Libro PDF Acrobat CANCIÓN DEL ENCRUCIJADO DEFINITIVO-convertido

NA/CIMIENTO “Yo nací un día que Dios estuvo enfermo, grave.” César Vallejo/ Hoy hace 36 años que salí de la cana: la mitad de mi vida… (yo nací en la mitad de mi vida…) nacer con las espinas clavadas en la frente para hacer frente a las encrucijadas… TANGO CON HIJO de golpe entre viril y criatura quedó atrapado un niño en tanta noche... hoy remonta cometas de memorias de flaco engendro raro: niño-hombre... como un soplo, una voz, una certeza desde un tibio lugar que sigue invicto empuja un puño –corazón y pájaro- se engolondrina un huracán de hijo... como un viento, una luz, una bandera le atrincheran la sangre y la conciencia y ha ganado este niño el inolvido aunque haya perdido la inocencia... se le sube a la boca un nombre manso un cálido perfume de matriz se le enmadran los ojos y no es llanto es un aire de beso y de raíz... (CODA) le queda al niño una ilusión de menos y al hombre amor y puertas por abrir... 51

EL CRISTO Desarma esquinas Un farol solitario le pide un abrazo Camina bordoneando un 2 por 4 sensual y altanero Una mujer lo provoca (tal vez más tarde) La luna deja caer una lágrima sobre su frente Otra noche más y allí están Soñando las ausencias El vino desangra broncas Los acuna los proteje La mujer se aleja Tal vez más tarde repite Entonces nos ve Sin pensarlo Camina hacia nosotros Los locos de siempre sonreímos Aquí está él –Cristo- alias Miguel. ADELAIDA FONTANINI TANGO MONTEVIDEANO de montevideanez castaña de ojos abiertos nació varón y humilde según los que lo vieron... venía de antemano con la mano tendida los dedos amistosos y en los dedos la vida... la cruz del sur le andaba caliente por la sangre por la boca le andaban una mujer y un hambre traía como todos un corazón traía y una calle en los ojos como toda consigna... hombró de muy abajo niñó como cualquiera metió pedrada y tajo corrió por las veredas sudó con cien trabajos novió de mil maneras dio besos y carajos como escupiendo abejas y la ciudad -de a ratos- se le abría de piernas... de montevideanía llenó vasos y risas llenó gritos y vientres con razones y hombría... enciudó sus dolores abolichó sus lágrimas y corajeó los puños con bravura y sin lástima... 52

pudo decir -lo dijo- soy uno más de tantos que van juntando odios y gastando zapatos pero el amor le puso su gran dedo en los labios le engatilló el insulto le concienzó el carajo... allá va ciudadano tan común y corriente allá va y allá vamos entre toda la gente transeúntes baquianos de la contracorriente que cuando fornicamos nos miramos de frente y nos quema en las manos un pan plural candente... (de vos de mí de todos tiene parte este duende: macho que pare tangos -montevideanamente...-) EL TANGO ES LO ÚLTIMO QUE SE PIERDE… si se pierde el tango estamos perdidos… …y si se pierde el tango en una noche oscura donde todos los gatos son gatos…? y si se pierde el tango en un callejón sin salida donde la única salida es el callejón…? si dejamos que el tango maula juegue con el ratón… y si se pierde el tango en un bosque espeso porque las miguitas de pan que fue dejando se la comieron las palomas inútiles los inútiles los tontos los inconscientes los tarados los lobizones de siempre los ratones sin queso y lo dejaron al pobre 53

tango solo sin las marcas y sin regreso…? si se pierde el tango/ qué dirá la unesco…? si se pierde el tango si no puede “Volver” si no sabe que hay letras que brindan “Por la vuelta” si no recuerda que hubo “Noches tristes” y “duelos criollos” y “farolitos de papel” y “esclavas blancas” y muertos al pie de la santa cruz…? si se olvida del barro que chapaleó con hambre del barrio que lo vio nacer del hombre y la mujer que lo parieron del canto del baile de la música que lo hizo único nuestro para todos y nos puso en la boca con Firpo “El Amanecer”…?? no quiero ni pensarlo… si se pierde el tango si lo perdemos “lloraremos la carta” que dice: “señor juez…” y bailaremos todos un amargo minué desde el cadalso mientras se balancean descalzos temblando nuestros pies… 54

si perdemos el tango ya lo sabés será la cruz otra vez… ULTRATANGO …final y clandestino muere el tango… m.a.o. cómo será la voz que te proclame baja/ grave/ oscura/ de dientes apretados continuarás cantado o serás dicho como las maldiciones o los salmos hablado/ declamado/ conversado entonado en voz baja o gritando de furias y quebrantos…? cómo vendrá tu letra como ala o trompada como beso o carajo como trino o balazo…? cómo andará tu música mezclada/ desnacida/ ensalvajada fusionada/ transvestida/ mestizada…? cómo alzarás tu danza de pareja abrazada te aferrarás al otro como desesperado lo arrastrarás encadenado o lo soltarás apenas tiemble nada más que al tocarlo contagiado de miedo de horrores y de espanto…? cómo será tu tango cuando no quede tango…? (enero 2017/ a 100 años de “La Cumparsita”) 55

EL TANGO TANGO el tango nuevo nace a cada rato y se muere lo matan lo tapan lo encrucijan lo entierran rápidamente casi nonato le clavan una estaca le cortan el pescuezo no lo dejan vivir no lo dejan crecer no lo dejan meter en la oreja de todos su sonido blasfemo… lo amordazan lo ahogan lo aco/gotan lo linchan lo crucifican le dan sepultura pero la tumba tiembla… …algún día de noche saldrá del pozo gritará su canción y meterá miedo el alma en pena… (la oiremos iremos allá estaremos acá estamos custodiando su vuelta su revuelta…) avisame cuando haya vuelto: me peino/ salgo a recibirlo jubiloso/ contento… 56

