede haber progresado de la rareza a la demencia senil\". Héroe o no héroe, él, sus modales, comenzaba a molestarme. Y angustiame, porque mi madre también era su madre; ¿Cómo podía tener tanto frío? Entonces no sabía, no tenía forma de saberlo, que Sherlock Holmes vivía su vida en una especie de sombra helada. Sufría de melancolía, y a veces los ataques le asaltaban tanto que durante una semana o más se negaba a levantarse de la cama. \"¿Senilidad?\" Preguntó Mycroft. \"¿No puedes llegar a una deducción más útil?\" \"¿Como?\" Eres el detective. Saca esa lente tuya. Detectar. \" “Ya lo he hecho. No hay nada que aprender aquí \". \"¿Afuera, entonces?\" “¿Después de un día lleno de lluvia? No habrá rastros que indiquen en qué dirección se ha ido. Mujer tonta \". Consternado por su tono y este comentario, me fui, llevando el jarrón de flores marchitas escaleras abajo a la cocina. Allí encontré a la señora Lane agachada en el suelo con un cepillo de fregar, limpiando las tablas de roble con tanta fuerza que sospeché que ella también estaba perturbada en su mente. Vertí el contenido del jarrón japonés en el cubo de madera para desechos, encima de las verduras y demás. De rodillas, la Sra. Lane dijo al piso: \"Aquí estaba yo con tantas ganas de volver a ver al señor Mycroft y al señor Sherlock\". Dejé el jarrón de baba verde en el fregadero de madera revestido de plomo y eché agua del grifo de la cisterna. La Sra. Lane continuó hablando: “Y aquí sigue siendo la misma vieja historia, la misma pelea tonta, nunca tienen una palabra amable para su propia madre, y tal vez ella está ahí afuera. . . \" Su voz realmente se quebró. No dije nada, para no molestarla más. Olfateando y restregando, la Sra. Lane declaró: “No es de extrañar que sean solteros. Debe tener todo

su camino. Piensa que es su derecho. Nunca podría soportar a una mujer de mente fuerte \". Sonó una campana, una de varias campanas colocadas sobre cables enrollados a lo largo de la pared sobre la estufa. “Ahí, ahora, esa es la campana de la sala de la mañana. Supongo que son ellos los que quieren almorzar, y yo hasta los codos en la tierra de este piso \". Como no había desayunado, tenía muchas ganas de almorzar. Además, quería saber qué estaba pasando. Salí de la cocina y fui a la sala de estar. En la pequeña mesa de esa habitación informal estaba Sherlock fumando en pipa y mirando a Mycroft, quien estaba sentado frente a él. \"Los dos mejores pensadores de Inglaterra deberían poder razonar esto\", estaba diciendo Mycroft. “Ahora, ¿mamá se ha ido voluntariamente o estaba planeando regresar? El desordenado estado de su habitación ... \"Podría significar que se fue impulsivamente y apresuradamente, o podría reflejar el desorden innato de la mente de una mujer\", interrumpió Sherlock. \"¿De qué sirve la razón cuando se trata de los tratos de una mujer, y muy probablemente una en su edad?\" Ambos me miraron cuando entré en la habitación, con la esperanza de que pudiera ser una empleada doméstica, aunque ya deberían haber sabido que no había ninguna. \"¿Almuerzo?\" Preguntó Mycroft. \"Dios lo sabe\", respondí mientras me sentaba a la mesa con ellos. \"Señora. Lane está en un estado de ánimo incierto \". \"En efecto.\" Estudié a mis hermanos altos, guapos (al menos para mí) y brillantes. Yo los admiraba. Quería que me gustaran. quise ellos a- Tonterías, Enola. Lo harás muy bien por tu cuenta. En cuanto a mis hermanos, no me hicieron más caso. “Te lo aseguro, mi madre no está en su edad ni está loca”, le dijo Mycroft a Sherlock. \"Ninguna mujer senil podría haber compilado las cuentas que me ha enviado durante los últimos diez años, perfectamente claras y ordenadas, detallando el gasto de instalar un baño\" \"Lo que no existe,\" interrumpió Sherlock en tono ácido. \"—Y inodoro—\" \"Igualmente.\" \"... y los salarios en constante aumento de los lacayos, las criadas, la criada de la cocina y la ayuda diaria\" \"Inexistente.\" —... el jardinero, el jardinero, el hombre extraño ... —Tampoco existe, a menos que se considere a Dick. \"Quién es bastante extraño\", coincidió Mycroft. Una broma, pero no vi el atisbo de una sonrisa en ninguno de mis hermanos. “Me sorprende que mamá no haya incluido a un solo Reginald Collie, que podría decirse que es un sirviente, en sus gastos. Enumeró caballos y ponis imaginarios, carruajes imaginarios, un cochero, mozos de cuadra, mozos de cuadra ... \"No se puede negar que hemos sido lamentablemente engañados\". \"—Y para Enola, profesora de música, profesora de baile, institutriz—\" Una mirada de sorpresa pasó entre ellos, como si un problema de lógica hubiera crecido repentinamente en la cara y el cabello, y luego ambos a la vez se volvieron para mirarme. \"Enola\", exigió Sherlock, \"tú tener al menos tenía una institutriz, ¿no es así? No había. Mamá me había enviado a la escuela con los niños del pueblo, y después de que aprendí todo lo que pude allí, me dijo que lo haría bastante bien por mi cuenta, y consideré que lo había hecho. Había leído todos los libros de la biblioteca de Ferndell Hall, desde El jardín de versos de un niño a todo Enciclopedia Británica. Mientras dudaba, Mycroft repitió la pregunta: \"¿Has tenido la educación adecuada de una joven?\" \"He leído a Shakespeare\", respondí, \"y a Aristóteles, a Locke, a las novelas de Thackeray y a los ensayos de Mary Wollstonecraft\". Sus rostros se congelaron. Difícilmente podría haberlos horrorizado más si les hubiera dicho que había aprendido a actuar en un trapecio de circo. Entonces Sherlock se volvió hacia Mycroft y dijo en voz baja: “Es mi culpa. No se puede confiar en una mujer; ¿Por qué hacer una excepción con la propia madre? Debería haber venido aquí para ver cómo estaba al menos una vez al año, sin importar cuántos disgustos se hubieran producido \". Mycroft dijo con la misma suavidad y tristeza, “Al contrario, mi querido Sherlock, soy yo quien ha descuidado mi responsabilidad. Soy el hijo mayor ... \" Sonó una tos discreta y entró Lane con una bandeja de sándwiches de pepino, fruta en rodajas y un

jarra de limonada. Hubo un bendito silencio durante unos momentos hasta que se sirvió el almuerzo. Durante ese silencio, formulé una pregunta. \"¿Qué tiene todo esto\", le pregunté después de que Lane se había retirado, \"que ver con encontrar a mamá?\" En lugar de responderme, Mycroft prestó toda su atención a su plato. Sherlock tamborileó con los dedos, arrugando el mantel de encaje almidonado. \"Estamos formulando una teoría\", dijo al fin. \"¿Y cuál es esta teoría?\" Silencio de nuevo. Le pregunté: \"¿Volveré a tener a mi madre o no?\" Ninguno de los dos quiso mirarme, pero después de lo que pareció un largo tiempo, Sherlock miró a su hermano y dijo: \"Mycroft, creo que tiene derecho a saber\". Mycroft suspiró, asintió, dejó lo que quedaba de su tercer sándwich y me miró. “Estamos tratando de decidir”, dijo, “si lo que está sucediendo ahora se relaciona con lo que sucedió después de la muerte de nuestro padre, después de la muerte de nuestro padre. No lo recordarías, supongo. “Tenía cuatro años”, dije. \"Recuerdo principalmente a los caballos negros\". “Muy bien. Bueno, después del entierro, durante los siguientes días hubo un desacuerdo… ”“ Eso es decirlo amablemente, ”interpuso Sherlock. \"Las palabras 'batalla real' me vienen a la mente\". Ignorándolo, Mycroft continuó. “Desacuerdo sobre el manejo de la propiedad. Ni Sherlock ni yo queríamos vivir aquí, así que mamá pensó que el dinero del alquiler debería llegar directamente a ella, y que debería administrar Ferndell Park \". Bueno, ella lo ejecutó, ¿no? Sin embargo, Mycroft sonaba como si considerara la idea absurda. “Como soy el hijo primogénito, la propiedad es mía”, prosiguió, “y mi madre no discutió eso, pero no parecía entender por qué no debía administrar las cosas por mí, y no al revés. Cuando Sherlock y yo le recordamos que, legalmente, ni siquiera tenía derecho a vivir aquí a menos que yo lo permitiera, se volvió bastante irracional y dejó en claro que ya no éramos bienvenidos en nuestro propio lugar de nacimiento \". Oh. Dios mío. Todo parecía dar vueltas en mi mente, como si estuviera colgando de las rodillas de la rama de un árbol. Toda mi vida había asumido que mis hermanos se mantenían a distancia debido a mi vergonzosa existencia, mientras ellos decían: ¿una pelea con mi madre? No podría decir cómo se sintió Mycroft con respecto a esta revelación. O Sherlock. Tampoco podía decir muy bien cómo me sentía al respecto, aparte de desconcertado. Pero algo secreto revoloteó como una mariposa en mi corazón. “Le envié una asignación mensual”, continuó Mycroft, “y ella me escribió una carta muy profesional solicitando un aumento. Le respondí pidiendo un informe de cómo se gastaba el dinero y ella accedió. Sus continuas solicitudes de fondos adicionales parecían tan razonables que nunca rechacé ninguna de ellas. Pero, como sabemos ahora, sus relatos eran ficticios. Qué ha sido realmente de todo ese dinero, no tenemos ni idea \". Noté su vacilación. \"Pero tienes una teoría\", le dije. \"Si.\" Respiró hondo. \"Creemos que ha estado acumulando, mientras planeaba una escapada, todo este tiempo\". Otro respiro, incluso más. \"Creemos que ahora ha tomado lo que percibe como su dinero y, eh, se fue a algún lado para, ah, burlarse de nosotros, por así decirlo\". ¿Qué diablos estaba diciendo? ¿Que mamá me había abandonado? Me senté con la boca entreabierta. \"Lástima la capacidad craneal de la niña, Mycroft\", murmuró Sherlock a su hermano, y me dijo con suavidad: \"Enola, en pocas palabras, creemos que se ha escapado\". Pero ... pero eso era absurdo, imposible. Ella no me habría hecho eso. \"No\", espeté. \"No, no puede ser\". Piensa, Enola. Sherlock sonaba como mamá. “Toda la lógica apunta a esa conclusión. Si hubiera resultado herida, los buscadores la habrían encontrado, y si hubiera tenido un accidente, nos habríamos enterado. No hay ninguna razón para que nadie la lastime y no hay signos de juego sucio. No hay ninguna razón para que nadie se apodere de ella contra su voluntad, salvo el rescate, por el que no ha habido ninguna demanda \". Hizo una pausa para respirar mucho antes de continuar. \"Sin embargo, si está viva, en buen estado de salud y haciendo lo que le plazca ...\" \"Como de costumbre\", intervino Mycroft. \"Su dormitorio desordenado podría ser el más ciego\". “Para desviarnos de la pista,” estuvo de acuerdo Mycroft. \"Ciertamente parece que ha estado conspirando y conspirando durante años ...\" Me senté derecho como un silbato de vapor. \"Pero si ella podría haberse ido en cualquier momento\", me lamenté, \"¿por qué lo haría en mi ¿cumpleaños? \"

Ahora era su turno de sentarse con la boca floja y tosca. Los había superado. Pero en ese mismo instante de triunfo se me ocurrió, con un escalofrío, que mamá tenido instruyó a la Sra. Lane que me diera mis regalos, por si acaso no regresaba a tiempo para el té. O para siempre.

CAPITULO QUINTO Debido a que mis ojos ardían por las lágrimas, me temo que me disculpé del almuerzo apresuradamente. Necesitaba estar afuera. El aire fresco enfriaría mis sentimientos acalorados. Haciendo una pausa sólo para agarrar el nuevo kit de dibujo que mamá me había dado, salí corriendo por la puerta de la cocina, atravesé el huerto, pasé los establos vacíos, atravesé el césped descuidado y entré en la parte boscosa de la finca. Luego, sin aliento, seguí caminando bajo los robles, sintiéndome algo mejor. Parecía que estaba solo en el bosque. Los agentes y otros buscadores habían pasado a los campos y páramos más distantes. El bosque se inclinaba hacia abajo, y al final de esa pendiente llegué a mi lugar favorito, el profundo dell rocoso donde los helechos caían como un vestido de noche de terciopelo verde de dama sobre las piedras, descendiendo hasta un arroyo de guijarros que formaba un estanque debajo de un sauce inclinado. . Sin hacer caso de mi vestido y mis pantalones, trepé por rocas y helechos hasta que llegué al sauce. Abrazando su tronco robusto, apoyé mi mejilla contra su corteza cubierta de musgo. Luego me agaché para arrastrarme hasta un hueco sombreado entre el árbol que sobresalía y el arroyo. Este rincón fresco era mi escondite secreto, que nadie más que yo conocía. Aquí guardaba las cosas que me gustaban, las cosas que la señora Lane habría tirado si yo las hubiera traído a la casa. A medida que mis ojos se acostumbraron a las sombras, me instalé en mi guarida de tierra, mirando a mi alrededor los pequeños estantes que había construido con piedras. Sí, estaban mis conchas de caracol, mis guijarros multicolores, mis gorros de bellota, algunas plumas de arrendajo brillantes, un gemelo y un relicario roto y otros tesoros similares que había encontrado en los nidos de las urracas. Con un suspiro de alivio, doblé las rodillas hasta la barbilla de una manera muy poco femenina, envolví mis brazos alrededor de mis espinillas y miré el remolino de agua justo más allá de mis pies. Los alevines de trucha nadaban en la piscina. Al verlos dardos y la escuela, dardos y la escuela, normalmente podía hipnotizarme a mí mismo en una especie de aturdimiento. Pero no hoy. Todo lo que podía pensar era en lo que podría haber sido de mamá, en cómo tendría que irme a casa eventualmente y ella no me estaría esperando, pero mis hermanos sí, y cuando entré con una gran cantidad de suciedad en mi vestido, ellos decir- Una viruela en mis hermanos. Poniendo mis rodillas donde pertenecían, abrí mi nuevo kit de dibujo para tomar un lápiz en la mano y algunas hojas de papel. En uno de ellos dibujé una imagen apresurada, no particularmente agradable, de Mycroft con sus polainas y su monóculo y su pesada cadena de reloj de bolsillo enrollada en su chaleco que sobresalía. Luego dibujé una imagen igualmente rápida de Sherlock, todo piernas larguiruchas, nariz y mentón. Luego quise dibujar a mamá, porque también estaba enojado con ella. Quería dibujarla como se vería el día que se fue, con su sombrero como una maceta al revés, chaqueta con espalda de pavo y un bullicio, tan ridículo. . . Y no se había llevado su equipo de arte. Y ella no esperaba volver para la celebración de mi cumpleaños. Ella tenido estado tramando algo. Por mucho que me doliera, lo admití ahora. Maldita sea, todo el tiempo que la había estado buscando presa del pánico, lo había estado haciendo muy bien por su cuenta, disfrutando de una aventura sin mí. Uno pensaría que me alegraría concluir que estaba viva. Muy al contrario. Me sentí desdichado. Ella me había abandonado. ¿Por qué no me había rechazado en primer lugar? ¿Me metiste en una canasta y me dejaste en la puerta cuando nací? ¿Por qué me había dejado ahora? ¿A dónde podría haber ido? En lugar de dibujar, me senté a pensar. Dejando a un lado mis dibujos, escribí una lista de preguntas: ¿Por qué mamá no me llevó con ella? Si tenía que recorrer alguna distancia, ¿por qué no usaba la bicicleta? ¿Por qué se vestía tan extrañamente? ¿Por qué no salió por la puerta? Si cruzaba el país a pie, ¿adónde iba? Suponiendo que encontrara transporte, de nuevo, ¿adónde iba? ¿Qué hizo con todo el dinero?

