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volumen 1/ miguel ángel olivera la sociedad de mis poetas vivos 2/ ediciones poetas a/costad@s La libertad es libro libre… 1

POETARIO una larguísima caricia © miguel ángel olivera ediciones poetas a/costad@s la libertad es libro libre… 2

POETARIO una larguísima caricia… VOLUMEN 1/ miguel ángel olivera 2ª parte de “LA SOCIEDAD DE MIS POETAS VIVOS” 3

PROEMIO Vale más 100 poetas volando… Este libro es un libro de tributos a “mis” poetas… “Poetario” es la continuación autoral de “La sociedad de mis poetas vivos”… En 2010 pusimos 100 poetas adentro de una botella y la arrojamos al mar de los abrazos… El mensaje era esperanzado…y poderoso… Cien voces cantando sus trinos desde lo alto, desde nuestros adentros más altos…cien poetas cantados por un poeta de a pie, mirándolos, evocándolos, tributándoles… Por ellos, él podía cantar…por ellos y con ellos él podía poner su trino en acción…gracias a los demás él podía permitirse ser… No era común entre pares –y menos entre poetas- pasarse la mano por el lomo tan públicamente…reconocer a “los otros”, declararlo, procl/amarlos… Pero veníamos saliendo de una crisis machaza… Tod@s habíamos sido afectad@s… El siglo había comenzado con un crack financiero, político, ético… Una fractura estructural, una zanja abrupta que nos partió al medio… ”Un rayo a tiempo y se acabó la feria…!” nos decía Alfonsina… Y la feria había acabado en remate… Salvar las pocas prendas del apero se parecía a aquel poema gauchesco de Yamandú Rodríguez… Y de dónde el poeta sacaría fuerzas para volver a ensillar y a talonear y a enderezar el pingo patriador y frutal…? “La sociedad de mis poetas vivos” fue como un abrevadero de caballos… De él bebió el poeta para recomenzar el trotecito irrenunciable… … (Antes de la crisis del 2002, los escritores en general éramos seres que tendíamos al aislamiento, a la labor solitaria, a la egolatría, el egotismo, la autorreferencialidad…el Yo era el canon literario imperante… Las demostraciones públicas de afecto entre pares no pasaba de darse la mano en los eventos, las reuniones, los actos…ocasionalmente un beso en la mejilla con las damas…(¡!) A veces un autógrafo, una dedicatoria, un poema dedicado muy espaciadamente… 4

Aquella crisis nos cambió la pisada… Solidaridad dejó de ser una palabra poco usada en poesía… Había “personas comiendo pasto”… Las nubes solo eran un asunto meteorológico… Nos llovió realidad…descubrimos a la otro, al otro… Nos volvimos más sociales, más gregarios… Quizás más frater/nos El abrazo y los besos se instalaron en nuestra práctica… Los Encuentros, es decir encontrar/nos nos hizo re/conocernos, re/valorarnos… Creo que hasta nos leemos más… Creo que hoy la coraza que nos escuda viene del corazón… y es colectiva… Hoy es más frecuente cantarnos unos a los otros…y cantar juntos… Este libro quiere ser un aporte fraternal… poeta por poeta / poeta con poeta Y la poesía coral… … Han pasado 20 años de aquella crisis delictual… Hoy padecemos y resistimos otra crisis, por lo menos, viral… Otro rayo nos acabó la feria… Otros leones rugieron Volaron otros pájaros cantaron otros gallos… Hoy estamos encerrados, cada uno, en un panóptico de uno… La Pandemia nos endemonia la realidad… cuidar de no desbocarnos… parar la oreja, abrir los ganchos, abrir la cabeza...y \"salir\" con las alas intactas...o \"morir\" en prisión...!! una cosa es \"plegar las alas\" defensiva y voluntariamente... otra cosa es que te las corten autoritariamente... este trabajo es un aporte...sacarle punta, sacarle filo, estudiarlo, discutirlo, enriquecerlo, adaptarlo hasta lograr una táctica adecuada para una estrategia, propia y consciente, no solo de supervivencia individual sino de cambio social... cambiar la vida, transformar la sociedad...!! contra todos los \"virus\" del mundo... por la vida en libertad... por la Poesía, que es el galope necesario por L@s poetas, que son sus caballos… Por volver a los besos y a los abrazos por volver a encontrarnos …y por “EL RAYO QUE NO CESA…” 5

PAN/ÓPTICO \"La prisión blanda: bienvenido a la telerrepública de tu casa...!\" Paul B.(Beatriz) Preciado yo -preso viejo- estuve prisionero de muchas formas y en muchos lugares... comisarías cuarteles calabozos mugrientos sucios carcelajes salas de tortura caballetes y cepos galpones e intemperie cárceles antiguas prisiones modelo mazmorras del régimen panópticos de la sevicia la crueldad y el verdugueo variantes del mazo de la porra y de las botas y de las gorras... nunca pensé habitar un panóptico como este... panóptico de uno de mí mismo: un espejo impiadoso y peligroso y perfecto... hay que salvar las alas para echar el resto...!! “no es lo que importa llegar solo ni pronto sino llegar con todos y a tiempo...” León Felipe 6