CUATRO DÉCIMAS AL CRISTO el xto quiere que diga unas palabras prestadas sobre las suyas tangueadas que van del sol a la hormiga y así el bailongo prosiga o mejor, se desperece porque todo lo que acrece nació y nacerá del pobre que muere sin miel ni cobre crucificado en el trece. el xto escribe misales 3 para ser más precisos, en el primero los rizos de las cantoras totales se empinan como puntales de la prosapia tanguera, nada se queda a la vera de la pluma del crismón porque la visitación viene de tinta y pollera. en el medio el ultratango mezcla con sabio embeleso abrazos, balas y un beso refusilado en su rango, ¡qué me van a hablar de tango! ruge el xto en su leonera, la lumbre de majno espera la luz del canyengue nuevo, yema de orfeo en su huevo en verso de sangre fiera. y en la tercera al final ¿cómo sonará tu voz ? pregunta el xto a un dios que lo traiciona fatal, en la hogaza de un panal de tangos con bronca y gloria no vencerá la memoria, no habrá bardo visionario, si sos revolucionario cambiá de tango y de historia. ÁLVARO OJEDA 5/x/2018. 57

TANGO DE LA REVOLUTA/ El tango es lo último que se pierde… (m.a.o.) El tango es “una ginebra desastrosa…” (discepolín-h.expósito)) andan diciendo por ahí que el tango es un pensamiento triste que se baila… que pascual contursi lo llevó de los pies a la boca con bizcochitos y palabras que Gardel lo instaló para siempre en la garganta para que respiráramos que ada falcón lo anidó en los ojos -sus ojazos- para que des/lumbrara que mercedes simone lo acunó en los ovarios para en/amorarnos que julio de caro lo nació de nuevo que osvaldo pugliese lo pintó de rojo que aníbal troilo lo sentó en la falda y le fijó el tamaño con sus dedos sabios que astor piazzolla lo subió a la cabeza para que pensáramos que la tana rinaldi lo llenó de pájaros inigualables que edmundo rivero lo cargó de pólvora y que todos nos/otros lo llevamos como una cicatriz viva y sonora justo en el medio del corazón… … y que alguno algún poco algún loco algún en/demoniado lo llevó a las manos lo empuñó como un padre 58

luminoso/ explosivo lo esgrimió como un rayo y nos dijo cantando lo dijo entre sollozos lo gritó llorando lo parió gritando lo escupió como un hijo con la frente sangrando nos apuntó y nos dijo con el tango artillado con la voz herrumbrada de “el polaco” dijo nos dijo: paren el baile arriba-las-manos que ésto es un asalto venimos a hacer todo de nuevo todo a nuevo a sacar otro tango desde la tripa herida desde la historia herida venimos a dar vuelta la pisada venimos a cambiar este bailongo con fuego y libertad y sueños rotos para que después sigan bailando pero esta vez con alas… así que todos contra la pared y aguanten hasta que suene desde adentro suene desde ustedes suene el nuevo amanecer el nuevo tango… (estos tangos no caben en las urnas no caben en las pistas de baile no caben en los instrumentos… a duras penas apenas caben en el pecho…) 59

ACORDES FINALES cuando el poeta ha sido un insurrecto vencido solo le queda ser llegar a ser un resurrecto un renacido… 1/ el cristo -pobre- quiso ser poeta en su tierra y apenas fue un profeta de barrio suburbano de arrabal ranfañoso de tango maltratado un profeta en harapos carcelarios que no subió al olimpo ni al parnaso ni al cielo ni al cadalso apenasmente remontó una estrellita en su boina en su pecho calzó alas icárias derretibles derribables y subió lentamente su calvario su madero su viaje rumbo al destino de los clavos… 2/ fue un náufrago que lanzó sus mensajes 60

en botellas al mar y esperó en vano… su rescate… tocó su bandoneón por las esquinas a cambio de monedas muy magras… escribió sus poemas de pólvora mojada que nunca reventaron sus poemas de amor rumbo a la nada sus poemas de furia de rugido de león abatido por muchas balas… 3/ …ya no le queda más no queda nada dice adiós y se va sin profecía y acaso sin poesía… deja su bandoneón callado y respirando escondido en su estuche guardado en su jaula… deja su jaula y parte y se va con la idea la utopía la certeza de que álguien lo abra lo saque lo empuñe 61

y lo haga sonar como una pascua de trinos y de alas… 4/ al fin de cuentas no fueron tan verdugos sus verdugos… le dieron a elegir entre corona de espinas cabeza de león embalsamada o coleta de samurai derrotado… él eligió (para el bien de la rosa del león y de la espada) eligió el lanzazo en el costado para morir de a poco ganar tiempo ordenar su estrategia inventar su liturgia mientras lentamente se desangraba… pensó tal vez alcance el tiempo hasta que venga uno varios muchos a inventar unas pascuas que nos redima nos resucite de una buena vez… (murió creyéndolo un poco antes del acorde final…) sonaba un tango/una canción terrible…) 62