Si estaba huyendo, ¿por qué no llevaba equipaje? ¿Por qué huiría en mi cumpleaños? ¿Por qué no me dejó ni una palabra de explicación ni de despedida? Dejé el lápiz y miré el torrente que se arremolinaba, los alevines fluían como lágrimas oscuras. Algo crujió en la maleza que flanqueaba el sauce. Cuando me volví para mirar, una cabeza peluda familiar se asomó a mi hueco. \"Oh, Reginald\", me quejé, \"déjame en paz\". Pero me incliné hacia el viejo collie. Metió su hocico ancho y roma en mi cara, abanicando su cola mientras yo ponía mis brazos alrededor de su cuello peludo. \"Gracias, Reginald\", dijo una voz culta. Mi hermano Sherlock se paró sobre mí. Jadeando, empujé a Reginald y cogí los papeles que había dejado en el suelo. Pero no lo suficientemente rápido. Sherlock los recogió primero. Se quedó boquiabierto ante mis dibujos de Mycroft y de él mismo, luego echó la cabeza hacia atrás y se rió casi en silencio pero con bastante ganas, balanceándose hacia adelante y hacia atrás hasta que tuvo que sentarse en un estante de roca junto al sauce, jadeando por respirar. Me sentí en llamas de mortificación, pero él estaba sonriendo. \"Bien hecho, Enola\", se rió entre dientes cuando pudo hablar. \"Tienes bastante habilidad para la caricatura\". Me devolvió los bocetos. \"Quizás sería mejor si Mycroft no los viera\". Manteniendo mi cara roja hacia abajo, deslicé los papeles en el fondo del kit de dibujo. Mi hermano dijo: \"En algún momento, ese árbol va a caer directamente al agua, ¿sabes ?, y es de esperar que no estés debajo de él cuando eso suceda\". No se estaba burlando de mi escondite, al menos, pero sentí un leve reproche en sus palabras y su deseo de que yo saliera. Frunciendo el ceño, lo hice. Preguntó: “¿Qué es ese papel que tienes en la mano? ¿Puedo ver? Mi lista. Se lo di, diciéndome a mí mismo que ya no me importaba lo que pensara de mí. Me senté, desplomado, en otra roca tapizada con helechos mientras él leía. Prestó mucha atención a mi lista. De hecho, reflexionó, su rostro estrecho de nariz de halcón ahora bastante serio. \"Ciertamente has cubierto los puntos más destacados\", dijo finalmente, con un pequeño aire de sorpresa. “Creo que podemos suponer que no salió por la puerta porque no quería que el encargado de la cabaña viera en qué dirección iba. Y por la misma razón no quería usar las carreteras, donde podría encontrarse con algún testigo. Ha sido lo suficientemente inteligente como para dejarnos sin idea de si se fue al norte, sur, este u oeste \". Asentí, sentándome más erguido, sintiéndome inexplicablemente mejor. Mi hermano Sherlock no se había reído de mis pensamientos. Estaba hablando conmigo. Esa mariposa sin nombre revoloteando en mi corazón, comencé a sentir ahora lo que era. Comenzó cuando me enteré de que la pelea de mis hermanos era con mi madre, no conmigo. Era ... una esperanza. Un sueño. Un anhelo, de verdad. Ahora que podría haber una oportunidad. Quería que mis hermanos lo hicieran. . . No me atrevía a pensar en términos de afecto, pero quería que me cuidaran un poco, de alguna manera. Sherlock estaba diciendo: \"En cuanto a tus otros puntos, Enola, espero aclararlos muy pronto\". Asentí de nuevo. “Una pregunta que no entiendo. Aunque le pedí a Lane una descripción del atuendo de tu madre, no veo lo extraño que era \". Me sonrojé, recordando mi impactante error con Lane, y solo logré murmurar, \"La, um, tournure\". “Ah. El bullicio \". Estaba perfectamente bien que él lo dijera. “Como el caníbal le preguntó a la esposa del misionero, ¿todas tus mujeres están tan deformadas? Bueno, no se explican las formas en que las mujeres eligen adornarse. Los caprichos del sexo justo desafían la lógica \". Se encogió de hombros, descartando el tema. “Enola, vuelvo a Londres en una hora; por eso te busqué para despedirme de ti y decirte que ha sido un placer volver a verte después de todos estos años ”. Ofreció su mano, enguantada, por supuesto. Lo agarré por un momento. No podía hablar. \"Mycroft permanecerá aquí por unos días\", prosiguió Sherlock, \"por poco que le importe estar lejos de su querido Club Diógenes\". Después de tragar para recuperar la voz, le pregunté: \"¿Qué harás en Londres?\" Presente una investigación en Scotland Yard. Busque en las listas de pasajeros de las compañías navieras para mujeres

viajando sola, en caso de que, como suponemos, nuestra madre descarriada haya dejado Inglaterra hacia el sur de Francia o alguna meca artística similar. . . o tal vez esté peregrinando a algún santuario de los sufragistas \". Me miró con bastante calma. \"Enola, la has conocido más recientemente que yo. ¿Dónde tú ¿Crees que podría haberse ido? ¿El gran Sherlock Holmes preguntándome por mis pensamientos? Pero no tenía nada que ofrecer. Después de todo, yo era una chica de mínima capacidad craneal. Sintiendo el calor de un rubor una vez más comenzar a arder en mi cuello, negué con la cabeza. \"Bueno, la policía no reporta ni rastro de ella por aquí, así que me voy\". Se puso de pie, tocándose el ala de su sombrero como cortesía, sin inclinarme del todo hacia mí. \"Anímate\", me dijo. \"No hay indicios de que haya sufrido algún daño\". Luego, balanceando su bastón, subió las rocas del valle con tranquila dignidad, como si subiera por una escalera de mármol a algún palacio de Londres. Al llegar a la cima, sin volverse, levantó su bastón, meneándolo en una especie de despedida o despedida, luego se dirigió hacia el pasillo con el perro trotando con adoración detrás de él. Lo miré hasta que desapareció entre los árboles del bosque; lo miré casi como si supiera que, por causas ajenas a él, no volvería a conversar con él durante mucho tiempo. De vuelta al pasillo, fui a buscar el artículo que Lane había llamado un \"mejorador de vestimenta\", encontrándolo donde lo había dejado, de manera más inapropiada, en el salón delantero. Me pregunté por qué mamá había puesto el cojín de peso pluma sobre su tocador y no lo había usado dentro de su bullicio. Reflexionando, lo tomé y subí las escaleras para volver a colocarlo en su dormitorio en caso de que lo quisiera cuando ella ... ¿Regresó? Pero no había ninguna razón para pensar que volvería alguna vez. Después de todo, había elegido marcharse. Por su propia voluntad. Hundiéndome en los duros brazos de madera de una silla del pasillo, me desplomé como una coma sobre el puf espinoso de crin que sostenía. Me quedé así durante mucho tiempo. Finalmente levanté la cabeza, pensamientos vengativos endurecieron mi mandíbula. Si mamá me hubiera dejado atrás, muy bien me ayudaría con el contenido de sus habitaciones. Esta fue una decisión impulsada en parte por el bazo, en parte por la necesidad. Habiendo arruinado mi vestido, necesitaba cambiarlo. Los pocos otros que tenía, antes blancos, ahora amarillo verdosos con suciedad y manchas de hierba, solo se veían peor. Elegiría algo del guardarropa de mamá. Me levanté, crucé el pasillo de arriba hacia la puerta de mi madre y giré la perilla. Sin buenos resultados. La puerta estaba cerrada. Había sido un día muy molesto. Caminando hacia las escaleras, inclinándome sobre la barandilla, permití que mi voz se elevara a un tono travieso. \"¡Carril!\" \"¡Shhh!\" Sorprendentemente, porque podría haber estado en cualquier lugar, desde la chimenea hasta el sótano, el mayordomo apareció debajo de mí en un momento. Se llevó un dedo enguantado a los labios y me informó: \"Señorita Enola, el Sr. Mycroft está durmiendo la siesta\". Poniendo los ojos en blanco, le indiqué a Lane que subiera las escaleras. Cuando lo hubo hecho, le dije más tranquilamente: \"Necesito la llave de las habitaciones de mamá\". \"Señor. Mycroft ha dado órdenes de que esas habitaciones se mantengan cerradas \". El asombro superó mi molestia. \"¿Para qué?\" \"No es mi lugar preguntar, señorita Enola\". \"Muy bien. No necesito la llave si me abre la puerta \". —Debería pedirle permiso al señor Mycroft, señorita Enola, y si lo despierto, se pondrá nervioso. El señor Mycroft ha dado órdenes ... \" Sr. Mycroft esto, Sr. Mycroft eso, Sr. Mycroft podría sumergirse la cabeza en un barril de lluvia. Con los labios apretados, le arrojé el mejorador de vestimenta a Lane. \"Necesito devolver esto a su lugar\". El mayordomo en realidad se sonrojó, lo que me complació, ya que nunca lo había visto hacerlo antes. “Además,” continué en voz baja entre mis dientes apretados, “necesito buscar en el guardarropa de mi madre algo que ponerme. Si bajo a cenar con este vestido, el Sr. Mycroft estará más que molesto. Hará espuma en la boca. Quitale el seguro a la puerta.\" Sin otra palabra, Lane lo hizo. Pero él mismo se quedó con la llave y se quedó fuera de la puerta, esperándome. Por lo tanto, lleno del espíritu de perversidad, me tomé mi tiempo. Pero mientras escaneaba los vestidos de mi madre, también pensé en este nuevo desarrollo. Puerta cerrada a las habitaciones de mamá, entrada solo con el permiso de Mycroft, esto nunca funcionaría. Me pregunté si mamá podría haber dejado atrás su propia llave.

La idea me asustó, porque si, vistiéndose para salir por el día, hubiera tenido la intención de regresar, se habría llevado la llave. Por lo tanto, si lo había dejado atrás, el significado era demasiado claro. Me tomó un momento y varias respiraciones profundas para alcanzar su traje de andar, que todavía colgaba sobre el espejo de pie. Encontré la llave de inmediato, en el bolsillo de una chaqueta. Se sentía pesado en mi mano. Me quedé mirándolo como si nunca lo hubiera visto antes. Mango ovalado en un extremo del vástago, rectángulo dentado en el otro. Cosa extraña y fría de hierro. Entonces ella realmente no estaba planeando volver. Sin embargo, este odioso esqueleto de metal se había convertido de repente en mi posesión más preciada. Agarrándolo, puse un vestido del guardarropa de mi madre sobre mi mano para ocultarlo y salí de nuevo. “Muy bien, Lane,” le dije suavemente, y una vez más cerró la puerta. En la cena, Mycroft tuvo la cortesía de decir ni una palabra sobre mi vestido prestado, un vestido estético suelto y suelto, que dejaba al descubierto mi cuello pero colgaba sobre el resto de mí como una sábana sobre un palo de escoba. Aunque era tan alta como mamá, carecía de su figura femenina y, en cualquier caso, había elegido el vestido por su color — melocotón tocado con crema, que me encantaba— no por ninguna pretensión de ajuste. Arrastraba por el suelo, pero muy bien, así escondía mis botas de niña. Me había atado una faja alrededor de mi cintura recta como un atizador para que pareciera una cintura; Llevaba un collar; Incluso había tratado de arreglar mi cabello, aunque su tono marrón indefinido no lo convertía en una belleza suprema. En total, estoy seguro de que parecía un niño jugando a disfrazarse, y lo sabía. Mycroft, aunque no dijo nada, claramente no estaba contento. Tan pronto como se sirvió el pescado, me dijo: \"He enviado a Londres a buscar una costurera para que le proporcione la ropa adecuada\". Asenti. Un poco de ropa nueva estaría bien, y si no me gustaban, podría volver a ponerme mis cómodas braguitas en el momento en que él estuviera de espaldas. Pero dije: \"Hay una costurera aquí mismo en Kineford\". “Sí, soy consciente de eso. Pero la costurera de Londres sabrá exactamente lo que necesitas para un internado \". ¿De qué estaba hablando? Con mucha paciencia dije: \"No voy a ir a un internado\". Con la misma paciencia respondió: “Por supuesto que lo eres, Enola. He enviado consultas a varios establecimientos excelentes para señoritas \". Mi madre me había hablado de esos establecimientos. Sus diarios de Rational Dress estaban llenos de advertencias sobre su cultivo de la figura del “reloj de arena”. En una de esas \"escuelas\", la directora ajustó un corsé a cada niña que entraba, y en la cintura de la niña el corsé permanecía, día y noche, despierto o durmiendo, excepto una hora a la semana cuando se lo quitaba para las \"abluciones\". es decir, para que la niña pudiera bañarse. Luego fue reemplazado, más apretado, privando al usuario de la capacidad de respirar normalmente, de modo que el más mínimo impacto la haría caer y desmayarse. Esto se consideró \"encantador\". También se consideró moral, ya que el corsé era “un monitor siempre presente que invitaba a su portador a ejercer el autocontrol”; en otras palabras, hacía imposible que la desventurada víctima doblara o relajara su postura. Los corsés modernos, a diferencia de los viejos huesos de ballena de mi madre, eran tan largos que debían ser de acero para no romperse, su rigidez desplazaba los órganos internos y deformaba la caja torácica. Las costillas encorsetadas de una colegiala le habían perforado los pulmones, provocando su muerte prematura. Su cintura, mientras yacía en su ataúd, había medido cuarenta y cinco centímetros. Todo esto pasó por mi mente en un instante cuando mi tenedor cayó al plato con estrépito. Me senté aturdido, helado por el horror de mi situación, pero incapaz de formular ninguna de mis objeciones a mi hermano. Hablar de asuntos tan íntimos de la forma femenina a un hombre era impensable. Solo pude jadear: \"Pero, madre ...\" “No hay garantía de que tu madre regrese pronto. No puedo quedarme aquí indefinidamente \". Gracias a Dios, pensé. \"Y no puedes vegetar aquí solo, ahora, ¿verdad, Enola?\" \"¿Lane y la Sra. Lane no deben quedarse?\" Frunció el ceño y dejó el cuchillo con el que había estado untando el pan con mantequilla. \"Por supuesto, pero los sirvientes no pueden brindarte la instrucción y supervisión adecuadas\". \"Estaba a punto de decir, a mamá no le gustaría ...\" Tu madre ha fallado en su responsabilidad contigo. Su tono se había vuelto considerablemente más agudo que el cuchillo de mantequilla. “¿Qué será de ti si no adquieres algunos logros, algunas gracias sociales, algunos acabados? Nunca podrás moverte en una sociedad educada, y tus perspectivas de matrimonio ... \"Son tenues o nulas en cualquier caso\", dije, \"ya que me parezco a Sherlock\". Creo que mi franqueza lo asombró. \"Mi querida niña.\" Su tono se suavizó. \"Eso cambiará o cambiará\". Al estar sentado durante horas interminables con un libro encima de mi cabeza mientras tocaba el piano,

supuesto. Días pasados en tormento, además de corsés, arregladores de vestimenta y cabello postizo, aunque él no lo diría. “Vienes de una familia de calidad, y con un poco de pulido, estoy seguro de que no nos deshonrarás”. Dije: \"Siempre he sido una desgracia, siempre seré una desgracia y no me van a enviar a ningún establecimiento de acabado para señoritas\". \"Sí es usted.\" Mirándonos a través de la mesa en el crepúsculo iluminado por velas, habíamos renunciado a cualquier pretensión de cenar. Estoy seguro de que él era consciente, como yo, de que tanto Lane como la Sra. Lane estaban escuchando a escondidas en el pasillo, pero a mí, por mi parte, no me importaba. Levanté la voz. \"No. Consígame una institutriz si es necesario, pero no voy a ningún supuesto internado. No puedes obligarme a ir \". De hecho, suavizó su tono, pero dijo: \"Sí, puedo y lo haré\". \"¿Qué quieres decir? ¿Me esposarás para que me lleve allí? Él puso los ojos en blanco. “Como su madre”, declaró al techo, y luego me miró con una mirada tan martirizada, tan condescendiente, que me quedé paralizada. En el tono más dulce de la razón, me dijo: “Enola, legalmente tengo el control total tanto de tu madre como de ti. Puedo, si lo deseo, encerrarlo en su habitación hasta que se vuelva sensato, o tomar cualquier otra medida que sea necesaria para lograr el resultado deseado. Además, como hermano mayor, tengo una responsabilidad moral por ti, y es evidente que te has vuelto loco durante demasiado tiempo. Quizás llegue justo a tiempo para salvarte de una vida desperdiciada. Tú será Haz lo que digo.\" En ese momento comprendí exactamente cómo se había sentido mamá durante los días posteriores a la muerte de mi padre. Y por qué no había intentado visitar a mis hermanos en Londres o darles la bienvenida a Ferndell Park. Y por qué había sacado dinero de Mycroft. Me puse de pie. “La cena ya no me atrae. Me disculparás, estoy seguro. Ojalá pudiera decir que salí de la habitación con fría dignidad, pero la verdad es que me tropecé con la falda y me tropecé con las escaleras.

