Libro PDF Acrobat CANCIÓN DEL ENCRUCIJADO DEFINITIVO-convertido

Mabelí Romero Pah! Gracias, Daniel Quintero, en el nombre del Cristo Roto, de nuestro Cristo de todos, el de nuestro catecismo apócrifo, el que vive por siempre, sin necesidad de resucitaciones porque es el Cristo del camino, la resurrección y la vida. El que nunca morirá por más que lo crucifiquen..El que guarda el mejor vino para cuando sólo quedan los que con él velan entre versos como escupitajos de fuego “El cristo” es SÓLO UN MUCHACHO DE BARRIO... “…mi barrio era así…así… yo me lo acuerdo así…” “Pichuco” ...me he buscado insistentemente las cicatrices y no me las hallé... los clavos, sí.. y no son tres... son muchos más... los guardo... TANGO DE CUNA nunca fue forastero en la calle porque sabe su charco y su esquina porque anda su luna de harina caminada a trasnoche y a fasos porque a calle se hizo pedazos y a pedazos lo hizo la calle… nunca fue forastero en la calle -su adoquín le iniciala la carne tuvo amor de vereda y zaguanes bolicheó su ginebra y su estaño fue baldío fue ochava fue caño -horizonte furtivo y tronante…- vino a ser una sombra de muro uno más de sus roncos secuaces latitud de barrial de suburbio corazón de malevo muy turbio un gorrión bautizado de sangre… nunca fue forastero en la calle porque habla su lengua y su clave 101

respiró sus bulines sin llave sus atmósferas pardas de toses y sus mates amargos –feroces roncadores puntuales del hambre…- nunca fue forastero en la calle porque es de su misma calaña es de barro de piedra de entraña de obreraje yugando su ayuno es cualquiera y es todos y es uno de los tantos que afilan coraje… (le encontrarán un tango –si lo abren- tiene el pecho crecido de calle…) LAS ESPINAS DE CRISTO cualquier acampante de ocasión lo sabe cualquier terrible “cazador” de semana de turismo conoce lo jodidas que son las uñas de gato las ortigas las puntas envenenadas de la yucas las zarzas puntiagudas que te pinchan la cara las tunas con higos que te espinan la boca las espinas de nieve que te lastiman un ojo te enganchan el tobillo te cortan el talón te atraviesan la suela del champión te joden el pie para las caminatas y te tenés que quedar en la carpa empatillando anzuelos remendando calzoncillos haciendo tortafritas cocinando un guiso de palomas un escabeche de perdices una liebre con arroz unos chorizos de capincho un cordero asáu de apuro después de haber carneáu después de no haber dejáu el cuero en alambráu y esconderse en lo oscuro… 102

deberían saber también que las espinas de cristo son las más peligrosas… no las que le sangran la frente en su corona maldita no las que le punzan el corazón como la lanza perversa sino las que le clavan en la ideología los infames… A TRES RAYAS si me juego una carambola con el cristo capaz que me gana… mejor le pido que me cuente cómo bancó la cana… me dijo: “mirá entizá bien el taco tené presente siempre las bolas y las tres bandas… lo demás es tu pulso y la tacada… POETA: *cristo recita a la vera del mar* las siluetas de los ausentes usurpan una hilera de sillas blancas -perdidas en el patio que fue alguna vez la prisión- invaden el aire con los olores del dolor, del encierro y la traición los fantasmas se resbalan en las baldosas húmedas y se alimentan de helechos cuyas raíces hace tiempo comenzaron a teñirse de color ladrillo 103

un flaco desgarbado le saca viruta a las juntas de la tierra, un tango llora entre rejas y él no se queja recuerda los miles de días enfierrado –más de uno se arrastra cuerpo a tierra- y raspa con la lengua esa mezcla de sudor, lluvia y sangre a la que cada vigilante empuja al tupa hasta convertirlo en incrédulo desde los recovecos del taller se oye tu historia, y es inevitable la sorpresa hay uno que se puso la banda y se quitó la dignidad lancé a las letras la botella con el mensaje del navegante será poesía en tono coloquial, esa misma voz resuena en el penal no son anécdotas de un país como el mío, que poco sabe de recordar a los hombres de lucha son historias encaramadas en la historia a lo lejos en el hueco del túnel sin saber dejaste la sangre ajena que parió tu crianza hay un poema enterrado en la arena un cuplé ligero que nos hace lagrimear HERNÁN CASABELLA (Buenos Aires) DIOS MOMO flaco “los hijos de Gardel siempre supieron que la patria es algo más que identidad.” Laura Canoura murguista rechazado en un ensayo desafinando… profeta denunciado en los juzgados conspirando… navegante naufragado hasta los remos metido en un envase mensajeando… 104

prisionero muy preso y fumando salía por las rejas chiflando… poeta polígamo de todas las poesías besando un muchacho de barrio un revólver con labios… un hijo de Gardel bastardo… un flaco un cristo un tango… RESURRECCIÓN “primero hay que saber sufrir…” Homero Expósito para resucitar primero hay que morir no hacerse el chancho rengo no hay milagro si antes no hay desgracia naufragio prisión prolongada tragedia cruz y clavos y magdalena y llanto y un manto un manto (¡!) si no hay manto me tapan con un diario… 105