TANGO HEREJE Para HUGO ROCCA, y su “Caníbal Troilo” y su nuevo disco “Tango Hereje”… como un hereje miserere fiolo pongo este tango a pelear en la calle y viene de trompada y de estallido viene despavorido a abrirse la camisa y a sacarse del pecho el grito/ el alarido la sentencia de estar todo perdido… se terminó la misa el sermón no ha servido no hay música no hay himno no hay versículo no hay perdón no hay olvido no hay canción que levante los ángeles caídos… se salvará la luz será posible sostener su ilu(z)sión su alumbre su destino…?? será posible el horizonte y el camino…?? será que ya no hay más que no-va-más que el vino ya no se alza como un tango en vilo como una pancarta de amores y destinos…?? (…por las dudas afinen 63

afiaten ensayen y conspiren…) hay un tango mañana no enfunden todavía… ANDREA LOPEZ 1/ TANGO Morí de un tango que me traicionó por la espalda. Ni siquiera fue tan guapo ni farolero para lamerme al oído la amenaza del filo de su bandoneón. Ni fue tan frío con su pena quemando el canto de mis manos en un ademán de ecos. Ni por menos se acomodó el chambergo para saludar mi herida. Ni por lejos se acercó a mi entierro empuñando la flor del ojal para aniquilar este viaje piazzolero. Morí de un tango en el minuto dos que entró a mi casa tumbó la puerta y como todo epitafio me habló de amor. 2/ \" Es parte e la religión matar Es parte de la religión mentir Es parte e la religión\" Charly García Donde anuncian las campanas no iré a ninguna hora. A dios lo mataron 64

y no fue el hombre, fueron sus templos, sus fieles Judas, con la oración al dorso en la estampita de su entierro. Y van quedando las ovejas agotadas saltando en los insomnios de los que perdieron la fe en las lunas que no concilian el sueño, donde su cristo les soltó la mano y qué querés? con esa manía de sacudir la cruz apostando a los clavos. No hay nada de malo en la incertidumbre de la muerte, sin dudas la vida no necesita esa respuesta. Y no hay nada de malo en los cientos de argumentos del inicio del hombre... cuando la parca tire abajo la puerta no te va a preguntar de donde venimos. Plantaré en mi casa todas las flores de todos mis muertos porque nunca los dejé ir. Porque no hay credo al que le confíe mi llanto ni el de los niños violados por sotanas sin cárcel protegidos en nombre del reino. Porque no hay rezo digno de mi confesión mientras negocie oro y sangre con el poder de turno en cualquier punto del mapa. Porque no hubo santo que nos salve del nombre del señor ni del opio de los pueblos. Donde llamen las campanas Es otro infierno. 3/ CRÓNICAS DE UNA INVASIÓN AL ALMA. Poesiamos con los ojos, los abrazos, los vasos, los versos, con el corazón y la mente sin fronteras. 65

Crecí vidas. La emoción me coloniza hasta la piel y las palabras me quedan chicas. Gracias Lía, mujer increíble, luchadora imprescindible. Gracias Miguel, franco/tirador de puntería exacta a todos los blancos, a todos los tangos. Más bien un tangotirador. Gracias por tanto todo. Ustedes son un viaje de ida. Una palabra Un balazo Qué más da? Ambos pueden caer del aire Y abrir fuego El buen poeta sabe atravesar cualquier universo hasta llegar al alma, de un solo tiro. El Cristo es el perfecto estafador que, atrás de su distancia, como si caminara solo sin ningún esfuerzo en hacer sombra, como escondido atrás de su humo coronado, como quien quiere que solo se vea su voz, como el que cierra los ojos para escuchar un poema sosteniendo su frente con la mano, entendió cuál es la esencia de un abrazo, la partícula de la lagrima. Él hace poesía con la vida. Con su bandoneón rojo de bigotes tristes y su ternura más ladrona que se le escapa, sin querer, por el humo del cigarrillo cada veinte minutos; carga su cruz con un batallón infinito de palabras, poesiando las armas y armado de poesía. Del Cristo no se vuelve Y uno solo no quiere volver. ANDREA LÓPEZ (Buenos Aires) CRISTOS “Lleno está el manicomio de Nietztches locos Y de Cristos bohemios los arrabales…” Juan B. Palacios, ALMAFUERTE/ CRISTO 1 1. Pedro \"no nos une el amor sino el espanto...!\" J.L.Borges/ anda uno por ahí diciendo que soy yo… un cristo de arrabal un león escapado un lobizón hambriento en las noches de luna… 66

y puede ser uno no sabe a dónde te puede conduc/ir el verso la ruta que el poema eligió para el viaje “el hondo bajofondo” de la poesía… uno no sabe hasta dónde va a llegar si llega o hasta cuándo sostendrá la antorcha y después será todo oscuridad… uno no sabe… la poesía es la única que sabe y a veces calla… CRISTO 2 2. Santiago, el Anciano anda uno por ahí diciendo que soy yo y puede ser a veces yo ando por ahí buscándome y me parece verme cruzar con la luz roja pegarme a la pared salir de fila esquivar los balazos esconderme detrás de un árbol correr caer quedar tirado en una esquina tapado con un diario… 67

CRISTO 3 3. Juan anda uno por ahí diciendo que soy yo... \"ando de pobrecristo a tu recuerdo…” Juan Gelman (Ah! es Juan… sí soy yo…) CRISTO 4 4. Andrés siento como un temblor y me sacudo... tiemblo y alumbro por la fe que me empecina... dicen que soy discépolo dicen que soy león felipe dicen que soy el ché dicen que soy un poeta de malavida de malamuerte ... soy solo el cristo apenas soy la luz... (a veces me apago...) CRISTO 5 5. Bartolomé anda uno por ahí diciendo que soy yo... 68

allá mis manos clavadas al madero distantes entre sí como marcando el tamaño del dolor y el espanto como abrazando como mostrando que no voy armado nada más que con mi frente y mi corona de espinas y el lanzazo brutal en el costado… acá mis pies atravesados por un clavo que los junta para condenarme a quedar reclavado o dar el salto… (lo demás es sangre y esperanza…) CRISTO 6 6. Santiago, el Menor la condena es ambigua y es terrible: resurrección/ insurrección milagro o paciencia y pelea y trabajo hasta que venga el rayo… entre las zarzas de Horeb quedaron mis pedazos migas de pan bocados trozos de carne trémula la parte del león que vino a devorarme… 69

