Libro PDF Acrobat CANCIÓN DEL ENCRUCIJADO DEFINITIVO-convertido

aquí espera la muerte que ya viene punteando su milonga eterna… ...Y la criatura envejeció... Tanta edad, tanta cana, tanta cruz, tanto naufragio, tantos besos, tanto tango... Ventarrón, ya no sos el mismo... \"Hachas de un sol bestial matan su cara...\" (Higinio Mena) RE/SEÑA “…y el tiro en la piojosa entró de sien a sien…” Enrique Estrázulas …dicen que “el cristo” trabaja en sus papeles… ordenando su caos de apuntes y poemas dándole forma a todo lo que hizo juntando hojas memorias y cuadernos ríos de tinta de los ríos de sangre por los que navegó y naufragó y sobre/vivió como un di/minuto testigo texticular de textos y textí/culos reventados de golpes y picana que ahora re/úne junta 151

pone en página a texto ex – preso como corresponde a un preso viejo que se fumó la cana y la escribió contra los in/olvidos… (“el cristo” sigue fumando sigue tosiendo sigue crucificado y sigue escribiendo aunque ahora tose más que antes…) sabe el poeta que le queda poco… según dice “el Mau-Mau” nos van quedando unas pocas afeitadas y 2 cortes de pelo aunque el “cristo” se deje la melena de león apaleado por los años las derrotas y las mujeres… no es mucho pero es algo y hasta se puede decir que es bastante: (llevamos 1500 compañer@s muert@s (¡!) hasta el día de hoy 31 de marzo milquinientas cabezas que ya no piensan ni se volverán a cortar el pelo ni una sola vez más…) los que quedamos estamos regalados 152

por eso “el cristo” se puso a ordenar sus papeles antes de que sea tarde… .............. por eso los acribilla con libritos... sepan disculpar el tiroteo... le salen ráfagas al cristo...escribió mucho... perdió mucho de lo escrito pero salvó bastante... y después fue cargando las alforjas con munición abundante... ahora las dispara a mansalva pero no teman: no hieren no matan son balas trazadoras... el cristo dice que la poesía salva... \"el cristo\" (con esta cuarentena no puede ir a la plaza a darle miguitas a las palomas... entonces se queda subido a su cruz y mete bala...) un francotirador contra la realidad y que a veces da en el blanco y mata… ÍNTIMA ESCRITURA QUE NO ES DÉCIMA NI SEXTINA NI NADA A Miguel Olivera: Es Miguel una Tangata un tango quizás Milonga a veces ruge y perdona y pone el peine y las balas Es un Miguel puras ganas un tipo que llegó a Uno 153

combatió trilló salió escribió como ninguno Siempre con su sonrisa donde no cabe malicia de amigos rodeado vive Si lo encontrás decile que hay leones rugiendo y lobos que van viniendo con ganas de dar zarpazos decile que es un golazo que Miguel siga escribiendo que cuando le pone el peine al fusil de su escritura no hay tigre que con pavura no raje derecho al brezal Decile que es bautismal la herejía en su postura Gerardo Ciancio SEÑAL DE PASCUA la herida de la lanza en el costado no fue letal… las cicatrices de los clavos duelen algo la de la bala en la ingle de aquel tiroteo duele los días de lluvia… la que duele de veras la que me martiriza la que jode es aquella en la tripa ideológica que ustedes muchos de ustedes conocen y olvidaron… 154

LA LIRA “me habéis invitado a cantar en unas bodas y acabé llorando junto a una fosa…” León Felipe me he quedado con la guitarra de cantar… la otra la que siempre porté en la cintura o en la cabeza tocó su último tango su penúltimo me dijo adiós y se enfundó solita y triste en su estuche y me espera… … si tardo si no puedo si no llego vendrán otros poetas a empuñarla y a terminar de escribir la gran milonga… LA POESIA OTRA la poesía no es lo que se escribe... la escritura es una huella en el camino la poesÍa es el camino... 155

MILAGROS A Daniel Quintero “…galopié mucho un vez y llegué tarde lo mesmo…” (Osiris Rodríguez Castillo) los poetas caminan sobre el agua son capaces de colgarse de una nube y seguir pisando tierra bien plantados tienen la magia de sacar de la galera caminos imposibles volar como Ícaro niño o como barrilete transitar por el fuego sin quemarse montarse a un trueno y domarlo o adoptarlo colocarlo en su voz en su garganta y cantarlo como un tango de bulín como una milonga de fogón o como un himno de batalla… los poetas son sabios para corcovearle al viento y también para galopar mucho una y mil veces “y llegar tarde lo mesmo…” (el poeta/siempre/ o más o menos/ tendrá tiempo/ de abrevar caballo/ reemprender el rumbo/ talonear/ /y llegar...) 156

el poeta sabe como “el cristo” que caminar sobre el agua es fácil si sabemos en dónde están la piedras que nos sostendrán… PANES Y PECES multipliqué los panes y los peces pero no alcanzó… dí de beber al sediento y de comer al hambriento pero eran muchos y no alcanzó… formé los comandos del hambre y a pesar de barullo tampoco alcanzó… me dí cuenta entonces que debía armar las cabeza y como hizo Pedro enseñarles a pescar… ando en eso… aunque hace un rato vino Simón el Cananeo a informarme que las multitudes han elegido hacer cola en las ollas “populares”… diré una oración por ellos 157

