Antologiya_Pisateli_Biyska

Любовь Казарцева***Остыло небо,Листья опадают,И зябнет женщина нагаяВ прозрачном сквереНад фонтаном спящим.И тонут страстиВ безбрежности тоски,Тугая кровь бугрит виски,Тебя смываяИз памяти моей.Сгорает нерв,Потерь звенит струна,На плечи сумрак оседает –В проран разъятых недрМечта погребена.Струистый воздухНаполнен прошлым.И плачет женщина седаяС калиной алой у виска –Моя окаменелая тоска.*** 251

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ВЬЮГА О дальних городах, высоких берегах и о любви шептали ветры вешние… На стержне лета в июле гасли песни соловья. Томился жаждой жаркий август, и ветер-суховей мне на ухо свистел, что я тебе не нравлюсь… Летели дни, темнело небо, и долгий снег белил виски полей. Нас разметала вьюга по земле, и угасала память о тебе, как будто ты со мною вовсе не был… И в торжестве разлуки упало небо, ломая душу мне и руки. Рыдал в стволах берёз рождественский мороз… И только память сердца огнём питала вены. Под пеплом встреч и слов, упрёков, лжи, измены 252

Любовь Казарцеважила надежда, всё же,как пульс под кожей…В ком есть мелодия любви,тот вновь захочет петь.И сможет.***Когда моя душа наплачется,Когда переболит печаль,Усталый взгляд переиначится –Осветится любовью даль.И я пойду простоволосаяВ страну, где море и пески,Где виноградник над откосамиИ встречи с будущим легки.Тогда нежданно и негаданноУслышу Господа шаги.Приму свечу, крупицу ладана,Вино и хлеб с Его руки.*** 253

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ВЫ С НАМИ Оставляли вы дом и родные долины, уходили под пули рискуя собой… Вы своими сердцами защищали чужие вершины, обещая вернуться… Вернуться потом. Там, где чёрная тень притаилась в ущелье, истекали вы кровью. И плакала ночь... Облюбованы смертью, но святою хранимы любовью, вы шагнули на небо в тот памятный бой. Вы нам снитесь. Мы плачем, просыпаясь глухими ночами… В нашем сердце… вы. Значит, вы всё-таки, всё-таки с нами! *** 254

Любовь Казарцева М.ЕвдокимовуДолгий снегВ декабреПадает, падает снова…Слышится мне,Будто во сне,Песни твоей слово.«Я вернусь,Я вернусь»…Голоса бархат нежный.Помолюсь,ПоклонюсьНашей земле грешной.Снег метёт,Но звенятСтруны гитары верной…В сердце моёмГоречи ком,Память взрывает нервы.Три рекиКаждый годК берегу катят волны,Верный друг,Сильный брат,О тебе помним.Ты ушёлВысоко,В небо родное к звёздам.Твой талантИ огоньРодине милой отдан.*** 255

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Из коротких вёсен, Из дорог, полей, Из луны и сосен Нить судьбы моей. Тянется – не рвётся, Оставляя след: В зной зовёт к колодцу, Ночью дарит свет. Всё, что было помнит, Жизнь мою храня, И звенит, и стонет, Но ведёт меня. *** 256

Любовь Казарцева ***Чёрный снег и листья чёрные.Сердце, ветром иссечённое,Кровоточит сквозь весну,Источая свет любви.И душевные оттаинкиПереполнены тобой,Как весеннею водой,Полой, талою водою,Называемой любовью,Приходящей ниоткуда,Уходящей в никуда…Звёзды плещутся в проёмеОпрокинутых небес,Слёзы катятся. В истомеИстекает соком лес.Я кочую – существую.Я в дороге. Я дышу.Песня сложится моя,Глядя на звезду ночную,Верю, Господи,Что ты спасёшь меня. 257

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе Анатолий КРАСНОСЛОБОДЦЕВ Я, Краснослободцев Анатолий Григорьевич, родился 15сентября 1941 года в с. Сычевка Смоленского района Алтайскогокрая. Однако детство мое прошло в предгорном поселке «Искра»,которого уже давно нет, как и многих маленьких деревенек ни накарте, ни на земле Алтая. Строили поселок коммунары, и в ихчисле мой дед Николай Фирсович и бабушка Пелагея Андреевна.Мать – Дарья Федоровна и отец Григорий Николаевич работали,не покладая рук, на полях и животноводческой ферме. Народздесь жил дружно и весело, несмотря на огромные трудности.Впоследствии я никогда и нигде не встречал такой общностилюдей, такого неподдельного искреннего участия в судьбах другдруга. Вскоре после моего рождения отец ушел на войну и в 1943году погиб при прорыве блокады Ленинграда. Воспитаниеммоим занимались мама и бабушка, и к крестьянскому труду ябыл приучен рано: на лошадях подвозил копны, доставлял водукосарям, работал на току – ворошил зерно. Шумная говорливая 258