a las manos clavadas le crecieron garras y a los pies clavados… CRISTO 7 7. Judas Iscariote anda una fiera diciendo que soy yo y es verdad… óiganla rugir escúchenla llamar y vayan… cada uno con su rugido y sus colmillos insurrectos… salmo o poesía amor en todo caso hasta el espanto… volver es lo que cuenta morder es lo que cuenta y el zarpazo… CRISTO 8 8. Judas Tadeo cristos leones poetas multiplicar los peces y la furia en el canto… 70

y esperar los tres días y dar fieras al pasto… CRISTO 9 9. Mateo GELMANIA “…clavado / reclavado…” Juan Gelman …dijo Juan y es cierto: clavado reclavado con los brazos abiertos como midiendo el tamaño de la oscuridad… muy fuerte tendrá que ser la luz que espante la tiniebla… CRISTO 10 10. Felipe muy luz deberá ser la mano la caricia la larga cabellera suelta… muy imposible es preciso que sea la mañana que nazca… muy mañana acaso será una vez más pero no sé si alcanza… (por ahora no basta…) 71

CRISTO 11 11. Simón están desclavando el cristo... de buena fe lo hicieron… lo encontraron sufriente agonizando clavado en cruz a un palo allá arriba sangrando sus milongas por el lanzazo en el costado… treparon hasta él dificultosamente llegaron a sus ojos entrecerrados enjugaron su frente herida por corona de espinas maulas… CRISTO 12 12. Tomás el cristo murmuraba en voz baja una monserga de condenado acaso recitaba alguno de sus tangos o quizás pronunciaba póstumo un nombre amado… 72

para aliviarle la tortura para ayudarlo para liberarlo le arrancaron los clavos de sus manos… …se vino abajo el cristo cayó de bruces de fauces hacia delante y quedó colgando cabeza abajo balbuceando lo que nadie le oyó: “el clavo de los pies primero por favor hermanos…!!” Los doce apóstoles Según el Nuevo Testamento, los doce apóstoles definitivos fueron aquellos que no abandonaron a Jesús cuando este les indicó en la Santa Cena que debían comer su cuerpo y beber su sangre para alcanzar la vida eterna (Juan): Desde entonces muchos de sus discípulos volvieron atrás y ya no andaban con él. Dijo entonces Jesús a los doce: ¿Queréis acaso iros también vosotros? Le respondió Simón Pedro: Señor, ¿a quién iremos? Tú tienes palabras de vida eterna. Y nosotros hemos creído y conocido que tú eres el Cristo, el Hijo del Dios viviente. Jesús les respondió: ¿No os he escogido yo a vosotros los doce, y uno de vosotros es un diablo? Ellos fueron, en orden de elección: 1. Simón, hijo de Jonás o Juan (Simón bar Jonah o Šim`ôn bar-Yônâ) (Mt 16:18), renombrado por Jesús como Pedro (Mr 3:16). También conocido como Simón bar Jochanan (arameo) o Simón Pedro. 2. Santiago el Mayor, hijo de Zebedeo. También conocido por el nombre Jacobo.78 3. Andrés, hermano de Pedro y exdiscípulo de Juan el Bautista. 4. Juan, el menor de los doce, también hijo de Zebedeo (por tanto, hermano de Santiago el Mayor). Jesús llamó a ambos Bo-aner'ges, lo que significa 'hijos del trueno'. (Mr 3:17) 5. Felipe de Betsaida. 6. Bartolomé, hijo de Talemai, llamado también Natanael de Caná. 7. Tomás, también llamado Dídimo o Mellizo. 8. Mateo, el publicano o recaudador de impuestos, llamado también Leví. 9. Santiago el Menor, también conocido como Santiago, hijo de Alfeo. 10. Simón el Cananeo, el Celador o Zelote (guerrillero). 11. Judas Tadeo, también se le llama simplemente «Tadeo», o «Judas de Santiago». (Jn14:22) 73

12. Judas Iscariote, también es referido como «Judas, hijo de Simón» (Jn 6:71; Jn13:26). Judas, a causa de su traición a Jesús, se ahorcó (de acuerdo a Mateo 27:5 y Hechos 1:18) y a raíz de esto se escogió a Matías en su lugar. o Matías, el sucesor de Judas, elegido a la suerte en el Monte de la sangre. (Hechos 1, 12- 26). Todos ellos eran galileos con excepción de Judas Iscariote, que se presume era de Judea (para algunos Iscariote significaría textualmente isqueriot, «de Queriot» al sur del distrito de Judá); mientras algunos lo interpretan como de Isacar.[cita requerida] Después de la resurrección y ascensión de Jesucristo y tras haberse suicidado Judas Iscariote, los once Apóstoles restantes se reunieron y eligieron a Matías para completar nuevamente el número de doce Apóstoles enviados a las doce tribus de Israel. Otros apóstoles de la Iglesia En el Nuevo Testamento y en los Hechos de los Apóstoles, son llamados apóstoles otros personajes, específicamente: Pablo de Tarso y Bernabé. Otros son asimilados al colegio apostólico, como Silas, Timoteo, Tito, Andrónico, Joias. La Iglesia utiliza el título de apóstol antes del nombre de quienes reciben el servicio de apostolado y están a cargo de la Iglesia y de la expansión del Reino de Dios. Como el término apóstol se refiere a enviado, en ocasiones se agrega la mención de a dónde o a quienes se le envía: Así, el Apóstol Pablo es el Apóstol de los Gentiles. La Iglesia católica ha utilizado posteriormente el sobrenombre de apóstol —en sentido más general— para otros propagadores de su fe (por ejemplo, San Francisco Javier es el Apóstol de las Indias), pero no se antepone el título al nombre (no se dice el apóstol Francisco Javier). Otros ejemplos son San José de Anchieta (Apóstol de Brasil), San Junípero Serra (Apóstol de California) y San Pedro de Betancur (Apóstol de Guatemala), entre otros. A MIGUEL ÁNGEL OLIVERA En esta maldita historia donde nos morimos de boca el amor es un bandoneón que vulnera la entrepierna de una trinchera que ruge como un tango. El verso es una bala dispuesta a dar en el blanco y el poema hace testamento a favor de la revolución. No hay crucifijos en el aullido solo la piel curtida de la memoria que hace el camino y la huella. Detrás, nosotros con tu fuego. ANTONIO CORREA 74