MORIR PRIMERO y me cuelo en la cola... “la voz impropia que abandono me permite morir primero.” Daniel Quintero …morir de tango es el vivir y más… qué más me queda...? \"casi me suicido una noche por ella...\" Manuel Romero/ Alejandro el pintor mi hermano muerto me decía cada vez que yo sacaba un cigarro de la caja: \"una bala más pa´l pulmón...!?\" y era verdad... \"mañana vendrá la bala y con la bala el olvido...\" Jorge L. Borges pero cuándo... me he cagado a balazos desde los 11 años... llevo 67 fumando y todavía espero... \"ebrio de trementina y largos besos...\" Pablo Neruda me fumé la cana los abandonos las orfandades las derrotas la pandemia y 106

continúo ebrio de nicotina y largos besos y larga bronquitis y larga espera aún con las rejas clavadas en los ojos... \"en mi muerte mando yo...!\" Julio Huasi dijo Julito y se voló la tapa de los sesos... y yo no digo nada... prendo un cigarro y banco... la nicotina es lenta... (tengo una cuerda larga como la tos colgada de un árbol por si falla el tabaco...) A Miguel Olivera \"El Cristo\" Hay que ser poeta para llorar a un poeta como a un hermano como a un padre o un hijo como a un poeta hay que ser poeta 107

para llorar su muerte aunque los poetas no mueren se siembran dice El Cristo profético el más Cristo de los Cristos que hace rato avisora avisa/ previene su jueves santo/ su viernes su part/ ida su siembra y su resurrección no jodas, Cristo, le dicen le ruegan le duelen los cofrades el unaje y el otraje el todaje y yo le creo Te creo, Cristo, te creo alguien tiene que decirte algo más que no jodas si es muy muerte la muerte la tuya será muy vida alguien tiene que decirte que ungirá tu cabeza a la distancia tus rrrugidos tus huesos tus tangueses yo, sí, que he buscado ser parte en las cofradías gestionar credenciales que no llegaron fui proscripta de mesas de rondas y de camas de antologías de festinvita y de festivales y hasta de la ley de reparación porque el exilio y la clande y aún la cana no cuenta sin comunicado por cadena nacional que hay que tener criterio yo quise aprender contigo 108

y me dijiste no enseño y aprendí como los sordos leyéndote los labios de vos aprendí de mí a dejarme escribir y dejarme leer -es por ahí/ vas bien- tus únicas palabras como relámpagos como luciérnagas como linternita de acomodador de cine Un día publicaste unas cuantas palabras -que escribí en el agua- y me nombraste \" poeta\" y ése fue mi bautismo no con el agua de Juan sino con fuego del espíritu de El Cristo Por dejarme aprenderte diciéndome no enseño Cristo te digo que te creo sé que estás carreteando que estás queriendo ir a sembrarte entre los tuyos tus hermanos poetas tal vez a restaurar la cabeza de tu padre en su lugar Mientras todo el unaje y el otraje llora la ida de El Negro de nombre grande y otros más desde entonces Mientras yo pre/lloro la tuya mientras a/ pronto óleo y corazón para que no me tiemble 109

el pulso y se derrame la voz y no se escuche cuando rujas/ escupas/ tosas tu último tabaco tu último dos por cuatro tus penúltimos versos -nunca serán los últimos yo también profetizo- y te siembres entero se vayan diluyendo fus fusiles tus armas tu malhumor tus balazos de tabaco al pulmón tu fiebre compulsiva las palabras cautivas saltando los barrotes de tu jaula obligada tu vocación de libre tu paradoja de preso tu inderrotable irredencia titánica selvática volumínica Inabarcable placéntica estertórica de endurecida lleca y durísima cana en una mansa ternura en una ternurita... Te vas con cada Uno así como zonceando mandás saludos y al mar otra botella llorás el alma y hasta querés colarte mientras yo que no soy unaje ni otraje a/penas soy todaje -soy sólo a/tre/vidita sólo y nada menos- lanzo gritos y lágrimas salvas por tu pre/ muerte moldeo con mis manos 110

de aliviadora anónima para que cuando sea el surco en tierra negra ya esté abierto y llegues y te plantes te siembres te florezcas .y sea Hasta la Victoria siempre eternos tus irredentos Inderrotados versos ¡gracias, Cristo! MABELÍ ROMERO . PROCESIÓN “…nadie quiere el estandarte Si es lunga la procesión…” lo cargan al hombro como un fusil un gran pan una bandera arriada y sangrante una gran culpa eterna… en los hombros lo cargan los hombres y pesa…… 111

POEMA CARTA De DANIEL SCASSO (20/9/1950- 31/3/ 1981) Escrito en el Penal de “Libertad” A “el cristo” Miguel Ángel Olivera (este poema-carta lo escribió Daniel Scasso como despedida de sus compañeros de prisión política, luego de haber firmado su “salida en libertad”…Días después será trasladado del Penal a Cárcel Central para posteriormente ser expulsado del país. A su llegada a Suecia, Daniel puso fin a su vida…) Qué decirte amigo. Flaco amigo mío. Que tenés el nombre de aquel pintor Que enloqueció de juicio final A la capilla Sixtina. Qué decirte yo pintor de cuadros raros. Esos cuadros que olían a flores tropicales a aquellas que soñó Gauguin en sus islas que nunca existieron. Esos cuadros de mujeres doradas que eran las estatuas que un sol aun no visto había esculpido con su torno de amorfuego. Qué decirte flaco, Miguel, amigo. Que me voy abrazándote de lejos. Diciéndote que tu sonrisa fue el trigal que me arrancó de la locura con sus brazos de espigas con sus furias de cuervo. Qué decirte Miguel, yo pintor, bucanero eterno Sandokan experto en perder batallas en hundir barcos y raptar princesas que eran pibas que decían que vivían en el Prado pero nacieron y se criaron para su bien en el barro fuerte y rojo del Paso Molino. ¡Qué decirte Flaco ! Hermano mío. El que estuvo cuando no estuvo nadie. El que sos todos nosotros. ¿Qué decirte Migue ¿ Ya te dije que Miguel será el nombre del primer hijo que le haga a aquella en una noche de luna encendida y furiosa. Y ahora te diré, que aquí, allá, en cualquier parte donde more, aunque el hijo del hombre no tenga almohada para su cabeza y los animales del bosque tengan su guarida… 112