A manera de UMBRAL: POETARIO es un libro de amor… “AMOR y si tomo de cada quien ese trocito de sí que me entrega/ sin pedirlo y sin dañarse: y si acepto/ me aceptan/ que necesito de muchos fragmentos de mí en otros/ de otros en mí y si mi entrega/ si el amor es esa urdimbre que nos permite estar/ sin dañarnos/ acompañados.” LILIÁN TOLEDO de su libro “PRÍNCIPES DECAPITADOS” …que eso somos…príncipes y princesas decapitad@s l@s poetas… 7

POETARIO es una larga caricia en la tabla del pescuezo de los baguales… son 100 caballos más para volar son 100 pegasos para trizar el cielo en pedazos y repartirlo en abrazos… (en eso estamos: relinchando…) VIVA LA POESÍA…!! miguel ángel olivera “el cristo” Dado en el palenque de Solymar 17 de febrero del 2021/ Nota: “La sociedad de mis poetas vivos” tuvo su primera públic/acción en forma de Librotella (una botella de 1 litro con 100 poetas dentro) y un tiraje de “colección náufraga” en 100 botellitas miniatura (una por poeta homenajeado…) Una segunda edición en “Casa Virtual” Colección de libros digitales de la Casa de los Escritores del Uruguay (2010). Y una tercera edición (digital”) en Ediciones poetas a/costad@s (2015) “POETARIO” es la 2ª parte de “La sociedad de mis poetas vivos”… 8

AL PACO BILBAO (Rubén Lena) Versión de Los Olimareños Venimos desde el pueblo, de la raíz del pueblo y a cantar… Y en la noche se abre, y en la noche se abre toda nuestra emoción. Venimos desde lejos, del hondo y misterioso carnaval. El hombre es un muñeco, el hombre es un muñeco de sueños, nada más. La luna olimareña nos ha visto esperar, soñando con las luces, soñando con las luces de un viejo carnaval. Venimos desde el pueblo de la raíz del pueblo y a cantar… Y la noche nos pone, y la noche nos pone alas a nuestra voz. Somos el sueño humilde que trae su mensaje y ya se va como una serpentina, como una serpentina que vuela por llegar. … “los poetas somos payadores con un curso más de estética…” Horacio Ferrer … los poetas “sociales” somos letristas de murga que militamos el carnaval de todo el año… “el cristo” 9

“ Esta oriya rabiosa había estado habitada por las primeras promociones de puñaleros criollos...una sarta de machos cabreros que andaban por este sangrentero pedazo del planeta mojándole la oreja al más allá...” Fray Milonga “ORIYA” RABIOSA 1/ cuántas orillas tiene la poesía… cuántas posibles rutas de navegación…(¿?) es laguna redonda de orillas a la vista es río bravo y ancho de orillas distantes es mar inmeso de orillas ignotas es arroyo amigable de cruzarlo de a pie y unir sus márgenes… es agua turbia turbulenta blanca embravecida mansa pasa bajo los puentes corre libre y se le bebe cuántas veces lo recl/ame tu sed… la poesía desmiente los refranes la poesía desmiente la mentira… la poesía es la única verdad que se vive siemprenueva la poesía es la única verdad que se lée… la poesía es la única orilla es la única agua que bebemos los caminantes del desierto los cada vez más sedientos de justicia 10

de amor de belleza de paz cada vez que le mojamos la oreja al más allá… 2/ cuántas orillas tiene la poesía -esa isla ese continente- tan playa tan oleaje tan roquedal y albatros… cuánta “botella al mar” lanzó mensajes seguros del destino del rescate… cuánta voz se encendió como coral fogata para alumbrar creación y fraternalia… ¿? tripulantes de un sueño navegando la palabra: tribu de aedas lúcidos sirenas seductoras leones rugidores cada cual en su tono trovadores del pan del ala y la canción y el agua que nos moja… POESÍA DE ORIYA (lo que cantan l@s poetas a/costad@s: costeros, costenses, costeños, costaneros…) “Es la hora de los hornos/ y no se habrá de ver más que la luz…” José Martí “…y se le ve/ geme y medio/ de puñal en la cintura…” Alberto Arvelo Torrealba crocante fina y sobre todo caliente 11

y salada y el pimentero a mano para aumentar su potencial explosivo… será poesía aceitada sabrosa cortada a tajos hábiles y precisos con el puñalito corto y afilado de cuchillero de la cost®a… será poesía re/partida en porciones equitativas: a cada cual su chancho y su sanmartín de cada quién la leñita que pueda arrimarle al horno al fuego purificador… (mala suerte la del garbanzo que lo hicieron harina…!!) habrá fainá para todos y si no queda el horno abierto voraz para que diga la “verdá”…!! 12