CAPITULO SEXTO Aquella noche no pude dormir. REALMENTE, al principio ni siquiera podía quedarme quieto. En camisón, descalzo, caminaba, caminaba, caminaba por mi habitación mientras imaginaba que un león en el zoológico de Londres podría pasear por su jaula. Más tarde, cuando apagué mi lámpara de carbón, apagué las velas y me fui a la cama, mis ojos no se cerraban. Escuché a Mycroft retirarse al dormitorio de invitados; Escuché a Lane y la Sra. Lane subir las escaleras hacia sus habitaciones en el piso superior, y todavía me quedé mirando las sombras. Toda la razón de mi angustia no era tan obvia como puede parecer a primera vista. Fue Mycroft quien me hizo enojar, pero fueron mis pensamientos cambiantes sobre mi madre los que me molestaron, casi marearon. Se siente muy extraño pensar en la madre como una persona como uno mismo, no solo como una madre, por así decirlo. Sin embargo, ahí estaba: había sido tanto débil como fuerte. Se había sentido tan atrapada como yo. Había sentido la injusticia de su situación con la misma intensidad. Ella se había visto obligada a obedecer, como yo me vería obligado a obedecer. Ella había querido rebelarse, como yo anhelaba desesperadamente rebelarme, sin saber cómo lo haría o podría hacerlo. Pero al final, lo había logrado. Gloriosa rebelión. Confundida, ¿por qué no me había llevado con ella? Me quité las mantas para saltar de la cama, encendí la lámpara de aceite, caminé hacia mi escritorio (su borde de flores estampadas no me alegraba ahora), tomé papel y lápiz de mi kit de dibujo y dibujé un dibujo furioso de mi madre. , toda arrugas y papada con la boca una fina línea, desapareciendo con su sombrero de tres pisos y un sótano y su chaqueta de espalda de pavo, haciendo florecer su paraguas como una espada mientras la cola de su ridículo bullicio la seguía. Por qué ¿No me había confiado ella? Por qué ¿me había dejado atrás? Oh, muy bien, podía entender, aunque dolorosamente, que ella no hubiera querido confiarle su secreto a una jovencita. . . pero ¿por qué no me había ofrecido al menos algún mensaje de explicación o de despedida? ¿Y por qué, oh por qué, había decidido dejar en mi ¿cumpleaños? Mamá nunca en su vida hizo una puntada sin hilo. Ella debe haber tenido una razón. ¿Qué podría ser? Porque . . . Me senté muy erguido en el escritorio, con la boca abierta. Ahora vi. Desde el punto de vista de mamá. Y tenía perfecto sentido. Mamá fue inteligente. Inteligente, inteligente, inteligente. Ella tenido me dejo un mensaje. Como regalo. En mi cumpleaños. Por eso había elegido ese día de todos los días para irse. Un día para dar regalos, para que nadie se diera cuenta. Me levanté de un salto. ¿Dónde lo había puesto? Tuve que encender una vela para llevar conmigo para poder ver y mirar alrededor de mi habitación. No estaba en la estantería. No estaba en ninguna de las sillas, ni en mi tocador, ni en mi lavabo, ni en mi cama. No estaba encaramado en el Arca de Noé o en el caballo mecedora, heredado de mis hermanos. Maldita mi estúpida y confusa cabeza, ¿dónde la había puesto? . . allí. En mi casa de muñecas descuidada, de todos los lugares, allí estaba: un delgado fajo de papeles de artista frescos pintados a mano, con letras a mano, doblados precisamente por la mitad y cosidos a lo largo del pliegue. Me abalancé sobre él: el librito de cifras que mi madre había creado para mí. ALO NEK OOL NIY MSM UME HTN ASY RHC En letras sueltas de mi madre. Una mirada a la primera cifra me hizo cerrar los ojos, con ganas de llorar. Piensa, Enola. Fue casi como si escuchara a mi madre regañándome desde dentro de mi cabeza. \"Enola, lo harás bastante bien por tu cuenta\". Abrí los ojos, miré la línea de letras revueltas y pensé. Muy bien. En primer lugar, es probable que una oración no tenga palabras de tres letras. Tomando una nueva hoja de papel de mi kit de dibujo, acerqué la lámpara de aceite en una mano y la vela en la otra, luego copié el cifrado así: ALONEKOOLNIYMSMUMEHTNASYRHC

La primera palabra me saltó: \"solo\". ¿O fue \"Enola\"? Pruébelo al revés. CRISANTEMOSMYINLOOKENOLA Pasé la vista por la primera parte para captar las letras \"MUM\". Mamá. ¿Madre me estaba enviando un mensaje sobre ella? MAMAS MI EN LOOK ENOLA El orden de las palabras sonaba al revés. ENOLA MIRA EN MI Oh, por el amor de Dios. CRISANTEMOS. El borde de flores pintado alrededor de la página debería haberme dicho. Crisantemos dorados y rojizos. Había resuelto el cifrado. No fui del todo estúpido. O tal vez lo estaba, porque ¿qué diablos significaba, \"Enola, mira en mis crisantemos\"? ¿Madre había enterrado algo en un macizo de flores en alguna parte? Improbable. Dudaba que alguna vez hubiera tenido una pala en su vida. Dick se encargaba de esas tareas y, en cualquier caso, mamá no era jardinera; le gustaba dejar que las flores resistentes, como los crisantemos, se cuidaran solas. los crisantemos afuera. ¿Qué consideraría ella su crisantemos? Abajo, el reloj abatible dio las dos. Nunca antes me había levantado tan tarde por la noche. Mi mente se sentía como si estuviera flotando, ya no estaba anclada en mi cabeza. Me sentía lo suficientemente cansado y tranquilo como para irme a la cama. Pero no quise hacerlo. Espere. Madre me había dado otro libro. Los significados de las flores. Al alcanzarlo, consulté el índice y luego miré hacia arriba. crisantemo. \"La concesión de crisantemos indica apego familiar y, por implicación, afecto\". El afecto implícito era mejor que nada. Ociosamente, miré hacia la flor del guisante dulce. “Adiós, y gracias por un tiempo maravilloso. Un regalo hecho a la salida \". Salida. A continuación, busqué cardos. \"Desafío.\" Sonreí sombríamente. Entonces. Mamá había dejado un mensaje después de todo. Salida y desafío en el jarrón japonés. En su espaciosa sala de estar con cien acuarelas en la pared. Acuarelas de flores. Parpadeé, sonriendo más ampliamente. \"Enola\", me susurré, \"eso es todo\". \"Mis\" crisantemos. Mamás que había pintado mamá. Y enmarcado y exhibido en la pared de su sala de estar. Yo sabía. Sin la menor idea de cómo algo podría estar “en” una pintura de mamá o qué podría ser, supe que lo había entendido bien, y supe que debía ir a ver. En este mismo momento. En la hora más oscura de la noche. Cuando nadie más, especialmente mi hermano Mycroft, lo sabría. Se supone que las niñas juegan con muñecas. A lo largo de los años, adultos bien intencionados me habían proporcionado varias muñecas. Detestaba las muñecas, les arrancaba la cabeza cuando podía, pero ahora finalmente les había encontrado un uso. Dentro del cráneo hueco de una muñeca de pelo amarillo, había escondido la llave de las habitaciones de mi madre. Solo me tomó un momento recuperarlo. Luego, bajando la mecha de la lámpara de aceite y llevando mi vela conmigo, abrí suavemente la puerta de mi dormitorio. La puerta de mi madre estaba en el extremo opuesto del pasillo a la mía, y directamente enfrente de la habitación de invitados.

Donde mi hermano Mycroft yacía durmiendo. Esperaba que estuviera durmiendo. Esperaba que durmiera bastante bien. Descalzo, con el candelabro en una mano y mi preciosa llave en la otra, caminé de puntillas por el pasillo. Saliendo de detrás de la puerta cerrada de la habitación de Mycroft llegó un zumbido grosero parecido al de un cerdo tumbado al sol. Evidentemente mi hermano roncaba. Una buena indicación de que efectivamente estaba dormido. Excelente. Lo más silenciosamente posible inserté y giré la llave en la cerradura de la puerta de mi madre. Aun así, el cerrojo se disparó. Y, cuando giré la perilla, el pestillo hizo clic. Un bufido interrumpió el ritmo de los ronquidos de Mycroft. Mirando la puerta de su dormitorio por encima de mi hombro, me congelé. Escuché algunos sonidos de revolcarse, como si se estuviera dando la vuelta. Su cama crujió. Luego siguió roncando. Deslizándome en el salón privado de mamá y cerrando la puerta detrás de mí, exhalé. Levantando la vela, miré hacia las paredes. Tantas acuarelas que mi madre había pintado de tantos tipos diferentes de flores. Busqué en las cuatro paredes, forzando la vista para ver las imágenes a la pálida luz de las velas. Por fin encontré una interpretación de crisantemos, rojizo y dorado, como los de mi libro de cifrado. De puntillas, pude llegar a la parte inferior del marco, uno frágil, tallado como los muebles de la habitación de mi madre para parecerse a palos de bambú, con los extremos cruzados y salientes. Suavemente levanté el marco, quitando el alambre del clavo para que lo bajara. Lo llevé a la mesa de té, donde puse mi vela al lado y lo estudié. Enola, mira mis crisantemos. A menudo había visto a mamá enmarcar sus fotos. El marco en sí vino primero, boca abajo sobre una mesa. Luego el vaso, muy limpio. Luego, una especie de marco interior cortado de papel grueso tintado. Para esto, el borde superior de la acuarela se pegó ligeramente. Luego un respaldo de madera fina pintada de blanco. Diminutos clavos clavados de lado en el marco mantenían todo en su lugar, y finalmente mamá pegaba papel marrón sobre la parte posterior del marco para ocultar los clavos y evitar el polvo. Le di la vuelta a la imagen del crisantemo y miré su papel marrón. Respirando hondo, hice palanca en una esquina con las uñas, tratando de despegar el papel en una sola pieza. En cambio, una larga tira de color marrón se rompió. Pero no importa. Vi algo ubicado en la parte inferior de la imagen, entre el papel marrón y el respaldo de madera. Algo doblado. Algo blanco. ¡Una nota de mamá! Una carta explicando su deserción, expresando su pesar y su afecto, quizás incluso invitándome a unirme a ella. . . Con mi corazón palpitando por favor, por favor, y con los dedos temblando, saqué el rectángulo de papel quebradizo. Temblando, lo abrí. Sí, era una nota de mamá. Pero no el tipo de nota que esperaba. Era un billete del Banco de Inglaterra por cien libras. Más dinero del que la gente común veía en un año. Pero el dinero no era lo que quería de mi madre. Debo admitir que lloré hasta quedarme dormido. Pero finalmente dormí hasta la mañana siguiente, y nadie me molestó, excepto que la señora Lane entró una vez y me despertó para preguntarme si me sentía mal. Le dije que no, que estaba cansado y se fue. La escuché decirle a alguien, probablemente a su esposo, en el pasillo: \"Está en un estado de colapso, y no es de extrañar, pobre cordero\". Cuando me desperté a primera hora de la tarde, aunque tenía muchas ganas de desayunar y almorzar, no salté de la cama de inmediato. En cambio, me quedé quieto por un momento y me obligué a considerar mi situación con la cabeza despejada. Muy bien. Si bien no era lo que esperaba, el dinero era algo. Mamá me había dado en secreto una suma considerable. Que había obtenido, sin duda, de Mycroft.

Por medios engañosos. ¿Era correcto que me lo quedara? No era dinero que Mycroft alguna vez hubiera ganado. Más bien, hasta donde yo podía entender, fue el dinero lo que se decidió por él por ser el primogénito de mi padre. Fue la herencia de un escudero. Siglos de dinero de alquiler, y cada año llegan más. ¿Y por qué? Por el bien de Ferndell Hall y su patrimonio. En un sentido muy real, el dinero, como los candelabros, hizo ir con la casa. Que era, o debería ser, la casa de mamá. Legalmente, el dinero no era de mi madre ni mío. Pero moralmente, muchas, muchas veces mamá me había explicado lo injustas que eran las leyes. Si una mujer trabajaba para escribir y publicar un libro, por ejemplo, se suponía que todo el dinero que ganaba iba a parar a su marido. ¿Qué tan absurdo fue eso? ¿Qué tan absurdo, entonces, sería para mí devolver ese billete de cien libras a mi hermano Mycroft solo porque había nacido primero? Legalidades podría ir a saltar a un lago, decidí a mi satisfacción; moralmente, ese dinero era mío. Mamá se había sacrificado y luchado por arrebatárselo a la finca. Y ella me lo había deslizado. ¿Cuánto más podría haber? Me había dejado muchas cifras. ¿Qué quiso decir mi madre para que yo hiciera con eso? Ya, vagamente, por su ejemplo, sabía la respuesta a esa pregunta.