Анатолий Краснослободцевречка, на берегу которой мы жили с мамой в маленькой избушке,красота и величие природы волновали мое воображение, и яуже в шесть лет написал свое первое стихотворение. Часто влетнюю страду, по вечерам, где-нибудь за поселком я слушалкрик перепелов, скрип коростелей, задушевные, щемящие душупесни о Сибири. Позже, уже повзрослевший, я спрашивал маму ибабушку – кто написал эти песни. Они отмахивались, - народные,божьи, их поет сама душа. В то время в родном поселке не было ни радио, ниэлектричества, только старый клуб, где вечерами собираласьмолодежь. Зато была река, горы, куда мы с мальчишками ходилив любое не занятое делами время. С вершин этих гор, которыеуходили далеко за горизонт, нам открывались необъятные,сверкающие в лучах солнца, просторы. Это завораживало, вселялов ребячьи души восторг и любовь к родному краю. Учиться яначинал в старой деревянной школе, а с пятого по седьмой классыучился в с. Сычевка, в семи километрах от поселка. Из-за большихморозов и буранов часто не бывал дома. В такие дни меня спасаликниги, которые я брал в школьной библиотеке. Читал все подряд,без разбора. Дружил с детдомовскими ребятами. После окончаниясемилетки поступил в Томский топографический техникум, носкоро сбежал – соскучился по родным местам. Работал на ферме:строил коровник, плотничал, месил, таскал раствор. Проработав впоселке полтора года, понял, что нужно учиться. Уехал в Барнаул,где окончил железнодорожное училище и вечернюю среднююшколу одновременно. В 1961 году меня призвали в армию. Учился вполковой школе командиров, служил на шести заставахморской и сухопутных границах (Калининградская область,Литва). Демобилизовался старшиной, имея на руках корочкиэлектромеханика. Вернулся в поселок, но скоро с желаниемпродолжить учебу, уехал к родным в Среднюю Азию. В общейсложности там я прожил четырнадцать лет – в городах Душанбе,Алма-Ата, Чимкент. Учился в музыкальном училище, окончилЧимкентский университет. Работал экскурсоводом в Ташкенте, 259

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себеСамарканде, Бухаре, а также на заводах, в Институте Ядернойфизики. Много пережил, много перечувствовал… И все-такиприжиться там я не смог. В азиатской жаре мне не хваталососен, белоствольных берез, воздуха моей малой родины.В 70-х годах прибыл на Алтай в г. Горняк. Там преподавалисторию и военное дело в школе имени В. Белинского, затемработал корреспондентом в газете «К новым рубежам». В Бийскприехал уже с семьей. Работал мастером на Котельном заводе,начальником энергоцеха в ЗКПД, инженером по комплектацииДСК. С 1983 года состою в литературном объединении«Парус». За прошедшие годы побывал во многих районах края,где встречался с замечательными тружениками, творческимиколлективами – приобрел много друзей. Публиковался впериодической печати, коллективных сборниках, в журналах«Алтай», «Барнаул», «Встреча», «Огни над Бией», «БийскийВестник», «Огни Кузбасса». В антологиях: «Писатели Алтая» т.13 – Барнаул – 2002г., «Дыхание времени» - г. Бийск – 2004г. ХХ-век «Русская сибирская поэзия» - Кемерово – 2008г., «ОбратныйОтсчет» - г. Барнаул – 2010г, в журнале писателей Бурятии«Северо-Муйские огни». Лауреат журнала «Огни над Бией» 2014года. Выпустил три самостоятельных сборника стихов:«В стороне моей простуженной…», «Свет зари на снегу»,«Вернуться б снова к тополям…». С 2012 года состою в Союзеписателей России. Писать и жить помогает вера в Бога. Бог – этолюбовь. Бог – это правда, а правда и любовь побеждают и дарятощущение крепости духа. *** 260