Allí, en la tierra de nadie, donde sea que esa tierra exista, cuando escuche a Piazzolla, a Discépolo el Elías rioplatense, o a Charlie Pájaro Parker soplando su tormenta sobre el mundo, estarás allí con tu cara de piedra, de piedra volcánica, de ídolo azteca que no se rinde. Y allí serás parte de mi brazo cuando pinte un cuadro cuando clave un clavo de mi buque cuando viva hasta morir de tantas ganas de vivir que tengo. Y allí estarás con tu cara inmutable tu sonrisa de tahur y tu ternura inmensa que solo tiene por límite tu verdad, tu justicia. Y yo pintor, transitoriamente rengo, Émulo del Pirata Hidalgo, soñando con Sandokanes y muchachas tuáregs que cantan en la noche del oásis, siempre cerca del sol, de la locura, de la vida y la carcajada de clown te digo no adiós sino un buenos días para cada día en que te levantes, y un buenas noches para cada noche en que sueñes. Y me despido de vos sin despedirme porque te llevo en mí, como llevo a todos… y por último perdoname este poema que no es un poema, es La Primavera de Boticelli, los tangos de Discépolo, y aquel cuadro de Gauguin que se llamaba “¿Qué somos, de dónde venimos, a dónde vamos?”. Me voy con la vida en la boca, con la vida en la frente, con la vida en las manos, y te convido a esa risa grande que es la risa de los que aman, de los que luchan, de los que sufren y de los que a pesar de todo 113

y contra toda evidencia dicen ¡SÍ! n ¡SÍ! Rotundo. DANIEL ROBERTO SCASSO ROSSI Nº 516 en el Penal de “Libertad” Prisión: 1/10/71 – 6/11/80 PRECUELA DE LAS SECUELAS …5 pasos y medio y dar vuelta… A: los leones, los compas y los poetas cristos… …los leones me enseñaron a caminar la celda los compañero a pelear la pelea y los poetas a volar… EL CRISTO y la Gimnasia de celda... \"Hoy mi cuerpo está mejor lo han trasladado y ya camina un paso y medio más y otro tanto el muro se ha alejado...\" Mauricio Rosencof/ 5 PASOS y 1/2-… PASO 1/ en la celda son 5 pasos y medio y dar vuelta... triye de los leones en su jaula... una y otra vez va y viene vamos y venimos y seguimos presos pero a veces salimos... (el Gallego Píriz -un anarco querido que había sido mozo de bar toda su vida 114

calculaba que un mozo del Palace/ por ejemplo/ como él caminaba 18 kilómetros por turno... \"ahora apenas si hago 12...! se quejaba en la celda mientras se \"bañaba\" luego de la gimnasia con el jarrito de aluminio sentado en bolas en el biorse cosa que estaba prohibida...) después se atacaba de asma era crónico pero todos sabíamos que era por indignación su ahogo y no por consecuencia del ejercicio... PASO 2/ el Manual hecho a máquina con dibujos (2ª edición de aquel de Punta Carretas) decía elongación estiramiento calentamiento con trote suave trotar en su lugar saltos de box (sin cuerda) tomarse el pulso controlar la respiración aumentar la carrera rodillas al horizontal giros de torso torsiones de cintura flexiones lagartijas mancuernas con el balde lleno de agua figuras de karate patadas voladoras golpes al plexo con el puño en giro más lagartijas figuras de posiciones de tiro de arma larga y de arma corta de pie/ sentado/ rodilla en tierra/ tendido... trotar en su lugar recuperar el ritmo cardíaco trotar un poco más 115

tomar el tiempo acompasar la respiración desbolarse sentarse en el biorse y darse un \"baño\" recuperador en bolas con el jarrito de aluminio... PASO 3/ el cristo se está comiendo un islazo en su cruz de más de un año… la cuarentena ha sido su peor sanción su gran castigo… está preocupado por las secuelas… dice “esto ya se parece a un ostracismo”… se está volviendo un ermitaño un chúcaro un agorafóbico un antisocial un margineta un enemigo de sí mismo… desconfía del sedentarismo… come poco fuma mucho enlentece la ira pero sabe que aumenta… le crecen los amores y los odios lo abruman los recuerdos y las pérdidas cada vez tiene más grande la memoria y más chica la paciencia… sabe que es peligroso tener mal alimentada a la fiera… da 5 pasos arma un tabaco y piensa… 116

siente que se desmusculiza (él que nunca tuvo bíceps prominentes y nunca le importó porque por suerte ya se había inventado el gatillo…) pero ahora le importa… piensa… dice el básquetbol es lo que tiene: te hace longilíneo y no forzudo físicoculturista… lo importante es el aro y embocar o ganar el rebote… entonces se reafirma: “la disciplina es el resultado no el método…” y baja de la cruz y agarra el Manual de Gimnasia de Celda… PASO 4/ el cristo se dice \"profesional de la violencia hijo del rigor\" y apechuga... precalienta camina 5 pasos y enciende la estufa a leña y tose 5 pasos y llega a la computadora y tose 5 pasos y se sienta en el sillón y tose 5 pasos y alcanza su escritorio y tose 5 pasos y toma a la libreta y se escribe un poema y tose... alarga el triye... trota en su lugar 117

(unos 100 metros nada más porque enseguida tose) 5 pasos y llega a la cocina apronta el mate 5 pasos más y sale al porche a fumarse un cigarro 5 pasos y vuelve pone un disco del Trío Zagnoli intenta dar 5 pasos de tango pero no lo consigue... 5 pasos apenas y en cada paso tose... PASO 5/ hay que evitar la atrofia… cuidarse no le alcanza no basta hay que salir y correr los riesgos… leo los diarios: otros lo están haciendo aunque muchos caen como moscas según las estadísticas dijeron… se decide se arriesga… tapaboca alcohol en gel championes malla de lycra campera se va a correr a la rambla costanera… … pasa una hora y no vuelve… … a las dos horas me lo trae una camioneta de unos vecinos que no hacen cuarentena… 118