CAPÍTULO SÉPTIMO CINCO SEMANAS DESPUÉS, ESTABA LISTO. Es decir, a los ojos de Ferndell Hall estaba listo para ir al internado. Y en mi propia mente, estaba listo para una empresa de un tipo muy diferente. Respecto al internado: la costurera había llegado de Londres, se instaló en una habitación que había estado vacía desde hacía mucho tiempo, una vez ocupada por una doncella, suspiró sobre la vieja máquina de coser a pedal y luego tomó mis medidas. Cintura: 20 pulgadas. Tsk. Demasiado grande. Pecho: 21 pulgadas. Tsk. Demasiado pequeño. Caderas: 22 pulgadas. Tsk. Terriblemente inadecuado. Pero todo podría arreglarse. En una publicación de moda que mi madre nunca habría permitido en Ferndell Hall, la costurera ubicó el siguiente anuncio: AMPLIFICADOR: Corsé ideal para perfeccionar figuras delgadas. Las palabras no pueden describir su efecto encantador, que es inaccesible e inalcanzable para cualquier otro corsé del mundo. Los reguladores suavemente acolchados en el interior (con otras mejoras que combinan suavidad, ligereza y comodidad) regulan a placer del usuario cualquier plenitud deseada con las elegantes curvas de un busto bellamente proporcionado. Corset enviado con aprobación en paquete simple al recibir la remesa. Garantizado. Dinero devuelto si no está satisfecho. Evite los sustitutos inútiles. Este dispositivo fue debidamente ordenado, y la costurera comenzó a producir vestidos elegantes y de colores tenues con altos cuellos de canalé de ballena para estrangularme, cinturones diseñados para ahogar mi respiración y faldas que, extendidas sobre media docena de enaguas de seda con volantes, se arrastraban sobre el suelo para que apenas pudiera caminar. Ella propuso coser dos vestidos con una cintura de 19½ pulgadas, luego dos con una cintura de 19 pulgadas, y así sucesivamente de 18½ pulgadas y menos, con la expectativa de que a medida que creciera, disminuiría. Mientras tanto, telegramas cada vez más concisos de Sherlock Holmes no informaron noticias de Madre. Había localizado a sus viejos amigos, sus compañeros artistas, sus socios sufragistas; incluso había viajado a Francia para consultar con sus parientes lejanos, los Vernet, pero todo fue en vano. Había comenzado a sentir miedo por mamá de nuevo; ¿Por qué el gran detective no había podido localizarla? ¿Podría haberle ocurrido algún accidente después de todo? O, peor aún, ¿algún crimen repugnante? Mi pensamiento cambió, sin embargo, el día en que la costurera completó el primer vestido. En ese momento se esperaba que me pusiera el Ideal Corset (que había llegado, según lo prometido, en discretos envoltorios de papel marrón) con reguladores frontales y laterales más, por supuesto, un Patent Dress Improver para que nunca más pudiera volver a mi espalda. descansar contra el de cualquier silla en la que me sentara. Además, se esperaba que usara mi cabello en un moño asegurado con horquillas que se clavaban en mi cuero cabelludo, con una franja de rizos falsos en mi frente igualmente ensartados. Como recompensa, pude ponerme mi vestido nuevo y, con zapatos nuevos igual de tortuosos, caminar por el pasillo para practicar cómo ser una señorita. Ese día me di cuenta, con una certeza irracional pero completa, adónde había ido mi madre: un lugar donde no había horquillas, ni corsés (ideales o de otro tipo), ni charol para mejorar el vestido. Mientras tanto, el hermano Mycroft envió un telegrama informando que todo estaba arreglado: debía presentarme en tal y tal \"escuela de terminación\" (la casa de los horrores) en tal y tal fecha, e instruir a Lane para que se ocupara de mi llegar allí. Más importante aún, con respecto a mi propia empresa: pasaba mis días tanto como podía en bata, manteniéndome en mi habitación y durmiendo la siesta, suplicando postración nerviosa. La Sra. Lane, que con frecuencia me ofrecía gelatina para pies de ternera y cosas por el estilo (¡es una pequeña maravilla que los inválidos se consuman!), Se preocupó tanto que se comunicó con Mycroft, quien le aseguró que el internado, donde desayunaría con avena y luego usaría lana. a mi piel, me devolvería la salud. Sin embargo, llamó primero al boticario local y luego a un médico de Harley Street desde Londres, ninguno de los cuales encontró nada malo en mí. Correctamente. Simplemente estaba evitando los corsés, las horquillas, los zapatos ajustados y cosas por el estilo, mientras recuperaba el sueño perdido. Nadie sabía que todas las noches, después de escuchar al resto de la familia irse a la cama, me levantaba y trabajaba en mi libro de cifrado durante las horas oscuras. Después de todo, disfruté de las cifras, porque me encantaba encontrar cosas, y las cifras de mamá me dieron una nueva forma de hacerlo, primero descubriendo el significado oculto y luego el tesoro. Cada cifra que desentrañaba me llevaba a las habitaciones de mamá en busca de más riquezas que ella me había ocultado. Algunos de los cifrados no los pude resolver, lo que me frustró tanto que consideré arrancar el reverso de todas las acuarelas de mamá, pero eso no me pareció divertido. Además, había muchas, muchas, demasiadas pinturas y, además, no todas las cifras me dirigían a ellas. Había, por ejemplo, una página en mi libro de cifrado decorada con hiedra que se arrastraba a lo largo de una valla. De inmediato, sin siquiera mirar la cifra, entré a hurtadillas en las habitaciones de mamá en busca de un estudio de acuarela de la hiedra. Encontré dos y arranqué el respaldo de ambos sin éxito antes de regresar bastante malhumorado a mi habitación y enfrentar el cifrado:

AOEOLIMESOK LNKONYDBBN ¿Qué demonios? Miré hacia arriba hiedra en Los significados de las flores. La vid que se aferra significaba \"fidelidad\". Aunque conmovedor, este conocimiento no me ayudó. Fruncí el ceño ante el cifrado durante bastante tiempo antes de poder distinguir mi nombre en las tres primeras letras de la línea superior combinadas con las dos primeras letras de la línea inferior. Entonces me di cuenta de que mamá había pintado la hiedra en zigzag de una manera poco natural arriba y abajo de la valla. Además, la hiedra creció de derecha a izquierda. Poniendo los ojos en blanco, seguí el mismo patrón y reescribí el cifrado: KNOBSBEDMYINLOOKENOLA POMOS BED MY IN LOOK ENOLA O leyendo las palabras de derecha a izquierda: ENOLA MIRA EN MI CAMA POMOS Me fui, caminando de puntillas durante la noche, para quitar las perillas de la cama de mamá y descubrir que una asombrosa cantidad de papel moneda se puede meter dentro de postes de latón. Yo, a mi vez, tuve que encontrar escondites inteligentes dentro de mi dormitorio para que los ocasionales las invasiones con trapo de polvo no descubrirían nada. Las varillas de mis cortinas, hechas de latón como la cama de mamá, con perillas en los extremos, cumplieron su propósito. Y todo esto tenía que hacerse antes de que los Lanes se levantaran al amanecer. En conjunto, mis noches fueron mucho más activas y satisfactorias que mis días. Nunca encontré lo que más deseaba: una nota de despedida, una mirada afectuosa o una explicación de mamá. Pero realmente, en este punto, no se necesitaba mucha explicación. Sabía que ella había practicado sus engaños por mí, al menos en parte. Y supe que el dinero que ella me había entregado tan hábilmente estaba destinado a darme libertad. Gracias a mamá, por lo tanto, fue en un estado de ánimo sorprendentemente esperanzador, aunque nervioso, que, una mañana soleada a fines de agosto, me subí al asiento del transporte que me llevaría lejos del único hogar que había conocido. . Lane había arreglado con un granjero local el préstamo de un caballo y una especie de artilugio híbrido, o \"trampa\", un vagón de equipaje con un asiento tapizado para mí y el conductor. Tenía que viajar a la estación de tren con comodidad, si no con estilo. \"Espero que no llueva\", comentó la Sra. Lane, parada en el camino para despedirme. No había llovido en semanas. No desde el día en que fui a buscar a mi madre. \"Es poco probable\", dijo Lane, dándome la mano para que pudiera subir a mi asiento como una dama, una mano enguantada por un niño en la suya mientras la otra levantaba mi sombrilla blanca con volantes. \"No hay una nube en el cielo\". Sonriendo hacia Lane y la Sra. Lane, acomodé primero mi bullicio, luego yo mismo, junto a Dick, mi conductor. Justo cuando mi bullicio ocupaba el respaldo del asiento, la Sra. Lane había arreglado mi cabello para ocupar la parte de atrás de mi cabeza, como era la moda, de modo que mi sombrero, más bien como un plato de paja con cintas, se inclinaba hacia adelante sobre mis ojos. Llevaba un traje de color topo que había elegido cuidadosamente por su color indescriptible, de hecho feo, su cintura de 19½ pulgadas, su falda amplia y su chaqueta oculta. Debajo de la chaqueta había dejado la cintura de la falda desabrochada para poder hacerme el corsé lo más ligero posible, casi cómodamente. Podía respirar Como sería necesario muy pronto. \"Parece una dama en cada centímetro, señorita Enola\", dijo Lane, retrocediendo. \"Serás un crédito para Ferndell Hall, estoy seguro\". Poco sabía. “Te extrañaremos,” tembló la Sra. Lane, y por un momento mi corazón me reprochó, porque vi lágrimas en su rostro viejo y suave. “Gracias,” dije bastante rígida, almidándome contra mi propia emoción. Dick, sigue adelante. Todo el camino hasta la puerta me quedé mirando las orejas del caballo. Mi hermano Mycroft había contratado hombres para \"limpiar\" el césped de la finca, y yo no quería verlo con mis rosales silvestres cortados. “Adiós, señorita Enola, y buena suerte”, dijo el encargado de la cabaña mientras nos abría las puertas. \"Gracias, Cooper\". Mientras el caballo trotaba por Kineford, suspiré y dejé que mi mirada vagara, eché un vistazo de despedida a la carnicería, la verdulería, las cabañas con techo de paja encaladas y con vigas negras, la taberna,

oficina de correos y telégrafos, policía, más cabañas Tudor con ventanas diminutas que fruncían el ceño bajo sus pesadas cerraduras de paja, la posada, la herrería, la vicaría, la capilla de granito con su techo de pizarra musgosa, lápidas inclinadas de un lado a otro en el cementerio ... Dejé que trotáramos casi antes de que dije de repente, como si acabara de pensar en ello en ese momento: —Dick, detente. Deseo despedirme de mi padre \". Detuvo el caballo. \"¿Qué fue eso, señorita Enola?\" Cuando se trataba de Dick, eran necesarias explicaciones completas y sencillas. \"Deseo visitar la tumba de mi padre\", le dije una palabra paciente a la vez, \"y decir una oración por él en la capilla\". Pobre Padre, no habría deseado tales oraciones. Como lógico e incrédulo, mamá me había dicho una vez, él no había deseado un funeral; su solicitud había sido de cremación, pero después de su fallecimiento, sus deseos fueron anulados por temor a que Kineford nunca se recuperara del escándalo. En su forma lenta y preocupada, Dick dijo: \"Debo llevarla a la estación de tren, señorita\". \"Hay tiempo suficiente. Puedes tomarte una pinta en la taberna mientras me esperas \". \"¡Oh! Sí.\" Hizo girar el caballo, retrocedió y se detuvo en la puerta de la capilla. Nos sentamos un momento antes de que recordara sus modales, pero luego aseguró las riendas, se bajó y se acercó a mi lado para ayudarme a descender. \"Gracias\", le dije mientras retiraba mi mano enguantada de su puño mugriento. Vuelve por mí en diez minutos. Disparates; Sabía que estaría media hora o más en la taberna. \"Sí señorita.\" Tocó su gorra. Se alejó y en medio de un remolino de faldas entré en la capilla. Como esperaba y esperaba, lo encontré desocupado. Después de examinar los bancos vacíos, sonreí, arrojé mi sombrilla en la caja de ropa desechada para los pobres, me levanté las faldas por encima de las rodillas y corrí hacia la puerta trasera. Y hacia el cementerio iluminado por el sol. Corrí por un camino tortuoso y desgastado entre las tambaleantes lápidas, manteniendo la capilla entre mí y cualquier testigo que pudiera estar pasando por la calle del pueblo. Cuando llegué al seto al pie de los terrenos de la capilla, salté más que trepé por el montante, doblé a la derecha, corrí un poco más lejos, y sí, ¡sí, sí! Allí esperaba mi bicicleta, escondida en el seto, donde la había dejado ayer. O mejor dicho, anoche. De madrugada, a la luz de una luna casi llena. En la bicicleta iban montados dos contenedores, una canasta al frente y una caja atrás, ambos llenos de bocadillos, encurtidos, huevos duros, cantimplora, vendaje en caso de accidente, kit de reparación de llantas, calzoncillos, mi cómoda vieja negra. botas, cepillo de dientes y demás. Sobre mi persona, también, se montaron dos contenedores, ocultos bajo el traje taupe, uno al frente y otro atrás. El de enfrente era un realzador de busto bastante singular que yo había cosido a mano en secreto para mí con materiales robados del guardarropa de mamá. Para el contenedor en la parte de atrás, había ideado un mejorador de vestimenta similar. ¿Por qué, al salir de casa, mi madre se había esforzado mucho y había dejado atrás el relleno de crin? La respuesta me pareció obvia: para ocultar en el lugar del mejorador de vestidos el bagaje necesario para huir. Y yo, bendecido con un pecho plano, había llevado su ejemplo un paso más allá. Mis diversos y adecuados reguladores, potenciadores y mejoradores permanecieron en Ferndell Hall; en realidad, llenaron mi chimenea. En sus lugares sobre mi persona, llevaba contenedores de tela —equipaje, en efecto— llenos de innumerables envueltos alrededor de fajos de billetes de banco. Además, había doblado un vestido de repuesto cuidadosamente elegido y lo había asegurado a mi espalda entre mis enaguas, donde llenaba perfectamente mi cola. En los bolsillos de mi traje tenía un pañuelo, una pastilla de jabón, un peine y un cepillo para el cabello, mi ahora precioso librito de cifras, sales aromáticas, caramelos que sostienen la energía. . . de hecho, llevaba lo esencial de un baúl de vapor. Me subí a la bicicleta, dejé que mis enaguas y faldas cubrieran modestamente mis tobillos y pedaleé por el campo. Un buen ciclista no necesita una carretera. Seguiría los caminos de las granjas y los pastizales por el momento. El suelo estaba duro como el hierro; No dejaría huellas. Al día siguiente, imaginé, mi hermano, el gran detective Sherlock Holmes, estaría intentando localizar a una hermana desaparecida, así como a una madre desaparecida. Esperaría que huyera de él. Por lo tanto, no lo haría. Huiría hacia él. Vivía en Londres. Mycroft también. Por ese motivo, y también porque era la ciudad más grande y peligrosa del mundo, era el último lugar del mundo que cualquiera de los dos esperaría que me aventurara. Por lo tanto, iría allí. Esperarían que me disfrazase de niño. Es muy probable que hayan oído hablar de mis calzones

y de todos modos, en Shakespeare y otras obras de ficción, las niñas fugitivas siempre se disfrazaron de niños. Por lo tanto, no lo haría. Me disfrazaría como lo último que mis hermanos pensarían que podría, habiéndome conocido como un simple niño con un vestido que apenas cubría mis rodillas. Me disfrazaría de mujer adulta. Y luego me dedicaría a encontrar a mi madre.