Анатолий Краснослободцев ПАМЯТЬ ЗРЕЛОГО СЕРДЦА***Память зрелого сердца –Свет зари на снегу…Я бегу вслед за детством,А догнать не могу.Звезды падают с неба,Отражаясь в глазах…Привкус черствого хлебаДо сих пор на губах…Я бегу по ухабамПолугол, полубосВ ту страну, где когда-тоБезотцовщиной рос,Где у детской кроваткиУ слепого огняМолодая солдатка, –Мать кормила меня.Берегла, как умела,Осеняя крестом…Ее боль, ее веруЯ впитал с молоком…И чем дальше от детства,Как могу, берегуПамять зрелого сердца, -Свет зари на снегу.*** 261

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Вот и вновь я на родину еду Сбросить цепи душевных оков И послушать живую беседу Безутешных моих стариков. На крылечке усядемся рядом, Не заметив, как вспыхнут огни… Ничего мне в ту пору не надо. Ничего - только б жили они! *** Вернуться б снова к тополям седым и древним, к звенящим колосом полям окрест деревни. Заснуть недолгим сладким сном, легко проснуться. Взглянуть на речку за окном и улыбнуться, припомнив, как в полдневный зной с разбегу, с ходу ныряли, чтоб нащупать дно, не зная броду. Уплыть в мечтах за окоем, где рельсы гнутся. Вернуться в старый мамин дом – к себе вернуться. . *** 262

Анатолий Краснослободцев*** Школа моя деревянная Н. РУБЦОВПамять строга и сурова…Как ты ее не гони -Видится снова и снова:Светится сельская школаОкнами из дали.Небо седое, недоброе,Тучи чуть выше бровей.Ветер колючий, холодныйНижет до самых костей,Режет лицо, как осколком.Кинешь встревоженный взгляд –Клочья соломы, как волки,Из-под сугробов глядят.Ветреным полем, по настуВстречь – не единой души…Вот оно, детское счастьеИз деревенской глуши.*** 263

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Не всем легко о детстве вспоминать… И у меня оно нелегким было. В разгар страды моя больная мать По целым дням домой не приходила. Она была в колхозе звеньевой. Ее звено трудилось за поселком. И часто-часто колкою тропой Я уходил к ней босым на прополку. Пололи мы там зелень-коноплю, Точнее, посконь дергали руками. А отдыхали только на краю За пройденными долгими рядами. Звенела высь. Кружилась голова От дымчато-прогорклой едкой пыли, И от порезов посконью всегда Так нестерпимо больно руки ныли… С тех пор прошло немало дней и лет, И я уже не чувствую той боли. Но до сих пор хранят мои ладони, Как и душа, поры военной след. *** . 264

Анатолий КраснослободцевМОИ ОТЕЦ И МАТЬТех, кто защитил страну от «фрица»,Чтят и помнят всех до одного…У одних – медаль с войны хранится,У других - шинель, бушлат в петлицах, -У меня на память – ничего,Кроме строгой краткой похоронки… «Был убит за Родину в бою».Этот листик ветхий, желтый, тонкийМного лет я у себя храню.Мой отец погиб под ЛенинградомВ стылый день, когда пурга мела,При прорыве огненной блокады,Что навек в историю вошла.Мама часто плакала ночами,И ждала, что все-таки, - придет.Пусть контужен будет, пусть изранен,В отчем доме вскоре оживет.Отойдет больной душой сначала,Будем жить счастливою судьбой.Не пришел… В стенах осталась мамаНавсегда печальницей - вдовой.Я, тогда совсем еще мальчонка,Только – только начинал ходить,И свои протягивал ручонкиК ней, родной, как к Солнцу, - чтобы жить!..*** 265

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ФОТОГРАФИЯ В лесу, что минами изранен, авиабомбами изрыт, он с фотографии на память с задумчивостью вдаль глядит. На нем шинель и портупея, груз позолоченных погон… Снимался он на батарее, а через сутки был сражен. Бойцы комбата похоронят, и батальон уйдет вперед… Лишь через год в село родное та фотография придет. Ее получит тетя Настя, которой с фронта он писал… Видать, не зря гонцом несчастья над домом ворон зависал. И упадет из рук работа, и потускнеют образа. И на единственное фото падет горючая слеза. *** 266