“lo encontramos tirado en la playa en la Bajada 24 a la intemperie… estos son los pedacitos que juntamos… lo poquito que queda…” ahora estoy llamando al Casmu a la emergencia y le doy y le doy al teléfono pero nadie contesta… ½ PASO más …ahora mi problema es en medio de esta crisis editorial dónde consigo un editor que le publique las Obras Completas…!! PD: comprobado… “el cristo” Poeta aprendió todo… y vuela… JAZMINES Y MIEL A Miguel Angel Olivera, poeta “…poné un disco de Troilo y abrazame…” Miguel Ángel Olivera dale… poné la Cumparsita y esperame…. iré por tu cuerpo como por un tango hay fueyes mestizos y encordados que pintan este son arrabalero entro en tus ojos y son mi refugio odas tus puertas están sin espadas tomo firme tu mano acariciera la otra se demora por mis mapas muy suave… cuerpo en cuerpo boca en boca piernas enlazadas siguen el compás 119

susurros.. chamuyos.. quiebres y el giro vas llenando mis rincones vacíos espiantando dolor desengaños un respiro de luz me prende el alma y nace el grito visceral… radiante fiera en celo agazapada … vuela por mi Melo tan quieto y silente perfumando sus cortadas dormidas con aromas de jazmines y de miel MARÍA PAGGIOLA (Cerro Largo) PASCUA DEL CLAVO El Poeta Desnudo 3/ estoy tentado (una de las tres tentaciones que tengo) de subir a mi blog a facebook a instagram y a todas \" las redes sociales\" un desnudo de \"el cristo\"... pero sé que seré censurado por todos los comisarios por \"divulgar imágenes que hieren la sensibilidad pública...\" lo que censurarán no serán mis partes pudendas mis señas corporales mis secretos orificios mi desmus/culación mi flacura mi tos mis cigarrillos mis arrugas mis cascarrias mis miserias... serán mis clavos mis terribles clavos los que ofendan a todos 120

y está bien que se ofendan y se indignen y se enfurezcan porque ya no se banca tener la luz clavada en el madero...!! en tan prolongada en cuarentena... EL DIOS VERDE 1/ “falta el aire y sobran moscas en una tarde de enero…” Yamandú Rodríguez faltan látigos… tanto vaticano tanto besamanos tanto lavapiés faltan látigos… tanto papa tanto banco tanta plata tanto fasto… faltan látigos… tanto sacerdocio tanto ocio tanto oropel tanto oro faltan látigos… tanta pedofilia tanto harén monjil tanto marfil tanta colmena tanto zángano 121

faltan látigos… tanta filantropía de fantasía los domingos tanta misa de gallo entre gallinas faltan látigos… tanta sotana tanto mal hábito faltan látigos… tantos viudos y viudas de dios cobrando su pensión después que el viejo se jubiló faltan látigos… 2/ “Una vez vadeando tropa con mucho agua en el Río Negro…” Osiris Rodríguez Castillos una vez un verano en enero con los pies en el agua chapaleando mojarras acampado al costado del club “Surubí” el Dios Verde me dijo: “Qué tanto joder con Pedro el de Genesaret el pescador de almas…!! sabés quién le enseñó a empatillar anzuelos y 122

a encarnar con ilusiones…?? … A vos te voy a enseñar a manejar el látigo… 3/ armó pedana en la puerta de su aripuca al lado del fogón espantó a sus perros y me enseñó posturas pasos y golpes de tan noble instrumento… depués me invitó a caminar me llevó a escuchar jazz una jam session de un combo canadiense que hacía be bop a puro saxo tenor y drums con escobilla esa tarde de “jazz a la calle” en Mercedes… MERCAD/ERES BATIK/CANO festejan navidad sin mí soy el ausente… ya no hay pesebres de cartón piedra ni reyecitos de yeso ni ovejitas ni camellos no hay muñequitos de plástico ni estrellitas de belén soy un fantasma un trastelón un tracartón soy un pretexto para la sidra 123

el pandulce el cordero la jodita y los cuetes… celebran misa sin preguntarme nada hablan de mí como si no estuviera sin descolgarme de la cruz sin apiadarse de mis calambres y de mi artritis crónica… recaudan el diezmo y se desentienden de mis dos mil años y pico de soportar postura tan incómoda… santiguan armas en mi nombre hacen guerras en mi nombre se ganan el cielo en mi nombre quieren comprar el perdón en mi nombre y yo no los perdono… hacen víacrucis con la sangre ajena procesiones para turistas ceremonias para la televisión semanas santas de excursiones charter misas de gallo a las que no van ni las gallinas… venden estampitas con mi foto horrorosa en la que salgo todo despeinado… venden rosarios de rezar en vano camisetas con mi foto estampada botellas con agua sagrada y dicen que es mi orina venden un número de teléfono de dios que cuando llaman -si es que alguien se acuerda de llamar- no atiende nadie… (ahora se irán de campamento por una semana para entrenar un “ejército de la luz” de miserables ignorantes…) forman batallones de fanáticos escuadrones de esclavos con sacerdotes devoradores de niños cardenales de trato carnal traficantes de togas y báculos 124

y pedofilias en todos los idiomas: pastores lobos de su propio rebaño… venden trozos de mi camisa hecha jirones en el tacho pedacitos de mi mameluco que tenía guardado mi madre postales de mi santo sudario (mi frazadita mora del Penal de “Libertad”) y unos huesitos parecidos a los míos y son de cualquier flaco… venden mi sangre mi sudor mis lágrimas en botellitas que dicen que son mis poemas náufragos… venden gomitas del pelo de mi coleta de samurai en decadencia… todo es reliquia santa todo es negocio sagrado… (cuando baje de aquí será otro cantar tal vez por fin (¡!) será el Cantar de los Cantares…) no hay padrenuestro que valga…y habrá látigos: Fuera del templo/ mercaderes del alma…!!” LA CRUZ con la cruz me quedé yo… no se la doy a nadie… su destino es la estufa a leña (es cedro prende bien y hace brasa…) me viene abrigando interminables inviernos desde hace años… pedazo por pedazo los transformo en fuego 125