que no aprendieron nada y continúan tan pobres de espíritu hambrientos y descarriados… LOS POETAS OSCUROS A Nicolás Olivari “Por momentos en días graves …vuelvo los ojos a las madres nutricias…” (Raúl González Tuñón) somos todos hermanos los poetas oscuros somos hijos o hijastros o entenados o adoptados de aquella musa de la mala pata que un mal día nos clavó a la cruz nos metió la pata nos derribó en el área nos escupió en la frente nos latigó en la espalda nos tiroteó en la nuca nos fusiló a mansalva nos derribó de atrapa nos arrojó en la zanja tapados con un diario finales/ derrotados acribillados crucificados encrucijados e insepultos para toda la zafra… todos somos tuñones riñones moretones corazones muñones cañones 158

municiones… (…y la poesía oscura canta…) LOS POETAS SALDRÁN ...salir saldrán de la las casas y del encierro… salir del libro salir del disco/ de la pantalla de cine salir de los pinceles/ de los colores/ el barro salir del monitor/ del pendrive/ del ifone salir de la guitarra/ del bandoneón/ del tamboril salir de la boca de una cantante bruja salir del caño convincente de un AK 47 salir de las fauces de un león de verdad salir de una proclama/ de un poema/ de un tango... la cuestión es salir salir saltar morder clavar las garras/ los colmillos des/hacer hacer todo de nuevo todo a nuevo devorar devorarse a sí mismo y re-nacer en el rugido y en la acción... y cantar la justa cantar… 159

LA BALA MORDIÓ EL PECHO A Miguel Angel Olivera La bala mordió el pecho Faltaba un corazón que doliese … En la dinastía Tang el emperador chino toma una decisión extraña. Ordena que los guerreros deben ser poetas. Porque los guerreros al ven una hermosa flor la cortan y se la llevan. Sin embargo los poetas cuando se conmueven con la belleza de una flor se la llevan en el corazón. Uno creo renació en Uruguay, mate, pluma y fusil en mano nos vive y revive. Gracias guerrero poeta… Y un día ni sé porqué me crucé con el cristo. No me salvó de todos mis pecados. Me hizo poesía. Cada cual con sus milagros. Los que no saben ver hoy ahora le cierran la boca y el alma a las balas Le tienen miedo Creen que las balas sólo lastiman Que las balas sólo son de plomo Que las muertes son sólo del cuerpo Y que no hay poesía ni enigmas mucho menos amor en las matemáticas o en los tiros al pecho Hubo un cristo que murió por mí para redimirme dicen Yo me encontré otro Tupa y Uruguayo que me mató cigarro en mano A balas de mate amargo y poesía A tiros de amor al pecho de todos los buenos mañanas No me redimió Ni me resucitó Es un Cristo cómplice guapo y arrabalero Como el más hermoso sol que te regala un naranja único en cada despedida. Así, como un vino sin etiqueta O como la muerte del mal No se paró en un cielo inalcanzable No. Se hizo sonrisa, lapicera Parker, relato y poesía. 160

Inmenso entre el Sol y el mar Se hizo amigo No sé llorar a esa altura Pero lloro a tropezones como puedo Este balazo al pecho El más certero Una resurrección de camaraderías Esa que va a saber perdonar estos malos versos que le dicen al León \"León, te quiero No por Rey Por león\" Y Amigo sepa que la selva nos une en una manada como trinchera de aquellos tiros sacros de estas balas rojas.. VICTOR CABRERA (Buenos Aires) LA ÚLTIMA CENA El menú de la bestia… “Se llama poesía todo aquello que le cierra la puerta a los imbéciles” ALDO PELLEGRINI no repartiré el pan ni el vino porque nadie se sienta a mi mesa… (cenaré solo…?!) solo sombras se acercan y se alejan como perros dubitativos ante un hueso difícil… 161

cuando llegan vienen a ver al monstruo les han dicho que tengan cuidado que tomen precauciones la bestia es muy voraz es insaciable devora sin piedad y sin límites… el sendero de entrada al jardín blanquea de osamentas… los cráneos de las víctimas se apilan como túmulos… por las noches hay fosforadas luces malas que salen de los huesos… una aurora boreal de cementerio señala el muy final de muchos poetas que osaron acercarse sin tomar los recaudos necesarios para lidiar con ella y llegaron al nidal de la fiera apenasmente esgrimiendo sus poemas… no es suficiente -ingenuos- no les basta armarse de palabras deberían empuñar otras armas para intentar acercarse a la trinchera 162

a la cruz al cubil de la bestia… (es implacable la fiera…) entiendan… vivan mucho amen mucho sufran mucho: escriban mucho… rómpanse el corazón y la cabeza… luchen y pierdan rujan muerdan ensayen el zarpazo y la sorpresa desgarren pieles carnes inocencias asalten palacios de invierno y colmenas nidos de pájaros cantores y mares de sirenas intenten comerse el sol y devorar estrellas intoxíquense de mariposas y libélulas prueben volar 163

