Antologiya_Pisateli_Biyska

Сергей ЧепровПриснилось вдруг… У снов свои законы,Предупреждать нас или охранять…И строгий лик со старенькой иконыЕё глазами смотрит на меня.МОЛИТВАПокуда пламя свечки билось,Словно в преддверии заря,Все бабушка моя молиласьНа тесной кухне втихаря.Из-под платка седые прядиСтекали, будто бы ручьи…Она молилась счастья радиСвоей не маленькой семьи.Забыв про беды и обиды,С удачей новый день звала…Ее неслышная молитваСветлее светлого была.Связав незримой нитью тонкойДва мира, грешный и святой,За шкафчик прятала иконку,Вновь обрастая суетой.Другие отблески и звукиПриносит новая заря…Но жили дети, жили внукиМолитве той благодаря.*** 351

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе НА КОНЧИНУ МОЕГО ДЕДА НАУМА Занемог к исходу лета, В осень безнадежно слег, Исходив землицу эту Всю, и вдоль, и поперек. От колка и до обрыва Век пахал ее, одну, С пятилетним перерывом На треклятую войну. До ломоты гнул здесь спину, Здесь дневал и ночевал… Каждый холмик и ложбину, Как ладонь свою знавал. На пути не ставил засек, Коли путь тот прям и прост… Здесь его и дом, и пасек, Здесь и выгул, и погост… Прежде чем остынуть венам, Наяву все слушал он Шелест скошенного сена Да тугой пчелиный звон. *** 352

Сергей Чепров***С годами и желаний вроде меньше.Дороже то, что где-то позади.Я в тишине на низенькой скамейке.И мама с фотографии глядит.Сижу, курю… А сердцу неуютноЗа фальшь когда-то столь привычных фраз:-Мам, извини, я только на минутку…-Да, непременно, в следующий раз…МОИ СТАРИЧКИСквер Фомченко, пожарка и… по кругу…С утра, в обед ли, перед сном часок…Там старички мои поддержкою друг другуБредут в листве, не поднимая ног.Сколь им осталось? Сколько же досталосьБрести вот так с тревогою в душе!Да разве может быть спокойной старость,Коль дети, внуки, правнуки уже!Их тихий разговор неумираем.Про цены, пенсии… А в основном – про нас…И пусть родителей не выбирают,Но я бы снова выбрал только вас.*** 353

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Не страшит уже день приходящий. Не читаю уже без очков. И наведываюсь все чаще На могилку моих старичков. А вина словно тянет жилы И зовет все назад, назад… Чаще б надо, покуда живы, Пока можно взглянуть в глаза. И, поеживаясь от холода, Знаю точно, что ночь – не спать. Отчего ж золотая молодость Так жестока и так глупа?! *** 354

Сергей ЧепровДЕНЬ ПОБЕДЫИ не важно, где бы я не был,Обязательно с утрецаС майским праздником, Днем Победы,Я спешу поздравить отца.Он стоит у окна, сутулясь.Не отпустит сердце никак.Первый раз провисит на стулеС орденами его пиджак.Первый раз он «Ура!» не крикнетИ наркомовские сто граммПервый раз сегодня не примет, -Не советуют доктора.Светлый день немного печален.Сердце тронет вдруг холодком:С каждым годом все реже встречаюНа Параде фронтовиков.*** 355

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ФРОНТОВИК Домишко дюжит лишь молитвой. И редкий гость зайдет сюда. Над покосившейся калиткой Давно поблекшая звезда. Былой войны стратег и тактик Не смог жилья отвоевать. Умел он отбивать атаки, А не пороги обивать. Из-под очков сверкнув «нулями», Чиновник проворчал в ответ: Ты, дед, своими костылями Попортил новенький паркет. И понял дед, что в сече правой Одна и правда, и беда. А хитрость кабинетных правил Он не постигнет никогда. В бою под пулей не склонялся, И жизнь, и совесть сохраня… Но… бить поклоны – извиняйте! – Вы не заставите меня. Давно молчат часы с кукушкой, Забор в обнимку с кленом сник… Вот так в избушке-завалюшке Век доживает фронтовик. *** 356