que calienta y alumbra como un milagro… a veces la convierto en adorno en decoración temática en metáfora… y la cuelgo (su destino iniciático) en la chimenea de piedra laja como ayudamemoria para no olvidarme de las tareas pendientes que tengo que cumplir como mandato… toma la forma entonces de dos sables cruzados de un timón con un máuser de varias lanzas de indios indomables un mascarón de proa muy tetón una máscara “el retrato de un mi abuelo que no ha ganado una batalla” la foto del Ché la foto de Sendic la foto de Lía la foto del poeta leyendo la Proclama de la Toma de Pando… esa cruz no se la doy a nadie acaso volverá a ser usada cuando sea el momento propicio y no bastará con una sola cruz y deberán ser muchas y muy altas… “crear dos, tres, varios cadalsos…!” TÚ Y YO …al aire de otros vientos el secreto que guardan nuestros ojos de lo que vimos 126

lo que no dijimos. Ser joven no tan joven fue el pacto para un siempre o apenas todavía. Tú y yo dos en memoria de los otros los amigos que nos esperan en el patio trasero del olvido. LO QUE NO FUE Un tango y vos, dónde el recuerdo y la nostalgia azúl, dónde quedaron?. Qué pasó con la voz de los más viejos atados a relojes con cadena que gimen en el viento desatado?. Un tango y sólo dos, nos queda el vino y la mesa tendida al desengaño, sin hombres para ahogar las injusticias, sin bodegas de mar para el naufragio, sin Dios, pavo real de su elocuencia en un cielo de ángeles bastardos. Un tango, vos y yo, hoy somos menos para transar el alma con el diablo. Esperame en el borde de un pañuelo, eterno amanecer, quemo un cigarro y me deslizo por las camas frías donde la soledad sigue horadando 127

el sueño pobre de los pobres hombres. Acaso un corredor para el cansancio sea mentirle al amor una flaqueza o mentir por mentir, que siga el juego! Ya no hay quien gane el fondo de los vasos. Un tango, nada más, alcanza y sobra y no es preciso ser un literato para encontrar arañas agremiadas en la costra-conciencia de tu hermano. Un tango intencionadamente solo en el gesto hilvanado de tu sueño. Más afuera se matan otros hombres buscando entre las tripas más adentro, mientras arrasan con la hipocresía las ametralladoras del silencio. Desabotono un ojo de su lágrima, doy paso al humo, profetizo cuervos. En el perchero de tu boca un tango dejó colgado el beso para un muerto que puede ser tu hermano, sin saberlo. JUAN CARLOS TAJES (Holanda) 128

DOY FE A los apóstoles se lo diré breve/mente tan breve como la palabra fe… (hace ya mucho tiempo que le quitaron hasta el tilde…) la doy pero les va a costar… tienen que poner conciencia si no no va… APÓSTOLES ”estoy mirando mi vida en el cristal de un charquito…” Homero Manzi 1/ los apóstoles apuestan a volver… cosa difícil… pero lo están pensando… andan dispersos por ahí perdidos semiolvidados viejos y achacosos… andan como rengos en tiroteo ajeno como filósofos sin orejas que escuchen como padres sin hijos como abuelos con nietos de otro planeta… cada uno en su chacra 129

en su retiro en su rancho cada uno en su balneario en su monte en su buco auxiliar su tatucera propia… cada tanto se juntan se juntaban antes de la pandemia una vez por mes y conspiraban… ahora si se juntan (con todo el protocolo sanitario) y solo van a comer un pedazo de asado… a intercambiar recetas de remedios insultos al gobierno y llorar un ratito abrazados… yo a veces voy también y arrimo mi llanto… los apóstoles cargan su carga y no descuidan de tener sus ideas cargadas… 2/ “sé que fue todo de barro, de barro mi vida, de barro mi amor.” Homero Manzi 130

cuando yo era niño Apóstoles era una calle de La Unión mi barrio… cortita en la esquina de mi casa apenas un callejón de una cuadra que iba desde Industria hasta Cipriano Miró y era de tierra… (gobierno colorado batllista ateo y arrogante no iba a asfaltar nunca esos metros perdidos de un pasadizo olvidado…) yo jugaba en su barro con mis compinches de rodillas raspadas… el callejón tenía tres mojones tres marcas: un pai de umbanda (el Negro “90”) una carnicería (lo de Yardino) y un bandoneonista que ensayaba con la ventana abierta de su rancho de lata… (imaginen la escena: un botija y tres marcas…) tres estigmas para toda la vida para toda la muerte… tres clavos… 3/ mis apóstoles 131

eran rateritos bandidos rompevidrios barrita brava de la cancha de Canillitas que hacíamos mandados por propina repartíamos carne de los matarifes clandestinos teníamos noviecitas de jardín y matinés de los domingos y robábamos frutas y gallinas de las quintas vecinas… claro está la doctrina que surgió de ese nido de sabandijas ese charquito fue el escándalo para el barrio el gobierno y el partido… “crear dos, tres, muchos clavos…!!” “…y pasan mientras medito las horas perdidas, los sueños marchitos…” Homero Manzi (“De barro”) FIERAS AL PASTO “ Solo cuando la acción sigue a la palabra como el rayo al relámpago es completo y definitivo el poema libertario…!” José María Vargas Vila Hay que matar al rico y al pobre, para que nazca el Hombre. El Hombre, el Hombre es lo que importa. León Felipe apóstoles leones -claro está- funda/mentales sin ellos no prenderemos fuego a la pradera por más chispa 132

que hagamos por más fuegos chiquitos de esos que encendemos a diario sin quemarnos la punta de los dedos… sin ellos -l@s leones- l@s poetas no habrá incendio… apenas lograremos un fueguito una llamita que la apaga el viento una antorchita individual de corto aliento una brasita al pedo un fosforito poco duradero un efímero aislado chisporroteo insuficiente/ inocuo/ inofensivo incruento… y aquí y ahora una vez más se trata de que corra la sangre y arda y que mueran los malos y que vivan los buenos y que al rugido le siga el zarpazo como el rayo al trueno… y que rujan los leones y enciendan sus sonetos… 133