Анатолий Краснослободцев***Земля и кров – всему первооснова.Душой мы с детства помним свой исток.Я долго жил оторванным от дома,С надеждою ступить на свой порог.И вот я вижу в солнечном мерцании,Среди еще не скошенных полей,Село мое, как центр мироздания,В зеленом окруженье тополей.И вот мой дом. Спешу в объятья мамы,Но нет ее. Грустят о ней цветы.И я стою с туманными глазами,Вобрав в себя всю горечь пустоты.Над томной грядкой легкий пар струится -Дыхание вчерашнего дождя.На тонкой ветке брюшко золотитсяНевысохшего, сонного шмеля…Не думал я, пока меня носило,Что этот мир все время жил во мне,Когда искал и находил чернила,Чтоб рассказать об отчей стороне.*** 267

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Никогда я не был на войне. Не видал окопной злобной драки, В штыковые не ходил атаки, Но война всегда живет во мне: Скорбным взглядом, тяжкой неудачей, Строгой недописанной строкой… Женским криком, горьким детским плачем, Или друга прерванной судьбой. Не был. Не был… Не в меня огнем вонзался Меткой пули жалящий свинец… Только с детством рано я расстался - Не пришел с войны и мой отец. Без отцов мы много голодали, И чтоб как-то голод пережить, Летом кислым щавелем питались, Осенью – зерном колючей ржи. А весной картошку в огородах Я искал, едва сойдут снега. Из нее, гнилой, на сковородке Мама мне ландорики пекла. … Детство–детство – Дни без расписания, Тонкий луч на выжженной стерне… До тех пор, пока во мне дыханье, А вокруг и слезы, и страдания, - Эта память будет жить во мне. *** 268

Анатолий Краснослободцев***Далеко, у самой горной сини,У подножья каменистых врат,Одиноко под пластом могильнымМои предки в тишине лежат.Дал господь крестьянскую им долю, -До конца узнали вкус земли,Пропитав себя исподней солью…И в могилу солью той легли.День и ночь под вечным небосклоном,Подперев собою горизонт,Золотые, в легкой дымке, горыОхраняют их покой и сон.Эти горы, словно предков лица,Издали всегда меня зовут:Посмотреть, как гордо реют птицы,Над землею, где они живут.Эхо гор и тишину послушать,У могил забытых постоять.И, слезой очистив свою душу,В этой жизни многое понять.*** 269

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Скудеют все сильней деревни, Все к вымиранию близки. И вслед за ними, как деревья, Уходят наши старики. Они уходят так степенно, Как жили век. Не торопясь, Нам оставляя в мире бренном Былых времен живую связь. Небесной подчиняясь воле, Скрестивши руки на груди, Они уходят с тихой болью, Как с отработанного поля Уходят поздние дожди. В преддверии земной разлуки, Стараясь из последних сил, Они надежду дарят внукам, И горки памятных могил. *** 270

Анатолий Краснослободцев***Осень стелет узоры,Вяжет дней невода.Ветры желтые скороПринесут холода.Задымится осокаВ тихом шелесте снов.Заскучает протока,Загрустит рыболов.Поздний луч, угасая,Будет стыть на волне…Эта грусть вековаяПередастся и мне.Эту грусть понимая,Буду ветреным днем,Сердцем к Богу взывая,Тихо ладить жилье.А чуть позже, под вечер,На великий Покров,Буду слушать у речкиБелый шорох снегов.*** 271

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе БЕДА Памяти Ивана Семоненкова Беда вошла в мой дом не сразу, не сразу душу обожгла. Она вначале полуфразой в моем сознании жила. Дышала тяжело, неровно. Ворочалась… И лишь потом, сжав, как тисками, спазмом горло, обрушилась, как с неба гром. И сразу даль в глазах погасла, бумага выпала из рук… И вдруг, - отчетливо и ясно: ушел из жизни старый друг. ***272

Анатолий Краснослободцев***Сыплет снег. Засыпает калитку.Колеи полустанка в снегу…Не твою ли, как месяц, улыбкуДо сих пор я забыть не могу…Были встречи, да кончились скоро.Было счастье, а вышла печаль…Не тебя ли в осеннюю поруПодхватил пролетающий скорыйИ в рассветную дымку умчал…Ночь на ветках еще угасала,В жухлых травах качались цветы,Когда в поздние двери вокзалаСрикошетила боль пустоты.Мне бы - вслед. А тебе бы - вернуться…Но мы молоды были, вольны.В нас еще не успело проснутьсяЗапоздалое чувство вины.И теперь, только память окликнетЭту боль, что в душе берегу, -Выйду в степь, от отчаянья вскрикну,Вдаль рванусь. И замру на бегу.*** 273