Сергей Чепров***И скромней времена.И помельче награды.Но… чем дальше война, -Тем пышнее парады.От сегодняшней болиДушу прошлым мы лечим.Потому что нам болеИ гордиться-то нечем.***За жестокость упрекая предков,Мы порой не думаем о том:«Занавес железный» был – не клеткой,А от разложения – щитом.ДВОЙНОЕ ГРАЖДАНСТВОКак будто две жены, вот это да!Все по закону. Может, и по вере.Не в женах дело. В том, что никогдаОн ни одной из них не будет верен.*** 357

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ЧЕЛОВЕК - ЧЕЛОВЕКУ Закаленные школой и жизнью, Заучили мы на зубок, Что в проклятом капитализме Человек человеку – волк. Этот лозунг мы знали твердо, Как правдивейшую из правд. А у нас, отвечали гордо, Человек человеку – брат. Так на самом деле и было. Жили, может быть, рая близь. Но какою-то злою силой Нас вогнали в капитализм. Враз сменились и гимн, и знамя. И, нырнув в бурлящий поток, Мы на собственной шкуре узнали: Человек человеку – волк. Жить по волчьим законам – не гоже. И среди всех потерь и утрат Я надеюсь, что станет все же Человек человеку – брат. *** 358

Сергей ЧепровОСЕНЬПрыгнет белка, вздрогнет ветка.Под ногою хрустнет груздь.А в лесу так много света!На душе такая грусть!Простоит всего с неделькуЭкая-то благодать!Налетят потом метели,Да давай снега метать.Заметет мою избушку,И в окошко не взглянуть…Мне б купить часы с кукушкой,Чтоб до лета дотянуть.*** 359

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе РОДИНА Спасибо Богу, что на свет явился. Что на плечо набросили суму. А где родился – там и пригодился. Где свет узрел – там и уйду во тьму. Мне Родина – что под дождями мокнут Вдоль тракта вековые тополя… И накрест заколоченные окна, И пахарем забытые поля… Мне Родина, как и для прочих многих, Не блеск столиц, не бдение под гимн. Мне Родина – и домик у дороги, И холмики родительских могил. *** 360

Сергей Чепров***Над когда-то навеки усохшим прудом,Что не вспомнят теперь и сороки,Все стоит мой давно покосившийся домЕще той, довоенной, постройки.А над домом моим полыхает звездаИз пути бесконечного Млечного.А за домом кукушка считает года,Мне считает с утра и до вечера.А зимою сюда снегирей налетит!Заалеют на ветках, что яблоки.Разве можно отсюда куда-то уйти,Не совсем, а хотя бы ненадолго?!Разве можно уйти? И зачем? И куда?И найду ли сторонку такую,Где над домом моим полыхает звезда,А за домом кукушка кукует?!*** 361

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Мне Петр откроет ворота… Оставлю под спудом грехов В компьютере блеклые фото Да книжку печальных стихов… Когда-то щемящие мысли, Граничащие с бедой, Проснутся на стареньком диске, Где лик мой, тряся бородой, Читает, пусть глухо, но складно В досадных помехах полос… А все, что осталось за кадром, Наверное, жизнью звалось. ОТПУСТИ Это счастье с ума свести Обещает меня вконец… Отпусти меня, отпусти! Хоть на воле я не жилец. Где в достатке и корм, и сон, Но в чужой ладони – ключи, Я заботою поражен, От которой - неизлечим. Слабым крыльям не донести Тихий вздох на простор полей… На погибель, но – отпусти. Не жалей меня… пожалей… *** 362

Сергей Чепров***По колен увязши в жизни прозе,Вдруг меняешь линию судьбы,Где прощально свистнет паровозик,Кольца дыма плюнув из трубы.Замелькают за окном пейзажи…Душное купе – надежный схрон.И, припудренный дорожной сажей,Выйдешь на неведомый перрон.И не дачник, и не неудачник,Но для взгляда, все же, странный тип…А в руке лишь легкий чемоданчик.И во все концы лежат пути.А за горизонт, что с виду грозен,Унося с собой дорожный быт,Без тебя уходит паровозик,Кольца дыма плюнув из трубы.РУССКИЙ ЯЗЫККак нашим языком не поразиться,Коль охнет бабка, притворяя дверь:«Мычит, собака, а не поросится…»Попробуй догадайся, что за зверь.Вот так сведя условность и дословность,Порою забредешь в такую тьму!Друг друга понимая с полуслова,Мы сами не понятны никому.Какой же нужен изощренный разум,Чтоб объяснить попробовать суметьТакую замечательную фразу:«Все руки не доходят посмотреть…»*** 363