VERDUGO “…y busca un verdugo amigo Y nadie lo quiere ser…” Patxi Andión 1/ haber zafado trampas en la jungla espesa tiros de hunter bwanas armados hasta los dientes tiros de tiras maulas en las trifulcas callejeras tiros de soldados armados a guerra tiros de escuadrones de la muerte porque no me encontraron tiros al corazón dados con ojos de muchachas ardientes cuando todo ardía y todos ardíamos y los revólveres tenían labios… haber sobre/vivido no es poca cosa sobre todo cuando uno es un empecinado del in/olvido… y haber sal/ido ileso de tanta pólvora de tanto llanto de tantos besos… (tanto muerto en una lágrima tanto amor en un infarto…) 2/ “Yo no quiero la comedia de las lágrimas sinceras, ni palabras de consuelo, no ando en busca de un perdón; no pretendo sacramentos ni palabras funebreras: me le entrego mansamente como me entregué al botón.” Antonio Podestá 75

lo que me jode es el dolor fue demasiado… dicen que hay un umbral en cada uno (yo no conozco el mío) no sé bien cuándo digo basta cuándo digo hasta acá cuándo el novamás nodoymás hasta aquí llegué y me entrego… (dije no varias veces me entregué varias veces y sufrí cada vez…) busco algo más fácil menos jodido más al alcance de mi mano y de mi umbral… las recetas comunes las conocidas las que están en oferta no me seducen o las probé y no sirvieron a mí por lo menos… 3/ morir de tango de amor de tiroteo morir de cárcel 76

de soledad de cruz de poesía… morir de beso de vino de pobrecristo de pobrediablo de tiro en el costado o de pobreinfeliz… ningún verdugo amigo lo quiere ser conmigo… morir de ultima vez tal vez es lo que espero… morir de olvido no puede ser me matan los recuerdos me mata la memoria me mata haber vivido tanto y recordarlo… TEMPLOS DE PAPEL Para Miguel Ángel Olivera “Sé que la luz delata los territorios de la sombra y vigila en suspenso”. OLGA OROZCO Hubo un tiempo de senderos despejados cuando el horizonte era una inmensidad de luna por delante y las piedras fundadoras de una vereda enamorada. Un tiempo de certezas sin retorno 77

donde el dolor era una sombra ajena y jugar con la vida era jugarse con la ilusión de no perder ni de perdernos y Dios nos sonreía. Un tiempo de pasos distraídos cuando el otoño se llevaba mucho más que las hojas indecisas y la lluvia era sinónimo de besos y nada ni nadie podía destruirnos. Pero algo fue ocupándonos las manos. Un temporal enmudeció los sueños y recién entonces empezamos a mirar cómo la muerte coqueteaba mostrándonos su rostro sin preguntar el nombre, sin tocarnos. Recién entonces ahondamos el por qué entre las hogueras que ardían a mansalva confundiendo madera y hojarasca como si los cuerpos fueran templos de papel y daba lo mismo ser mártir o profeta de un dios en el exilio. Ahora me detengo y miro -cuatro décadas después del primer poema- y veo tanta sangre seca, tanta cicatriz inútil y la misma incomprensión de antes y de siempre. Ya es hora de enterrar mis muertos, de remontar mis bajas y renuncias, de limpiar a conciencia las heridas y buscar otra vez aquel sendero sin preguntarme si podré. ALFREDO MARÍA VILLEGAS OROMÍ (Maldonado) 78

CIUDAD (los hombres que contraen la ciudad como un asma ya no pueden no pueden respirar más que en tangos...) TANGO un sonido marrón que me carraspa entre pecho y espalda como un trago final encasquillado de caña amarga... … ciudad amigos de un vino mujeres de una noche navajazos coreanos esperanto lunfardo y una sonámbula metáfora esquina al mar... … tango: tiro brutal buraco en el medio del alma sonoro dulce triste a quemarropa como un beso de amor sin orificio de salida... … tiene la voz peligrosa esta ciudad pendenciera le andan tangos manoarmados por las esquinas siniestras... … ciudad con empuñadura certera escupidora de muertes y de filosofías 79

… y en un ajedrez de barrio tomar alfil por gorrión... ULTRA CUORE A Miguel A.Olivera “el cristo” hojarasca esquinera que incendia morales en llamaradas embarruntadas por libertad tajo amparador que sostiene el piringundín achacoso por el inocuo vento que nos carea la sonrisa dos por cuatro de fiebre canyengue con bulín libertino para a pesar de todo zafar de la jarida respetada por quienes nos zungan el cuore ultra y poligrillo en la cresta del axioma desde el borde del borde con el más temido fueye para roncarle los sueños a las rantifusas estrofas de un amor por nacer poemario de sangre y tripas desde el arcabúz irritado de una garganta enrojecida de negro como la nami sonriente que engalana la esquina esperando a su gotán que la cubra de besos profanados en el arrabal de un verso en flor. ÍBERO LAVENTURE 80