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе СКРИПАЧ Владимиру Казакову На пятачке, вблизи вокзала, под смех и раздраженный плач нередко музыка звучала, которую творил скрипач. Худые старческие руки, глаза не зрячи, нос крючком… Но, Бог ты мой!.. Какие звуки рождались под его смычком! В них – гнев и боль, печаль и ласка, мечтаний юношеских взлет; невольная тоска по сказкам, что в каждом с детских лет живет. Не выдержат, казалось, нервы. Нет, он не клял свою страну, хотя, - узнал я, - в сорок первом ушел на фронт… И был в плену немецком… А потом - советском с клеймом «врага» свой срок волок за то, что где-то под Елецком не до конца исполнил долг… А срок отбыв, - 274

Анатолий Краснослободцевлишился светаза то,что свет в душе хранили виртуозом стать при этомнадежд своих не хоронил…… И стал…И нищ, и неухожен,привыкший слышать плач и мат,он дарит музыку прохожим,как будто в чем-то виноват.***Время светлого мая! –Тень лежит на челе.Не живу - пребываюВ летаргическом сне:Ни беда там какая, -Ни заботы – дела…Просто песнь удалаяЗа пределом села.Просто молодость чья-тоБрызжет соком берез.А мою без возвратаВетер в дали унес.Мне не жаль свет небесный,И не жалко огня.Жаль, что лучшие песниБудут петь без меня.*** 275

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе МАЛЬЧИК ИЩЕТ ЧУДО Сколько ни бываю в Божьем храме, - Видится картина мне одна: Ходит мальчик с ясными глазами, Вглядываясь в лица прихожан. Прихожане к звоннице, - он с ними. Прихожане в храм, - и он к дверям. Следует ступенями крутыми Провожая их до алтаря. В день, когда идет богослуженье, На виду у всех, не торопясь, Ходит он, прислушиваясь к пенью, Тайной детской радостью светясь. То глядит, как свечи зажигают, Как со стен стекает темнота… То стоит подолгу со слезами У распятья Господа Христа. И всегда, сколь помню я, он - всюду. И всегда, как будто что-то ждет… Ходит мальчик. Мальчик ищет чудо! И, надеюсь, он его найдет. *** 276

Анатолий Краснослободцев***Не пойму, что стряслось со мною:после серых скупых дождейчуть смежу глаза, чуть прикрою –вижу мчащихся лошадей,молодых – по дороге пыльной –мимо прясел, худых дворов,мимо старых крестов могильных,покосившихся от ветров. И себя…И себя мальчишкойлет, наверное,так семи,рядом с конюхом дядей Гришей…Ах, какие то были дни!Развернется табун гривастыйнад рекой у крутых стогови направится рысью частойв тишь не тронутую лугов!..Сны я эти все чаще вижупосле серых скупых дождей.Только нет уже дяди Гриши,Ни лугов нет, ни лошадей…*** 277

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе РОДИНА МОЯ… *** На горизонте стынут облака. густой туман их держит, как стропила. Рассвет заметно тронул берега, но ночь от берегов не отступила. Еще во сне – деревья и цветы, и в щедрых росах спят тугие травы, и над речным дыханьем воды не слышен всплеск весла у переправы. И люди видят радужные сны, забыв про все заботы и печали. Но скоро луч проклюнется зари, и журавли в полях разбудят дали. Зашелестит, зашепчется трава, пройдет по кронам ветерок несмелый… И жизнь опять войдет в свои права, и новый день заполнит до предела. *** 278

Анатолий КраснослободцевПЕЙЗАЖУтро. Знакомый пейзаж.Домик. Песчаная речка.Тополь, пронзающий вечность, –Мест этих сказочных страж.В воздухе август разлит.В легком дыханье печалиХлеба созревшего клинЗолотом жатву встречает.Речка быстра и светла.Сразу за нею, на взгорке,В выцветших неба осколках,Церкви видны купола.Глянешь в окрестную даль,В край, где теряется поле, -И широта, и печальМанят покоем и волей…Утром росистым свежо.Тропкой сбежишь к шумной речке.Так на душе хорошо -жить бы и жить этим вечно!*** 279

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** В стране горевой, где так много чудес, но все же не падает манна, - ты песню возьми и по кромке небес пройди, обжигаясь туманом. Не часто бывает удачным маршрут, и роздыхи будут не часты. Успей в глубине тех коротких минут на миг ощутить свое счастье. И если случится, судьба подведет, несносною станет дорога,- Россия жива… Россия живет… И… слава Богу! *** 280