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе К ВОПРОСУ О ТЕХНОЛОГИЯХ Не мастер я по части технологий. Но интересный мучает вопрос: Вот для примеру, мой сосед, Володя, Свой холодильник с Токио привез. Как ни откроешь, блин, он вечно полный. И ветчина, и фрукты, и икра… Ну, молодцы! Ну, блин, дают японцы! А наши ж не умеют ни хрена. Мой холодильник хоть размеров детских, Времен советских. Даже не застой. Но чувствую, что есть в нем недоделки. Как ни откроешь, блин, всегда пустой. *** На берегу моей реки Лишь ветра свист да птичий грай. Да тополя, как старики, Уже увидевшие край И отошедшие от дел, Светлеют в мудрости лицом… Ни лодки на такой воде, Ни рыбака под деревцом, Ни, даже, дыма костерка… Лишь тополя, достав до звезд, Как будто внуков на руках, Качают груз вороньих гнезд. *** 364

Сергей ЧепровС. ФИЛАТОВУНи заборов здесь приличных,Ни запоров от воров.Но на доме есть табличка«Здесь живет поэт Чепров».И любой воришка скажет:«Раз поэт, едрена вошь,Кроме книжек да бумажекНичего тут не возьмешь».Спать ложусь, не запираясь.Я ж к открытости привык.Но пакет лапши китайскойВсе же спрячу между книг.Нет. Людишек вороватыхНе боюсь я ни шиша.Вдруг придет поэт Филатов, -И прощай тогда лапша.У ДРУГАОн-то, точно, не спросит «за жисть»,Почему вдруг сегодня один…Просто коротко бросит: «Садись!»И достанет из шкафа графин.Аккуратно начнет наливать,Резать сала мороженый кус,А управится, скажет «Давай!».Вот и все, что услышать смогуЯ за вечер. А, может, за ночь,Коль графинчик наполнится вновь…Что зазря воду в ступе толочь,Коль и так все понятно. Без слов.*** 365

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ИУДА Кто? Гений? Иль души калека? – Моим ли здесь скрипеть челом, Коль рядом с Богочеловеком Он за одним сидел столом. И на лице его улыбка Полукрива- получиста… Продать… не птичку там иль рыбку. А надо ж! самого Христа! ДЕМОН В нем столько мысли, столько воли, Способных целый мир взорвать, Что, где ни пролетит над полем, Повсюду – мертвая трава! Как будто зверь, смертельно ранен, Уходит в чащу напролом… Так, где уж тут увидеть грани, Лежащей меж добром и злом?! *** 366

Сергей ЧепровОДИНОЧЕСТВОБесцельно стою у окошка.А там, как всегда, моросит.Ни даже какой-нибудь кошки…Ну так, чтобы время спросить.Я, кажется, даже не помню,Что - осень сейчас иль весна?Яишница комом в горле.А, может, совсем не она?Я сам от себя заначилЗачем-то червонец вчера.И даже здороваться началЯ с дикторшей по вечерам…О, сколько же надобно болиНам, чтобы понять, наконец:Один, он и в поле – не воин,И в доме совсем не жилец.*** 367

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ПЕТЬКА В фуражке клетчатой с лопаткою под мышкой, Вышагивая, будто генерал, Сосед мой, Петька, маленький мальчишка, За ручку с мамой по двору гулял. И вдруг при взгляде на друзей счастливых (У них ведь папы! Все им нипочем!) Он как-то не по-детски сиротливо В карман пальтишка сунул кулачок. Кто в этом виноват – поймет не скоро. Вот что незащищен – скорей поймет. А эта самая защита и опора Совсем другою улицей идет. Идет и вдруг увидит: кто-то нежно Хранит тепло мальчишеской руки. И так же сиротливо и поспешно В карманы брюк засунет кулаки. *** 368

Сергей Чепров***Взрослеть ведь тоже надобно уметь.У возрастов – особые резоны.Чтоб колокола не замшела медь,Округу озаряя чистым звоном.Поверьте, здесь природа ни при чем…Уставших душ невиннейшая жертва, -Родившийся ребенок-старичокУже в очках, с морщинами и желчью.А фраза, повторенная сто крат,Что лишь с годами к нам приходит мудрость,Не значит, будто мудрость – есть закат.Скорее, мудрость – это снова утро.Приятно зреть почтеннейших мужей,С восторгом мальчика ныряющих в сугробы.Но страшно, коль в ребяческой душеСовсем не детские расчетливость и злоба.*** 369