LA BESTIA ANDA SUELTA cuidado: parece uno solo pero son más… LA MANADA DE LA BESTIA cuidado: parecen muchos y lo son… CANTATA DE LA ALDEA “…desde las tolderías de Montevideo:” Roberto de las Carreras “…éste era un país…!” Vicente Aníbal Salaverry “…y al fondo, a la derecha de la gente mi taza de café era una letrina donde flotaba yo, grotescamente…” Horacio Ferrer LETRALIA... breve reseña de la aldea... hubo un país tuvimos un país escrito de arriba abajo consonante/ cadencioso endecasílabo... un país declamado con voces engoladas / ademanes polvo de arroz/ ojos almendrados apliques en el pelo/ brillantina escotes con encaje/ fajas/ rimmel tetas altas/ corsetes/ perfumes / portaligas trajes negros/ chalecos/ corbatas volanderas puños con gemelos/ zapatos de charol... 13

un país con melenas y tertulias peñas líricas/ versos/ humo/ vinos caros aplausos recíprocos/ autobombo/ “prólogos” ”copas, amigas y besos...” un país nocturno de “poetas laureados” y una especie en vías de extinción: “poetisas”... de polleras dulces y aromadas bragas embriagadoras suspiros muy hondos gemidos yámbicos y orgasmos gloriosos... un país de seda/ terciopelo pieles de visón... un país de club uruguay/ de jockey club de asociación rural de academia de letras y de ateneo de montevideo... un país colgado de la luna aullándole a la luna un país en la luna... de ahí tantos poetas y tanta antología que no daban abasto en su crisis de plétora (mucho ganado en pie...) un país entre inocente y cínico 14

un país de vacas gordas y de vacas sagradas y de oligarquía vacuna y de vaquitas ajenas y de los tres monitos sabios y de la cola de paja... … juana era una viejita lastimada en la frente una palmera plantada en la rambla una casona gris en 8 de octubre una higuera de túnica blanca aprendida de memoria... maría eugenia una quinta con hermano blanca luz una leyenda con traiciones políticas delmira una amueblada con balazos y vendedores de caballos... y en una “casa de salud” en canelones olvidado por todos pero olvidando a todos un anciano roberto finalizaba sus carreras... había saras y estheres y claras y marías y cabelleras rubias y trenzas renegridas y largas. y corazones encendidos y lenguas de diamantes y tropeles de corzas desbocadas y trompetas sonando y faunos... y había revistas literarias y cenáculos había premios y laureles y palmaditas en la espalda... había un país de fiestas patrias y brindis/ y acrósticos y medallas/ y homenajes y campeonatos mundiales y sonetos y almuerzos en familia los domingos y asados baratos... 15

había un país soñando su siesta aldeana... sin embargo cantaban otros gallos... lautreamont/ laforgue/ supervielle -los tres “ franco-uruguayos”- habían caído presos -confinados juntos- en una celda estrecha de granito y bronce detrás del solís... (había que reducir/ hacer espacio no había lugar para afrancesamientos...) después los trasladaron a una plaza del buceo donde estaba el batallón florida detrás del cementerio inglés como para avergonzarlos... (la aldea sesteaba y sonaba en sus tripas -comenzaba a sonar- la gesta bárbara...) y el osiris... -¡qué ingenuo...!!- cantaba su cielito por las vinerías y el cielo de la patria se le derrumbaba encima... (como “grillos nocheros” -como leones- los poetas tupamaros después de medianoche salíamos a cazar...) 16

PARNASIA pasear con ellos por montevideo tomarnos una grapa o un café tocarlos saber que todos son -somos- dijera nicanor un “embutido de ángel y de bestia...” pero saber también -dijera ángel falco- que “si les das una piedra/ no descansarán hasta convertirla en carbón/ y si les das un carbón/ no descansarán hasta convertirlo en diamante y si les das un diamante/ no decansarán hasta convertirlo en estrella...” –incluso ser una parte de ellos- ir vicente basso maglio hasta alvaro vasseur de sabat ercasty hasta sabat pebet de humberto zarrilli a hector silva uranga desde zelmar richetto a carlos brandy de nelly de perino a asdrúbal botello de generoso medina a juan cunha de liber falco a humberto megget de julio casal a clara silva de montiel ballesteros a edison bouchatón de concepción silva bélizon a sarandí cabrera de antonio macías a hugo emilio pedemonte de selva casal a ariel badano de roberto ibáñez a sara de mario benedetti a idea vilariño de amanda berenguer a ida vitale de enrique fierro a circe maia de pedro picatto a juan carlos legido de jorge medina vidal a enrique elissalde de enrique amado melo a eduardo zuasti de manuel márquez a ruben yacovski de enrique estrázulas a alfredo zitarrosa de saul ibargoyen hasta melba guariglia… de poeta en poeta de libro en libro de voz en voz de pan en pan de cielo a cielo… ………………………… 17

la sociedad de los poetas crece rompe los índices de natalidad asegura el futuro siembra “estrellas en el corazón del hombre” abulta vientres sube las cotizaciones aumenta stock agranda cielos amplía mercados recluta milagros y los ordena para ganar la luz con el sudor de sus luceros... salve machos cabríos hembras fuertes paridores de ángeles furiosos ¡! la poesía es la patria potestad de los elegidos para el sacrificio civil de dar la palabra a los seres y las cosas de este mundo... cantar “aullando entre relámpagos” como lobos de miel... masticando la dura realidad con colmillos de dagas y de pétalos... “la patria es -será tiene que ser- 18