AL LEÓN ORIENTAL A Miguel Angel Olivera, poeta uruguayo, ex preso político, autor de “El león que ruge en mi paladar” entre otros rugidos I Conozco un poeta que habla con leones mejor aún convive con ellos/ no sé si comparten el mate el cigarrillo para soñar leonadas utópicas/ él simula animal bravo de melena y rugidos antiguos aunque no cansados/ me enseñó a rugir despacito hace tiempo/ al principio le tenía respeto más bien temor porque anda en manada en la costa oriental/ y cuando se juntan las melenas-poetas con hambre de justicia sedientas de verdades puede haber una carnicería humana claro que león que ruge no mata y eso tranquiliza a cualquiera/ es varón aleonado cada rugido suyo es un poema a punta de bayoneta siempre mirando al sur. II Este rugir femenino va a quien fuera león cautivo de circo militar/ vivió entre rejas y latigazos pero no pudieron con él los domadores domados/ anda liderando por ahí la rebelión de los felinos a/costados/ recluta rugidos de todo pelaje sin exclusión solo exige el jefe de la manada: aprender a rugir en verso embotellar la esperanza náufraga y arrojar al mar los miedos. MARICRUZ MÉNDEZ VAL (Asunción/ Paraguay) 134

CLAVOS aún conservo uno… los otros dos los tuve que vender en momentos difíciles… uno se lo llevó un coleccionista gringo de Oklahoma (aunque sospecho que era un cura jesuita rescatando reliquias…) el otro lo cambié por armas muchas en la calle Sarandí en Brocqua y Scholberg aquella maravillosa y única armería…(¡!) el que me queda es el de los pies es grueso y largo y está un poco oxidado… es mi silicio mi instrumento sagrado de autoflagelación mi martirio mi mortificación mi sacrificio… cuando me salen mal las cosas cuando me equivoco o me joden o me traicionan o me delatan o me venden o me olvidan lo empuño y me clavo su punta varias veces seguidas 135

en el cráneo en la nuca en la frente y me sangro y aprendo… JUGLAR (a Miguel Olivera. El Cristo) Canta el juglar con metralleta Ese que rinde siempre en marzo Ese que se defiende de los gritos con onomatopeyas El soldado de a pie El artista de la palabra. Canta el juglar sus cuitas verborrágicas Inunda de poesía el calabozo Se apean los malos del caballo frío de la memoria Al oír su voz de papel. Su canto no se reciente Su pena es un escándalo de cielos, Su orgullo es haber sido un invierno cruel Entre las venas enemigas. Surtí, soldado, de letras Esta puta soñolencia discreta Rodeado del árbol navideño de la democracia Enarbolá la bandera, soldado Miguel Que muchos sentimos y seguimos tus palabras Como aliento de vida Escandalizanos más con tus ataques Que hacen falta Oliveras en cada esquina Y cada barrio tiene un hazmerreír furtivo Detrás de cada zaguán... Que no se anima a saludar. JAVIER DOS SANTOS / (Fray Bentos/ Río Negro) 136

ESPEJO ese león que veo en el espejo saludo saluda le miro me mira le río me ríe le muestro mis dientes amarillos me muestra sus colmillos amarillos llevo mi mano a los labios sube su garra a los belfos sacudo mi cabello largo sacude su melena negra yo canto él gruñe yo grito él ruge le guiño mi ojo marrón me guiña su ojo celeste le hago la seña del dos me hace la seña del dos hago como que es hace como que soy… se va me voy ese león que veo en el espejo se va lo dejo solo queda el espejo sin león y sin cristo… ESTIRPE … el tiempo cambia el escenario y solo queda un mapa en extinción buscando un coro legendario en el profundo sueño de un león… Tabaré Cardozo SON los de siempre y más los que volvieron los que siguen estando pese a todo son los que vienen del nudo de un país que comienza desatados heroicos desatando... 137

son los apocalípticos mensajeros imberbes los trasnochados duendes del último aquelarre son los locos espléndidos de la razón inmensa los consuetudinarios del amor más porfiado son los iconoclastas de la mirada limpia los recuperadores del instinto patriador y sonoro son los jineteadores de una rabia magnífica los niños arponeros de pirañas perversas son los hecatombales fogoneros del rayo los obreros sonrientes de la obra más santa son los indispensables habitantes del beso los secretos muchachos del revólver con labios son los remontadores de cometas con sueños los correligionarios de la pólvora mágica son los fieros tripulantes del mayor abordaje los que hicieron un pacto con la asunción del hombre en su médula justa y en su sangre... son los empecinados bailarines de un tango tenebroso y angélico / espantoso y sublime / utópico y fecundo que entrelaza la vida con la muerte entrecruza la música y los tiros entrevera el poder y la derrota entrepierna la luz y la tenebra... un tango casi inútil – imposible / que aún está por tocarse ( por bailarse...) un tango que entreaquellos nos debemos : los que son------------lo que son y no claudican / y no traicionan / y no desertan y no cambian de piel ni de intestino... ...son los de siempre y más... ... son los encontradores de las balas perdidas son los que no mueren en la cama : los leones / los poetas / los cristos harapientos somos… 138