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Не я один, наверное, слыхал, Как заявил с экрана «самый первый», Что «…восемь лет без выдергу пахал, Как раб». (Уж не на наших ли галерах?) Рискну добавить кое-что свое, Чтобы над всеми «и» расставить точки. А мы здесь, видно, пряники жуем, Выхаркивая легкие в платочки. И в эти же тяжелые года Семью кормил отнюдь я не пиратством. Я спину гнул, да только никогда Свою работу не считал за рабство. Для нас пропел Высоцкий, как наказ, Который чту превыше всякой веры, Что «…никогда им не увидеть нас, Прикованными к веслам на галерах!» *** 370

Сергей ЧепровОХОТА НА ВОЛКОВКогда нет силы разорвать оков,И, словно зверь, судьбою загнан в угол,Врубаю я «Охоту на волков».Кроша эмаль, сжимаю с хрустом зубы.Когда отбриты все пути назадИ стынут впереди курки на взводе,То маячками желтые глазаВолков меня из-под флажков выводят.Я вслед за стаей устремляюсь в бег,Из тела страх по капле с потом выжав,И плавлю животом кровавый снегС одной лишь целью: вырваться и выжить.И обретя неистовство и раж,Едва лишь ухом поведя на выстрел,Со стаею ложусь в такой вираж,С которого б живым не всякий вышел.И вновь вдохнув свободы глубоко,Зализываю раны звездной ночи.Коль не было б «Охоты на волков»,Возможно, жизнь моя была б короче.*** 371

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Всего лишь миг до третьих петухов… И мается прозревшее сознанье Под грудой ненаписанных стихов, Под грузом неисполненных желаний. И вдруг поймешь: несчастлив человек Несоразмерностью своей души и тела. Беда не в том, что короток наш век, А в том, что слишком многого хотелось. *** А мне привиделась недобрая весна, Где все поля бурьяном зарастали. И понял я: страна обречена, Коль у земли хозяина не станет. Ни арендатор или продавец, Ни олигарх, что сотками владеет, А нужен ей хозяин, наконец, Который ее вспашет и засеет. Свой век в трудах, воистину земных, Не зная ни усталости, ни лени… И грош-цена правителям страны, Где хлебопашца ставят на колени. *** 372

Сергей Чепров ***Груз несказанных слов, незаконченных делМне покоя не дал этой ночью.В поредевшей листве я вчера угляделДвух синичек, что зиму пророчат.Погрустневшую душу ожгло холодкомМне в укор за былую беспечность:Как легко я откладывал все – на потом,Словно думал, что жить буду вечно. 373

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе Дмитрий ШАРАБАРИН Родился в 1937 году в Томской области, школьноеи профессиональное образование получил на Алтае.Выпускник историко – филологического факультета Бийскогопединститута. Работал в системе начального, среднего ивысшего профессионального образования, в основном,преподавателем отечественной истории, политэкономиии теории рыночной экономики. Долгое время занималсяпешеходным туризмом, работал инструктором на турбазе«Алтай». С 1983 года руководитель Бийского литературногообъединения «Парус». Автор семнадцати книг прозы, поэзии,публицистики. Публиковался в местных, краевых и сибирскихразличных изданиях. Лауреат муниципальной (1999 г.) и двухкраевых литературных премий - им. И.Шумилова(2008 г.) иим.В. Свинцова (2009 г.). Награждён медалями, в том числе «Заслужение литературе – 2011». Член Союза писателей России. Руководитель Бийского отделения Союза писателей России. 374

Дмитрий ШарабаринЗАБЫТАЯ МЕЛОДИЯВЕСЕННЕЕСтупеньками тенейИду по льдистой тропке.Следы прошедших днейПротаивают робко.Проталина дымит,Обуглены сугробы.Под сапогом звенитХрусталь чистейшей пробы.Остатние года,Как этот день, растают,От моего следаПриметы не оставят.Где ты, моя тропа?Плывёт по лужам солнце.И жалко наступатьВ небесные оконца.*** 375