con dos alas de cera hagan sus propias cometas y remonten el vuelo… maten si tienen que matar y sueñen no dejen de soñar… reserven casi el último sueño para alzarlo en las manos aun sangrantes como una pancarta como una protesta cuando lleguen acá a la guarida de la bestia… y sepan que la llave de la puerta está escond/ida o/culta debajo de una flor que parece una piedra… abran la puerta y entren aduéñense de todo apodérense de todo y rujan victoriosos porque la parte del león nos pertenece… … y canten canten canten canten juntos: somos los poetas que no pudieron fusilar 164

los que sobrevivimos a la cacería los que salimos en ancas de un piojo los que zafamos de la masacre los que por una teta no fuimos vacas en el matadero los que nos redimimos por la luz esquivando el marronazo en el testuz esquivando la cruz… nos sal/vamos por un tiro mal dado por un tiro de dados que nos salió bien… la poesía siempre sale bien es el tiro bien dado… (en la cruz en la página en blanco en la sien…) la poesía es memoria… la memoria es poesía aunque duela… el poeta es un francotirador que dispara su última bala contra la realidad y da en el blanco… “todo está grabado en la memoria…” León Gieco Nosotros somos la historia… 1/ EL TANGO DE LA VIDA Al poeta Miguel Ángel Olivera En esta noche hay tango brillando en las baldosas va de nuevo Mireya barriendo los secretos con su cintura ebria de cortadas triunfales 165

y su voz tarareando risas de mariposa porque el fuelle acordeona el aire más que ayer Son sábados eternos entre tragos que ruedan y cantores que muerden estrofas encendidas hasta que todos sufren así su soledad pues faltan los que antes se fueron de esta vida En esa esquina tango de piernas abrazadas y suspiros clavados en los pechos que asoman se apasionan los cuerpos que van a la deriva de la mano curtida de quijotes que bailan Tal vez le falte el Cristo con sus versos bailongos un patio de glicinas blanqueando los ladrillos los nostálgicos tanos fumando sus recuerdos y la costurerita de la historia fatal seguramente falta un tiempo ya pasado con chambergos ladeados sombreando el paredón Pero le sobra noche sin las simples renuncias una barra esquinera que nunca se despide apurando en sus tragos las horas derrochadas y las mujeres tristes que ven desde las mesas como pasa la vida galante en sus piruetas y devorando el aire de agónicos compases se olvidan que la vida ya no sale a bailar 2/ Miguel Olivera puede ser que grites te pongas a mascar el pan del horno ese que tiembla de calentura a la salida porque a la entrada es masa masa de la que se hablaba y ya no tanto porque ahora cada uno es distinto se dio la de individuo se alentó hacé la tuya y estamos escaldados taciturnos bufandas en los pies limón en la cabeza al trono los de siempre ahora multiplicados a no quejarse pues que normal es joderse los músicos retumban las pestañas los artistas bien embalsamados los buenos periodistas a sus casas que es donde hay que quedarse para no contagiar a los que escuchan y los poetas, pobres los poetas tan locos los poetas y tan desafinados frente a esa orquesta de simuladores que se define con pretextos sin textos ni conexos 166

allí encabeza el Cristo que tiró de la cuerda cuando lo iban a ahorcar prendió la mecha de los grandes recuerdos desde su cueva al borde de las aguas que suben silenciosas y en concierto sacude el entrecejo vela el arma de los no arrepentidos y dice a quien le quiera oír por sus agujeros que estuvimos acá que no lo olviden y volveremos en cualquier momento ROBERTO BIANCHI LA POESÍA SE HACE CON LAS MANOS A: Miriam Cairo/ \"La poesía será inútil pero no cobarde...\" Miriam Cairo/ entre otras cosas la poesía se hace con las manos... aunque estén atravesadas por clavos y clavadas a una cruz… los poetas somos los encrucijados los renacidos los resucitados… los poetas somos los tipógrafos de la idea y de la palabra palpamos el sonido acariciamos la canción damos la voz como una trompada disparamos el tiro de gracia desde el gatillo irredento del idioma manual damos la forma armamos el libro con tocamientos de bodonis cachetazos de arial y baskervilles 167

besos desde los dedos a las garamond amores digitales a la helvética tocamientos salaces al clítoris enhiesto de la poesía siempre vírgen púber y doncella desde la letra la pluma la tecla la nube… y tocar una estrella sin dejar de pisar la tierra… para que la poesía “suelte sus perros sin paladar azul de hocicos trémulos…” TANGO QUE VER CON TODO LO DEL HOMBRE (PLURAL) ó TANGO DEL RECIO O TANGO DEL CRISTO sin nosotros –hermano- sabés no somos nada sin esa inmensa cosa que se llama plural sin esa abrazadora manía solidaria jornada jornalera del vino fraternal… todo lo que invariablemente se reparte: matriz y pan sencillo baraja y navidad mano que junta callos saluda y ceba mate confianza del pellejo castigado y tenaz… tango que ver con todo lo del hombre con su última ternura su primera pasión tango que hacer mayúscula la sangre tango que hacer la vida viviéndola con vos… herramienta –nosotros- laboriosa esperanza ideal prevalecido por sobre la traición 168