tango: sube desde los bordes un olor de barrial que mete espanto de las orillas crece como una niebla oscura marrón y perfumada de podrida inocencia como un vómito dulce de borracho de sueños y olvidados artistas y rotosos cirujas que tocaron el tango como nadie rezongando la vida... a la ciudad le nace como una primavera decariana / salgánica/ guardianuévica y se le crispa el pulso para amasar el tango como un humilde pan mortífero de sonido canyengue y ofrecerlo a los ángeles... tango: del arrabal de adentro de uno mismo -ese suburbio al fondo de la entraña- fermenta una neblina como un vino melodia una canción destartalada ciudad tajeada a filo de ruidos y cioncas atroces un bailongo terraja y una mina sin nombre … de bronquios carrasperos y una voz tabacosa rebufa un himno reo entre esquinas y sombras y anda un ay! por el aire de protestas gangosas… ciudad: arrabal que se lleva dequera/ ojeras/ pasiones como quien lleva puestos sobaquera y revólver ciudad con empuñadura... y cuando el hambre apreta sus gatillos la boca tiene el pan en la recámara... del lagrimal cercano del pasado -el más acá de aquello- el más no pudo ser/ no fue / no nos dejaron del lagrimal más nuncamás / más nada ruida un sollozo parecido a un tango... 81

y la ciudad perra recién parida duerme su sueño impune de inocencia criminal y sus flacos cachorros animales hambrientos perdidos en niebla quedan atrapados en un callejón sin salida... no ladran -rugen- saben que la única salida es el callejón... TANGO CON MADRE madre como una puerta que se abrió me dijo: aquí está la vereda y el camino correr hasta alcanzarte es tu vital destino y correr más y más hasta alcanzar un hijo... alcancé amores me llené de aromas alcancé soles me quemé las manos me hice pirata de los puntoicomas me hice poeta del dolor humano... madre me puso un corazón igual al suyo un generoso corazón como trinchera un trigo rojo abrazador como bandera nido de multitud donde lo mío es tuyo... alcancé orillas con mi proa intacta hasta que un día encallé de punta mellé mi quilla contra la resaca y quedé naufragado en las preguntas... (madre me abrió la puerta y me enseñó la vida... yo volveré con todas las respuestas juntas... 82

AVE MARÍA “Era llena de gracia, como el Avemaría. ¡Quien la vio, no la pudo ya jamás olvidar!” Amado Nervo “Gratia plena” “Dios te salve, María, llena eres de gracia; el Señor es contigo. Bendita Tú eres entre todas las mujeres, y bendito es el fruto de tu vientre, Jesús. Santa María, Madre de Dios, ruega por nosotros, los pecadores, ahora y en la hora de nuestra muerte. Amén” 1/ tanto pájaro adentro encima anid/ando ani/dando en la cabeza y en la voz… y resulta que era el ave toda María y se llamaba Irma santa impía al pie de la cruz… 2/ bendita seas entre todas las mujeres benditas todas las mujeres suéltate la trenza María Magdalena 83

y alúmbrame para la eternidad… 3/ hijo pródigo prodigio hijo de padre ausente por decapitación… y se llamaba Pío taller vacío garlopa inútil el madero vertical y sangral cruzado en la arena y también se llamaba Germán… 4/ a veces me confundo y creo que Solymar es el Horeb la arena de la playa es el desierto y que yo soy la cabeza de papá o de Juan el Bautista poniéndole otros nombres a las cosas escribiendo poesía lo cierto es que el desierto está dentro de mí desde que tenía 10 años 84

y aún no he muerto aunque tenga la cabeza coronada de espinas y repleta de nombres de mis muertos… SOLYMAR (fragmento) … era una enorme playa solitaria de un eterno verano con botijas… un mal día mataron a mi padre: su cabeza rodó en la arena de la orilla y él se fue sin adiós decapitado… …hoy vivo acá en Solymar por si un día regresa… (lo espero aquí en la playa yo tengo su cabeza…) TANGO CON HOMBRE se me instala en el humo del cigarro una esquina extraviada de mi barrio y ando hacia atrás mi adentro y ando hacia atrás los años y un niño con los ojos de un anciano se mete polizón en el tabaco... crecido entre pitada y pitada salió flaco y con tos este muchacho le dijo NO a la sombra le dijo SÍ al trabajo y un día se escapó de la humareda y puso por su cuenta una fogata... quemó el pellejo y más: quemó las naves fue un hombre que sirvió para algo para que ardiera el viento y se encendiera el agua 85

y así purificar por la cenizas esta farsa, este mundo, este fracaso... (niño-tizón muchacho-luz hombre-que-escupe-sol: león incendiario...) PORMAS AL CRISTO 1/ Poema del Cristo. Hay una herida que duele en el recuerdo como vaivén de tren, como vaivén de ciego, como un vaivén de olas, o con golpes de clavos al madero como aquel del Cristo, El Nazareno. Y un sol ventanero que sangra -sangraba- cual vino derramado allá en el cielo. Hay, hubo un poeta preso ensimismado, tan lleno de él de humo, de mate amargo y también 86

cobijante -y cobijado- por los otros compañeros. Y la ciudad que vuelve - volvía- en el mapa roto de sus pensamientos, tan fiel y repetida como una muchacha, de un gris de humo, de lluvia, de milonga, y esquiva como el gris del sueño... “Gris oficio el de poeta, deber y culpa tal vez...” De gris en ese mundo de rejas y cemento, mi hermano fuma y fuma -fumaba- poeta Cristo y reo, de tango gris, de mameluco gris lleno de un hombre libre libertario entero, con un número o herida o cicatriz o cruz sobre su pecho! 87