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ОСТАНЬТЕСЬ! Апрель по знакомым дорогам кочует И солнечно талыми ветрами дышит. Здесь давние мысли нахлынут и чувства. И ворона окрик всё тот же услышишь. Здесь дятлы трезвонят, полны вдохновенья! Здесь эхо гуляет по просекам сонным, Где - к небу стволы, что не ведают тленья, Поскольку отлиты из вечного звона. Останьтесь на свете, и дятлы, и ворон, И бор этот грустный, и светлый березник! Пускай вас минует пронырливый ворог С глухим топором и окурком нетрезвым. ЗАБЫТАЯ МЕЛОДИЯ На склонах солнечных весна Рассыпалась осколками. Помолодевшая сосна Гудит, как медный колокол. След самолёта над леском Тропой дымится лыжною. Так далеко, и высоко И видится, и слышится! Литого звонкого ствола Коснусь – в нём сила скрытая. И запоёт во мне, светла, Мелодия забытая. *** 376

Дмитрий ШарабаринБОЖИЙ ЗНАКТакая тишь вокруг!Дороги спят и ветры.Но – словно оклик вдругУслышал на рассвете.Из тьмы, издалека,Где всякого так много!Знак друга иль врага?Знак дьявола иль Бога?Предчувствия не врут?Напрасная тревога?Проснулся поутруС надеждой:Знак от Бога.***Положенному быть.Не надо упираться.Пора – на посошок? -В дорогу собираться.Мне – рядом.Близок ад.Тебе – подальше.В рай.А, родина, живи -Всегда!Не умирай!*** 377

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себеЛЕНИНГРАДЛенинград. Не забыть куполов золотое сиянье.Над просторной Невой – серебристая белая ночь.Как мне хочется вновь через годы мои, расстояньяПосмотреть на твой блеск и седую державную мощь!Ты мне снишься: кипит разноцветьем расплавленный НевскийИ маячит вдали за мостом Петропавловский шпиль.Если словом внезапным тебе перекинуться не с кем -Лев гранитный поймёт, лишь сотри с него ласково пыль.Как петровской флотилии выход в морские просторы –Отражение Зимнего в тёмной речной глубине.Сколько жизней ушло за тебя, незабвенный мой город!Сколько пролито крови – в бреду не увидишь, во сне!Но остались они – парапеты, колонны, атлантыИ пролёты ступеней, ведущих в былые века.И осталась страна, и великие наши таланты,И остались надежды. Они не погибли пока.Ленинград. Свист парадных петард, словно пушечных ядер,И взлетевший сияющий бронзой державный колосс…Белокурая ночь, и туманные женские пряди,Словно волны прибрежные, пряди прекрасных волос.Петергофский каскад и кронштадская хмурая строгость,И ахматовский крест на могиле, и века прошедшего мгла.И синявинский мрак и бессмертная жизни дорога,Что расплавленной болью столетье, как жгучая рана, прожгла.Ленинград…*** 378

Дмитрий Шарабарин***Опять средь рассветной густой тишиныКакие – то звуки врываются в сны.Из детства далёкого лошади мчат?Небесные звёзды о землю стучат?Прошедшие годы на вечном ветру,Как льдистые звенья, звенят поутру?***За полосою полоса.За песней – песня снова.И неизбывны голоса,И неизбывно Слово.И за верстой сквозит верста,А мы покуда живы –Любовь и жизнь, и высота,И Родина, и красотаВовеки неизбывны!*** 379

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Над полем пустынным Лишь ветер сквозной. Здесь время застыло – Волна за волной. Синеет над снегом Застывшая тишь. Посмотришь на небо И взглядом скользишь. Застыла тревога, Застыла беда. Застыли дороги, Дороги - куда? КОЛОКОЛА В искусственных водных глубинах – Погосты, дома, дерева. Град русский затоплен. Старинный. Но в нём колокольня жива. Вопреки атеистам И планам безбожных времён. Из илистых сумерек, Мглистых Печальный доносится звон. Как будто из сердца планеты, Далёких забытых эпох Звучанья доносятся эти. Прислушайся, коль не оглох! 380

Дмитрий ШарабаринНо даже прибрежным рябинамИзвестно вселенское зло.И нет в непроглядных глубинахНа звоннице колоколов!Украдены, или разбиты -Все ведают то,Что творят? –Они нашим веком забыты.Их нет, но они говорят.***ПАДЕНИЕВдруг обомрёт душаИ распахнётся память.И можно не дышать,Коль лайнер начал падать.И вспыхнет адский свет,Сжигая дни и годы.Кругами по траве –Тяжёлый вздох природы.*** 381