pulmón de la sorisa alimento y templanza diente que muerde y puño que hombrea la ilusión… arrugando mentiras derrotando puñales contrabandeando auroras vestido de canción tango callejereando veredas y señales tango nosotrosiante –pistola y bandoneón-… LA SENDA ESTÁ TRAZADA... …es la penosa subida al Monte Calvario… “yo sé que ellos vendrán vendrán caminarán darán la vuelta...” MARIO JORGE DE LELLIS “porque detrás de nosotros estamos ustedes Comandante Esther, del EZLN ...los poetas poetas las poetas los muchachos muchachos las muchachas... las compañeras y los compañeros… damos paso a lo nuevo nos hacemos a un lado vienen voces impúberes reclamando trincheras y vanguardias les dejamos la calle empedrada de soles agotados y de caínes clavados bocabajo... salimos del camino damos paso a un costado el ariete que fuimos nos cansó demasiado ya no más proa al sueño utopía blindada coraza acribillada con huellas de besos y balazos... pasen ahora sigan / continúen con sus chuzas imberbes sus sueños afilados tracen un nuevo plan luchen sus luchas que son de todos los que las luchamos planten banderas en su cielo rojo 169

cuiden su almácigo marquen su rumbo propio que nosotros nos vamos... les dejamos el mar para sus remos en llamas les dejamos el mundo a medio hacer / inacabado inconcluso / empedrado lleno de traidores clavados bocabajo... los veremos pasar bajo palio de pétalos y petardos los veremos crecer bajo campanas y badajos los veremos reír dando en la diana con todos sus venablos los veremos triunfar sobre un estruendo de jóvenes caballos... marcharemos después que pasen arrollando aprendiendo otra vez a empezar empezando siguiendo vuestra brújula caminando en sus pasos procurando una música siempre nueva de un tango que nos haga bailar amores libertades y milagros... seguiremos después del último cachorro de león del último muchacho... (de “El león que ruge en mi paladar-2015) LA ÚLTIMA BALA/DA “La bala que te pegó / a todos nos mató algo”. Tabaré Etcheverry “En la ruleta rusa yo soy la bala que te tocó…” Tabaré Cardozo estoy en tiempos que los adioses 170

crecen/ se acumulan/ se aceleran y las balas decrecen/ aminoran/ menguan… hubo momentos mucho más propicios: las calles las esquinas los montes y arenales boliches prostíbulos timbas trincheras arrabales callejones asaltos fugas suburbios y baldíos para quedarla hundido en la cuneta bajo una luna de sangre… cualquier tira podrido pudo tener un 38 a mi medida cualquier milico cagado pudo tener una 9mm con mi nombre cualquier soldado cascarriento pudo tener una .30 dirigida a mi espalda cualquier error de cálculo pudo haber sido fatal: el chumbazo y quedarla… le zafé al escuadrón por escasos minutos no caí en un combate por pura casualidad no me volé la tapa de los sesos por instintivos reflejos cobardones de autoconservación… me salvé de las trampas de la vida y la historia de las ardientes amantes emboscadas de las apasionadas francotiradoras de los viandazos de la tripa zurda de las traiciones criminales de los amores asesinos… (deduzco entonces que la saqué barata…) pero ahora -justo ahora- que no hay olor a pólvora sino un nauseabundo olor a mierda estancada viene a ocurrirme el orificio súbito en la frente… ahora que nadie se juega una patriada en la punta de un plomo 171

(a no ser en las armas rapiñeras y ciegas de los chorros) -justo ahora- viene este golpe bajo a reventarme la cabeza… no la esperaba no me tomó de sorpresa no la ví … una bala perdida me pegó justo a mí…! LOS PEN/ÚLTIMOS… Cust/odios y Cl/amores… “…abren las tinieblas y apuntan…!” RUBITO LENA-LAUCHA PRIETO van con/migo son yo son con/migo van vamos juntos soy ellos son todos somos… somos los que una vez pusimos las manos en el fuego y armamos una antorcha que todavía alumbra los que miraron un horizonte rojo lo pusieron en la mira y todavía apunta… somos aquell@s muchach@s del revólver con labios para nombrar la palabra justa y besarla… somos los derrotados 172

tras de cada victoria somos los muy poquitos que vamos quedando somos los olvidados que recuerdan todo somos los recordados que no olvidamos nada… somos los como/uno somos los como/vos… somos los que portamos guardamos cuidamos cust/odiamos la antorcha y el revólver y los labios para dar/los dar/nos cuando otro fuego arda y otras manos se quemen para alumbrar otra vez y abrir tinieblas y otra patriada nazca… van conmigo voy con ell@s ell@s soy yo… mi revólver es más feliz que yo por lo menos a él le pasan un trapito cada tanto... 173

ADIÓS …ahora se trata de darle fieras al pasto… dirán tantos años colgado de la cruz la tos aquella que tenía su carraspera la bronquitis crónica su voz antigua sus arrugas profundas (a una por fracaso…) dije mucho durante 100 años mi peripecia ha sido tan extensa como agotadora me queda mucho por decir gasté saliva razones argumentos rugidos alaridos padrenuestros… …. no diré más me llamo a silencio (me llama el silencio…) paso la lista oscura y ya no queda nadie hago un repaso y no me queda nada cierro la voz la puerta las ventanas les digo a/diós nomás: hasta mañana… A/ DIOS “Cristo: nos quedan dos cortes de pelo y nos vamos…!” El “Mau Mau” “Si le empatamos a la realidad le ganamos a cualquiera…” Obdulio Varela/ “El Negro Jefe” …cuando la cana me empate la militancia, me cuelgo…! (yo…el 1er día en el Penal de “Libertad”12 oct/1972/) me quedan dos libros de vida -calculo- sumo la edad los achaques las derrotas el corazón picado 20 veces 174