Algún día, -Miguel Ángel- la vida será poesía. Me juego la vida en eso ! 2/ Ese tango de adentro -Cristo- jamás preso de rejas o morales moralinas clasemedia. De adentro de nosotros, de los fueyes o lluvias o suspiros. De compartir alientos y latidos,unidos por las piernas por los sueños y por las mariposas de abajo del ombligo... AL CRISTO OLIVERA Miguel Ángel Poeta hermano y hermanador. Militante de la vida y la memoria. Tu voz de luz rompe las sombras del olvido y anda a los tiros con los oscuros soldados del silencio ... 3/ CRISTANDO / Al Cristo Olivera... y van…/ Y así anda, por la vida, así andaba en los viejos tiempos duros y en los nuevos con un tango solapado amartillado bajo la ropa triste de un corazón de barrio, de ese rioba total llamado mundo. Así lo siente 88

el Cristo desde el alma y así se va se escapa como un seco lagrimón de grapa con limón o de milonga con sus palabras de agua de costa o de tormenta o de tormento y con un abrazo largo de bandoneón. El, flaco y reo anda y andaba andará a los tiros disparando las palabras con poesía cristando : de Cristo y de cristal y fango, con esa voz de noche de cana de cigarros como de un ultratango o como un libro de la web o lo que sea… MIGUEL CRISTO OLIVERA Conozco un flaco quijotesco y pelilargo. Alto como una lanza vertical y claro anda con su propia luz iluminando la vida como un faro. Cuando Miguel escribe/ o ruge/ en su poesía sueña la gente como ángeles laicos libertarios o fueyeando bandoneones como pájaros troileanos de vuelo y baile y canto. El mundo de los mapas de colores es de un solo color, del más humano. Y el aire en las banderas huelen a pan a manzanas a vino rojo como sangre a un mantel compartido / digo/ a un pan casero aun tibio y dorado. Sus versos espejan a la gente como en plaza de pueblo con niños mujeres y hombres muchachas y muchachos. Pieles desnudas con color de luna buscan en sábanas de espumas los aromados jazmines del más dulce naufragio. Al cristo le duele todo alegremente triste desde la libertad hasta la muerte por su pasado de león atado agrisado enrejado numerado. 89

Por eso en la tinta azul de su poesía revive ese milagro del sur y lluvia que llamamos Tango. (Al Cristo, desde la esquina de 18 y Yí, hasta todo lo pasado y todo por venir!) “Cristus, frate: Cuando venga la flaca, con su frío silencio, después del Sol y el Do, que nos encuentre bailando un tango en un poema. La bayoneta en la bota y el alma como nube... Mi abrazo de luna y bandoneón. Nacho Suárez 90

LÁZARA \"Quien se acuerda de Dios , cuando va por la tierra de la mano de un hombre. Yo iba de la mano de un hombre. Y cuando uno como aquél te acompaña, es una muchedumbre, apretada de esperanzas, la que va a tu lado. Y creés en la tierra prometida.\" ABELARDO CASTILLO, \" El otro Judas\", tragedia en un acto. Ediciones Escarabajo de Oro) le pidieron al cristo que viniera… la buena gente parecía sincera felices/ alegres/ sonrientes esperanzados -diría yo- creyentes… le pidieron al cristo un sacrificio más un recitaje más una acción más… “vos que incendiaste las Zarzas del Horeb vos que te trillaste todo el desierto de Galilea vos que sobreviviste el Monte Calvario vos que la sabés lunga venite por acá hacélo por ella… el cristo dijo sí se entusiasmó el muy cristo se ilusionó pensando en salvaciones epifanías salvajes gloriosas redenciones… se ató el pelo en coleta agarró sus papeles y se embarcó contento… pensaba en el llegar en el después después de hacer la magia 91

después de hacer el gesto si todo sale bien obtendría su premio… (todos saben que el cristo tiene su propia tarifa de poeta: un pan dos boletos y un beso -y a veces ni eso…- hace milagros por el placer de hacerlos…) además el prestigio el desafío tanto mito tanto fervor tanto peregrinaje tanta vírgen alrededor de la leyenda… era un buen escenario para su abracadabra su prestidigitación su ilusionismo su gastada nigromancia su viejo encantamiento… (él -el cristo- se sentía viejo cansado/ gastado de tanto chamanismo tanta milagrería tanto esfuerzo pero aceptó y metió remo…) llegó lo recibieron le dieron un abrazo un vaso de agua un beso -eso casi cubría su cachet de animador de cumpleaños de domador de sueños…- le pidieron al cristo una hazañita más un milagrito extra… 92

(“venís con tanto Lázaro rescatado del barro tanto miserable salvado tanto chanta premiado tanto desgraciado de/vuelto redim/ido al pedo venís con tanto amor re/des/cubierto re/vuelto a andar luego de levantarse…! ella es buena ella es bella se merece otra oportunidad otra vida mandate otro milagro -qué te cuesta…??!!-“) él -el cristo- no midió sus fuerzas sus menguados recursos no se dio cuenta que ya no era aquel viento ganador que le volaba la bata a cualquiera aquel romántico de alas y libélulas aquel justo castigador de mercaderes aquel rubio domador de muchachas y fieras aquel delgado comandante de albas prematuras aquel malevo en/cantador de versos y blasfemias aquel malandra santo de pistola y sobaquera aquel encantador de serpientes y doncellas aquel cantor de barrio y serenata balconera aquel enamorado juvenil de jazmines y estrellas aquel muchacho pleno y milagrero aquel “experto en lances de cama y de trinchera” aquel atleta de la luz aquel profeta… habían pasado tantos años chumbazos/ milenios/ cicatrecas tanto fracaso acumulado tantas peleas peleadas tanta cárcel tantas heridas tantas derrotas tantas penas… (¡!) 93

sin embargo al cristo aún le sonaba en la oreja los restos de una milonga pordiosera que algún día entre copas el poeta escribiera: “…después que bese tus pechos -milonga- me iré a pelear la pelea…” entónces encaró ebrio de amor esa pelea: ella estaba tan linda tendida sobre el lecho desnuda boca arriba con las piernas abiertas cubierta por su larga cabellera… (si todo sale bien ella podría ser una mujer hermosa resurrecta…) el cristo tanteó sus herramientas: su palabra su varita mágica su manojo de poemas… el cristo se acercó llegó hasta ella le ordenó cuatro veces el levántate y anda la santiguó tres veces la bendijo tres veces la amó mil veces más pero la bella permanecía inmóvil seca yerta… … 94