dignidad arriba y regocijo abajo” dijo el general paisano y los poetas le hicimos caso... por eso le metimos cabeza y entrepierna a toda hora y sin parar.. …………. llegar a tiempo –aún- para topárselos neruda/ parra juan l. ortiz/ juarroz marcos ana/ ievtuchenco/manuel del cabral olga orozco/víctor redondo/josefina plá elbio romero/ margareth randall fernández retamar/ roque vallejos/ gelman vinicius/ lhin/ octavio paz/ dennis molina zurita/ perlongher/ boccanera/ paz molina verónica zondek/ angel fichera/ -tantos- y aquel juglar volatinero mauricio redolés cuando américa y el mundo caminábamos tranquilos por 18... LA POESÍA ERA UNA BICOCA la aldea era redonda... más allá de la empalizada defensiva es decir la muralla que nos separaba entre unos y otros era la nada… el interior era “esa cosa verde a dónde va la ONDA… fuera del centro todo era suburbio marginalia… la cuestión quiero decir la vida 19

empezaba en 18 y terminaba en 18: una noche de acá para allá y otra noche de allá para acá… (el exterior era París…) tan redonda era la aldea que era una línea recta… comenzaba en 18 y Beisso (cerca del Obelisco cuyas bolas gigantes y su largura erecta eran estimulantes poderosos…) y finalizaba en Plaza Independencia casi Juncal… después era “el Bajo” ese pozo secreto con lucesitas rojas y potenciales gonorreas y ladillas… daba igual arrancar por el “Carabelas” con ajedrez y café con leche y acabar en el “Antequera” con café con leche y ajedrez y Rosa Luna y mialmaenpena o viceversa… la cosa era montar la calesita subirse a un chancho a un cisne a un caballito blanco girar girar y dejarse llevar por los valsecitos adormecedores letánicos/ arrulladores del movimiento concéntrico y las lamparitas de colores… alguien daba manija y el tíovivo giraba las minusas yiraban 20

los poetas verseaban y la patria dormía… (no siempre sola -hay que decirlo- algunas noches tenía compañía…) LA REVOLUTA … si te perdías -por dormir hasta tarde- por ejemplo la revolución de las 9 en el Sportman no importaba demasiado porque aún podías subirte a la de las 12 en el Sorocabana o a la de las 15 en el Tupí Nambá o a la de las 18 en Café Montevideo la de las 20 en Los Ideales y si eras noctámbulo o remolón podías alcanzar la de las 22 en un Facal o treparte a la de las cero hora casi al terminar la tertulia en la confitería El Telégrafo o los trasnoches riesgosos del Libertad o el Pálace para cantar embido sobrando con 33… (…después era la noche esa zona en que todo se ilumina y las cosas se ven mucho más claras…) con suerte habrías comido ya en La Sibarita una milanga con fritas y 3 chops de rubia o unos vinitos con picada picante en El Troncal un troli de tintillo y zambas argentinas en Teluria o si andabas muy muerto de biyuya malcomer entre pichis en Gruta Sur en San José y Florida / detrás de la casa de Gobierno -una fonda rasposa de plato único: un menestrún de sobras en un tazón cascado muy espeso –eso sí- con dos panes de ayer 21

a 5 pesos…- te comías uno con el ensopado y guardabas el otro para el mate del desayuno de mañana… LA FAUNA “…no quise creer que fueras/ la misma de antes la chica de la Tienda “La Parisién mi novia más querida cuando estudiante que incrédula decía los versos de Rubén: Juventud divino tesoro…” Claudio Frollo “Pensar que te entregué mi vida entera el mate, la catrera y el marroco de ayer…!” Marsilio Robles y allí andaban -andábamos- los jóvenes muchachos con nuestros revólveres con labios los imberbes efebos de braguetas en llamas los barbados arcángeles tan priápicos y audaces los ágiles leones de melenas rubias que volaban al viento madrugado que bajo el nombre de “guedejas blondas” lo pondrías en el tercer o cuarto verso del soneto del día… -hola juan carlos tajes cómo van tu guitarra y tus amores contrariados ? -hola roberto Bianchi te ha aumentado la ira libertaria? -hola josé alanís tomate una ( o dos…) -hola paco Trelles recitame El Malevo! -hola nacho Suárez dejaste alguna minita pa los que llegamos tarde? -hola carlitos aguilera encontraste la verga que te venga bien? -hola tabaré rivas no te ví más/ qué pena! -hola jorge Sabatini que me ocultaste tu lado barón biza! 22