en la máquina de la gran albóndiga (el amor) que canté como poeta y sufrí como hombre la lucha que empecé desde botija y cesé como viejo cansado de traiciones… no me da ni para empatarle a la realidad es tarde ya no hay locos ni leones ni percantas ni cristos ni apóstoles ya no hay fuego ni chispa ni pradera aunque genéticamente tenga chance porque vengo de familia longeva… mi pobre cuerpo caído a lo cuán largo mi cabeza leona trofeo en la pared mis manos flacas estaqueadas en la cruz… quedan mis versos mis papeles y pocacosa más… mueren los compañeros mueren los poetas cómo no te vas a morir vos flaco querido…! (y ya que estás: llevame…!) … el viejo león viajó hasta aquí -volvió- después de tantos años llegó cansado 175

derrengado vencido a estas playas terribles olfateó antiguos aires y aromas y perfumes reconoció su yodo su salitre su olor a sangre aquella inconfundible fue cachorro otra vez al borde del río-como-mar fue niño nuevamente tal vez quizás aquí nació su amor por los trofeos que comenzó con la cabeza de su padre arrancada de cuajo y sin clemencia cuando él creía que todo era más fácil que el pequeño leoncito de 10 años retozaría por las arenas blancas en paz tranquilo en enemigos a la vista… (…pero llegaron los cazadores…) ahora está acá y espera el león viejo ahora es él y espera que los cazadores se descuiden y él les pueda arrancar las cabezas de un solo zarpazo…!! Hormigón, vereda, empedrado y zaguán. Balacera de letras, un leon de ciudad, Un Cristo retobado Que no se deja crucificar” LUIS ALBERTO MENESES 176

tanta vida tantos soles tantos paisajes tanta huída tantas derrotas tantas arrugas tanto safari tanto miedo tanto raje tanta herida tanta trampa tanto balazo tanta fiera caída tanto cachorro muerto tanta ma/nada extermi/nada tanta selva / aún tanta playa/ aún tanto león aún agazapado... el anciano león arrastra memorias de su especie atávicos secretos genéticas alertas instintos entrenados… carga una melena descolorida y descuidada unos colmillos rotos y amarillentos una piel arrugada como mapa pirata cribada a cicatrecas de besos a mansalva y escopetazos de adioses plomos mortíferos de ráfagas quemantes… lleva fuego en sus ojos un fueguito apagado casi ausente porta el recuerdo de un fuego más ardiente más furioso más vivo más capaz de incendiar 177

cualquier pradera cualquier trinchera cualquier selva cualquier corazón de almizcle y hembra cualquier batalla con los machos jóvenes por la supremacía de la especie y por el dominio de la manada… trota lento nervioso desconfiado ya no sabe de dónde saltará el fogonazo de dónde el tiro tan certero y final que lo revuelque sin más piedad que nunca sin más muerte verdadera que jamás… ya sabe -muy adentro lo sabe- que esta vez serán inapelables el plomo y el final… … sobre/vivir tanto soldado corriéndome con un cruz y clavos tanta batida de selva tanto cazador blanco tanta jauría detrás persiguiéndome siguiéndome el rastro tanto proyectil encamisado dirigido a mi cuerpo a mi lomo a mi cabeza… tanto lío por mi cabeza… (que ganó su lugar entre las ubres de mi madre felina que descansó en las ancas de leonas muchachas que durmió a sobresaltos en la jungla profunda que acechó en pastizales tras una presa fácil que se lastimó en las zarzas del desierto implacable que terminó coronada de espinas y clavada en panoplia de madera lustrada 178

con las patas en cruz en un monte calvario adornando una estufa en un líving burgués…) tanto joder con mi cabeza ¡! que sueña y sueña sin pedir permiso sueña y recuerda los bramidos sueña y añora los gruñidos sueña y extraña los gemidos sueña y desea recuperar los rugidos… pero no… PÓSTUMA “Los verdaderos poemas son los póstumos que se escriben a oscuras con la luz de un relámpago...” o con la luz de un tiro o la luz de un infarto como última luz como última vez un ademán de adiós dicho de golpe -mano llevada al pecho/al puñado de laurel...- postumar el poema fui es decir soy y no seré más que hasta aquí y no más... el aroma de la pólvora la sombra de mi altura caída a lo cuán largo queda de mí el roce de mi beso los besos/tantos besos la levedad concreta de mi nombre... y poca cosa más: un sueño herido las batallas perdidas tanto juego verbal tantos tequieros tantos tangos cantados con el corazón hecho pedazos... si UNO tuviera un corazón... y no esta tripa asimétrica y débil pequeña “estepa levemente odiosa” cardioide 179