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе НА ЗАКАТЕ Отзвенели золотые тополя. Вон летит к закату Солнечная нить! На лугах, где стадом выбита земля, Лишь бессмертника холодные огни. Я люблю их одинокость и печаль, Непокорность и живучий аромат. Каждый в жухлых травах светит, Как свеча. Все погаснут в мире свечи, Будет тьма. А над рощицей горланит вороньё И обсиживает гулкие столбы. Далеко сквозит Затихшее жнивьё – Ярко жёлтое под красно – голубым. Будто в песенную Выстроясь строку, По обрывистому берегу реки Понеслись в седую даль По ветерку Молодые, как заря, березняки. *** 382

Дмитрий ШарабаринКТО Я?Кто я, себя не узнающийИ понимающий едва,Как мир сегодняшний, насущный,Его и мысли, и слова?Кто я, плохой или хороший,С часами – тикают в груди! –Всегда меж будущим и прошлым –На острой грани, посреди?Кто я? – вопрос мой из вопросовНеразрешимых никогда –По диким травам сенокоснымБредущий тихо в никуда?Судьба такая, не иная.Опять – прощальный крик грачей.И может быть, кто я – узнаю,А может быть, и знать зачем?*** 383

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе ПРЕДЧУВСТВИЕ Вспомнил то, что позабылось. Так же вздрогнул, как тогда: Снова близко – близко было – То ли радость, то ль беда. Будто рухнуло к подножью Что – то свыше, тяжело. Лишь внезапно и тревожно Ветром душу обдало. Или что-то (в нашем стиле!) Началось да не сбылось. Метеором прокатилось, Русской тройкой пронеслось. Прокатилось над судьбою Незамечено во тьме, Не оставив за собою Ни следов и ни примет... Только сердце затаилось И дыханье сбилось вдруг. В жизни что – то изменилось Может, к худу иль к добру. *** 384

Дмитрий ШарабаринФОТОГРАФИЯЛистаю альбом.Фотография: вечер.Родительский дом.Молодая заря.Родные мои -На высоком крылечке,Глядят на меня,Меж собой говорят.Один за однимВ неизвестные далиУшли они.Горькие тают следы.А время с планетыСобытья сметает,Само становясьИ больным, и седым.Мне тоже пораСобираться по-русскиВ дорогу, за бедыДругих не виня.Открою альбом:Ожидающе-грустноРодимые лицаГлядят на меня.*** 385

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе БАЛЛАДА Вдалеке, за синей дымкой, Ищет нас который год Друг семьи, любимый Фимка, Самый лучший в мире кот. Кот восточного замеса. Красота! Сиамский дух. Двадцать лет делили вместе С ним и радость, и беду. Молодые дни и ночи Отзвенели, отцвели. С ним росли две наши дочки, Позже внуки поднялись. Фимка, Фимка! Что там ищешь? Не найти пути назад. В твоих преданных глазищах Загрустила бирюза… Часто снишься, милый Фимка, Самый лучший в мире кот, - Бродишь ты За синей дымкой Одиноко, далеко. *** 386

Дмитрий Шарабарин***Под морозным сонным звономСолнце тлеет, не горит.Ворон вешает на кроныКрики, словно фонари.След разгадывать не пробуй -Кто? Откуда? И куда? –Там, где времени сугробыНе растают никогда.Но из дальних лет доноситПамять эхо голосов.Может, перекличка просекВ синем сумраке лесов?***Земля одевается шелестом травИ солнечных листьев серебряным звоном.И снова в лесные луга по утрамТуманные зори стекают по кронам.А мне вспоминаются юные дни –Те дали и запахи,Звуки и лица.Там чистые звёзды, как в окнах огни.О, Господи!Пусть эта память продлится!Земля одевается светом и тьмой,Печалью и радостью,Горем и счастьем.Вдруг вспыхнет желанье –Вернуться домой,По – детски в родное окно постучаться.*** 387

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе *** Нет на свете постоянства. Годы, годы – журавли. Ты заполнила пространство И растаяла вдали. Прихожу туда. Приметы Лебедою заросли. Бродят новые рассветы Там по краешку земли. И под небом поседелым, Слыша сердца перебой, Ухожу в свои пределы, Вновь наполненный тобой. *** 388