-hola lucio muníz vendeme un pasaje (solo de ida) -hola horacio ferrer vila que te moriste en un gallinero con piojillos y una tarde de lluvia te fui a enterrar yo solo… -hola qué tal abel piñeyro -hermano- cuándo es que te vas a suicidar…? y era repartir besos y trompadas y a veces un balazo y subirnos al podio a cada rato… y era caer por enésima vez en la zanja más honda de la ginebra/ el gin/ la grapa con limón esas bebidas blancas de las noches más negras que te dejan tirado en la cuneta tapado con un diario viejo… y era un polvo tras otro un verso tras de otro un orto tras de otro una encamada más un poema más un desafío más una cima alcanzada en un colchón en el piso… y América rugía y acá los poquitísimos leoncitos incipientes gruñiamos despacito en octosílabos emitíamos rugiditos temerosos gruñidos tímidos disparitos verbales encendidas proclamas de boliche insuflados por la Revolución Cubana pero muy preocupados por el precio de la hora en la amueblada el poemita a medio terminar y el resultado del análisis de orina de aquella piba flaquita –pero tetona. empleada de la Tienda El Polvorín… lo demás era nacional y peñarol a veces “welcam” otras veces cordón los blancos pillos 23

los comunistas chapa 15 el fascismo en patotas con gilé y lo mal que le quedaba el verso libre a aquel poeta cuadradón entrado en años que estaba encadenado al molde eterno condenado a trabajar toda su vida auxiliado por el Diccionario de la Rima… LA GROSA la bronca aún no había reventado pero los vos y yo le fuimos arrimando nuestros petardos prematuros/ juveniles/ entusiastas y algún que otro bombazo que sacudía las noches en medio de las huelgas … Montevideo era una aldea sesteando sus sesentas… éramos más jóvenes/ más flacos/ y más lindos… se veía venir se preparaba se conspiraba en cada facultad en cada barrio humilde en cada rancherío en cada sindicato en cada cabeza pensante en todo el pobrerío… y se olía en el aire un almizcle cojudo de fulminato y pólvora y el primer hilito se sangre de un cuero cabelludo abierto por un sable de a caballo todavía no se había hecho río… eran “años de cercos y glicinas” pero se nos cruzó un santo domingo con marines… no teníamos aún un primer muerto pero ya lo tendríamos… 24

LA ENCAMADA ETERNA los poetitas de entonces no éramos felices: la felicidad era un invento burgués…! eso sí nos sentíamos capaces de cogernos a toda la poesía… y lo intentamos… Montevideo era un prado con faunos y doncellas y flautitas… una gran cama para encamarse con la muerte… había pa elegir y ser elegido… el amor era amor libre como quería el gran bastardo garcía de Zúñiga… y la Poesía se reía… (de nosotros)… marosa aun era una canarita que no había salido de su paisanéz pero ya brotaba… gladys cancela ofrendaba sus trenzas graciela genta sembraba sus estrellas delia de horta volaba por los bosques lucy parrilla generoseaba besos mercedes ruy rimaba muy perfecto marisel casal repartía sus frutas norma suiffet marcaba su camino amnerys bosco tejía su fronda clelia Mendoza te calmaba la sed rosa batalla esotérica y pájaro selva casal fabricaba horizontes orfila bardesio nos ponía a vibrar nelly de perino nos madreaba a todos y alcira soust nos decía que la poesía es post comunista… de todas ellas (y más) éramos hijos pródigos 25

siempre queriendo ser un parto al revés… (los poetas reconocemos madres pero ni locos reconoceremos padres…!!) ponete contento Roberto de la Carreras: somos todos bastardos (y parias…) LA NAVE DE LOS OTROS “Navegare necesse est vivere non est necesse…” los del 45 eran todavía la extraña tripulación de un barco de piratas que navegaba casi o/cultamente un mar distante y raro que resultó ser nuestro mientras le iban cambiando los polos a la brújula para virar el rumbo proponer otro viaje y dejarnos de joder con la antigua y vejestoria Europa y mirar como novia a América la pobre y casarnos con ella o ser sus hijos antes de que sea tarde y seamos sus viudos o sus huérfanos… era subirse al tren o cagarse parados… era volar en el barro aunque fuera sin alas y sin encajes ni bordados o ahogarnos en la orillita de una playa mansa y bobona estúpida y parásita y entreguista y clásica… 26

los malditos del 20 gritaban sin consuelo desde los cementerios sus profanas consignas desoídas… a los “ismos” de moda cada tanto se los comió la realidad… a la Poesía le había salido un fusil de entre la piernas y pocos lo sabían por más que Maiakovski nos hubiera advertido… los españoles más blasfemos de una república de apóstatas nos curtían a pedos y nos decían nos gritaban el Alerta…!! de cómo se puede perder todo por traición por negocio por fascismo por una mala guerra por stalinismo por “socialismo en un solo país”… y mala suerte García Lorca mala suerte Leon Felipe mala suerte Rafael Alberti mala suerte Miguel Hernández mala suerte Blas de Otero mala suerte Celaya pese a que sabemos que la poesía está cargada de futuro pero si no la ayudás con un fuego cruzado y efectivo de una carabina la revoluta se queda en las palabras y no alcanza con ser poetas… por eso decidimos elegir otro rumbo trazar otro destino: dejar atrás las cosas más preciadas de los poetitas: la Parker 51 de capuchón de oro 27

el blazer con botones dorados y escudito los lentes Ray Ban la piña americana en el bolsillo y la cajita mágica de condones canadienses de colores texturas lubricación perfume que tanto enloquecía a nuestras noviecitas… los poetas vanguardios los poetas tupamaros que después de medianoche salíamos a cazar decidimos parir leones así nomás de una con las garras armadas y armar lío… y adoptamos la Browning 9 mms para abrirnos camino… y claro que tuvimos nuestro primer muerto y muchos más después y claro que lo sentimos y claro que es terrible y claro que no hay marcha atrás…!! VAN/GUARDIA (a l@s poetas del Grupo Vanguardia de poesía…/1963-1973/ Mártires de sí mismos…con los ojos abiertos…) “parece que desaparece/ pero sólo parece…” Patxi Andión si la vanguardia se despega demasiado de su base la vanguardia se aisla la vanguardia perece si la vanguardia no arremete y se adelanta a su base la vanguardia no es vanguardia y perece... la vanguardia siempre perece (pero sólo parece)... 28

