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l’argent, toujours l’argent, ma seule véritable motivation, quelinjuste procès d’intention. Tu m’as toujours retenu au sol, jen’ai jamais pu m’envoler, voilà condensée sa toute dernièrethéorie, je voudrais être capable d’en rire. Cette orientationforcée selon lui était contraire à sa vocation véritable depeindre non d’après un modèle, mais d’après l’imagination. Ila commencé ainsi, par petites doses assassines, mais commequelqu’un qui sait très bien où il va, entre deux remarques surla beauté de la ville où il venait d’atterrir et où il allait peut-êtrepasser une semaine ou le reste de sa vie, à m’accuser de l’avoirdétourné de son projet initial de rester fidèle à la représentationde l’invisible et d’avoir toujours privilégié la quantité, pluslucrative, au détriment de la qualité artistique des œuvres,d’avoir fait de lui un peintre à la chaîne, un artisan, comparableà ces littérateurs à la petite semaine qui n’écrivent que surcommande au mépris de la nécessité profonde que représentenormalement l’acte créateur. J’ai su alors que nous étions entrésdans la phase des aveux violents, des vérités vomies, des misesau point décapantes, et que je n’en sortirais sûrement pasindemne, que je devrais payer pour ses frustrations d’artiste etce sentiment sûrement inévitable de n’avoir pas réalisé l’œuvrerêvée, espérée. J’ai commencé en moi-même à me préparer àfaire face stoïquement au cathare glaireux de ses récriminations.Je me suis demandé s’il n’était pas en train de perdre la tête ou 345