CAPITULO OCTAVO PODRÍA HABER PEDALADO EN DIRECTO HACIA Londres por la carretera principal, pero eso nunca fue suficiente. Demasiada gente me vería. No, mi plan para llegar a Londres era simplemente, y esperaba, ilógicamente, no tener ningún plan. Si yo mismo no sabía qué estaba haciendo exactamente, ¿cómo podrían adivinar mis hermanos? Ellos formularían hipótesis, por supuesto; decían: “Mamá la llevó a Bath, así que tal vez haya ido allí” o “En su habitación hay un libro sobre Gales, con marcas de lápiz en el mapa; tal vez ella haya ido allí \". (Esperaba que encontraran el libro, que había colocado en la casa de muñecas como una pista falsa. Los significados de las flores, sin embargo, demasiado grande para llevarlo conmigo, me había escondido entre cientos de otros volúmenes robustos en la biblioteca de abajo.) Mycroft y Sherlock aplicarían el razonamiento inductivo; por tanto, razoné, debo confiar en el azar. Dejaría que la tierra me mostrara el camino hacia el este, eligiendo el terreno más pedregoso o lo que mostrara menos marcas de neumáticos. No importaba dónde me encontrara al final de ese día o al siguiente. Cenaba pan y queso, dormía al aire libre como un gitano y, finalmente, vagando, me encontraba con una vía de tren. Siguiéndolo de una forma u otra, encontraría una estación, y siempre que fuera no Chaucerlea (donde mis hermanos seguramente preguntarían por mí), cualquier estación de Inglaterra serviría, porque todos los ferrocarriles iban a Londres. Hasta aquí una cintura de diecisiete centímetros, avena para el desayuno y lana pegada a la piel, perspectivas matrimoniales, logros de una señorita, etcétera. Tales eran mis pensamientos felices mientras pedaleaba por un prado de vacas, a lo largo de un camino cubierto de hierba, luego hacia un páramo abierto y lejos del campo que conocía. En el cielo azul, las alondras cantaban como mi corazón. Mientras seguía por los caminos y evitaba las aldeas, no me veía mucha gente. Un granjero ocasional levantó la vista de su campo de nabos, sin sorprenderse al ver a una dama en su bicicleta; esos entusiastas del ciclismo se habían vuelto cada vez más comunes. De hecho, me encontré con otra figura vestida de beige en un camino de grava, y asentimos al pasar. Parecía resplandeciente por el calor y el ejercicio. Los caballos sudan, ya sabes, y los hombres transpiran, mientras que las mujeres brillan. Estoy seguro de que yo también lucía radiante. De hecho, podía sentir todo un resplandor goteando por mis costados debajo de mi corsé, cuyas costillas de acero me pinchaban debajo de los brazos de manera más molesta. Cuando el sol se elevó, me sentí bastante listo para detenerme a almorzar, tanto más cuanto que no había dormido la noche anterior. Sentado bajo un olmo extendido, sobre un cojín de musgo, tenía muchas ganas de acostarme y acurrucar mi cabeza allí durante un rato. Pero después de haber comido, me obligué a volver a montar en la bicicleta y pedalear, porque sabía que tenía que alejarme lo más posible antes de que comenzara la persecución. Esa tarde, teniendo en cuenta mis pensamientos sobre los gitanos, me encontré con una caravana de gente nómada en sus carromatos de techo redondo pintados con colores brillantes. La mayoría de la nobleza despreciaba a los gitanos, pero mi madre les había permitido acampar a veces en la finca de Ferndell, y cuando era niña me habían fascinado. Incluso ahora detuve mi bicicleta para verlos pasar, mirando ansiosamente a sus caballos multicolores que brincaban y movían la cabeza a pesar del calor, y los conductores necesitaban sujetarlos más que empujarlos hacia adelante. Y saludé a los viajeros en los carros sin miedo, porque de todas las personas de la tierra, los gitanos eran los menos propensos a hablar de mí a la policía. Los hombres me ignoraron oscuramente, pero algunas de las mujeres con la cabeza descubierta, el cuello descubierto y los brazos desnudos me devolvieron el saludo, y todos los niños harapientos saludaron, gritaron y gritaron, suplicando. Desvergonzado, sucio, ladrones, la señora Lane los habría llamado, y supongo que tenía razón. Sin embargo, si hubiera llevado monedas de un centavo en el bolsillo, les habría arrojado algunas. También esa tarde, en un camino rural, conocí a un vendedor ambulante, su carro estaba lleno de artículos de hojalata, paraguas, cestas, esponjas de mar, jaulas para pájaros, tablas de lavar y todo tipo de bagatelas. Lo detuve y le pedí que me mostrara todo lo que tenía en su inventario, desde teteras de cobre hasta peinetas de caparazón de tortuga para la parte posterior del cabello, para disfrazar mi propósito antes de comprar lo único que realmente necesitaba: una bolsa de alfombra. Dejándolo sobre mi manillar, seguí pedaleando. Vi a otros viajeros, a pie y en transportes que iban desde carruajes y cuatro hasta carros tirados por burros, pero mis recuerdos se volvieron defectuosos a medida que mi cansancio borraba el día. Para cuando cayó la noche, me dolía cada parte de mi persona y me sentía más cansado que nunca en mi vida. Caminando ahora sobre césped cortado hasta las raíces por ovejas, empujando mi bicicleta y apoyándome en ella, luché por una colina baja tachonada de piedra caliza en la cima de la cual había un bosque de hayas. Una vez que llegué al escondite de los árboles, dejé que mi bicicleta cayera donde caería, mientras yo mismo colapsaba en la tierra y las hojas del año pasado, mi ánimo tan bajo con la noche como lo había estado con la mañana, porque me preguntaba: ¿Encontraría fuerza para volver a montarme en esa bicicleta mañana? Podía dormir donde estaba. A no ser que . . . por primera vez pensé: ¿y si llovía? Mi plan de no planear parecía más tonto con cada jadeo que respiraba. Después de haberme desesperado un rato, me las arreglé para levantarme y, en la oscuridad que me ocultaba, me quité el sombrero, las horquillas y el equipaje que llevaba en mi persona, junto con mi atormentador corsé. Demasiado cansado incluso

Para pensar en la comida, volví a doblarme en el suelo y, con enaguas y mi traje gris pardo muy sucio como única manta, me quedé dormido en unos momentos. Sin embargo, mis hábitos se habían vuelto tan nocturnos que en algún momento de la noche me desperté. Ya no tenía el menor sueño, me sentía hambriento. Pero esta noche no había luna. El cielo se había nublado. De hecho, podría llover. Y sin la luz de la luna o incluso la luz de las estrellas, no podía ver para encontrar la comida que había empacado en la caja de la bicicleta. Tampoco pude ver para encontrar, por el bien de la luz, la lata de fósforos que había dejado estúpidamente en el mismo lugar. Me consideraría afortunado si me tropezara con la bicicleta. —Maldiciones —murmuré con picardía, sintiendo que las ramitas de haya me rascaban la cara y me agarraban la ropa mientras me ponía de pie. Pero al momento siguiente me olvidé de la comida. Me quedé mirando, porque a no mucha distancia vi luces. Lámparas de gas. Vislumbrados entre los troncos de los árboles de la cima de la colina, centelleaban en la distancia como estrellas terrestres. Una aldea. Había subido por un lado de la colina sin saber, y demasiado cansado para darme cuenta, que había un pueblo al otro lado. Una ciudad, más bien, lo suficientemente grande como para poner gasolina. ¿Una ciudad con, quizás, una estación de tren? E incluso mientras lo pensaba, llegó flotando a mis oídos, a través de la oscuridad de la noche, un largo silbido de tren. Muy, muy temprano a la mañana siguiente, salí a hurtadillas del bosque de hayas, tan temprano, esperaba, que pocas personas, si es que alguna, me verían. No es que tuviera miedo de que alguien me reconociera. Sólo que resultaría un poco extraño que una viuda bien vestida, a pie, con una bolsa de alfombra, saliera de un alojamiento tan primitivo. Sí, viuda. De la cabeza a los pies, vestía el atuendo negro de luto que había sacado del armario de mi madre. El disfraz, al indicar que me había casado, agregó una década o más a mi edad, pero me permitió usar mis cómodas botas negras viejas, que no se notarían, y mi cabello en un simple moño, que podía manejar. Lo mejor de todo es que me hizo casi irreconocible. Colgando del ala de mi sombrero de fieltro negro, un denso velo negro envolvía toda mi cabeza, de modo que parecía más bien como si tuviera la intención de asaltar una colmena. Guantes negros de piel de cabrito cubrían mis manos —me había asegurado de este detalle, ya que carecía de anillo de bodas— y una seda negra opaca me cubría desde la barbilla hasta los dedos de mis botas negras. Hace diez años, mamá estaba más delgada, por lo que su vestido me quedaba muy bien con mi corsé apenas apretado; de hecho, ningún corsé hubiera sido necesario si no fuera para sostener mi equipaje improvisado en las áreas necesarias. Lo que había empacado en la bicicleta lo llevaba ahora en la bolsa de alfombra o en mis bolsillos. Como no le gustaba colgar un bolso, mi madre había provisto todos sus vestidos de amplios bolsillos para pañuelos, gotas de limón, chelines y peniques, etcétera. Bendiciones sean para la cabeza obstinadamente independiente de mi madre, quien también fue quien me enseñó a andar en bicicleta. Lamenté tener que abandonar ese fiel corcel mecánico al bosque de hayas, pero ciertamente no me arrepentí de haber abandonado mi feo traje gris pardo. En la penumbra gris del amanecer, corrí colina abajo a lo largo de un seto hasta un camino. Muy rígido por los esfuerzos de ayer, me di cuenta de que mis dolores y molestias eran en realidad una bendición: me obligaban a caminar despacio. Así, con un paso de dama acorde con mi disfraz, me dirigí a lo largo del camino hasta un camino de grava, y así hacia la ciudad. El amanecer se había convertido en un amanecer aburrido, amenazando con lluvia. Los comerciantes estaban abriendo las contraventanas, el hombre de hielo se subía a su mechero de espalda inclinada para hacer sus rondas, una criada que bostezaba arrojó un cubo de algo indescriptible a la alcantarilla, una mujer harapienta barrió un cruce de calle. Los vendedores de periódicos arrojaron montones de la edición matutina hacia la acera. Un vendedor de cerillas sentado en una esquina —un mendigo, en realidad— gritó: “Hágase la luz; ¿un partido para el caballero? Algunos de los que pasaban eran caballeros con sombreros de copa, otros obreros con franelas y gorras, y otros casi tan andrajosos como él, pero les gritaba «caballeros» a todos. No hizo ningún intento de venderme un fósforo, por supuesto, porque las mujeres no fumaban. BELVIDERE TONSORIUM declaró letras doradas pintadas en el vidrio de una puerta al lado de un poste de rayas rojas y blancas en espiral. Ah, había oído hablar de una ciudad llamada Belvidere, satisfactoriamente distante de Kineford. Mirando a mi alrededor, vi el BANCO DE AHORROS DE BELVIDERE tallado en el dintel de piedra de un edificio señorial cercano. Muy bien; Había logrado mi objetivo. Bien hecho, Pensé, abriéndome camino entre excrementos de caballo, para una simple niña de limitada capacidad craneal. \"¡Cebollas, patatas, chirivías!\" llamó un hombre que empujaba una carretilla. \"¡Clavel fresco para el ojal del caballero!\" gritó una mujer con un chal que ofrecía flores de una canasta. “¡Un secuestro impactante! ¡Lee todos los detalles!\" gritó un vendedor de periódicos. ¿Secuestro? ¡Vizconde Tewksbury secuestrado en Basilwether Hall!

De hecho, quería leer todo al respecto, pero primero quería encontrar la estación de tren. Con esto en mente, seguí a un caballero con sombrero de copa, levita y guantes de cabrito que colocaba un clavel nuevo en la solapa. Vestido formalmente, tal vez iba a pasar el día en la ciudad. Afirmando mi hipótesis, pronto escuché el rugido de un motor que se acercaba en crescendo hasta convertirse en un rugido que sacudió el pavimento bajo mis botas. Entonces pude ver el techo puntiagudo y las torretas de la estación, con el reloj en su torre marcando apenas las siete y media, y pude escuchar el chillido y el gemido de los frenos cuando el tren se detuvo. Si mi escolta involuntaria viajó a Londres, nunca lo sabré, porque cuando nos acercábamos al andén de la estación, mi atención se centró en la escena que se desarrollaba allí. Se había reunido una multitud asombrada. Varios agentes formaron una fila para mantener alejados a los espectadores, mientras que aún más oficiales con uniforme azul se adelantaron para encontrarse con el tren recién llegado, una locomotora tirando de un solo automóvil etiquetado importantemente como POLICE EXPRESS. De ahí salieron varios hombres con mantos de viaje. Estos barrieron el suelo de manera bastante impresionante, pero las orejeras de las gorras de tela a juego hechas con moños sobre sus cabezas parecían pequeñas orejitas de conejo, bastante tontas, pensé mientras comenzaba a atravesar la multitud hacia la ventanilla de boletos de la estación. . Como si hubiera entrado en una olla en ebullición, a mi alrededor burbujeaban voces emocionadas. “Es Scotland Yard, cierto. Detectives vestidos de civil \". Escuché que también enviaron a buscar a Sherlock Holmes ... Oh, Dios mío. Deteniéndome, escuché ansiosamente. \"... pero no vendrá, su familia lo ha llamado\" El hablante pasó, lo confundí, y no oí más de mi hermano, aunque otros balbuceos en abundancia. \"Mi primo es el segundo ayudante de limpieza del piso de arriba en la casa grande ...\" \"La duquesa se ha vuelto loca, dice la gente\". \"... y ella dice que ...\" Y el duque está en condiciones de estar atado. \"Old Pickering en el banco dice que todavía están esperando una demanda de rescate\". \"¿Quién querría al niño si no fuera por un rescate?\" Hmm. Parecería que el \"secuestro impactante!\" había tenido lugar cerca. De hecho, al ver a los detectives amontonarse en un hermoso landó, vi que los llevaban al trote hacia un parque verde no muy lejos de la estación de tren. Por encima de los árboles se elevaban las grises torres góticas de, según la conversación que me rodeaba, Basilwether Hall. Que interesante. Pero lo primero es lo primero. Debo comprar un boleto Sin embargo, de acuerdo con el gran horario publicado en la pared de la estación, no faltarían trenes a Londres. Cada hora más o menos durante todo el día y hasta la noche. ¡El hijo de Duke ha desaparecido! ¡Lee todos los detalles!\" chilló un vendedor de periódicos parado debajo del horario. Si bien no creía en la providencia, me preguntaba cómo me había colocado el azar aquí, en esta escena del crimen, y a mi hermano, el gran detective, en otro lugar. Mis pensamientos se volvieron rebeldes y su atractivo irresistible. Abandonando mi intento de llegar a la taquilla, compré un periódico.