Анатолий КраснослободцевСАДВешний сад – белый садНад искринкой - рекою,Ты приснился мне, сад,С нареченной судьбою:С тишиной облаков,Опрокинутых в небо,С гущей теплых стволов,Где мальчишкой я бегал.Весь ты цвел и кипел,На зарю был похожим!А теперь постарел,Мрачен стал, неухожен.Не свистят соловьи,Не шалят по низинам.Только чьи-то следыПо остуде крапивной,Только ворона взгляд.Только времени вечность…Белый сад – вешний сад –Снов моих бесконечность.*** 281

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ПОЛДЕНЬ. СЕНОКОС Последний круг, - и с плеч долой работа! Пустив на волю жарких лошадей, смахнув с лица крутые капли пота, шагаю в тень, под занавес ветвей. И там, в тени, мне греют сердце звуки: шуршанье трав, хруст на тропе лесной… Ласкает мои бронзовые руки в разгаре лета ветер озорной. Июльский день безоблачен и светел. Лиловый воздух плавится в тиши. Легко и мне, забыв про все на свете, побыть наедине с собой в глуши. Но час прошел… Упрямо солнце клонит к земле сквозь кроны жаркие лучи. И слышится – стреноженные кони проходят вброд звенящие ручьи. *** 282

Анатолий Краснослободцев***День отошел.Затихли звуки.А к вечеру, -обнажены, -ветвей заломленные рукикачнули тихий свет луныи потянулись ввысь.И в свете,стремительный и ледяной,ударил по деревьям ветертакою взрывчатой волной,что, силу страшнуюизведав,в прах разлетелась тишина…И поплылав обнимку с небомнад миром полная луна.*** 283

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ПРЕДЧУВСТВИЕ ОСЕНИ Пока еще роса на ветках, еще пастуший слышен свист, пока листву не гонит ветром, и горизонт еще плечист. Еще лугам трава не снится, реке – воды холодный звон… Но желтобрюхая синица уже садится на балкон. И часто-часто клювом долбит щепотку зерен на окне… И тишины прозрачной волны, и чей-то голос, грусти полный, уже качаются во мне. И я сквозь преломленье света к открытому окну иду. И вижу, как выводит лето из стойла осень в поводу… *** 284

Анатолий КраснослободцевСНЕГИРИЕще деревья крепко спятв сугробах мартовских ночами.Но даль, продутую ветрами,все меньше звезды леденят.И по утрам в лучах заризаметней стало, между прочим,как оживленнее хлопочут,сбиваясь в стайки, снегири.Избранникам седых широт,им суждено лететь на север,где ветер жгучей и острее,где чаще вьюжит и метет.А мне, так ждущему тепла,гнезда родного не покинутьи горизонта не раздвинутьгорячим мускулом крыла.*** 285

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Грустит герань в забытой тишине. Ночь мышью серой по углам скребется. Совсем, совсем немного остается Быть полутьме с собой наедине. Забрезжит свет, и на крутой стене Пробьют часы, и город мой проснется, Раздвинет шторы, сонно улыбнется, Капель увидев раннюю в окне. И заспешит по улицам своим Привычно – перегруженным потоком. И, наливаясь нежным алым соком, Качнется неба колокол над ним… И вспыхнет вдруг… И вновь весны гонец Из дальних стран, влюбленный в постоянство, Пронзив крылом и время и пространство, Взорвется песней первою скворец. *** 286

Анатолий КраснослободцевКАТУНЬ ГРУСТИТКоторый год сады бушуют в Сростках,Который год девчат пьянит весна.И лишь одна, с зеленою прической,Грустит Катунь - подруга Шукшина.На перекатах, где поют закатыКатунь-река зазывна горяча.Здесь он любил наедине когда-тоПослушать шум, подумать, помолчать…И вдаль глядеть, переполняясь синью,И видеть «атаманово плечо»…Пред ним вставала вся его РоссияС московским говором, с сибирским «чё!?»И шум реки, и трубный голос неба,Что резал над горами тишину…Все в нем жило. Все сердцем он изведал.Теперь Катунь грустит по Шукшину.*** 287

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Я выходил к родным полям, Седым и белым. Метель февральская мела Осатанело. С тяжелым грузом тополя Вразброд шагали. О том, что трудная зима, Они-то знали. И все же всем ветрам назло Дышали, жили… Литые корни далеко Вглубь уходили. И только отчая земля Давала силы… У тополей и у меня – Одна судьбина. *** Есть мудрость в тихих днях осенних, Когда, склонив свою главу, Вдыхаешь воздух предвечерний, И листья падают в траву. Ты околдован и захвачен Ты весь во власти золотой. И все былые неудачи Невольно тают пред тобой Как удивительно и просто: И гладь реки, и рощи лик!.. Но где-то там, за перекрестком, Уже бредет глухая осень, Чтобы сорвать последний лист. *** 288