Дмитрий ШарабаринМОЙ ЛЕСМой лес, таинственный и чуткий,Мой собеседник, верный друг!Не одинок я – ты вокруг,Природы заревое чудо!Бездонны выси.Дятла стук,Как в памяти живой – пометки.Стоят знакомо на постуСтволы, отлитые из меди.Их звон, протяжный и густой,Как боль от воровского среза…Век беспощадный,Век железныйТебе грозит, мой лес, бедой!Ему, конечно, мало горя –Ни совести и ни стыда! –Что извести тебя под корень,Что душу дьяволу продать,И потому тревожат чувства,Что с каждым годом уже кругВокруг тебя,Родной мой, чуткий,Мой беззащитный,Верный друг!*** 389

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе МОЛИТВА Кто я? – Росток в полынном поле? Вокруг меня – друзья? Враги? Себя мне сотворить из боли, Творец Всевышний, помоги! Ещё – зачем Кружу по свету, Родных так много пережив? Душа не ведает ответа. Зачем? – Премудрый, подскажи. Ещё – аз грешен, окаянный. Не доглядел себя в пути. За все духовные изъяны, За жизнь мою И смерть прости! *** 390

Дмитрий ШарабаринБЫЛОЕДругим, но я вернусьВ былые дни и ночи,В берёзовую грустьИ болтовню сорочью.Родимые места!Пред вами я предстануТаким, каким я сталИли каким я стану!Мечты парят легко.И явью в дымке соннойТе годы табункомБегут по горизонту.Да в травы тех полейОпять роса упала…Как угольки в золеНе угасает память.***Ты раб судьбы иль господин?Но перед ней всегда один,Бродяга затаённых далей.Туманы, росы на траве…Тоской ранимый человек,Забывший про свою усталость,Что ищешь в глухоманях лет? –За дымкой непогасший свет?Грань между нынешним и прошлым?- Ты весь за гранью той?- Да, весь.- Тогда чего же ищешь здесь? –Твой мир погас, а век твой прожит.*** 391

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе СТАРЫЙ ГОРОД Поеду в Заречье На улицу Горького. Который за окнами светится год? Ожжёт ностальгия По старому городу, Как будто крапива По – детски ожжёт. Сенная, Болотная… Улицы вспомнятся – Цветущих черёмух немыслимый рай! И запахом юности Сердце наполнится, Как вешняя Бия – Водой через край! Призывно мелодии реют вечерние. Кипит танцплощадка. Скрипит тротуар Дощатый над лужами В лунном свечении… И плеч прикасанье, И знойный загар! Родная Форштатская С ивами сонными – Хранит мою память живу я пока! – Глядит голубыми глазами Оконными На отмель. С годами мелеет река. Леса вырубают в верховьях. Послушай: 392

Звенят топоры. Дмитрий ШарабаринВорон в небе кружит. 393Всё мельче и мельчеСтановятся души,Всё мельче и мельчеСтановится жизнь.ПОКОСВдруг вспомнилось:Мама пьёт водуС ладоней, взатяжку глотки.В округе затихла природа –Кукушки, ручьи, ветерки.А мама устало пьёт воду.С волос её сбился платок.Летят над покосами годы,Событий струится поток.Меняется карта Европы.Фашизм подыхает в петле.Жизнь делает первые тропыПо мирной оглохшей земле.Войны удаляется грохот.Растёт над окопом трава.Идёт за эпохой эпоха.Седеет моя голова.Но светятся детские дали.В жаре изнывает покос.И мама пьёт воду.Устала.О, как до неё далеко!***

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе В ПОИСКАХ СЕБЯ Всю жизнь ищу себя в просторах Глухих лесов и звонких рек, На тропах памяти неторных, В раскатах эха на заре. За толщей времени туманной, В седой неведомой дали, Где блещут сказочные страны На стыках неба и земли. Жизнь – перевалы да привалы. Дороги, далями трубя, За поворотами скрывают Меня от самого себя. Но разве стоит огорчаться – Наверное, не раз, не два Пришлось уже с собой встречаться, Но я себя не узнавал? И вот живу судьбой иною, С чужих основ, с чужих начал. И словно дымка – за спиною Седая плавится печаль. *** 394