ENSAYO CRÍSTICO (a Miguel Olivera) Un cristo de hueso y hueso a tiempo en tiempos de apatía de muy histéricos ritmos de la congoja larga y absoluta de lastimeros caminos aparece y redime en un tango que viene desde antes de saberse tango en un compás lejano cruento y sublime pero cruento en un acorde único de trescientas páginas... un cristo anfibio encallando en el sirenerío urbano una sola partitura en este océano di/verso de café y arena un cristo generoso repartiendo versos como peces la gracia del maná para la manada un cristo muy cristo muy bicho sabanero muy león cazadoacribilladotemidoamadocazador un cristo muy poeta muy con cosas de poeta al fin para plantarnos con pretérita causa OLIVERA/MOS el verso o reventamos de tanta nada. 139

CRISTO MARINERO Él tiene talla de marinero de que le gusta el aceite de oliva el vino servido con holgura de que le gusta escribir de que le gustan las mujeres y mucho y las aprecia y hasta sabe cómo quererlas de que le estremecen el tango y las flores del Bajo de que la bebe y respira sus abismos de que la torna barco de madera o solsticio. PATRICIA RODRÍGUEZ CORONA DE ESPINAS la uso poco… molesta… eso de las espinas me jodió siempre… me la pongo solamente para reportajes importantes para fotos de estudio para entrevistas en la televisión (CNN en español) que es como Telesur pero al revés o para la revista Forbes que cada tantos números aparezco en la tapa… la uso poco lo dije… en invierno no me abriga nada y en verano me hace sudar la frente… prefiero mi sombrero australiano el que tiene una estrella de coronel 140

y una pluma de águila mora el que uso para mis campamentos (y me queda tan lindo…!!) TERCER DÍA “Ha terminado el mes y el hijo sin venir y mi hermano sin volver. Ha terminado el mes y no te amé las piernas y no escribí ese poema del otoño en Ontario y pienso pienso pienso se fue otro mes y no hicimos la revolución todavía.” (Juan Gelman) Poesía es uno y los demás cantando juntos… (m.a.o.) en estos dos mil y pico de años hemos tenido muchos “tercer día”… como “ese” que se parece a mí como Lázaro como Espartaco como Tupac Amaru como Bolívar como Discépolo como el Ché como Sandino… y muchas veces hemos dicho: ha terminado el viaje… hemos llegado al destino fijado… estamos fatigados… largo camino el nuestro largo y árduo mucho andar/ mucho estrés muchas dificultades/ muchos obstáculos … ah ¡ pero qué gloria al fin haber llegado…! 141

la poesía es así difícil/ terca/ arriesgada voraz/ agotadora/ implacable luminosa/ terrible/ espantosa/ incurable te enamora/ vive/ te vive/ te mata devoradora/ feroz/ peligrosa/ triunfante… la poesía es maldita y es santa… la Poesía no tiene precio…pero paga… acaso la Poesía es el único crimen que te salva…! …el leonaje sacude sus melenas estira sus músculos espanta las moscas ejercita sus garras gruñe de pecho preparando gargantas cada uno acomoda sus rugidos como mejor le cuadra manotea sus papeles y álguien dice: qué tal si nos leémos libres/ juntos qué tal si fundamos una patria…!!?? PARA VOS, CRISTO OLIVERA… Venía como volviendo del mañana Su mirada serena y amigable Nos decía que el futuro y la utopía Eran como los imaginamos una tarde. Le balearon la frente y la esperanza Murió con su terneza atrincherada Asesinado en el asombro de la calle Por saber demasiado del mañana. RAMÓN MACHADO “EL LAGARTO” Paysandú 2018/ 142

PLEGARIA “Y así estarás feliz, matina y sera, más contento que santo en la leonera.” Edmundo Rivero si fuera tan fácil -loco- si bastara con unir las manos en una plegaria poner cara de santo adoptar un gesto de contrición o de arrepentimiento parecer un pobrediablo un desgraciado un infeliz y encomendarse a dios y pedirle lo que querés sería una bicoca… sería casi como un delivery divino un amazón sagrado que te envía en un dron tu pedido con el ticket de pago incluido… si fuese así cualquiera cualquier zaparrastroso se colgaría de un palo como se cuelgan de los cables para robar corriente eléctrica y “se haría la luz”… el colgado miraría hacia el cielo y esperaría el milagro sin demasiado gasto de energía propia sin mayor sufrimiento más que el dolor 143

de los clavos y el lanzazo y aguantar por tres días el plantón allá arriba hasta que vengan a resucitarlo… después sería el después sería el domingo de gloria allí renacería disfrutando su encargo por mensajería… (no es tan fácil -hermano- hay que remarla hay que parir con dolor hay que ganarse los panes con el sudor del trabajo hay que pelearla una y otra vez hasta lograrlo jugarse el cuero la parada el desafío… lucharla palmo a palmo hasta lograr el objetivo… y si no si todo sale mal quedarla caído a lo cuán largo mascando el polvo de una nueva derrota la penúltima… o allá arriba colgando como bandera malherida… 144

SALMO ahora bien depende de nos/otros… de las condiciones objetivas de la correlación de fuerzas y de la convicción histórica que nos llevó a repetirlo… aunque haya sido en vano intentarlo de nuevo nos queda la consigna… no olvidemos que la bala en buenas manos siempre tiene razón… y / además/ Blas/ “nos queda la palabra…” “Oh Señor , líbrame de los impíos; protégeme de los violentos, de los que urden en su corazón planes malvados y todos los días fomentan la guerra. Afilan su lengua cual lengua de serpiente; ¡veneno de víbora hay en sus labios! Selah Señor , protégeme del poder de los impíos; protégeme de los violentos, de los que piensan hacerme caer. Esos engreídos me han tendido una trampa; han puesto los lazos de su red, han tendido trampas a mi paso. Selah Yo le digo al Señor : «Tú eres mi Dios. Atiende, Señor , a mi voz suplicante». Señor Soberano, mi Salvador poderoso que me protege en el día de la batalla: No satisfagas, Señor , los caprichos de los impíos; no permitas que sus planes prosperen, para que no se enorgullezcan. Selah Que sobre la cabeza de mis perseguidores recaiga el mal que sus labios proclaman. Que lluevan brasas sobre ellos; que sean echados en el fuego, en ciénagas profundas, de donde no vuelvan a salir. Que no eche raíces en la tierra la gente de lengua viperina; que la calamidad persiga y destruya a la gente que practica la violencia. Yo sé que el Señor hace justicia a los pobres y defiende el derecho de los necesitados.Ciertamente los justos alabarán tu nombre y los íntegros vivirán en tu presencia.” Salmo 140: 1- 145