y voluptual vacía de tanto llena de vendavales furiosos ira y amor gastados hasta el límite...) ...si algo queda de póstumo es la luz... PROCLAMA dejo solo deudas... la raíz el ala les debo la estrella y el caudal en esta sobrevida de mi muerte... (aire de los respiros/ luz del ojo –miradas- sangre de la epopeya y palabra ritual...) les debo el sol la mano el camino y el viento... (deuda de sueños pasos y horizontes celebración invicta del fuego y el abrigo...) con la sed de pie vivo con eso con la memoria toda con la paz alerta vivo con el pan y la sonrisa siempre breves y ciertos vivo con el blasón y con las cicatrices con la bandera no arriada y tu amor bajo mi brazo vivo con los que se fueron por la luz para alumbrarnos vivo con los que quedan alrededor del fogón y con los que vendrán trayendo brasas 180

vivo con estos pájaros que vienen a quedarse en este país sureste particular y libre como lo hemos soñado vivo en este adentro mío tan plural e íntimo abierto bajo el sol y sin lebreles... vivo en ustedes pues contigo... QUE EL ÚLTIMO APAGUE LA LUZ “porque detrás de nosotros estamos ustedes...” Comandante ESTHER-EZLN \"que el último apague la luz\" decíamos en la cárcel no como final sino como \"alarma de cantón\"... para que no se ensarten en una ratonera los que vendrán después de nosotros a encender otra luz incandescente... RESUMEN FINAL “Con chorros de mariposas/enamoramos la vida entre sábanas calientes/promesas y despedidas y bajo cada aletazo/ anda la muerte escondida...” José Carbajal éramos tan lindos y jóvenes y flacos éramos tan valiosos y valientes éramos tan mujeres y tan hombres como para llamarnos :compañeros... éramos pocos hasta que fuimos muchos éramos tantos... 181

(quedan algunas cicatrices unos mates fríos y lavados una borra de café en el fondo de la taza unos pocos asados conspirativos en chacras y balnearios una larga lista –siempre voraz- de muertos un interminable (r)osario de (a)dioses una memoria viva una bala en la recámara...) “será porque tengo el cuerpo/ llenito de madrugadas que busco una muerte viva/ jamás una muerte mansa...” José Carbajal SOY VO(z)S siempre lo fui los otros somos los que lle/vamos el nos/otros como un tango un poema una bala un pedazo de pan a re/partir con todos… ADVIENTO HEREJE Adventus Redemptoris (con el fondo de “Lo que vendrá” De Astor Piazzolla…) se vienen l@s que ad/vienen… quizás toda mi vida escribí para esto: poder decir/les es de ustedes lo que queda lo que es lo que dejamos… lo que falta también es de ustedes… 182

y la acción y la luz y la cruz y las garras… ya no tienen pre/textos vengan y tomen todos los palacios de invierno con sus textos: luchen canten y venzan…!! SEPELIO Salva de funerala (por ELDER SILVA) Y por los caídos bocarriba por beber estrellas los caídos bocabajo por bancar tiroteos los encrucijados que aún no han bajado de la cruz… “A esta hora, exactamente…” Armando Tejada Gómez yo ya no voy a los velorios por cada muerto querido tiro tres tiros al aire le apunto al cielo y lo cago a balazos por per/verso… (vos me entendés poeta…) yo y no voy a los velorios -hermano- para qué (¿!) si ya es tarde y llevo tantos muertos en mi lágrima 183

tantos seres amados enterrados de pie… yo ya no voy a los velorios apenas si me arrastro rumbo al mío lentamente sin muchas ganas -te confieso- aunque dicen que eso es el adiós pero vos y yo sabemos que no es cierto… no se muere -hermanito- sembramos un recuerdo y álguien nos nombrará en algún recitaje en algún beberaje o en algún tiroteo… yo te nombro y te lloro como un anarco sentimental que no puede con sus muertos… yo ya no voy a los velorios pero te vivo -compañero- te leo… LOS POETAS NO MUEREN “ALGÚN DÍA NO MORIREMOS JAMÁS…!!” (Grafitti callejero en Fray Bentos) cerca del Museo SOLARI… los poetas no mueren... se ponen a escribir otro poema que nos irán diciendo mansamente en la oreja lo irán sumando al palimpsesto eterno que todos vamos escribiendo cada uno con su letra de puño 184

y vida de conciencia y beso de palabra y fuego de pan y consecuencia... los poetas no mueren: se siembran... los poetas no mueren se reeditan… CANTO 6 (Fragmento) somos pequeños bandoneones sobrevivientes / tercos desgraciados / gloriosos diminutas voces de cantatas humildes de narrativas breves de poéticas mínimas de acciones estériles o pérfidas anti-héroes de batallas perdidas y de guerras por librar aún… somos los prófugos alzados de reto y desacato somos la “ronca maldición maleva” los borrachos de sueños y disparos en la noche los olvidados ángeles de las alas quemadas somos” los rotosos cirujas de auroras clandestinas los bichicomes torturados de cicatrices sin cerrar los fatigados guerreros de pétalos con sangre y heridas mal vendadas los santos irredentos y armados que sabemos que “ los lobos y los bandidos no se devoran entre sí…” y por eso tenemos que matarlos… 185