Дмитрий ШарабаринПАРАЛЛЕЛЬНЫЙ МИРИз рассветного туманаВдруг услышу голоса.И проступят, и поманятВ сонном мареве леса.Там, как тайна, сокровенноНа метельном берегуСпит родная деревенька,Утонувшая в снегу.Там нанизывают елиМироздания круги…Мир забытый, параллельный –Сон веков да свист пурги.Воздух синий от мороза.Полынья. Клубится дым.Там горят иные звёздыВ чистом зеркале воды.А в небесный свод осевшийВмёрзли лодка и весло…Снова задохнётся сердцеПервобытно и светло.*** 395

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе СЕНТЯБРЬ Сентябрь поседевший По берегу тихо бредёт, По тропке в седых клеверах И засохшей осоке. И брызжут кузнечики (Краток их поздний полёт!), Как рыбная мелочь от хищников В тёмно – зелёной протоке. Я был здесь, В лугах нараспашку, Лет тридцать назад. Совсем молодой, Преисполненный Жажды высокой! То время навечно Осталось в душе и глазах: Костры, рюкзаки, Перевалы, седые высоты. И песни, И женщины - Самых отчаянных лет! Альпийские звёзды, Срываясь, не гасли, А в росах горели. Я понял тогда: Ничего постоянного нет! А годы и беды Творили со мной, Что хотели… 396

Дмитрий ШарабаринБредёт мой сентябрь.Под тяжестью летСедая берёзаНад яром подмытым согнулась.Вдруг нежность нахлынулаК тихой уставшей земле –Аж сбилось дыханьеИ сладко слеза навернулась.СТРУИТСЯ СНЕГНад косогором, над распадком,Как в белом сне,В раздумье – падать иль не падать –Струится снег.Струится призрачно и немо,Как пелена.Вокруг слились земля и небо,И тишина.Дыханье сбавлю осторожно –Куда спешу?И даже сердца стук тревожныйЧуть приглушу.Ни боли, ни тоски, ни страха –В моей судьбе.Я растворюсь, как в чашке сахар,В самом себе.Очнусь. Откосы да распадки.Дороги нет.В раздумье – падать иль не падать? –Струится снег.*** 397

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себе СЛЕД ГРУСТИ Как странно – Прощальные трубы трубят, И вечная дышит остуда. И нету тебя, Рядом нету тебя. И больше не будет! Здесь некому звёзд моих стадо стеречь, И месяц мой бродит без цели. А времени звенья осыпались с плеч, Как рабские цепи. Не гложут, как волки, ни боль, ни беда. Бескрайняя вечность пространства. И нет ничего, никого, никогда – И жутко, и странно. Незримо летишь между звёзд и планет В холодную небыль. Глянь: грусти моей проступающий след Искрится на небе. *** 398

Дмитрий ШарабаринНОСТАЛЬГИЯСкучаю по степям и по лесам.Скучаю по восходам и закатам,По затаённым птичьим голосам,По грозовым пугающим раскатам.Тоскую по скитальческой судьбе,По горным высям,Тропам незнакомым.Ещё – по одинокому себеИ по окну родительского дома.Мне жаль – не слышу песни косача.Жаль слова позабытого «сердечность»И жизни – у неё за часом часНеумолимо забирает вечность.***Земля одевается шелестом травИ солнечных листьев серебряным звоном.И снова в лесные луга по утрамТуманные зори стекают по кронам.А мне вспоминаются юные дни –Те дали и запахи,Звуки и лица.Там чистые звёзды, как в окнах огни.О, Господи!Пусть эта память продлится!Земля одевается светом и тьмой,Печалью и радостью,Горем и счастьем.Вдруг вспыхнет желанье –Вернуться домой,По – детски в родное окно постучаться.*** 399

ХХI век- Бийск. Писатели о времени и о себеПЕРЕВАЛ «ОБМАНУТЫЕ НАДЕЖДЫ» Высокогорный пешеходный перевал особой сложности, отмеченный красным крестом на маршрутных туристических картах.Беснуется в скалах речка.Как белая ночь, туманОсел на крутые плечиОтрога Чике – Таман.Гудел водопад в долине,Зажатый тисками круч.Тянулся по небу длинныйКосяк молчаливых туч.ЩемящийВ рассветном мракеКатился лавинный гул.Альпийские стыли макиНа заревом лугу..Палили из пушек грозы,Расстреливая простор.Ночные спускались звёздыНа пики скалистых гор.Под нами в ущелье сонномВисел дождевой туман.А здесь – ледники и солнце -Нетающая зима! И вот он, в полнеба, Снежный - Слепящая синева! -400