CAPITULO NOVENO EN UNA TIENDA DE TÉ AL LADO DE LA ESTACIÓN BELVIDERE, me senté en una mesa de la esquina, de cara a la pared para levantarme el velo. Necesitaba hacer esto con dos propósitos: desayunar con té y bollos, y mirar la imagen fotográfica del joven vizconde Tewksbury Basilwether. Ocupando casi la mitad de la primera página del periódico, un retrato de estudio formal mostraba al niño vestido de (el cielo tenga piedad, esperaba que no estuviera hecho para usar terciopelo y volantes todos los días), pero ¿de qué otra manera podría andar con su cabello rubio? , convertido en artístico por las tenacillas para rizar, que cuelgan de sus hombros? Demasiado aparentemente su madre se había enamorado de Pequeño señor Fauntleroy, miserable libro responsable de las agonías de una generación de muchachos bien nacidos. Elevado a la altura de la moda de Fauntleroy, el pequeño Lord Tewksbury vestía pantuflas de charol con hebilla, medias blancas, pantalones negros de terciopelo hasta la rodilla con lazos de satén a los lados y una faja de satén debajo de la chaqueta de terciopelo negro con puños y cuello de encaje blanco que fluye. Miró a la cámara sin expresión alguna en su rostro, pero creí ver un rastro de dureza alrededor de su mandíbula. HEREDERO DE TENDER AÑOS DEL DUQUE HORRIFICAMENTE FALTA. gritó el titular. Alcanzando un segundo bollo, leí: Una escena de las implicaciones más alarmantes se desarrolló el miércoles por la mañana temprano en Basilwether Hall, hogar ancestral de los duques de Basilwether, cerca de la próspera ciudad de Belvidere, cuando un jardinero se dio cuenta de que una de las puertas francesas de la sala de billar había sido asaltada. . El personal de la casa fue alertado y luego descubrió que la cerradura de la puerta interior de la habitación había sido forzada, la carpintería mostraba las marcas de un cuchillo feroz. Naturalmente temeroso de los robos, el mayordomo revisó la despensa de cubiertos y descubrió que no faltaba nada. Tampoco se alteraron el plato y los candelabros del comedor, ni los innumerables contenidos valiosos del salón, la galería, la biblioteca o cualquier otro lugar del extenso local de Basilwether Hall. De hecho, no se habían forzado más puertas abajo. No fue hasta que las doncellas del piso de arriba empezaron a llevar las habituales jarras de agua caliente a las habitaciones de la familia ducal para sus abluciones matutinas, que la puerta de la habitación del vizconde Tewksbury, marqués de Basilwether, se encontró entreabierta. Sus muebles, esparcidos por la habitación, daban testimonio mudo de una lucha desesperada, y de su noble personaje no había rastro. El vizconde, heredero de lord Basilwether y, de hecho, su único hijo, de apenas doce años ... \"¿Doce?\" Exclamé, incrédulo. \"¿Qué es eso, señora?\" preguntó la anfitriona detrás de mí. \"Ah nada.\" Rápidamente bajé el periódico a la mesa y mi velo para cubrir mi rostro. \"Pensé que era más joven\". Mucho más joven, con sus trenzas rizadas y su traje de libro de cuentos. ¡Doce! El chico debería llevar una chaqueta de lana resistente y bragas, un cuello Eton con corbata y un corte de pelo decente y varonil ... Pensamientos, me di cuenta, muy similares a los de mi hermano Sherlock al conocerme. ¿Quiere decir el pobre Lord Tewksbury perdido? Sí, su madre le ha tenido un bebé. Uno oye que está loca de dolor, desafortunada dama \". Eché mi silla hacia atrás, dejé medio penique en la mesa, salí de la tienda de té y, después de confiar mi bolsa de alfombra a un portero de la estación de tren, caminé hacia Basilwether Park. Esto sería mucho mejor que buscar guijarros brillantes y nidos de pájaros. Había que encontrar algo verdaderamente valioso y yo quería encontrarlo. Y creí que quizás podría hacerlo. Sabía dónde podría estar Lord Tewksbury. Solo lo sabía, aunque no sabía cómo demostrarlo. Durante todo el camino por el largo camino bordeado de álamos gigantes caminé en una especie de trance, imaginando adónde podría haber ido. Las primeras puertas estaban abiertas, pero en las segundas, un portero me detuvo, su deber era mantener alejados a los curiosos ociosos, los reporteros de periódicos y demás. Me preguntó: \"¿Su nombre, señora?\" \"Enola Holmes\", dije sin pensar. Al instante me sentí tan inexcusablemente estúpido que quise expirar en el acto. Huyendo, por supuesto había elegido un nuevo nombre para mí: Ivy Meshle. \"Ivy\" por la fidelidad a mi madre. \"Meshle\" como una especie de cifrado. Tome \"Holmes\", divídalo en hol mes, invertirlo en mes hol, meshol, luego deletree como se pronunciaba: Meshle. Sería un alma rara la que pudiera conectarme con cualquier otra persona en Inglaterra (\"¿Es usted pariente de los Sussex Meshles de Tottering Heath?\"), Y mucho menos con alguien llamado Holmes. Ivy Meshle. Tan inteligente. ¡Ivy Meshle! Y ahora, como un imbécil, le había dicho a este conserje: \"Enola Holmes\". A juzgar por su rostro en blanco, el nombre no significaba nada para él. Todavía. Si alguna caza del zorro después de mí había comenzado, la vista-halloo aún no había llegado a esta área ni a este hombre. \"¿Y su negocio aquí, señora, eh, Holmes?\" preguntó.

Después de haber sido un tonto, decidí que bien podría aprovecharlo al máximo. Le dije: \"Como el señor Sherlock Holmes no podía atender este asunto por sí mismo, me pidió que fuera a echar un vistazo\". Las cejas del encargado de la logia se arquearon y soltó: —Eres pariente de la detective, ¿señora?\" \"De hecho\", respondí, mi tono se calmó, y pasé junto a él, marchando hacia el parque Basilwether. El vestíbulo, que se elevaba ante mí en el extremo circular del camino, habría albergado diez de Ferndell, pero no me acerqué a sus anchos escalones de mármol ni a sus puertas con columnas. Mi interés no residía en esa noble residencia, ni en los jardines formales que la rodeaban, tachonados de topiarios y relucientes de rosas bien disciplinadas. Al desviarme del camino, crucé una extensión de césped hacia el parque Basilwether propiamente dicho, es decir, los bosques que rodean el vestíbulo y los jardines. No bosque. Bosques. Al pasar por debajo de los árboles, esperando encontrar algunos matorrales, un parche de musgo o dos, algunas zarzas afines, encontré en su lugar una hierba suave lo suficientemente corta como para jugar al croquet. Un lugar manso, este. Caminando a lo largo, no descubrí huecos, dells o grutas interesantes. La finca de Basilwether Hall era plana y sin rasgos distintivos. Qué decepcionante, pensé mientras salía al césped de nuevo. La única posibilidad podría ser ... \"Señora. ¡Holmes! gritó una voz salvaje de soprano, y me volví para ver a la madre angustiada, la duquesa, precipitándose hacia mí. Sabía que era ella por la riqueza de su vestido de día, el pesado trenzado y bordado de su capa gris plateada sobre un vestido de malva fruncido recogido de una falda plisada de satén gris rosa. Pero no había nada de riqueza en las lágrimas crudas en su rostro que miraba fijamente, y nada de nobleza en la forma en que volaba hacia mí entre los árboles como un cisne ensangrentado, alas de cabello casi blanco cayendo de debajo de su sombrero para aletear sobre ella. espalda. Un par de doncellas de aspecto asustado se acercaron corriendo detrás de ella. Con sus delantales y sus gorras de encaje blanco, debieron haber salido corriendo de la casa tras ella. “Su Excelencia”, gritaron, persuadiéndolo, “Su Excelencia, por favor entre, hágalo y tome una taza de té. Por favor, va a llover \". Pero la duquesa pareció no escucharlos. \"Señora. Holmes \". Sentí sus manos desnudas temblar mientras me agarraba. “Eres mujer, con corazón de mujer; dime, ¿quién pudo haber hecho esta cosa malvada? ¿Dónde podría estar mi Tewky? Que voy a ¿hacer? \" Sosteniendo sus manos temblorosas entre las mías, me sentí agradecido por el pesado velo que ocultaba mi rostro consternado, agradecido por los guantes que separaban mi carne cálida de la de ella, tan fría. “Tenga coraje, um, Su Gracia, y, um. . . \" Busqué a tientas las palabras. “Ten buenas esperanzas”. Entonces podría equivocarme. “Déjame preguntarte esto: ¿estaba allí en alguna parte? . . \" Por la forma en que lo adoraba, podría haberlo espiado o conjeturado. \"¿Un lugar en el terreno donde su hijo iría a estar solo?\" \"¿Estar solo?\" Sus ojos hinchados y enrojecidos me miraron parpadeando sin ninguna comprensión. \"¿Qué quieres decir?\" \"Absurda tontería\", proclamó una voz alta resonante detrás de mí. “Esta viuda insignificante no sabe nada. yo encontrará al niño perdido, Su Gracia. \" Al volverme, me encontré mirando a la mujer más extraordinaria, incluso más alta que yo y mucho más corpulenta, sorprendentemente sin sombrero y sin tocado. Su cabello áspero se extendía sobre su cabeza, hombro con hombro, para todo el mundo como si fuera una lámpara blanca y su cabello de un tono rojo: no castaño, no castaño, sino rojo verdadero, casi escarlata, el color de una flor de amapola, mientras sus ojos brillaban en su rostro empolvado de arroz, tan oscuro como el negro corazón de una amapola. Tan llamativos eran su cabello y su rostro que apenas noté su ropa. Solo tengo una vaga impresión de algodón, tal vez de Egipto o de la India, en algún bárbaro patrón carmesí, pétalo alrededor de su enorme cuerpo tan salvajemente como el cabello color amapola alrededor de su cara. La duquesa jadeó, “¿Madame Laelia? ¡Oh, ha venido, como le rogué, madame Laelia! ¿Madame qué? Madame Spiritualist Medium, supuse, siendo este un papel en el que las mujeres, el género superior moral y espiritualmente, inspiraban mayor respeto que los hombres. Pero esos personajes —o charlatanes, como diría mi madre— evocaban los espíritus de los muertos. Y seguramente la duquesa esperaba fervientemente que su hijo no fuera uno de esos, entonces, ¿qué estaba haciendo esta mujer de gran tamaño? \"Madame Laelia Sibyl de Papaver, Perditoriana Astral, a su servicio\", proclamó la escultural. \"Todo lo que se pierde, seguramente puedo encontrarlo, porque los espíritus van a todas partes, lo saben todo, lo ven todo, y son mis amigos\". La duquesa se apoderó de las grandes manos enguantadas de amarillo de esta mujer, mientras yo, como las dos mansas doncellas, me quedé allí de pie con la boca abierta, atónita. Pero, en mi caso, no por el aspecto grotesco de esta mujer. Ni por su charla de espíritus. Si bien quería creer que de alguna manera perseveraría después de que mi cuerpo corpóreo se hubiera ido, imaginé que si fuera así, tendría mejores cosas que hacer que tocar muebles, tocar campanas y mover mesas. Ni la palabra astral impresióname. De todo lo que había dicho madame Laelia Sibyl de Papaver, fue una sola palabra la que me dejó inmóvil y sin palabras. Esa palabra: Perditorian. Del latín perditus, que significa \"perdido\". Perditoriano: aquel que adivina lo perdido.

Pero . . . pero, ¿cómo se atreve ella, con todas sus palabrerías, a titularse tan noble? Conocedora de la perdida, sabia mujer de los perdidos, buscadora de los perdidos: Eso fue mi vocación. yo era un perditoriano. O lo estaría. No astral. Profesional. El primer perditoriano científico, lógico y profesional del mundo. Todo en un suspiro de inspiración, lo supe con tanta certeza como sabía que mi verdadero nombre era Holmes. Apenas me di cuenta de cómo las doncellas escoltaban a la duquesa ya Madame Laelia al salón, quizás para tomar el té, quizás para una sesión de espiritismo; No me importó. De vuelta en los bosques que rodeaban el parque Basilwether, caminé al azar, ajeno a la llovizna que había comenzado a caer, mis pensamientos se volvieron locos de emoción, construyendo sobre mi plan original para encontrar a mamá. Ese plan seguía siendo simple: al llegar a Londres, paraba un taxi, le decía al conductor que me llevara a un hotel respetable, cenaba y dormía bien. Al quedarme en el hotel hasta encontrar un alojamiento adecuado, abriría cuentas bancarias; no, primero iría a Fleet Street y colocaría \"personales\" encriptados en las publicaciones que sabía que leía mamá. Dondequiera que estuviera, ¿no seguiría leyendo sus diarios favoritos? Por supuesto. Esperaría hasta que mamá respondiera. Espera. Eso sería suficiente, si —como a menudo encontraba necesario para tranquilizarme— si realmente mamá estuviera viva y bien. En cualquier caso, esperar era todo lo que podía hacer. O eso había pensado yo. Pero ahora, ahora que había encontrado mi vocación en la vida, podía hacer mucho más. Que mi hermano Sherlock sea el único detective consultor privado del mundo, todo lo que quiera; Sería el único perpetuador de consultoría privada del mundo. Como tal, podía relacionarme con mujeres profesionales que se conocían en sus propios salones de té en Londres —¡mujeres que podrían conocer a mamá! - y con los detectives de Scotland Yard. - donde Sherlock ya había presentado una investigación sobre mamá - y con otros dignatarios, y quizás también con personas de mala reputación que tenían información para vender, y - oh, las posibilidades. Nací para ser perditoriano. Un buscador de seres queridos perdidos. Y- Y debería dejar de soñar con eso y empezar a hacerlo. Ahora mismo. La única posibilidad, como había estado pensando antes de que me interrumpieran, parecía ser quizás un árbol. Retrocediendo a través de los bosques aburridos y bien cuidados de Basilwether Park, me concentré ahora en buscar ese árbol en particular. No estaría ubicado demasiado cerca de Basilwether Hall y su jardín formal, ni tampoco demasiado cerca del borde del Basilwether Park, sino en medio del bosque, donde los ojos de los adultos serían menos propensos a espiar. Y al igual que mi refugio bajo el sauce que sobresale en el helecho de Ferndell, tenía que ser distintivo de alguna manera. Diferente. Digno de ser un escondite. Había dejado de llover, había salido el sol y casi había dado la vuelta a la finca antes de encontrarla. En realidad, no era un árbol, sino cuatro que crecían de una sola base. Se habían plantado cuatro plántulas de arce en el mismo lugar, y todas habían sobrevivido para formar un grupo simétrico cuyos cuatro troncos se elevaban en un ángulo pronunciado entre sí, con un cuadrado perfecto de espacio entre ellos. Plantando un pie con botas sobre un nudo y agarrando una rama a mano, me balanceé hasta estar a unos tres pies sobre el suelo dentro de las V circundantes de los troncos, un eje perfecto en el centro de un universo cuadrado rodeado de hojas. Encantador. Aún más delicioso: vi que alguien, presumiblemente el joven Lord Tewksbury, también había estado aquí. Había clavado un clavo grande —en realidad, un clavo de ferrocarril— en el tronco de uno de los árboles del interior. Era probable que nadie que pasara por allí lo notara, pero allí sobresalía con firmeza. ¿Para colgar algo? No, un clavo mucho más pequeño habría servido para ese propósito. Sabía para qué era este pico. Poner un pie. Escalar. Oh, día glorioso, volver a subir a un árbol después de tantas semanas de encierro femenino. . . Pero oh, consternación, porque ¿y si alguien me observaba? ¿Una viuda en un árbol? Miré a mi alrededor, no vi a nadie y decidí arriesgarme. Despojándome de mi sombrero y velo, ocultándolos entre las hojas del techo, levanté mi falda y mis enaguas en un manojo por encima de mis rodillas, asegurándome con alfileres. Luego, poniendo el pie en la espiga y agarrando una rama, subí. Las ramitas me enredaron en el pelo, pero no me importó. Excepto por los habituales golpes en la cara, fue tan fácil como subir una escalera, algo bueno, ya que mis doloridos miembros protestaron a cada centímetro del camino. Pero lord Tewksbury, felizmente para mí, había clavado púas de ferrocarril donde no se presentaban ramas de arce. Muchacho brillante, este joven vizconde. Sin duda había obtenido las púas de las vías que pasaban por la propiedad de su padre. Esperaba que ningún tren se hubiera descarrilado por su culpa. Después de haber escalado unos seis metros, me detuve para ver adónde iba. Incliné la cabeza hacia atrás. Dios santo. Había construido una plataforma en el árbol. Una estructura no visible desde el suelo cuando los árboles tenían hojas, pero desde mi posición

admírelo con bastante claridad: un marco cuadrado hecho de trozos de madera sin pintar, colocado entre los cuatro arces. Las vigas de soporte iban de tronco a tronco, encajadas en las ramas de los árboles o aseguradas con cuerdas atadas alrededor de las esquinas. Los tablones se extendían sobre las vigas para formar una especie de suelo tosco. Me lo imaginé recogiendo la madera de los sótanos o de los establos o Dios sabe dónde, arrastrándola aquí, tal vez arrastrándose por la noche para subirla al árbol con una cuerda y colocarla en su lugar. Y todo el tiempo su madre le aplicaba las tenacillas para el pelo y lo vestía de raso, terciopelo y encaje. El cielo tenga piedad. En una esquina de la plataforma había dejado una abertura por la que entrar. Mientras asomaba la cabeza, mi respeto por el joven Lord Tewksbury solo aumentó. Había suspendido un cuadrado de lona, tal vez la cubierta de un carro, como techo sobre su escondite. En los rincones había colocado mantas de silla de montar presuntamente “tomadas” del establo, dobladas para que sirvieran de cojines para sentarse. En los cuatro troncos de los árboles había clavado clavos de los que colgaban lazos de cuerda anudada, dibujos de barcos, un silbato de metal, todo tipo de cosas interesantes. Me arrastré para mirar. Pero de inmediato me llamó la atención una vista impactante en medio del piso de tablas. Trozos, fragmentos, trozos de etiquetas de trapo cortados y rasgados de manera tan espantosa que tardé un momento en reconocer qué eran: terciopelo negro, encaje blanco, satén azul celeste. Restos de lo que alguna vez fue ropa. Y encima de ese montón de ruinas, cabello. Mechones largos y rizados de cabello dorado. Debe haberse cortado la cabeza hasta convertirse en una barba incipiente. Después de romper sus galas en pedazos. El vizconde de Tewksbury había entrado en este refugio. Por su propia voluntad. Ningún secuestrador podría haberlo traído aquí. Y por lo que parece, el vizconde de Tewksbury había dejado este escondite tal como había venido, por su propia voluntad. Pero ya no sería el vizconde de Tewksbury, marqués de Basilwether.