somos los que llevan la cana con las rejas clavadas en los ojos los que vamos quedando de patriadas trasnochas los que ya no estarán para el concierto groso los caídos bocarriba por beber estrellas los caídos bocabajo por bancar tiroteos los ca-ídos de fotos en un palo y siluetas en los muros los ca-ídos ausentes re-clamando castigo los desaparec-idos en vela persiguiendo culpables… somos los profetas pulsadores de esta urna sonora sonadora de himnos responsos y victorias… somos los graves decidores declarantes blasfemos los rojos recitantes de tangones matreros somos los penúltimos / los póstumos que tocamos el tango como nadie rezongando la vida… de lautréamont a piazolla somos los bandoleros somos nosotros todos nosotros pocos cantando el bandolor como la última canción de un mundo hecho pedazos... cantos de bandolor sellando el labio calles del corazón para ir andando esperando el tiro de gracia o el infarto o el alba de ese día en que no moriremos jamás... somos los cristos sobrevivientes renacidos salidos de las encrucijadas y las crucifixiones resucitado recitados 186

en la poesía viva de la vida… (de “Los Cantos de Bandolor”) SALÚ \"PRIMO\". Al Cristo Olivera: El mameluco doblado con cariño con bronca, con vida que no fue y que fue llora Malenas perdidas en el tiempo que fue ayer que es hoy y será \"como una cruz clavada en mi\" por los que están y no. \"Como una cruz clavada en mi\" por la traición de fiolos del ideal que sangra sus penas a través de las rejas de mi jardín en el horizonte cuadriculado de fuego de esperanza y se va apagando en la brasa del pucho que llora bandoneones. Pero estoy vivo y no y si estoy y rujo leones y rujo traiciones para que no olviden que estoy y estaré en las balas de ayer y de hoy indelebles que escupe mi conciencia para ellas para ellos pa`l que las sepa leer porque hoy camino libre por la playa que me vio crecer y vos? También? 187

Se apaga el pucho, cuento las estrellas sin rejas \"donde están los muchachos de ayer\" me entró humo en los ojos me voy… tengo que tirar el mameluco. CARLOS OLIVERA DALESSANDRO (La Paloma/ Rocha) TESTA/MENTO De puño y letra… “Moriré (…), será de madrugada, guardaré mansamente las cosas de vivir: mi pequeña poesía de adioses y de balas, mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín...” HORACIO FERRER al poeta se le terminó el querosén… se le van a apagar los faroles… puso en orden algunos asuntos algunos papeles otros quedaron para después… así es la vejez de una vez te da vuelta la taba y lo que estaba ya no está lo que era ya no es y lo que podía ser ya no puede ser… hay que ir/se y acaso algún día volver para ver para estar cuando llegue la hora 188

de vencer… cuando se enciendan todas las mechas de las lámparas y de las dinamitas que se habrán de encender… y si no vuelve entonces ustedes lo traerán de una buena vez traerán sus versos otra vez a través de las voces los himnos los tangos los cuplés… y cantar entre tod@s todos los gardeles los rezos los himnos las murgas las epopeyas las victorias… y saber -eso sobre todo saber- que la nave la clave la llave de la poesía del hombre de la mujer de los pueblos está crece de la cabeza y 189

no de los pies… la liberación es caminar y crecer… a “el cristo” también se le está terminando el querosén… se le van a apagar los faroles… pero quedan los apóstoles y tienen pilas en pila… bautismales cada vez que sea necesario… … “no hay revoluciones tempranas/ crecen desde el pie…!” Alfredo Zitarrosa “LIBERAR, LIBERAR/ A LOS PRESOS POR LUCHAR…!” “esta buena gente se crée que salimos por los pies… deberían saber que salimos por la cabeza…!” Hugo “Palito Gómez /Nº2014/ Mi Compañero de celda… POEMA Para el compañero Miguel Olivera en el 35 aniversario de su salida de la Cárcel de Libertad. Los poemas son pájaros de papel que se escapan entre los barrotes de la cárcel de Libertad. Son letras esculpidas por los torturados Son los Hasta la victoria siempre! Son los Patria o muerte! Son todas las consignas y nombres de guerra de los caídos. Son los ojos de Sendic en la oscuridad. Los poemas son pájaros de fuego escritos en el tiempo incendiando la muerte. LEONARDO HERRMANN. (Argentina) 190

SALVACIÓN Y en ningún otro hay salvación; porque no hay otro nombre bajo el cielo, dado a los hombres, en que podamos ser salvados. (Hechos 2-12) “…porque no hay salvación si no es con todos…” Patxi Andión la salvación será desde la orilla la más de adentro del medio más profunda más única de dos de todos la canal la carnal la no nombrada la que se dice desde el agua a solas cuando no queda más cuando lo más asola con la mayor congoja que nos moja de oscuridad el horizonte oscuro el clavo duro el pan duro el amor duro el paraíso perdido el inolvido lo perjuro… la salvación es la primera mujer y la manzana y la tercera orilla… A tientas, como un gallito ciego en un ring de la palabra.... porque sé de proscripciones por tener la lengua larga y un escote maltrecho 191

de arenas y madrugadas... porque sé algo del suicidio de amor antes del amanecer, agradezco los vidrios vacíos, una palabra justa que pensé de una cuerda y la botella entera al mar buscando la otra orilla que nos salva. Gracias, Maestro Miguel Olivera por ser y estar. Sus palabras, acero y bala, Pulitzer para mí. Gracias! EVA GONZÁLEZ (Buenos Aires) CASI UN TANGO FINAL re/ partiéndome en pedazos de cristo sollozante incapaz de lazarear resurrecciones o milongas malditas o tangos insurrectos descrucijantes… TANGUITO DE LO QUE HAY QUE PONER le puse ganas y no alcanzó… le puse oreja lo escuché nací y me crié oyéndolo y no alcanzó… le puse voz cruda 192