ESTIRPE … el tiempo cambia el escenario y solo queda un mapa en extinción buscando un coro legendario en el profundo sueño de un león… TABARÉ CARDOZO SON los de siempre y más los que volvieron los que siguen estando pese a todo son los que vienen del nudo de un país que comienza desatados heroicos desatando... son los apocalípticos mensajeros imberbes los trasnochados duendes del último aquelarre son los locos espléndidos de la razón inmensa los consuetudinarios del amor más porfiado son los iconoclastas de la mirada limpia los recuperadores del instinto patriador y sonoro son los jineteadores de una rabia magnífica los niños arponeros de pirañas perversas son los hecatombales fogoneros del rayo los obreros sonrientes de la obra más santa son los indispensables habitantes del beso los secretos muchachos del revólver con labios son los remontadores de cometas con sueños los correligionarios de la pólvora mágica son los fieros tripulantes del mayor abordaje los que hicieron un pacto con la asunción del hombre en su médula justa y en su sangre... 29

son los empecinados bailarines de un tango tenebroso y angélico / espantoso y sublime / utópico y fecundo que entrelaza la vida con la muerte entrecruza la música y los tiros entrevera el poder y la derrota entrepierna la luz y la tenebra... un tango casi inútil – imposible / que aún está por tocarse ( por bailarse...) un tango que entreaquellos nos debemos : los que son------------lo que son y no claudican / y no traicionan / y no desertan y no cambian de piel ni de intestino... ...son los de siempre y más... ... son los encontradores de las balas perdidas son los que no mueren en la cama : los leones / los poetas SOMOS... ……………………………………………………….. FINAL ABIERTO “…mis muertos que ya ni saben con qué mármol taparse con qué recuerdos soñar o dónde volver a hacer Patria.” DANIEL QUINTERO “…Y hay un querer no recular ni un paso Y hay una muerte que viene a balazos A hacerse dueña de mi corazón…!” RUBITO LENA 30

CANTO DE BANDOLOR somos pequeños bandoneones sobrevivientes / tercos desgraciados / gloriosos diminutas voces de cantatas humildes de narrativas breves de poéticas mínimas de acciones estériles o pérfidas anti-héroes de batallas perdidas y de guerras por librar aún… somos los prófugos alzados de reto y desacato somos la “ronca maldición maleva” los borrachos de sueños y disparos en la noche los olvidados ángeles de las alas quemadas somos” los rotosos cirujas de auroras clandestinas los bichicomes torturados de cicatrices sin cerrar los fatigados guerreros de pétalos con sangre y heridas mal vendadas los santos irredentos y armados que sabemos que “ los lobos y los bandidos no se devoran entre sí…” y por eso tenemos que matarlos… somos los que llevan la cana con las rejas clavadas en los ojos los que vamos quedando de patriadas trasnochas los que ya no estarán para el concierto groso los caídos bocarriba por beber estrellas los caídos bocabajo por bancar tiroteos los ca-ídos de fotos en un palo y siluetas en los muros los ca-ídos ausentes re-clamando castigo los desaparec-idos en vela persiguiendo culpables… somos los profetas pulsadores de esta urna sonora sonadora de himnos responsos y victorias… somos los graves decidores declarantes blasfemos los rojos recitantes de tangones matreros somos los penúltimos / los póstumos 31

que tocamos el tango como nadie rezongando la vida… de lautréamont a piazolla somos los bandoleros somos nosotros todos nosotros pocos cantando el bandolor como la última canción de un mundo hecho pedazos... cantos de bandolor sellando el labio calles del corazón para ir andando esperando el tiro de gracia o el infarto o el alba de ese día en que no moriremos jamás... …porque siempre ese tango puntual ritual fatal que nace en cada uno a cada rato nos empuja a seguir a bailar a querer y luchar hasta que el fueye mande… 32

TANGOPOEMA cuando el tango es un poema cuando el poema es un tango hijos de la misma música y del mismo baile hermanos abrazados cuando danzan hechos uno cuando el canto luz que se reparte en besos y amores como relámpagos: llamas de la misma hoguera y truenos del mismo rayo… hay un cielo para el tango aquí donde lo bailamos… te canto te bailo te musicalizo te llevo en la frente te vuelo en el piso te subo a los ojos te hablo al oído te beso en la boca te digo en voz alta te recito… el tango es el pan de todos por eso lo compartimos por eso lo repartimos … hay un cielo para el tango dentro de nosotros mismos… 33