el cristo flaco con sus dedos flacos le alzó un brazo tomando la muñeca le tomó el pulso y la soltó como quemado por un frío fuego... caminó hasta la puerta y les dijo muy triste y enojado y furioso y le dijo a la asamblea: ¡…por qué no me avisaron que estaba muerta…!!?? CONDICIÓN DE POETA \"es tiempo ya de empezar por los plurales los versos...\" (\"UNO\"- el Maca...) la poesía es uno y los demás cantando juntos... cuando el poeta canta nos canta cantamos.... aunque diga yo estará diciendo tú cuando dice mi dice nuestro cuando llora su lágrima nos mojamos en nuestro propio llanto... si se esconde sabremos dónde está si oculta su risa reiremos con él si escapa de todos daremos con él... seguiremos su aroma 95

su almizcle su pólvora quemada oleremos su luz y sus palabras respiraremos su aire: cantaremos con él... cuando ama sabremos lo que dice cuando dice sabremos de qué habla sabremos cómo ama... cuando el poeta dice lo que dice -cuando llama- cl/ama y el cl/amor está ahí acá en los plurales... los poetas no están solos no estamos solos no hay tilde para el diptongo somos indivisibles todos... la poesía es todos... CON/SIGNAS la poesía apreta pero no ahorca... la poesía jamás será colgada...!! (la poesía está colgada en la pared con sus brazos en cruz clavadas y te mira llegar y te espera...) 96

crucificada tal vez… entónces será Lázara… MIMO DE POETA A POETA: a Miguel Olivera \"el cristo\"/ ÉL Él es como un verso inaccesible rugiendo en las revueltas tripas del mundo él es su pelo cano ondeando milongas melena soñada de cuanta Malena le mire a los ojos escuche sus versos dedique su libro discreto y feroz alas/ lecho león del cielo tus alas son de Miguel y tus versos de Ángel ÁNGEL Solo un ángel tiene tantos ojos tantas letras y tantos trazos Tanta voz tantas manos... Solo un Ángel, lo traspasa todo, las reglas,las líneas Y el tiempo. NOELIA VIQUEIRA \"DETRÁS DE UN VIDRIO OSCURO\" la poesía está ahí: detrás de un vidrio oscuro... romperlo traspasarlo atravesarlo 97

y tomarla... ( o quedar condenados a ser el vidrio oscuro...) EL POETA POLÍTICO pensará que no dirá que no se creerá que no… pero todo lo que toque será político así sea una flor un caramelo un niño o un gatillo… SOMOS TODOS HERMANOS “…yo tengo tantos hermanos que no los puedo contar…” (Atahualpa Yupanqui) somos tod@s herman@s l@s poetas… “de la misma leche/ con el mismo pan”… el mismo vino la rayuela / el cielo quemados o salvados del mismo incendio de los mismos besos hijos de la furia y la pasión el mismo viento nos remontó cometas o calandrias nos hinchó velas nos dio contra las rocas nos naufragó en orillas diferentes nos despeinó las mechas nos erizó los pelos de la nuca 98

nos derramó la misma sangre en medio del fragor del mismo tiroteo… con una misma mano escribimos los versos alzamos las banderas encendemos hogueras cavamos la trinchera levantamos la estrella… con una misma mano devolvemos vida resucitamos muertos… somos los niños que se necesitan “para amanecer” cualquier mañana de éstas… somos tod@s herman@s l@s poetas… somos tod@s abeles l@s poetas: los caínes que esperen…! 1/ NOCIÓN DE CRISTO ROTO Yo fui el camino la luz la vida un cristo acomplejado que ni en maderos flotaba los clavos el óxido las espinas Magdalena llorando a mis pies el estorbo de una lanza en el costado el vinagre los huesos quebrados la risa de los crueles la noche de repente la ausencia de milagro yo fui el ajusticiado vendido entre ladrones 30 monedas de felicidad insuficiente verbo caricia llanto fui la carne entre piedras el dolor de ya no ser la respuesta errónea calvario grito y cadalso 99

patíbulo de los considerados fui tormenta y fuego devorando el último despojo del día. No recuerdo tanto delirio ahora que me duermo sin haber resucitado. 2/ SAGRADO CORAZÓN Mi abuela dormía con la imagen del sagrado corazón sobre la cama me inquietaba la mirada del Cristo tierna y resuelta la sangre pintada a gotas ofertando salvaciones las espinas la corona la curiosidad de niño que aún no blasfemaba un Jesús rubio como los de antes de manos dispuestas a recibir arrepentidos y yo que recién empezaba con mis primeros males veía como su poder celestial me purificaba me zambullía en la cama hundiéndome hacia el infierno desafiando el influjo redentor del corazón donde los pecadores hallaban el océano infinito de la misericordia. El Cristo siempre quieto a veces sonreía retenía su perdón para otros que lo necesitaran mi niño inquieto que ya era un pecador en progreso sabía disimular todas las maldades ahí me quedé con el Cristo en la cabecera de la cama para bendecir las casas en que la imagen era venerada velando por la fecundidad de los matrimonios apartándolos de malas prácticas: no comer en la cama no escribir sobre las sábanas no dormir desnudos “Un refugio seguro durante la vida y en la hora de la muerte las almas tibias se volverán fervorosas las almas fervorosas se elevarán a gran perfección”. Afronté la maldad sin más inspiración y exceptuando las veces que hice terapia me mantuve desechando confesores el Cristo con su corazón sagrado sostuvo la sonrisa resuelta hasta estos tiempos y a pesar de todo tal vez aún se mantenga fiel a su ideología. DANIEL QUINTERO (Parque Chás/ Buenos Aires) 100