CAPITULO DÉCIMO En el suelo otra vez, con mis faldas abajo donde pertenecían, mi sombrero negro prendido en su lugar para cubrir mi cabeza descuidada, y mi velo bajado para ocultar mi rostro, caminaba a ciegas. No sabía qué hacer. Alrededor de un dedo índice enguantado, retorcí un mechón de cabello largo, rubio y rizado. El resto lo había dejado donde lo había encontrado. Me imaginé a las aves silvestres llevándola hebra por hebra para alinear sus nidos. Pensé en el mensaje mudo y enfurecido que el chico fugitivo había dejado en su santuario secreto. Pensé en las lágrimas que había visto en el rostro de su madre. Pobre dama. Pero igualmente, pobre muchacho. Confeccionado para llevar terciopelo y encaje. Casi tan malo como un corsé con nervaduras de acero. En absoluto, por cierto, pensé en mí mismo. Yo, Enola, huía como el joven Lord Tewksbury, excepto que era de esperar que hubiera tenido el sentido común de cambiar su nombre. Tan tonto como había sido, viniendo aquí como Enola Holmes, me había puesto en peligro. Necesitaba escapar. Aun así, debo tranquilizar a la desafortunada duquesa: No. No, debería dejar Basilwether Park lo antes posible, antes de ... Holmes? Poniéndome rígido, me encontré en la entrada de carruajes directamente frente a Basilwether Hall, sin saber si avanzar o retroceder, cuando una voz me llamó desde arriba. \"Señora. ¡Holmes! Escondiendo el mechón de cabello rubio en la palma de una mano, me volví para ver a un hombre con una capa de viaje corriendo por los escalones de mármol hacia mí. Uno de los detectives de Londres. “Disculpe por presumir de su conocimiento”, dijo cuando se paró frente a mí, “pero el guardián nos informó que estaba aquí, y me pregunté. . . \" Era un hombre pequeño, parecido a una comadreja, apenas del tipo musculoso que se espera de un departamento de policía, pero temible por la forma en que sus ojos pequeños me miraban, como mariquitas negras y brillantes que intentan atravesar mi velo. Con voz bastante aguda prosiguió: —Soy un conocido del señor Sherlock Holmes. Mi nombre es Lestrade \". \"Cómo lo haces.\" No me ofrecí a darle la mano. \"Muy bien gracias. Debo decir que es un placer inesperado conocerte \". Su tono insinuaba información. Sabía que mi nombre era Enola Holmes. Pudo ver que yo era viuda. Por lo tanto, me tituló Sra., Pero si simplemente estaba relacionado por matrimonio con la familia Holmes, debe haber estado pensando, ¿por qué Sherlock me enviaría en su lugar? \"Debo decir que Holmes nunca me ha mencionado.\" \"En efecto.\" Cortésmente asentí. \"¿Y ha hablado de su familia con él?\" \"¡No! Er, quiero decir, no ha habido ocasión \". \"Por supuesto no.\" Mi tono permaneció, espero, suave, pero mis pensamientos se movieron como un pinzón. Este fisgón le diría a Sherlock que me había conocido, y bajo qué circunstancias, en su primera oportunidad. ¡No, peor! Como inspector de Scotland Yard, en cualquier momento podría recibir un telegrama sobre mí. Tenía que escapar antes de que eso sucediera. Ya parecía sospechar de mí. Tuve que distraer al inspector Lestrade de inspeccionar yo. Abriendo mi mano enguantada, desenrollé un mechón de cabello rubio y se lo ofrecí. \"Respecto a Lord Tewksbury\", dije de una manera autoritaria imitando la de mi famoso hermano, \"no ha sido secuestrado\". Hice a un lado el intento de protesta del inspector. “Ha tomado el asunto en sus propias manos; se ha escapado. Tú también lo harías si estuvieras vestida como una muñeca con un traje de terciopelo. Quiere hacerse a la mar en un barco. Un barco, quiero decir \". En el escondite del joven vizconde había visto fotografías de barcos de vapor, barcos de pesca, todo tipo de barcos de navegación marítima. “En particular, admira esa enorme monstruosidad, esa que parece un abrevadero flotante con velas en la parte superior y ruedas de paletas en los costados, ¿cómo se llama? ¿El que tendió el cable transatlántico? Pero la mirada del inspector Lestrade permaneció clavada en los rizos rubios de mi mano. Balbuceó: “¿Qué? . . dónde . . . como se deduce. . . \" \"Los Great Eastern. “Por fin recordé el nombre del barco más grande del mundo. Encontrará a Lord Tewksbury en un puerto, probablemente en los muelles de Londres, con toda probabilidad solicitando un puesto como marinero o grumete, ya que ha estado practicando atar nudos de marineros. Se ha cortado el pelo. De alguna manera debió haber obtenido alguna ropa común, tal vez de los mozos de cuadra; es posible que desee interrogarlos. Después de tal transformación, imagino que nadie en la estación lo reconoció si iba en tren ”. ¡Pero la puerta rota! ¡La cerradura forzada! \" “Lo hizo para que buscaras a un secuestrador en lugar de a un fugitivo. Más bien malo de su parte \", admití,\" preocupar tanto a su madre \". Este pensamiento me hizo sentir mejor al contar lo que sabía. \"Quizás

podrías darle esto a Su Gracia \". Le arrojé el mechón de pelo al inspector Lestrade. \"Aunque en verdad, no sé si la ayudará a sentirse mejor o la hará sentir peor\". Mirándome boquiabierto, el inspector Lestrade parecía apenas saber lo que estaba haciendo cuando su mano derecha se levantó para aceptar los cabellos del hijo de un duque. \"Pero, pero ¿dónde encontraste esto?\" Con la otra mano me alcanzó como si quisiera agarrarme por el codo y llevarme a Basilwether Hall. Dando un paso atrás, lejos de su agarre, me di cuenta de un tercero en la conversación. En lo alto de la escalera de mármol, entre balaustradas y columnas griegas, Madame Laelia miraba y escuchaba. Bajé la voz para responder al inspector Lestrade con bastante suavidad. \"En el primer piso, por así decirlo, de un arce con cuatro troncos\". Señalé en su dirección, y cuando él se volvió para mirar, me alejé, bastante más rápido de lo que debería hacerlo una dama, por el camino hacia las puertas. \"Señora. ¡Holmes! gritó detrás de mí. Sin alterar el ritmo de mi paso ni mirar hacia atrás, levanté una mano en un gesto cortés pero desdeñoso, imitando la forma en que mi hermano me había movido su bastón. Reprimiendo un impulso de correr, seguí caminando. Cuando hube atravesado las puertas, exhalé. Como no había viajado antes en tren, me sorprendió encontrar el vagón de pasajeros de segunda clase dividido en salones para cuatro personas cada uno, con asientos de cuero enfrentados como en un vagón. Había imaginado algo más abierto, como un ómnibus. Pero no es así: un conductor me condujo por un pasillo estrecho, abrió una puerta y, quisiera o no, me encontré compartimentado con tres extraños, ocupando el único lugar restante, que daba a la parte trasera del tren. Momentos después sentí que me llevaban, lentamente al principio, pero acelerando momento a momento, hacia Londres. Una posición demasiado adecuada, ya que el inspector Lestrade había invertido tanto mis asuntos que ya no podía prever lo que me esperaba. Ya que había hablado con una viuda tonta llamada Enola Holmes, y le diría a mi hermano Sherlock, necesitaba abandonar mi disfraz casi perfecto. De hecho, necesitaba reconsiderar completamente mi situación. Suspirando, encaramado en el borde de mi asiento debido a mi bullicio —o mejor dicho, equipaje— me preparé contra mi avance hacia atrás. El tren se tambaleó y se balanceó mientras avanzaba retumbando al menos el doble de rápido que cualquier bicicleta había bajado por una colina. Árboles y edificios pasaban junto a la ventana a una velocidad tan tumultuosa que tuve que evitar mirar hacia afuera. Me sentí un poco mal, por más de una razón. Mis planes seguros y cómodos para el taxi, el hotel, el alojamiento elegante y la espera tranquila ya no servirían. Me habían identificado. Visto. Lestrade o mi hermano Sherlock seguirían los pasos de una joven viuda a través de Belvidere y descubrirían que había subido al tren expreso de la tarde a la ciudad. ¡Demasiado por desviar a mis hermanos hacia Gales! Aunque no podían tener idea de mi bienestar financiero, sin embargo, ahora sabrían que me había ido a Londres y no había nada que pudiera hacer al respecto. ¿Excepto salir de Londres tan pronto como llegué, en el próximo tren a cualquier parte? Pero seguramente mi hermano preguntaría a los agentes de venta de entradas, y ahora mi vestido negro me marcaba. Si Sherlock Holmes descubría que una viuda se había subido al tren para, digamos, Houndstone, Rockingham y Puddingsworth, investigaría. Y seguramente me encontraría más fácilmente en Houndstone, Rockingham, Puddingsworth o cualquier otro lugar que en Londres. Además, yo querido para ir a Londres. No es que pensara que mamá estaba allí, en realidad todo lo contrario, pero sería mejor que pudiera encontrarla desde allí. Y siempre había soñado con Londres. Palacios, fuentes, catedrales. Teatros, óperas, caballeros de frac y damas llenas de diamantes. Además, y retumbando hacia la gran ciudad, me encontré sonriendo bajo mi velo ante este pensamiento, la idea de esconderme debajo de las narices de mis hermanos atrajo aún más ahora que lo sabían. Revisaría su opinión sobre la capacidad craneal de su accidental hermana menor. Muy bien. Londres fue. Pero las circunstancias habían cambiado y no pude, al llegar a la ciudad, tomar un taxi. Sherlock Holmes preguntaría a los taxistas. Por lo tanto, tendría que caminar. Y se acercaba la noche. Pero ahora no podía permitirme una habitación de hotel. Seguro que mi hermano preguntaría en todos los hoteles. Tendría que caminar bastante distancia para alejarme bien de la estación de tren, pero ¿adónde ir? Si tomaba la calle equivocada, podría encontrarme en compañía de alguien que no fuera una buena persona. Podría encontrarme con un carterista o, o quizás incluso con un asesino. Muy desagradable. Y justo cuando pensaba esto, apartando mis ojos de la escena vertiginosa fuera de la ventana del tren,

En cambio, miró el cristal de la puerta del pasillo. Estuve a punto de gritar. Allí, como una luna llena alzándose, una cara grande se asomó al compartimiento. Con la nariz realmente presionada contra el cristal, el hombre miró hacia adentro, escaneando a cada ocupante por turno. Sin ningún cambio en su expresión fría, fijó su mirada sombría en mí. Luego se dio la vuelta y siguió adelante. Tragando saliva, miré a mis compañeros de viaje para ver si ellos también estaban asustados. No parecía. En el asiento contiguo a mí, un trabajador con gorra estaba tirado y roncando, con sus toscas botas de punta cuadrada hundidas en el medio del suelo. Frente a él, un tipo con pantalones de cuadros de pastor y un sombrero de fieltro estudiaba un periódico que, a juzgar por los grabados de jinetes y caballos, se refería al hipódromo. Y junto a él, frente a mí, una anciana rechoncha me miró con su mirada alegre. \"¿Te pasa algo, patito?\" preguntó ella. Duckie? Un modo de hablar muy peculiar, pero lo dejé pasar, preguntando simplemente: \"¿Quién era ese hombre?\" \"¿Qué hombre, patos?\" O ella no lo había visto en absoluto, o era perfectamente normal que hombres grandes y calvos con gorras de tela se asomaran a las salas de ferrocarril, y yo estaba siendo una tonta. Sacudiendo la cabeza con desdén, murmuré: \"No hay daño\". Aunque mi corazón me declaró mentiroso. \"Te ves un poco blanca debajo de todo ese negro\", declaró mi nuevo conocido. Una bruja común y desdentada, en lugar de un sombrero adecuado, llevaba un enorme sombrero anticuado con un ala que se ensanchaba como un hongo, atado con una cinta naranja debajo de su barbilla erizada. En lugar de un vestido, llevaba un abrigo de piel medio calvo, una blusa algo menos que blanca, una vieja falda púrpura con una trenza nueva pegada en el dobladillo descolorido. Mirándome como un petirrojo con la esperanza de obtener migajas, me dijo: \"¿Eres una pérdida reciente, patito?\" Oh. Quería saber sobre mi querido esposo ficticio fallecido. Asenti. \"¿Y ahora te diriges a Londres?\" Cabecear. \"Es la vieja historia, ¿no es así, patos?\" La vulgar anciana se inclinó hacia mí con tanto regocijo como lástima. “Te atrapaste a ti mismo como un probable mal, lo hiciste, pero ahora él ha muerto”, esa fue la palabra brutal que ella usó, “se fue y murió contigo, ¿lo hizo, y te dejó sin los medios para alimentarte? Y tú, como te ves tan enferma, ¿tal vez tienes un niño en tu vientre? Al principio apenas pude entender. Entonces, nunca habiendo escuchado nada tan insospechado dicho en voz alta y en un lugar público, sin embargo, en presencia de los hombres aunque ninguno de ellos pareció darse cuenta), me sorprendí sin palabras. Un rubor ardiente calentó mi cara. Mi amistoso verdugo pareció considerar mi rubor como una afirmación. Asintiendo, se inclinó aún más cerca de mí. ¿Y ahora estás pensando que puedes encontrarte a ti mismo para apoyarte en la ciudad? ¿Has estado alguna vez en Londres, querida? Me las arreglé para negar con la cabeza. \"Bueno, no cometas el viejo error, patito, no importa lo que prometan los caballeros\". Se inclinó más cerca, como si me estuviera contando un gran secreto, pero no bajó la voz. \"Si necesitas unos centavos para tu bolsillo, aquí está el truco: saca una enagua o dos de debajo de tu vestido ...\" Realmente pensé que me desmayaría. El trabajador, afortunadamente, siguió roncando, pero el otro hombre, sin lugar a dudas, levantó el periódico para ocultar su rostro. \"... nunca los echaré de menos\", farfulló la vieja desdentada. —Vaya, muchas mujeres en Londres no tienen enaguas a su nombre, y tú con media docena, te lo garantizo por el resoplido y el susurro de ellas. Quería desesperadamente que el viaje y esta terrible experiencia terminaran, tanto que me arriesgué a mirar por la ventana. Casas tras casas pasaban velozmente por el cristal y edificios más altos, apretujados, ladrillo contra piedra. “Llévalos a Culhane's Used Clothing en Saint Tookings Lane, cerca de Kipple Street”, continuó sin descanso la bruja, cuya presencia achaparrada ahora me recordaba más a un sapo que a un petirrojo. “En el East End, ya sabes. Puedes oler tu camino hasta los muelles. Y recuerda, una vez que encuentres Saint Tookings Lane, no vayas a uno de esos otros distribuidores, sino directamente a Culhane's, donde obtendrás una buena suma por tus enaguas, si son de seda de verdad. El hombre del periódico lo agitó y se aclaró la garganta. Agarrándome al borde de mi asiento, me incliné lejos de la impactante bruja tanto como mi bullicio me lo permitió. —Gracias —murmuré, porque aunque no tenía intención de vender mis enaguas, sin embargo, esta anciana terriblemente común me había ayudado. Me había estado preguntando cómo iba a deshacerme de mi ropa de viuda y conseguir algo más. Por supuesto, tenía mucho dinero para pedir lo que quisiera, pero la confección de la ropa lleva tiempo. Además, seguramente mi hermano preguntaría a las costureras establecidas, y seguramente me recordarían si, toda vestida de negro, estuviera preparada para algo excepto más negro, o gris con quizás un toque de lavanda o blanco. Después del primer año de luto, eso era todo lo que se suponía que debía ponerse. Sin embargo, dado el de mi hermano

inteligencia, nada de eso serviría. No podía simplemente modificar mi apariencia; Necesitaba transformarlo por completo. ¿Pero cómo? ¿Arrancar las prendas de las líneas de lavado? Ahora lo sabía. Tiendas de ropa usada. Saint Tookings Lane, al lado de Kipple Street. En el East End. No pensé que mi hermano fuera a preguntar allí. Tampoco pensé, como debería haberlo hecho, que arriesgaría mi vida, aventurándome allí.