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POETAS DEL INOLVIDO Ruleta rusa de la Memoria: un juego RE/CORDIAL… (postdata poco conocida de aquella Carta a un joven poeta…) “Le devuelvo los adjuntos versos, que usted me confió tan amablemente. Una vez más le doy las gracias por la magnitud y la cordialidad de su confianza. Mediante esta respuesta sincera y concienzuda, he intentado hacerme digno de ella: al menos un poco más digno de cuanto, como extraño, lo soy en realidad. Con todo afecto y simpatía, Rainer Maria Rilke” y están aqu/ellos que ya no pueden escribirte un prólogo ya no pueden presentar tu libro ya no están ni sabés que estuvieron y que no se sacaron una foto contigo… (no queda un ejemplar de su edición ya no hay vestigios de sus versos su moño su corbata su trenza sus bigotes su escote su barba sus borracheras sus migrañas sus vestidos sus alejandrinos su voz recitadora y engolada su pelea eterna…) no conocés su obra no conocés sus nombres te importaron un comino y no figuran como tus padrinos 35

y cuando mueren no podrás decir que fueron tus amigos… están tan allatrás tan allábajo tan ocultos tan olvido tan fuera tan perd/idos del imán diminuto de tu ombligo…(¡!) son de otro mundo de otro siglo son el ayer tan ayer como ahoramismo… los borró tu memoria los traspapeló la crítica jamás los traerás en un epígrafe porque nunca los viste porque no los conociste no supiste de ellos no los leíste… (vos ensayás tu trino gorjeás tu silbo de canario enjaulado y no te importa de donde viene el alpiste…) alguna vez vivieron entre nosotros fueron nos/otros acaso son aún sean nuestro anteayer nomás 36

nuestro pasado remoto nuestro haceunrato nuestro recodo en el camino una señal un rumbo un punto cardinal para lo casi perdido… la poesía tiene su arqueología su paleontología… también su antropofagia y su canibalismo sus placas tectónicas todavía activas unas sobre otras unas magmáticas otras parásitas y muchas parricidas… (la poesía a veces se autodigiere se suicida…) l@s poetas sabemos de esas heridas… … te pro/pongo una ruleta rusa de la memoria: cargala con munición fina balas sutiles proyectiles que te abran la cabeza y la tripa 37

de pensar de sentir la larga fila que nos puso a luchar por las espigas… ponele nombres versos voces vidas girá el tambor poné la boca del cañón en tu alma izquierda y dispará… “baleame con tres rosas el hambre que no te entendí…!” Horacio Ferrer/ … arrimate acercate asomate a su voz a su obra a su pozo a su sombra a sus libros a su siembra a su vida a su muerte… animate no muerden y si muerden será porque merecés sus dientes… 38

ERAN MÁS QUE 45 “…quedan 37 y antes eran cien…” Patxi Andión no besaban como nosotros no se besaban como nosotros… -me consta- eran más remilgados más cuidadosos más pacatos demasiado particulares y hasta parcos… había besos de todos los colores -claro- pero disimulados… besos de judas de ángeles de amantes de adúlteros besos que no salían del armario besos furtivos tristes baratos caros que se vendían o se alquilaban por un empleo un pasaje un prólogo una edición una crítica favorable un premio en un concurso un te acompaño hasta tu casa un “puñado de parné”… pero eso sí lo privado era lo privado aunque te criticaran un diptongo aunque corriera sangre… las bragas se bajaban en secreto y sin alharaca… 39

los fines de semana se arreglaban las contro/versias en algún balneario cercano y la revista del mes salía puntual sin manchas de rouge de sémen de lágrimas… se fabricaron un país de papel y lo reinaron… tomaron el poder cultural con el todo derecho de haberse organizado… eran serios eran reservados… también hay que re/conocer que “no miraron para otro lado”… pusieron sus tres ojos a mirarse y mirar/nos… todavía nos miran equivocarnos… (aún hoy tengo noches fatales con pesadillas y sudores fríos con temblores y grados de fiebre con pecados impíos con esperanzas editoriales… me despierto gritando páf ¡ qué horrible… soñé que los Rama eran cuatro…!!) “…eran 37 y solo queda él…!” Patxi Andión 40

PARRICIDIO dícese del crimen de matar a Parra… INSISTO dijo Olivera y le daba otra puñalada al padre… “hay que matar al rico hay que matar al pobre hay que matarlos… León Felipe… hay que matar al padre cuando es necesario no antes ni después: en el momento exacto… si no llevalo a la terapia y trabajalo… … mientras tanto soltate la trenza despeinate sacate el calzoncillo deprendé el sutien bajate la bombacha poné un disco del Potrillo Zagnoli y escribí sin asco... ... pasaron años de cercos y glisinas... fuimos 60 80 fuimos dos mil fuimos dosmilveinte somos Covid… ahora somos un panóptico de uno un espejo fijo con aumento 41

y no se nos ve no vemos no nos vemos ni siquiera el ombligo… quedaron nuestra voces apagadas amordazadas por el tapabocas… nos queda el click derecho y los libros… va casi un año de pandemia (estamos jodidos…!) reina el silencio sobre el planeta muerto… bienvenidos…!! NUPCIAL me apuntó al pecho y me dijo: “dejate copiar…!!” yo le dije que sí y nos amamos… … LA “NUEVA NORMALIDAD” algún día será… y saldremos… lo bueno de salir del cascarón es que ahí afuera están “los otros”… conseguite tres más 42