audaz aficionada lo canté en borracheras y en asados y no alcanzó… le puse manos lo intenté tocar le puse cuerdas de una guitarra carcelaria le puse aire y botoneras difíciles de un bandoneón comprado en una feria fue demasiado poco y no alcanzó… le puse corazón y le puse razón… lo hice anarquista lo hice tupamaro… lo izquierdé lo zurdé lo hice latir de pólvora lo hice pelear distinto y de puro chambón se atacó de taquicardias y ni así alcanzó… le puse letra otra lo escribí le hice hablar de otra cosa le hice decir lo que nunca había dicho y empezamos a entendernos un poco más pero tampoco alcanzó… 193

como el amor y la mujer el tango te pide la cabeza… y se la dí… recién ahí sentí -sentimos- que él y yo decíamos lo mismo… le puse todo y se lo dí… supimos que alcanzaba… “OTROTANGO” A Hiber Conteris otro gran compañero de cruz y de celda… “…Tírales con lo que tengas…!!” Lawrence Ferlinghetti otro tango mi hermano lo intentamos pero no pudimos… y eso que le pusimos lo mejor de nos/otros… otro tango que grite que ruide todos los alaridos y los ruidos de los que cl/aman y los que derrumban lo que está podrido… 194

otro tango que suene todo lo que soñamos y que hemos perdido… otro tango acaso parecido al que empezamos a escribir y no pudimos terminar… otro tango para alzar en vilo como un pan como un puño como un niño que empieza a caminar… otro tango y nos vamos tranquilos que ya empieza a sonar… otro tango y nos vamos… lo veremos bailar… 195

CANCIÓN DEL ENCRUCIJADO canción del encrucijado atravesada en el cinto como facón de hombre malo… o clavada en su garganta como un ahogo que espanta con un nombre no olvidado… canción del crucificado con un clavo en cada mano en una cruz de relámpagos… coro de ángeles furiosos misa rea de oficiantes de una liturgia de tangos… copla de inmisericordios para cantarla desnudo en un coro de borrachos… canto de una extremaunción dada entre insultos y orgasmos entre curdas y malandros… música de una blasfemia letra hereje/ himno santo entonada por el diablo… pila bautismal de fuego de agua bendita quemando en goterones de ácido… versículos muy satánicos sacrílegos y sagrados dichos con ruido de clavos… décimas de un dios estéril sin pasiones ni milagros en un pericón de salmos… coro de murga atorranta desdentada y desahuciada sin tambor y sin tablado… milongón de los ahorcados tangón de los fusilados cielito de tupamaros… versos de decir rugiendo 196

y de cantarlos llorando: poemas de un cristo flaco… rezo que rezo que rezo y me persigno en un tango… ORACIÓN: TANGO NUESTRO tango nuestro que estás en el suelo donde pisamos y donde caemos alguna vez bailamos y fue bueno… no dejes de sonar porque si no ni flor no dejes de roncar porque si no ni fruto no dejes de soñar porque si no ni sueño no dejes de pelear porque si no ni piedra sobre piedra… (si queremos un bailongo en paz preparemos el bandoneón para la guerra…) amén! ANATEMA “sobre ninguna piedra nadie levantará mi iglesia… es más: les pido que sobre cada iglesia todos alcen sus manos 197

y tiren la piedra… y no escondan la mano déjenla alzada ciérrenla en un puño y venzan…!!” APÓSTOL FINAL a/penas soy un apóstol más un pescador de balas… “…manga de hijosdeputa me dieron justo en el corazón…!” Tabaré Cardozo CORO DE ÁNGELES Somos las brujas que no pudieron quemar… Somos los poetas que no pudieron fusilar… Somos los cristos que jamás podrán crucificar… (¡!) 198

POSTE RESTANTE Carta a mi pedazo “qué cruz, dijo Fierro y era un poste de teléfono…” (refrán que decía mi padre…) no sé cual de los dos se irá primero si aquel que llegó antes o el que vino después… es lo de menos… uno se va a quedar sin su pedazo otro se va a quedar esperando un regreso los dos se llevarán un buenrecuerdo… quién de los dos estuvo preso quién fue el crucificado quién el resucitado quién el resurrecto… quién miró y vio a los dos en el espejo… quién dijo Ay! quién se mantuvo en silencio… quién dijo miedo…?! escribo con la izquierda para que me leas con la derecha como el bandoneón que somos de doble botonera… como el tango que somos de mil piernas… 199

le hablo a tu oído sordo y me oirás con la otra oreja… te contaré la historia como lobo y me escucharás como oveja o al revés será un cuento de hadas y se parecerá a una tragedia… diré que es tango y sabrás que no miento pero dirás que es una milonga para bailar contento aunque llores a solas con mi propio lamento… soy un ala y no alcanza ala sola no vuela y el cielo no perdona ni al vuelo imperfecto ni a los falsos profetas… hay que bailar de a dos sino no es baile y es de a dos la pelea sino tampoco es y no hay victoria aunque haya un derrotado tirado en la cuneta… fuimos dos mucho tiempo… cabíamos los dos en lugares muy estrechos 200