POBRE FLACO Al cristo Olivera Pobre Flaco cada tanto lo matan y él no termina de morir siempre resucita viene arrastrando su último poema su papel de entrecasa su tinta en la canana mezclada con la ternura que le faltó a la pólvora. Una vez soñé con él escribía escribía toda la noche sin aire que lo asistiera sin cigarros sin caricias cuando terminó como no tenía embute ni berretín donde guardar tantos papeles les corrió fuego y se hizo con las cenizas un traje que le quedó corto de mangas. Es la primera vez que escucho de su muerte ¡Pero qué va a morir! si desde acá lo siento rezongar buscar fuego acunar su termo zarandear el mate tararear un tango recién inventado. Dicen que murió que lo llevan al cadalso al Flaco al Cristo… ¿Con qué clavos lo van a sujetar ? ¿Qué metal le va a aguantar las manos? ni siquiera los clavos de durmiente ferroviario sostendrán tanta poesía colgada de la cruz de flaco que está le van a tener que clavar las espinas 146

en la aureola cuando lo tengan ahí requete amurado como a un tango solo. Que el ladrón malo y el bueno esperen por el Flaco ahí colgados cuando suelten a Barrabás va a pensar si sube a la cruz. DANIEL QUINTERO (Buenos Aires) FUNERALA A LA ÚLTIMA BALA/DA “Y hay un coraje negro de tristeza y hay un coraje negro de dolor, y hay un querer no recular ni un paso y hay una muerte que viene a balazos a hacerse dueña de su corazón… Ruben Lena “La bala que te pegó a todos nos mató algo”. (Tabaré Etcheverry) FUNERALA “...mañana vendrá la bala y con la bala, el olvido.” Jorge Luis Borges la lealtad última es como la última bala... (hay que administrarla bien...) en cualquier momento cuando la zanja esté lista y el diario para taparme esté leído y viejo asomará ante mis ojos como un pezón metálico y mortífero... 147

vendrá gritando y ladrando su estallido... (nacida en una recámara no anónima parida por una primera falange con historia detonada por un percutor exactísimo y sin piedad impulsada por un beso final de fulminato y pólvora conducida por un túnel empavonado y estriado) vendrá girando -remolino en sí misma- rotando y avanzando dará vuelta la esquina hacia mí y será de frente el fogonazo y la mordida en un solo acto de amor (¿) con el calibre del mundo abriendo un orificio súbito un agujero negro en plena frente / en pleno pecho en plena boca / en plena sien derecha en pleno abdómen / en pleno bajovientre tratando de alcanzar todas mis muertes / todas mis vidas (un tiro en celo persiguiéndome) y lográndolo ahora mismo pero nunca el olvido ni el perdón... 148

Febrero no es octubre. Pero es 2017 AL POETA URUGUAYO SOCIALISTA Y VICTORIOSO MIGUEL OLIVERA Lumbre en la pira. Humo sólido de puño en la tarde uruguaya. En la noche uruguaya. Nenena hija buena de Tacuarembo. Labio que dice esa tu palabra abran abran barrotes. Paño negro frío sobre el moreton. Brazo estirado abajo toca la escarcha del bigote blanco de la mañana fresca. Se abre la cárcel. Y se deshace en el ácido de la historia, el verdugo. Escucho la tabaqueria por la radio que pasa y pasa transistor. Pesa sobre peso. A. Toda que te risa Un niño dice ¿¡Cómo la derrota?! Si acá yo y unas cuántas botellas en las manos de los poetas hacemos tic tac en día vivo del tabaco. En la franca agua. Húmeda. Allí un sobre Sobre antiguo en el oficio del estante Toco el sobre Ceremonia que toca ese todos los días Ese borde azul El papel delicado Tacto mío y de otros Abro lento yema de mis dedos rozan un cielo joven Allí entre mis manos lo que no muere Escrito y empequeñecido por el calabozo se hace letra de avión Gigante en las venas Peces y panes Nunca nunca dice Pequeña Nunca dice No Dice Derrota no Dice Ellos morirán de muerte justa Ellos entraña de insecto Ellos muertos Vivieron para morir De la muerte más natural De la humana muerte de la historia Guardo esas letras Poesía sagrada del encierro Rota la cárcel Rota De voces de mujeres en Argelia Roto el candado Aireado el último sucio rincón La historia de amor Romance del triunfo 149

En la casa del sol En la casa del mar Frate Allí te quiero A vos A ustedes En el pentágono del tiro toro de la gesta. Pentágono donde dispara El cristo. Donde canta y canta Agamenón En el Uruguay No te lo dije No se los dije Líen sus versos Helenen sus troyas Entierren a sus perros En esos estados Los Unidos Socialistas del Sud SILVIA JAYO (Buenos Aires) IGLESIA Del lat. tardío ecclesĭa, y este del gr. ἐκκλησία ekklēsía; propiamente 'asamblea'. Ó GUARIDA DE LA BESTIA “Ya punteaba la muerte su milonga…” Cátulo Castillo/ cantón local de funcionamiento casa de seguridad sede de sindicato cueva trinchera cubil o tatucera refigio embute berretín escondrijo parapeto recule buco túnel zafe bulín guarida o leonera buco auxiliar sepultura cruz… aquí vive su infierno celestial la bestia… 150