CAPÍTULO UNDÉCIMO DESDE MI ASIENTO EN EL TREN Solo capté fugaces destellos de Londres. Pero cuando salí de la estación de Aldersgate, con la intención de alejarme rápidamente, me quedé un momento contemplando una metrópolis tan densa y vasta. A mi alrededor se elevaba un desierto hecho por el hombre, edificios más altos y más imponentes que cualquier árbol que haya existido. ¿Mis hermanos vivían aquí? ¿En esta ... en esta grotesca parodia de ladrillo y piedra de cualquier mundo que hubiera conocido? ¿Con tantas chimeneas y picos de tejados que se ciernen sobre un cielo anaranjado espeluznante y vaporoso? Las nubes de color plomo colgaban bajas mientras el sol poniente rezumaba luz fundida entre ellas; las torres góticas de la ciudad se alzaban festivas pero inquietantes contra ese cielo ceñudo, como velas en la tarta de cumpleaños del Diablo. Me quedé mirando hasta que me di cuenta de las hordas de indiferentes habitantes de la ciudad que pasaban a mi lado, ocupándose de sus asuntos. Luego respiré hondo, cerré la boca, tragué y di la espalda a esta puesta de sol curiosamente siniestra. Aquí en Londres, como en cualquier otro lugar, me dije, el sol se puso por el oeste. Por lo tanto, forzando a mover mis miembros atónitos, caminé por una amplia avenida que conducía en la dirección opuesta, porque quería ir al este, hacia las tiendas de ropa usada, los muelles, las calles pobres. El East End. A las pocas cuadras entré en calles estrechas sombreadas por edificios abarrotados. Detrás de mí el sol se hundió. En la noche de la ciudad, no brillaba la luna ni las estrellas. Pero franjas de luz amarilla de los escaparates cubrían el pavimento, pareciendo arrastrar por la oscuridad intermedia toda la oscuridad más negra, de la cual los transeúntes parecían visiones, desapareciendo de nuevo en unos pocos pasos. Como figuras de un sueño aparecían y desaparecían en las esquinas, donde las farolas de gas arrojaban pálidas faldas de luz. O figuras de una pesadilla. Las ratas entraban y salían de las sombras, audaces ratas de ciudad que no huían mientras yo pasaba. Traté de no mirarlos, intenté fingir que no estaban allí. Intenté no mirar a un hombre sin afeitar con una corbata carmesí, a un niño hambriento con la ropa hecha harapos, a un gran hombre musculoso con un delantal ensangrentado, a una gitana descalza en una esquina, ¡así que también había gitanos en Londres! Pero no los orgullosos nómadas del país. Este era un mendigo sucio, todo sucio como un deshollinador. ¿Esto era Londres? ¿Dónde estaban los teatros y los carruajes, las señoras con joyas con abrigos de piel y vestidos de noche, los caballeros con tachuelas doradas con corbatas blancas y faldas recortadas? En cambio, como una especie de caseta para perros andantes, apareció un hombre pálido con letreros delante y detrás: por IRREPROCHABLE BRILLO DEL PELO Utilizar Van Kempt's Aceite de Macassar Niños sucios se arremolinaron a su alrededor, burlándose, golpeando su derby abollado de su cabeza. Una chica cabrona le gritó: \"¿Dónde guardas la mostaza?\" Evidentemente una gran broma, ya que sus compañeros se reían como pequeñas banshees. Las calles oscuras resonaban con tanto ruido, los comerciantes gritaban a los pilluelos de la calle: \"¡Lárgate!\" mientras los carros pasaban traqueteando y un pescadero gritaba: \"¡Abadejo fresco para la cena!\" y los marineros se saludaban a gritos. Desde una puerta abierta, una mujer corpulenta gritó: —¡Sarah! Willie! Me pregunté si sus hijos estarían atormentando al hombre de la mesa. Mientras tanto, la gente pasó a mi lado, charlando en voces vulgarmente fuertes, y yo caminé más rápido, como si pudiera escapar de alguna manera. Con tantas vistas extrañas y tanta conmoción, no es de extrañar que no oyera los pasos que me seguían. No me di cuenta hasta que la noche se hizo más profunda y oscura, o eso parecía al principio, pero luego me di cuenta de que eran las mismas calles las que se habían vuelto más sombrías. No más tiendas daban luz, solo bares deslumbrantes en las esquinas, su ruido de borrachos se derramaba en la oscuridad. Vi a una mujer parada en una puerta con la cara pintada, labios rojos, piel blanca, cejas negras, y supuse que estaba presenciando a una dama de la noche. Con su vestido escotado y de mal gusto, apestaba tanto a ginebra que podía olerla incluso por encima del hedor de su cuerpo rara vez lavado. Pero ella no era la única fuente de olor; todo el East End de Londres apestaba a repollo hervido, humo de carbón, pescado muerto a lo largo del cercano Támesis, aguas residuales en las alcantarillas. Y gente. En las cunetas. Vi a un hombre ebrio o enfermo. Vi niños acurrucados como cachorros para dormir y me di cuenta de que no tenían hogares. Me dolía el corazón; Quería despertar a esos niños y darles dinero para comprar pan y pasteles de carne. Pero me obligué a caminar, alargando mi paso. Difícil. Alguna sensación de peligro Una forma oscura se arrastró por el pavimento frente a mí.

Se arrastró. Sobre manos y rodillas. Sus pies descalzos arrastrándose. Me detuve vacilante, mirando fijamente, inmóvil y sin sentido al ver a una anciana reducida a tal miseria, con un solo vestido rasgado y desnudo que la cubría de manera inadecuada, sin fundamentos debajo. Tampoco tenía nada en la cabeza, ni siquiera un trapo de tela, ni pelo. Solo una masa de llagas cubría su cuero cabelludo. Contuve un grito ante la vista y, aburrida, arrastrándose a paso de caracol sobre sus nudillos y rodillas, levantó la cabeza unos centímetros para mirarme. Vi sus ojos, pálidos como grosellas ... Pero me había quedado quieto un momento demasiado. Pasos pesados sonaron detrás de mí. Salté hacia adelante para huir, pero ya era demasiado tarde. Las pisadas se precipitaron sobre mí. Una empuñadura de hierro agarró mi brazo. Empecé a gritar, pero una mano de acero me tapó la boca. Muy cerca de mi oído, una voz profunda gruñó: \"Si te mueves o gritas, será matarte.\" El terror me congeló. Con los ojos muy abiertos, mirando hacia la oscuridad, no podía moverme. Apenas podía respirar. Mientras jadeaba, su agarre abandonó mi brazo y serpenteó a mi alrededor, agarrando ambos brazos con fuerza a mis costados, presionando mi espalda contra una superficie que bien podría haber sido una pared de piedra si no hubiera sabido que era su pecho. Su mano dejó mi boca, pero en un instante, antes de que mis labios temblorosos pudieran formar un sonido, en la noche oscura vi el destello del acero. Largo. Disminuyendo hasta un punto como un fragmento de hielo. Una hoja de cuchillo. Vagamente, también, vi la mano que sostenía el cuchillo. Una mano grande en un guante de piel de cabrito de un color leonado. \"¿Donde esta el?\" —preguntó el hombre, con un tono muy amenazador. ¿Qué? Donde estaba quien? No podía hablar. \"¿Dónde está Lord Tewksbury?\" No tiene sentido. ¿Por qué un hombre en Londres me estaría acosando por el noble fugitivo? ¿Quién iba a saber que había estado en Belvidere? Entonces recordé la cara que había visto presionada contra el vidrio, mirando dentro del compartimiento del tren. \"Te lo preguntaré una vez más, y solo una vez\", siseó. \"¿Dónde está el vizconde de Tewksbury, marqués de Basilwether?\" Para entonces debe haber sido pasada la medianoche. Los gritos borrosos por la cerveza seguían sonando en los bares, junto con cánticos obscenos desafinados, pero los adoquines y las aceras estaban vacíos. Lo que pude ver de ellos. Cualquier cosa podría haber acechado en las sombras. Y este no era el tipo de lugar donde se podía esperar ayuda. Yo ... yo, ah. . . \", Logré balbucear,\" no tengo ni idea \". La hoja del cuchillo brilló bajo mi barbilla, donde, a través de mi cuello alto, pude sentir su presión contra mi garganta. Tragando saliva, cerré los ojos. \"No hay juegos\", advirtió mi captor. Estás en camino hacia él. ¿Donde esta el?\" \"Te equivocas.\" Traté de hablar con frialdad, pero mi voz temblaba. Estás trabajando bajo una ilusión absurda. No sé nada de ... \" \"Mentiroso.\" Sentí un asesinato en los músculos de su brazo. El cuchillo saltó, se sacudió en su mano, me cortó la garganta, encontrando en su lugar la ballena de mi cuello. Con lo que pudo haber sido mi último aliento, grité. Girándome en el agarre del asesino, agitándome, azoté hacia arriba y hacia atrás con mi bolsa de alfombra, sintiendo que golpeaba su cara antes de que volara fuera de mi alcance. Maldijo con miedo, pero aunque su agarre sobre mí se aflojó, no me soltó. Gritando, sentí su larga espada apuñalar mi costado, golpear mi corsé, luego apuñalar de nuevo, buscando un pasaje a mi carne. En cambio, cortó mi vestido, una herida larga y desigual, mientras me apartaba de él y corría. Grité: “¡Ayuda! Que alguien me ayude ”, tropezando en la oscuridad, corriendo, corriendo, no sabía dónde. \"Aquí, señora\", dijo una voz de hombre, alta y chillona, desde las sombras. Después de todo, alguien me había escuchado llorar pidiendo ayuda. Casi sollozando de alivio, me volví hacia la voz y me precipité por un callejón estrecho y empinado entre edificios que apestaban a alquitrán. \"De esta manera.\" Sentí su mano delgada tomar mi codo, guiándome por un camino tortuoso hacia algo que brillaba en la noche. El río. Mi guía me llevó a una estrecha pasarela de madera que se movía bajo mis pies. Algún instinto, un recelo, me hizo retroceder, mi corazón latía más fuerte que nunca. \"¿A dónde vamos?\" Susurré. \"Solo haz lo que te dijiste\". Y en menos tiempo del que lleva contarlo, había torcido mi brazo detrás de mi espalda, empujándome hacia adelante, hacia no sabía qué. \"¡Para!\" Apoyé los tacones de mis botas contra las tablas, de repente más furiosa que asustada. Después de todo, había sido mutilado, había perdido mi bolsa-alfombra, había sido amenazado con un cuchillo, mi ropa arruinada, mis planes también hechos jirones, y ahora el que había pensado que era mi salvador parecía estar volviéndose en un nuevo enemigo. Me volví forjado. \"¡Detente, villano!\" Grité tan fuerte como pude.

\"¡Mantén tu lengua!\" Torciendo mi brazo dolorosamente, me dio un fuerte empujón. No pude evitar tropezar hacia adelante, pero seguí gritando. “¡Maldiciones! ¡Suéltame! \" Algo pesado me cubrió la oreja derecha. Caí de lado en la oscuridad. No es justo decir que me desmayé. Nunca me he desmayado y espero no hacerlo nunca. Digamos, más bien, que durante algún tiempo me quedé sin sentido. Cuando parpadeé y abrí los ojos, me encontré torpemente medio sentado, medio acostado en una extraña especie de piso de tablones curvos, con las manos atadas a la espalda y los tobillos atados de manera similar, con una cuerda de cáñamo áspera, frente a mí. Colgando de un techo de tablones toscos cerca de arriba, una lámpara de aceite desprendía un olor caliente y sofocante al filtrar una luz tenue. Vi grandes piedras agrupadas alrededor de agua de color trementina cerca de mis pies, como en una horrible parodia de mi dell favorito en casa. El suelo pareció moverse debajo de mí. Me sentí mareado. Cerrando los ojos, esperé a que pasara mi enfermedad. Pero no pasó. Mi sentido del movimiento, quiero decir. Y me di cuenta de que estaba mareado sólo porque mi captor, quienquiera que fuera, me había quitado el sombrero, probablemente por miedo a sus alfileres. Mi cabeza, vestida solo con su propio cabello enredado, se sentía expuesta, y mi mundo parecía sacudirse y sacudirse, pero no estaba enferma. Más bien estaba tumbado en el sótano de un barco. El casco, quiero decir. Recordé que así lo llamaban. Si bien no tenía experiencia con barcazas y barcos y demás, había viajado en un bote de remos una o dos veces, y reconocí el movimiento flotante y chocante de una pequeña embarcación en su puesto, por así decirlo. En el agua pero con la cabeza atada a un poste. El techo donde se balanceaba la lámpara era la parte inferior de una terraza. El charco sucio a mis pies se llamaba \"sentina\", y las piedras, creo, eran \"lastre\". Abriendo los ojos, mirando hacia la penumbra, escudriñé mi prisión en sombras y me di cuenta de que no estaba solo. Desde el lado opuesto del casco, con las manos detrás de la espalda y los tobillos atados al otro lado de la sentina de los míos, un niño me miró. Me estudió. Ojos oscuros ceñudos. Mandíbula dura. Ropa barata que no le queda bien. Pies descalzos que parecían blandos, doloridos, pálidos. Una barba incipiente de cabello rubio. Y un rostro que había visto antes, aunque solo en la portada de un periódico. Vizconde de Tewksbury, marqués de Basilwether.