Анатолий Краснослободцев***Светла вода –до камешков, до донца…Но тень в окне.Все реже дни,раскрашенные солнцем,живут во мне.Ночных ветровскупых и осторожныхне молкнет шум.И на душепечально и тревожноот горьких дум.Настанет осень.Зябнуть перелесками стыть траве,И мир, в котором мнесегодня тесно,сгорит в огне.И станет дом –не домом, а пустыней,и страх возьмет…… И только гроздьсгорающей рябинывдаль позовет.*** 289

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Октябрь холодный небо чистит, Ясней закатные лучи. Пустые улицы Мочища Пространно – гулки и легки. Дворовых дел ушли заботы, В кострах с листвою сожжены. Слагая песню непогоды, Играет ветер в три струны. Звучат аккорды в стиле ретро. И с каждым тактом все сильней, И все сильней под песню ветра Вздыхает старая сирень. Сердечным мукам есть основа - Печаль сирени глубока: Ей, как и мне, придется скоро Не спать до самого утра, А думать, вглядываясь в осень, О той заснеженной поре, Когда медлительные сосны Взорвутся эхом в декабре. *** 290

Анатолий Краснослободцев***В стороне моей простуженной,В непроглядной сторонеДень и ночь печально кружитсяНебо зябкое в окне.Подойду к окну промерзшемуПоглядеть на стынь реки,И сожмется сердце, съежится,Потускнеет свет строки.Не рвануться, не отважитьсяК берегам наискосок!..И судьба на миг покажетсяПтицей, раненой в висок.***Всполохом белым бьетсяМетель меж дворовых прорех.Откуда он только беретсяЭтот неистовый снег?Снег - на простуженных лицах,Снег - на продрогших ветвях.Тревожусь о малых птицах –Синицах и воробьях.Как они нынче зимуют?Кормятся чем сейчас?В стылую пору такуюХоронятся где по ночам?Сентябрь – затерялся в далях.До мая – как до луны.Выживут ли - не знаю -Добрые птицы мои?*** 291

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ВОЗВРАЩЕНИЕ Позади горячая граница… Рвется лайнер в небо, в синеву. Кто сказал, что мне не возвратиться в край таежный, в горную страну? Вот она – надежная, святая – оберег моих тревожных снов предо мной, как чаша золотая в стороне от дымных городов. Где–то там внизу, в далеком детстве, колдовской реки вбирая речь, понял я своим ребячьим сердцем, - мне мой край и речку ту – беречь!.. Вечность гор плывет в иллюминатор. Время невозвратное течет… И лучи осеннего заката Родине ложатся на плечо. РЕКА В ущелье пенится река, дрожит от напряженья. Доносится издалека тяжелых волн кипенье. Стремительна и глубока, огромная, живая, она проходит сквозь века, теснины раздвигая. Какую мощь несет река! Таит какие силы?!... – Как я хочу, чтоб ты была такой, моя Россия! *** 292

Анатолий КраснослободцевСИНИЦЫАх, бедные мои синицы!..На белом вымерзшем снегуЯ видеть ваши птичьи лицаБез состраданья не могу…Как мне известна ваша доляИ как понятна ваша боль…И я испытываю горе,Когда не теплится огоньВ ночи безвестной и холодной,И нет уже запаса дров…И я сижу, полуголодный,Над неизбежностью стихов.В минуты те, мои синицы,Я верю в праведность судьбы –Перелистнет зимы страницуРука спасительной весны,Холодные отступят сроки…И заискрится солнца нить,И мной написанные строки,И ваши песни - будут жить!*** 293

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Стога тоскующей низины, Речушки шаткие мостки… Я знал - тропа ведет крапивой, Что будет боль невыносимой, - Но так хотелось к ним пройти. И проходил, сжигая ноги, Пытаясь суть земли понять… А издали грозила мать… Зато потом с каким восторгом Я мог об этом вспоминать! ЛИСТЬЯ С ВЕТОК ОПАДАЮТ… Листья с веток опадают И летят, летят, летят… Чувства наши догорают, Видно, скоро догорят. И не будет в этом мире Ни меня и ни тебя, Лишь останутся в квартире Отголоски бытия: Цвет герани на окошке, Чей-то профиль на стекле… Две столовых тусклых ложки, Позабытых на столе, Отношений – многоточье, Тишина, обрывки снов… И еще, быть может, строчки Незаконченных стихов. *** 294