sumá tu voz y tendrán tendrás un “cuarteto de nos”… PAREDÓN Y DESPUÉS …si hay un después poeta te convido pa´l temblor… PE/LEÓN Oda del incapaz… “fui un gil porque creí que allí inventé el honor…” un gil que alzó un tomate y lo creyó una flor…” H.Expósito/ E.S.Discépolo capaz que me “pe/lié” alguna vez por una deuda de sangre o de justicia o de pollera o de copas de más o de balas de menos… capaz que hasta maté a puñaladas o pegué un par de tiros o unas buenas trompadas un puñetazo a tiempo un balazo sin alma una explosión 43

de masa confinada temporizador fiel y un buen atraque… capaz que hice volar por los aires a un pobre desgraciado o le metí la pistola en la boca y lo saqué de la Troya sin troyanos… capaz que sí… son años tantos años de tira y afloje de meta y ponga de toma y daca de lucha de amoríos de matraca… son años… demasiados… pero nunca degollé a nadie por una metáfora… si alguna vez me pelié con un poeta no fue por un poema nunca por una estrofa ni por un verso suelto ni por un adjetivo bien metido ni por un remate glorioso en rima consonante endecasílaba esos que no son muchos pero son formidables… “…sus grandes ojos tristes trampeados por la suerte, serán sobre el tapete raído de su cara, los dos fúnebres ases cargados de la muerte.” Horacio Ferrer 44

capaz que me fajé a puño limpio por una rubia inalcanzable o una morocha inmerecida… capaz que hasta me jugué la vida a los dados cargados de la muerte a un buen libro a un buen plan de ataque a una trenza a un escote a unos muslos de pan a un buen raje… capaz que los que dicen que fui un tonto un romántico un díscolo un duro un insepulto un furibundo un león malherido tirando tarascones contra las hienas en patota tienen razón… capaz que soy nomás un pobre diablo menor atacado de rabia capaz que soy un demonio de cuarta furioso y maldito a pesar de que yo me creyera un santito… “experto en lances de trinchera y cama…” Enrique Adoum capaz que sin querer 45

le pegué a álguien si razón y sin perdón en alguna trifulca de boliche en algún lance de trinchera o cama en algún entrevero callejero en algún turbio tugurio de suburbio con demasiado vino y pocos besos… capaz que es eso que me tiene mal que me trabaja la culpa de haber sido y el dolor de ya no ser… me disculpo… a veces pegué mal debo admitirlo pegué sin pensar mucho y con los ojos cerrados por chorretes de sangre o de pasión… “la frente triste de pensar la vida tiraba madrugadas por los ojos…” Cátulo Castillo por más curda que fuera la noche nunca me pelié con la poesía… pelié por ella sí pelié con ella puesta en mi boca contra la maldicia… 46

ha sido fue -es- mi escudo mi arma mi crímen más perfecto mi mejor herida… empuñándola dí mis primeros alaridos en este valle de los muertos… (después vino la bala casi enseguida porque sola la pobre la poesía tiene muy poco efecto…) “”en la ruleta rusa yo soy la bala que te tocó…” Tabaré Cardozo “Ahí vino y me tocó el hombro la mano del vellonero…” Julián Murguía (a) “Martín Ardúa” signado así entre la rudeza del plomo y la suavidad del vellón anda el poeta… pega besa acaricia hiere… canta siempre… tómese su trino o su blasfemia como una penitencia redentora de lo irredento… 47

cántese súfrase libérese vuele…!! dé combate en las pedanas que importan en el ring condenado de la belleza… grite goce gima muera…!! será poesía de todas maneras… nunca le pegué un tiro a un poeta porque me robó un verso y nunca robé un verso a punta de revólver… los versos que me dieron y los que dí fue por amor los que me robaron también… hago mi propio pan y lo comparto (si queda crudo o se me quema banco lo como solo y me empacho…) los poetas me han dado hasta las migas de sus panes hermosos me han matado el hambre me han alimentado… 48

l@s poetas son hermos@s son panes… sin ell@s no hay comida ni nada… sin ell@s no soy nada… los poetas son seres nobles a ultranza… dan todo lo que tienen reparten siembran y te enamoran cantando… a veces te aman demasiado los amamos demasiado y comenzamos a llorarlos… nos amamos demasiado y nos lloramos… POETAS A/COSTAD@S éste que se acostó con ésta que se acostó con éste que se acostó con ésta que se acostó con éste que se acostó con éste y con ésta y con éste... poetas preparando sus huestes poetas en el este: poesía como peste... 49

RAZÓN l@s poetas marcan alimentan sostienen desafían orientan nutren confrontan alivian acompañan seducen enamoran besan castigan permanecen sorprenden conmueven consuelan sanan descubren señalan condenan vigilan abrazan increpan golpean denuncian anuncian provocan convocan deslumbran alumbran: muerden...!! CURRÍCULA uno es lo que desea lo que mama uno es lo que hace lo que carga uno es lo que pierde lo que gana uno es lo que escucha lo que traga uno es lo que intenta lo que alcanza uno es lo que entiende lo que extraña 50