Анатолий Краснослободцев ***Время быстро идет.Осыпаются дниНашей жизни – легко, незаметно.Словно листья с рябинОпадают ониИ теряются где-то бесследноСреди скучных полей,Одиноких холмов,Среди этой бескрайней равнины,Под извечным течениемВдаль облаков,На висках оставляя седины.Мы не знаем, как скороЗакончатся дни,На какой оборвутся дороге…Но сегодня, сейчас,Мы подумать должныО себе, о судьбе, и о Боге. 295

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе Георгий РЯБЧЕНКО Родился 11 января 1937 года в селе Дичня Курскойобласти. После окончания средней школы в 1953-ем годупоступил в Харьковский политехнический институт на факультетхимического машиностроения. Стихи писал с шестого класса,продолжил писать в институте, печатался в институтскоймноготиражке. После окончания Харьковского политехническогоинститута в 1958 году приехал в Бийск, где при городской газете«Бийский рабочий» занимался в литературном объединении«Парус». С 1959 года в газете стали появляться его публикациипод псевдонимом Г.Дич. В 1990-м году был принят в члены СП СССР. Внастоящее время автор 18 книг поэзии и прозы. Награждёнтремя правительственными наградами, памятной медалью «100лет со дня рождения М. А. Шолохова», краевыми литературнымипремиями: им. Бианки (2002 г.), лучшая книга года (2006 г.). ЧленСоюза писателей России. 296

Георгий РябченкоКОМБАЙНЕРСлучилось так.Он новеньким комбайномПод «ежик» стриг Барабинскую степь.И вдруг у заболоченной закраиныУвидел: пламя разметало хлеб.Хрустели почерневшие колосья –Огонь, пылая, их в золу молол,Никола сдвинул брови к переносьюИ, побледнев, комбайн в огонь повел.С усов пшеницы обсыпались росыИ сохли, до земли не долетев.Пожар зажав в широкие прокосы,К штурвалу сердцем парень прикипел.Он чувствовал кровинкой, нервом каждым,Как двигатель в агонии хрипит,Как лопается дерево от жажды,Как мчат на помощь парни по степи……Его нашли в полуистлевшем кителе.Встревожено вокруг вздыхала степь.С тех пор Николе, своему спасителю,Кладет поклоны барабинский хлеб.*** 297

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** В консервной банке без догляда, Сухими иглами дрожа, Напоминающий ежа, Он жил, совсем не зная сада. Когда же добрая рука Все иглы влагой напоила, Их сеть раскрылась и явила Неповторимый лик цветка. Вот так и женская душа. Когда ж участьем добрым в ней Колючую растопим снежность, Она – и на исходе дней – Являет нам такую нежность, Что стынем в удивленье мы, Душевным трепетом объяты. Торжественно, свежо и свято Цвел кактус посреди зимы. *** 298

Георгий РябченкоМОГИЛА НЕИЗВЕСТНОГО СОЛДАТА 1Закрою глаза я и вижу:В осеннем смоленском лесу,Болотную черпая жижу,Бойцы командира несут.По следу – овчарки. Как волки,За раненым лосем вдогон.Последним десантом иголкиСадятся на след от погон.Суровы заросшие лица.Тяжел, но решителен шаг.Где тыла и фронта граница?Где ночь, чтоб к своим просочиться?И русская стонет душа.Над нею – сосновые лапы.Под нею – студеные мхи.Свинцовою тучею запад –Над лесом смоленским глухим.Погоня все ближе и ближе.А сколько их, верст, впереди?Свинец все прицельней, все ниже. 299

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе И твердо сказал командир: - Постойте, ребята. Так надо. Чтобы выполнить взводу приказ, Необходима засада, Им будет тогда не до вас… Молчит полковая разведка. Все каждому ясно без слов. Лишь щелкают пули по веткам Поверх непокрытых голов. Оставлена фляга с водою, Последний на всех магазин. Чтобы пять не столкнулись с бедою, В засаде остался один. 2 В лесной смоленской стороне Его распяли на сосне, Хотя Христом он не был. Он был отцом детей своих И в муках умирал за них Под русским небом. Смотрел прощально на восток. Седел один, другой висок. 300